federico garcia lorca / gazel do amor maravilhoso

Com todo o gesso

dos campos maus,

eras junco de amor, jasmim molhado.

Com sul e chama

dos céus maus,

eras rumor de neve no meu peito.

Céus e campos

prendiam correntes nas minhas mãos.

Campos e céus

açoitavam as chagas do meu corpo.

federico garcia lorca

antónio josé forte / ainda não

Ainda não

não há dinheiro para partir de vez

não há espaço demais para ficar

ainda não se pode abrir uma veia

e morrer antes de alguém chegar

ainda não há uma flor na boca

para os poetas que estão aqui de passagem

e outra escarlate na alma

para os postos à margem

ainda não há nada no pulmão direito

ainda não se respira como devia ser

ainda não é por isso que choramos às vezes

e que outras somos heróis a valer

ainda não é a pátria que é uma maçada

nem estar deste lado que custa a cabeça

ainda não há uma escada e outra escada depois

para descer à frente de quem quer que desça

ainda não há camas só para pesadelos

ainda não se ama só no chão

ainda não há uma granada

ainda não há um coração

antónio josé forte

40 noites de insónia de fogo de dentes numa girândola

implacável e outros poemas

lisboa

1958

lawrence ferlinghetti / sim

     sim

            e ficámos por ali

                   lá em cima em Central Park

atirando moedas para dentro das fontes

                             e um arlequim

   surgiu nu entre

          as criadas dos meninos

e surpreendeu-as com o dedo no nariz

      quando na verdade elas deviam era estar a

dançar

lawrence ferlinghetti

pictures of the gone world

trad. josé palla e carmo

cadernos de poesia

dom Quixote

1972

antónio maria lisboa / projecto de sucessão

  

                    

                                    Para o Mário-Henrique

   

Continuar aos saltos até ultrapassar a Lua

continuar deitado até se destruir a cama

permanecer de pé até a polícia vir

permanecer sentado até que o pai morra

Arrancar os cabelos e não morrer numa rua solitária

amar continuamente a posição vertical

e continuamente fazer ângulos rectos

Gritar da janela até que a vizinha ponha as mamas de fora

Pôr-se nu em casa até a escultora dar o sexo

fazer gestos no café até espantar a clientela

pregar sustos nas esquinas até que uma velhinha caia

contar histórias obscenas uma  noite em família

narrar um crime perfeito a um adolescente loiro

beber um copo de leite e misturar-lhe nitro-glicerina

deixar fumar um cigarro só até meio

Abrirem-se covas e esquecerem-se os dias

beber-se por um copo de oiro e sonharem-se Índias

antónio maria lisboa

o surrealismo na poesia portuguesa

org. de natália correia

frenesi

2002

al berto / através da oblíqua chuva de cal

[2]

Através da oblíqua chuva de cal a cabeça

rasga a escuridão do quarto - nódulo luminoso

em cima da mesa de água - desfaz-se a visão

e o dia vem poroso húmido

repleto de pequenas pedras acesas por dentro

réstias de sono - bruma calcária tolhendo

a fala

escorre dos frascos pendurados num tripé

gota a gota

por tubos finos e transparentes o líquido

de fogo

e o destino parece um gatafunho

feito num pesadelo de infância - cresces

naquele emaranhado de riscos e

pela janela avistas o cedro em chamas - depois

fechas os olhos com força

invade-te o cansaço - pões-te a odiar

a piedade dos outros por ti

al berto

o último coração do sonho

quasi

2000

herberto helder / ciclo

III

Todas as coisas são mesa para os pensamentos

onde faço minha vida de paz,

num peso íntimo de alegria como um existir de mão

fechada puramente sobre o ombro.

- Junto a coisas magnânimas de água

e espíritos,

a casas e achas de manso consumindo-se,

ervas e barcos mortos - meus pensamentos se criam

com um outrora casto, um sabor

de terra velha e pão diurno.

E em cada minuto a criatura

feliz do amor, a nua criatura

da minha história de desejo,

inteiramente se abre em mim como um tempo,

uma pedra simples,

ou um nascer de bichos num lugar de maio.

Ela explica tudo, e o vir para mim -

como se levantam paredes brancas

ou se dão festas nos dedos espantados das crianças

- é a vida ser redonda

com seus ritmos futuros e mortos.

Tudo é trigo que se coma e ela

é o trigo das coisas,

o último sentido do que acontece hesitante

pelos dias dentro.

Espero cada momento seu

como se espera o rebentar das amoras

e a suave loucura das uvas sobre o mundo.

- E o resto é uma altura oculta,

um leite e uma vontade de cantar.

herberto helder

ciclo, poema III

poesia toda

assírio & alvim

1996

marin sorescu / estudo

Há muito que suspeitava de mim mesmo

E hoje persegui-me durante todo o dia

A uma distância que evitasse suspeitas.

Pois sabei que sou mais perigoso do que imaginava.

Quando saio à rua, olho à direita e à esquerda

Como se fotografasse incessantemente

As casas, os homens, os postes telegráficos

E todas as riquezas.

Depois, sem reparar

(Talvez para não ser reconhecido)

Altero a expressão da alma.

O meu rosto é um verdadeiro alfabeto morse

Que transmite constantemente sabe-se lá que segredos

Aos homens da lua que apuram o ouvido para escutarem.

Quando estou sentado à mesa

Rasgo uma folha de papel

Em pedacinhos que, uma vez feitos numa bola,

São imediatamente arremessados ao esquecimento,

O que é muito estranho.

Esta noite descerei no meu sono

Por uma corda que levo para isso no bolso,

Para ver o que ali confessa o indivíduo,

De que se recorda espontaneamente

E ─ algo mais importante ─ quem é que

Lhe proporciona estas relações entre as coisas.

Depois disso tudo iniciarei

O preenchimento da ficha.

marin sorescu

simetria

tradução colectiva revista, completada e apresentada

por egito gonçalves

poetas em mateus

quetzal

1997

luís miguel nava / virgínia

Embora o sol fosse alto ainda, àquela hora

já dali desertara, as sombras iam

saindo aos poucos de debaixo dos armários.

De vez em quando as mãos, completamente absortas,

detinham-se no ferro, sobre a tábua, ao lado

do gigo agora esvaziado e dos pesados

tabuleiros de verga, onde se erguia a roupa.

Tornavam-se mais nítidos, assim, os seus

contornos recortados contra a luz.

Dali podia-se avistar o mundo inteiro.

Ao longo dos telhados, por onde um ou outro gato

corria atrás das pombas, oscilava

ligeiramente a corda, onde a cidade, o céu

e os montes pareciam pendurados.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

o céu sob as entranhas

publicações dom quixote

2002

ana hatherly / 7 tisanas inéditas

nº 237 - Parcialmente, a santidade consiste na capacidade de praticar transgressões bem orientadas. Por exemplo: matando em nós os fantasmas tutelares. Sem ternura. É assim que se atinge a múltipla orfandade.

nº 238 - O que pensará uma formiga ao ser contemplada por uma mosca poisada na parede? Quanto mais se pensa no sofrimento mais se compreende que tudo é devido a um incomensurável não-saber.

nº 239 - Tudo está aqui para alguma coisa, para desempenhar um papel, uma missão, pensamos utilitariamente. Eu, gosto das portas. A porta entreaberta, por exemplo: irá fechar-se? irá abrir-se? dar passagem? Oh subtil porta que tão indiferentemente abres-fechas: nem sei se olho para dentro ou de dentro.

nº 240 - Os livros quando são lidos por leitores apaixonados, alegres soltam suas folhas coloridas pelos ares da mente, guardião involuntário em todas as ocasiões. Este é um discurso cuja antiguidade reconstituo ludicamente enquanto escondo a ferida do tempo.

nº 241 - Era uma vez uma pessoa que andava sempre com uma palavra debaixo da língua. Quando a tinha na ponta falava, dando pequenos estalos de prazer. Depois lambia os beiços gulosamente. Estamos aqui à espera de quê? Imagina-acção.

nº 242 - Vou de comboio. Penso no terror que nos habita, que nos segue como imensa ignorada cauda. Chegando à estação vejo o meu rosto reflectido no vidro da janela. Olho fixamente o meu próprio rosto.

nº 243 - Ia pela rua fora, como de costume, quando vejo uma porta entreaberta que dava para um corredor muito comprido. Entro. No fundo há uma porta fechada. Bato à porta. Uma voz pergunta: quem é? Dou eu, digo. Eu quem? respondem. E não abrem a porta.

ana hatherly

poesia do mundo/2

edições afrontamento

1998

josé gomes ferreira / ouve, tu que não estás no céu

                    (Prelúdio, em forma de grito, para

                    um livro de confissões pessoais que

                    nunca escreverei.)

XXII

Ouve, tu que não estás no céu:

Estou farto de escavar nos olhos

abismos de ternura

onde cabem todos

- menos eu!

Estou farto de palavras de perdão

que me ferem a boca

dum frio de lágrimas quentes de punhal!

Estou farto desta dor inútil

de chorar por mim nos outros!

- Eu que nem sequer tenho a coragem de escrever

os versos que me fazem doer!

josé gomes ferreira

poesia II

pessoais 1939-1940

portugália

1962

t.s. eliot / a terra sem vida

II. UMA PARTIDA DE XADRÊS

(fragmentos)

"Os meus nervos estão mal esta noite. Sim, mal. Fica ao pé de mim.

"Fala comigo. Porque é que nunca falas? Fala.

             "Em que estás a pensar? Em que pensas? Em quê?

"Nunca sei em que estás a pensar. Pensa."

Penso que estamos na viela dos ratos

Onde os mortos perderam os seus ossos.

"Que ruído é este?"

                                   O vento sob a porta.

"Que ruído é este agora? O que está o vento a fazer?"

                                   Nada de novo nada.

                                                                                "Não

"Sabes nada? Não vês nada? Não te lembras

"De nada?"

                    Lembro-me

Que aquelas são pérolas que eram os seus olhos.

"Estás vivo ou não? Não há nada na tua cabeça?"

t.s. eliot

a terra sem vida

tradução maria amélia neto

edições ática

rui costa / breve ensaio sobre a potência

26

Ser adulto é quase impossível no mundo

só imberbe. Acreditas mais num ficheiro

Microsoft do que nas salmodias da tua avó.

O novo deus do mundo será um adolescente

com jeito para a música e o cabelo a imitar

os heróis da manga. A luz desloca-se com

pressa para chegar antes de envelhecer.

27

E já não haver lugar para as imagens.

Eu sei que cabe tudo em disco externo,

mas foi aí que nós perdemos a cabeça.

Temos placas, rígidas plataformas, luz

com pouca treva nas costas da cidade.

Havemos de trocar as nossas memórias,

viver as outras vidas. Que sonho é agora?

28

Ah, disseste bem. Amar para sobreviver

à razão de luz. Chegamos a casa e as janelas

recobrem o mar e o esquecimento do vulto.

Deitamos os corpos no sofá sem televisão,

ordenhamos o anti-cristo pela guerra ausente.

Despimo-nos, mostramos ao tempo o nosso

sexo, ordenamos-lhe que afunde a escuridão.

29

Os anjos são recicláveis e a literatura

controla o tráfego aéreo. No porão do

pensamento acenamos à suavidade,

enquanto Deus é uma sala de fisioterapia.

Conservamos as fábricas de electricidade

em níveis aceitáveis de educação sentimental.

Somos homens negros paridores da luz.

30

Na serra aliamos as tendas, aquecemos

música. A luz é da tribo, a Grande Pedra

escuta. Somo xamãs foragidos da pele da

Cidade, despidos do Futuro junto ao rio.

Vamos aprender a fabricar-nos alimentos,

esquecer digitalmente o Sucesso, renascer as

mãos na utopia. Neste mundo deus vai dançar.

31

E assim ensaiamos o livro entre a

treva e a luz, o coração despedaçado

rasgando novos arquipélagos. São

colmeias brancas que nos coram as

palavras, pedras, constelações de risos

e de limos que transportamos na penumbra.

A poesia não sabe o quanto te devemos.

rui costa

breve ensaio sobre a potência

2012

mário cesariny / voz numa pedra

Não adoro o passado

não sou três vezes mestre

não combinei nada com as furnas

não é para isso que eu cá ando

decerto vi Osíris porém chamava-se ele nessa altura Luiz

decerto fui com Ísis mas disse-lhe eu que me chamava João

nenhuma nenhuma palavra está completa

nem mesmo em alemão que as tem tão grandes

assim também eu nunca te direi o que sei

a não ser pelo arco e flecha negro e azul do vento

Não digo como o outro: sei que não sei nada

sei muito bem que soube sempre umas coisas

que isso pesa

que lanço os turbilhões e vejo o arco íris

acreditando ser ele o agente supremo

do coração do mundo

vaso de liberdade expurgada do mênstruo

rosa viva diante dos nossos olhos

Ainda longe longe a cidade futura

onde “a poesia não mais ritmará a acção

porque caminhará adiante dela”

Os pregadores de morte vão acabar?

Os segadores do amor vão acabar?

A tortura dos olhos vai acabar?

Passa-me então aquele canivete

porque há imenso que começar a podar

passa não me olhes como se olha um bruxo

detentor do milagre da verdade

“a machadada e o propósito de não sacrificar-se não constituirão ao sol coisa nenhuma”

nada está escrito afinal

mário cesariny

pena capital

assírio & alvim

1982