gil t. sousa / no lado maior do que não há

ir

no redondo da vela mais branca

navegar

o silêncio dos clarões

passar

por nenhuma ponte

morrer

no lado maior do que não há

gil t. sousa

água forte

poesia reunida

editora medita

2014

jorge de sousa braga / o frigorífico branco

O frigorífico estava vazio

Apesar desse aspecto desolador

foi ao mercado

e com todo o dinheiro que lhe restava

comprou um enorme ramos de junquilhos

jorge de sousa braga

o poeta nu

fenda

1991

vittorio sereni / nevoeiro

Aqui o trânsito treme

suspenso na luz

dos semáforos imóveis.

Eu venho do lado

onde a cidade se adensa

e um sopro de alto-forno a esconde.

Peço ao coração uma voz, responde-me

um ruído constante

de fundições, de martelos.

E o tempo passa a inverno

eu bato as ruas

que aos dias de raposas meigas

outono de feltros verdes florescia,

as avenidas celestiais do depois da chuva.

Ao sinal de luz avança

e fica um ano, nestas terras.

Acende-se a um canto um sol efémero,

um tufo de mimosas

na branquíssima névoa.

vittorio sereni

frontiera

edizione di corrente

milano 1941

(versão de stefano cortese e gil t. sousa)

antónio maria lisboa / uma vida esquecida

Eu conheço o vidro franja por franja

meticulosamente

à porta parado um homem oco

franja por franja no espaço

meticulosamente oco uma porta parada.

Um relógio dá dez badaladas ininterruptamente

dez badaladas por brincadeira dança

um homem com pernas de mulher

e um olhar devasso no Marte

passo por passo uma criança chora

uma águia e um vampiro recuados no tempo.

antónio maria lisboa

edoi lelia doura,

antologia das vozes comunicantes da poesia portuguesa

organizada por h. helder

assírio & alvim

1985

leopoldo maría panero / le bon pasteur(haikú)

É duro o trabalho do pesadelo,

                                               é duro

arrastar de dia o carro das marionetas,

de noite; e ser uma delas

pela manhã, quando abrem os olhos

                                                         para não ver

que a bailarina de corda que dança entre elas

move ela mesma a mola.

      Narciso no Último Acorde das Flautas, 1979

leopoldo maría panero

antologia poética (1979/1994)

selecção, tradução e notas de jorge melícias

lume editor

2014

bernardo soares / trovoada

59

[s.d.; 1930?]

Este ar baixo de nuvens paradas. O azul do céu estava sujo de branco transparente.

O moço, ao fundo do escritório, suspende um minuto o cordel à roda do embrulho eterno…

«Como está […],» comenta estatisticamente.

Um silêncio frio. Os sons da rua como que foram cortados à faca. Sentiu-se, prolongadamente, como um mal-estar de tudo, um suspender cósmico da respiração. Parara o universo inteiro. Momentos, momentos, momentos. A treva encarvoou-se de silêncio.

Súbito, aço vivo, (…)

Que humano era o toque metálico dos eléctricos! Que paisagem alegre a simples chuva na rua ressuscitada do abismo.

Oh, Lisboa, meu lar!

fernando pessoa

livro do desassossego

por bernardo soares

ática

1982

stéphane mallarmé / sinfonia literária (*)

No inverno, quando sinto um torpor envolver-me, mergulho cheio de prazer nessas tão queridas páginas das FJeurs du mal. Mal abro o meu Baudelaire sou lançado numa paisagem surpreendente que revive aos nossos olhos com a intensidade das que têm a sua origem no ópio ou na sua profundeza. No horizonte, ao alto, estende-se um céu lívido de aborrecimento, com rasgões azuis neles feitos por uma Oração proscrita. No caminho, única espécie de vegetação, penam algumas raras árvores em cuja casca, dorida, se entrelaçam nervos despidos: o seu crescimento visível, apesar da estranha imobilidade do ar, é interminavelmente seguido por um choro tão dilacerante como o de violinos e que, atingida a extremidade dos ramos, sob a forma de folhas musicais estremecesse. Assim que penetro nesse domínio, descubro langorosos lagos dispersos corno canteiros de um eterno jardim: no granito negro das suas cercaduras, em que se encastram pedras preciosas da India, repousa uma água morta e metálica, com fontes de cobre maciças, onde um raio bizarro se vem tristemente reflectir, com a graça das coisas fenecidas. Nenhumas flores, em volta, por terra — mas apenas, de longe em longe, penas de asas de algumas almas decaídas. O céu, que um segundo raio, logo seguido de outros, finalmente ilumina, perde rapidamente a sua lividez e desprende o azul claro desses dias de Outubro, magníficos, enquanto a água, o granito de ébano e as pedras preciosas depressa flamejam como só o fazem, ao entardecer, os pavimentos da cidade: é o Sol que se põe! E, oh prodígio!, uma vermelhidão singular, em torno da qual alastra o odor enervante de cabeleiras que se soltam, cai em cascata do céu obscuro! Tratar-se-á de um dilúvio de rosas corruptas de que o pecado constituísse o único perfume? —Sangue?, ou uma pintura?— Estranho pôr do Sol! Ou iimitar-se-á esta inundação unicamente a ser o rio das lágrimas avermelhadas pelo fogo de artifício de um Satã saltimbanco que, escondido, mexe os cordelinhos? Ouçam como cai com um ruído de beijos, lascivo... Por fim trevas de tinta invadem tudo e ouve-se apenas, com o remorso e a Morte, esvoaçar o crime. Então cubro o rosto e um choro arrancado menos da minha alma por tal pesadelo do que por uma amarga sensação de exílio, atravessa o negro silêncio. Pátria—O que é para nós afinal o país mais íntimo?

Fecho o livro, os olhos, e procuro-a. Diante de mim ergue-se a aparição do sábio poeta que m’a aponta por meio de um hino misticamente ascendente, como se fosse um lírio. O ritmo desse canto assemelha-se à rosácea de uma velha igreja: no meio da ornamentação de cantaria antiga, com um seráfico sorriso ultramarino que parece mais  ser a oração que dos seus olhos azuis se desprende do que o nosso costumado azul, anjos, fazendo-se acompanhar de harpas, imitação das suas asas ou címbalos de um ouro primitivo, da brancura das óstias o seu êxtase entoam — puros raios agora modelados como trombetas e tamborins onde ainda ressoa a virgindade dos trovões imaturos. — As santas trazem palmas, e embora eu não levante o olhar mais alto do que as virtudes teologais — de tal forma a santidade do lugar é inefável —, ouço ribombar infindavelmente o agradecimento: Aleluia!

(*) Este texto de Mallarmé, quo aqui apenas reproduzimos parcialmente, foi publicado pela primeira vez sob a forma de artigo» no número de 1/2/1865 do jornal L’artiste. Neste texto Mallarmé, além de Charles Baudelaire, refere-se também a Théophile Gautier e a Thóodore Bainville. Posteriormente Mallarmé corrigiu a redacção inicial do «artigo», tendo anotado à margem uma nova sugestão de título: «No meu divã, com três livros — invocação, seguida de solilóquio». (N. do T.)

stéphane mallarmé

baudelaire

escritos íntimos

tradução de fernando guerreiro

editorial estampa

1994

herberto helder / queria fechar-se inteiro num poema

queria fechar-se inteiro num poema

lavrado em língua ao mesmo tempo plana e plena

poema enfim onde coubessem os dez dedos

desde a roca ao fuso

para lá dentro ficar escrito direito e esquerdo

quero eu dizer: todo

vivo moribundo morto

a sombra dos elementos por cima

herberto helder

a morte sem mestre

porto editora

2014

boris vian / rua transversal

Na Rua Transversal

Cresciam rosas

E uma data doutras coisas

Que ninguém via

Na Rua Transversal

Havia um velho bébé

Que chorava à janela

Poqu´ia cair

Na Rua Transversal

Havia uma avó

Que mostrava o traseiro

Por duzentos e trinta e cinco francos

Na Rua Transversal

Em silêncio junto de um pórtico

Havia um militar

Com os pés no bicórnio

Na Rua Transversal

Havia um inventor

Que fabricava balões

A preto e a cor

Na Rua Transversal

Havia uma guilhotina

Que cortava o charuto

Para o papá da Alina

Na Rua Transversal

Havia namorados

Debaixo dos umbrais

Olhos nos olhos fixados

Na Rua Transversal

Havia leões ferozes

Vestidos de cossacos

Para irem para a boda

Na Rua Transversal

Nunca se lá passava

Não era uma rua a sério

E todos estavam mortos...

  

boris vian

canções e poemas

tradução de irene freire nunes e fernando cabral martins

assírio & alvim

1997

sylvia plath / o jardim do solar

As fontes estão secas e as rosas acabaram.

Incenso da morte. O teu dia aproxima-se.

As pêras engordam como pequenos budas.

Uma névoa azul prolonga o lago.

Moves-te através da era dos peixes,

dos presumidos séculos do porco...

A cabeça, os dedos dos pés e das mãos

saem nítidos da sombra. A História

alimenta estas caneluras quebradas,

estas coroas de acantos,

e o corvo vem arranjar as suas vestes.

Tu herdas a urze branca, uma asa de abelha.

Dois suicidas, os lobos da família,

horas de escuridão. Algumas estrelas isoladas

já iluminam os céus.

A aranha na sua própria teia

atravessa o lago. Os vermes

abandonam as suas casas habituais.

As pequenas aves convergem, convergem

com as suas dádivas para um difícil nascimento.

sylvia plath

pela água

tradução de maria de lurdes guimarães

assírio & alvim

1990

josé gomes ferreira / extrai do todos-os-dias

I

                               (Didáctica.)

Extrai do todos-os-dias

o hoje de todo-o-sempre

até ao fim do mundo

quando o sol gelar

a última eternidade.

Embala amanhã nos braços dos outros

a criança esquecida

que foi agora atropelada

por mil automóveis

em todas as ruas do mundo…

Procura nas lágrimas recentes

os olhos que hão-de chorá-las

daqui a dez mil anos…

E se queres a glória

de ser ignorado

pelo egoísmo do futuro

ouve, Poeta do Desdém Novo:

canta os mortos das barricadas

e a volúpia das dores do tempo.

(Mas pede às rosas

que continuem a repetir-se

até ao fim das pedras…

─  em memória do sangue apagado dos homens.)

josé gomes ferreira

pessoais 1939-1940

poesia III

portugália

1971

antónio cândido franco / carta do céu

O céu precisa de uma câmara escura

para revelar a sua vida terrestre

e por isso imagina a noite absoluta e nua

O céu é como um espelho da terra

Onde os astros parecem os animais terrestres

antónio cândido franco

poesia digital

7 poetas dos anos 80

campo das letras

2002

ricardo reis / vem sentar-te comigo, lídia, à beira do rio

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.

Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos

Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.

                   (Enlacemos as mãos.)

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida

Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,

Vai para um mar muito longe, para o pé do Fado,

                  Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.

Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio.

Mais vale saber passar silenciosamente.

                  E sem desassossegos grandes.

Sem amores, nem ódios, nem paixões que levantam a voz,

Nem invejas que dão movimento demais aos olhos,

Nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre correria,

                 E sempre iria ter ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podíamos,

Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,

Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro

                Ouvindo correr o rio e vendo-o.

Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as

No colo, e que o seu perfume suavize o momento -

Este momento em que sossegadamente não cremos em nada,

               Pagãos inocentes da decadência.

Ao menos, se for sombra antes, lembrar-te-ás de mim depois

Sem que a minha lembrança te arda ou te fira ou te mova,

Porque nunca enlaçamos as mãos, nem nos beijamos

                Nem fomos mais do que crianças.

E se antes do que eu levares o óbulo ao barqueiro sombrio,

Eu nada terei que sofrer ao lembrar-me de ti.

Ser-me-ás suave à memória lembrando-te assim - à beira-rio -,

                  Pagã triste e com flores no regaço.

ricardo reis