paul auster / desaparecimentos

1

De pura solidão, ele recomeça ─

como se fosse a última vez

que respirasse,

e é por isso agora

que pela primeira vez respira

para além do alcance

do singular.

Está vivo, e ele não é senão por isso

o que se afoga no insondável poço

do seu olho,

e o que ele vê

é tudo o que ele não é: a cidade

da indecifrável

ocorrência,

e logo a língua das pedras,

pois ele sabe que por toda a vida

uma pedra

dará lugar a outra pedra

para fazer uma parede

e que estas pedras todas

farão a soma monstruosa

da singularidade.

paul auster

poemas escolhidos

tradução de rui lage

quasi

2002

edmundo de bettencourt / luar

Apenas o luar chegou,

desfez-se em asas no ar.

E toda a noite levou

a regressar devagar...

Em noites alvas, de lua,

não há nudez com vergonha.

À luz do luar, o barro

é o mármore com que sonha.

À luz do luar, as aves

nocturnas, breve, enlanguescem

e, ao seu crepúsculo da sombra,

mortas de sonho adormecem...

Os silêncios do luar são

aléns de notas agudas,

são gritos paralisados

em rictos de bocas mudas!

O luar rouba ao escuro

o que de dia é segredo.

À luz do luar podemos

ver respirar o arvoredo...

Canção ouvida ao luar

não terá ritmos perdidos

- é som vivendo no olhar

- luz que fica nos ouvidos.

À luz do luar a água

soluça todas as dores,

que à luz do luar a água

tem na cor todas as cores.

edmundo bettencourt

poemas de edmundo bettencourt

1962

amalia bautista / loucuras

E tu tão longe

e tão dentro de mim, tão invasivo.

E esta chuva

que ameaça dissolver toda a terra

e tornar tudo mar, o meu pesadelo.

E de repente todas as distâncias

se tornam infinitas,

como se só o louco mais malvado

as pudesse ter concebido.

amália bautista

estoy ausente

(versão de at)

pre-textos,

valencia

2004

herberto helder / e só agora penso:

e só agora penso:

porque é que nunca olho quando passo defronte de mim

                                                                     mesmo?

para não ver quão pouca luz tenho dentro?

ou o soluço atravessado no rosto velho e furioso.

agora que o penso e vejo mesmo sem espelho?

─ cem anos ou quinhentos ou mil anos devorados pelo

                                  fundo e amargo espelho velho:

e penso que só olhar agora ou não olhar é finalmente

                                                               o mesmo

herberto helder

a morte sem mestre

porto editora

2014

joão habitualmente / nem tanto ao mar

Amo o mar

porque não tem fim

e os vagabundos que não tem pilim

Mas pelo meio das formas

e das aparências sem fundo

parecendo que amo o mundo

amo-me sobretudo a mim

Talvez venha a querer ao mar

ou vagamente a um vagabundo

talvez os ame no fundo

Mas no rodar infindo

daquilo que não tem fim

quero-me principalmente a mim

Ao resto das formas

e das aparências do mundo

amo só assim-assim

joão habitualmente

os animais antigos

vila do conde : objecto cardíaco

2006

luís vaz de camões / coitado! que em um tempo choro e rio;

Coitado! que em um tempo choro e rio;

Espero e temo, quero e aborreço;

Juntamente me alegro e entristeço;

Du´a cousa confio e desconfio.

Voo sem asas; estou cego e guio;

E no que valho mais menos mereço.

Calo e dou vozes, falo e emudeço,

Nada me contradiz, e eu aporfio.

Queria, se ser pudesse, o impossível;

Queria poder mudar-me e estar quedo;

Usar de liberdade e estar cativo;

Queria que visto fosse e invisível;

Queria desenredar-me e mais me enredo:

Tais os extremos em que triste vivo

luís vaz de camões

sonetos

eugénio de andrade / o lugar da casa

Uma casa que nem fosse um areal

deserto; que nem casa fosse;

só um lugar

onde o lume foi aceso, e à sua roda

se sentou a alegria; e aqueceu

as mãos; e partiu porque tinha

um destino; coisa simples

e pouca, mas destino:

crescer como árvore, resistir

ao vento, ao rigor da invernia,

e certa manhã sentir os passos

de abril

ou, quem sabe?, a floração

dos ramos, que pareciam

secos, e de novo estremecem

com o repentino canto da cotovia.

  

eugénio de andrade

o sal da língua

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

fernando pessoa / isto

Dizem que finjo ou minto

Tudo o que escrevo. Não.

Eu simplesmente sinto

Com a imaginação.

Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,

O que me falha ou finda,

É como  que um terraço

Sobre outra coisa ainda.

Essa coisa que é linda.

Por isso escrevo em meio

Do que não está ao pé,

Livre do meu enleio,

Sério do que não é.

Sentir! Sinta quem lê!

  

fernando pessoa

saint-john perse / elogios xv

           Infância, meu amor, também amei a noite: é a hora de sair.

          As nossas criadas entraram nos seus vestidos coloridos… e colados às persianas, sob as nossas tranças geladas,

         vimos como, delicadas e nuas, elas levantam com a força dos braços o anel macio do vestido.

      As nossas mães vão descer, perfumadas com as ervas-da-Madame-Lalie… Seus pescoços são belos. Ide e anuncia: A minha mãe é a mais bela! ─ Ouço já

          os tecidos engomados

         que arrastam pelos quartos um doce barulho de trovão… E a Casa a Casa?... saímos dela!

         Até o velho ancião me cobiçaria um par de matracas,

         e como os grãos da ervilha, do tamarinho ou da mucuna fazê-las retinir por entre as mãos.

         Aqueles que são antigos na região levam uma cadeira para o pátio, bebem ponche cor de pus.

  

saint-john perse

imagens à crusoé

elogios

trad. jorge melícias

quasi

2002

vladimir holan / ela perguntou-te

Uma rapariga perguntou-te: O que é a poesia?

Tu querias responder-lhe: Tu também és, ah sim, tu também

- e tu a medo e surpreendido -,

o que prova o milagre,

tenho ciúmes da tua beleza madura,

e porque não posso nem beijar-te nem dormir contigo,

e porque não tenho nada e quem não tem nada para dar

deve cantar...

Mas tu não respondeste, permaneceste em silêncio

e ela não ouviu a canção.

vladimir holan

mirroring: selected poems of vladimir holan

tradução de miguel gonçalves.

wesleyan university press

1985

marc granell / requiem

Que a paz esteja convosco,

irmãos no egoísmo e na estultícia.

Que vos seja favorável e acolhedora

a ratoeira que durante séculos construímos

sob a pele indestrutível de cada inocência.

Duros são os tempos e é bom esconder

as mãos nos bolsos do consolo

propício, estudado a propósito

para esconder o odor da tempestade,

do vazio sem resposta possível

que nos despe os caminhos e o olhar.

Não há razões que nos conduzam à suspeita

da existência imprescindível da culpa

que, como um bosque conhecido e confortável,

instalámos no centro das nossas veias.

E, no entanto, é a casa onde habitamos

a angústia de sabermos a morte

quando nascemos nascida nas entranhas.

Algum dia tentarão talvez esclarecimentos

aqueles em que nos queremos mentir perpétuos.

Quebrarão os ferrolhos e uma a uma pendurarão

por toda a eternidade as nossas caveiras

sob a única e branca, gloriosa, gargalhada.

marc granell

quinze poetas catalães

tradução de egito gonçalves

ed. limiar, porto

1994

marguerite yourcenar / disciplina augusta

Não tenho filhos e não o lamento. Sem dúvida, nas horas de fadiga e de fraqueza, em que nos renegamos a nós próprios, acusei-me por vezes de não ter procriado um filho que me continuasse. Mas esse desgosto tão vão baseia-se em duas hipóteses igualmente duvidosas: a de que um filho forçosamente nos prolonga e a de que este estranho amontoado de bem e de mal, esta massa de particularidades ínfimas e bizarras que constitui uma pessoa mereça ser prolongado. Utilizei o melhor que pude as minhas virtudes; tirei partido dos meus vícios; mas não tenho especial empenho em legar-me a alguém.

marguerite yourcenar

memórias de adriano

trad. maria lamas

ulisseia

1974

frank o´ hara / porque não sou um pintor

Eu não sou um pintor, sou um poeta.

Porquê? Penso que preferia ser

um pintor, mas não sou. Bom,

Mike Goldberg, por exemplo,

está a iniciar um quadro. Eu apareço.

«Senta-te e toma uma bebida» diz

ele. Eu bebo; nós bebemos. Reparo

«Tu tens SARDINHAS aí.»

«Sim, precisava de qualquer coisa ali.»

«Oh.» Eu saio e os dias passam

e eu apareço de novo. O quadro

avança, e eu saio, e os dias

passam. Eu apareço. O quadro está

terminado. «Onde estão SARDINHAS?»

O que resta são apenas

letras. «Era demasiado», diz Mike.

E eu? Um dia estou a pensar numa

cor: laranja. Escrevo uma linha

acerca de laranja. Em breve é uma

página que está cheia, não de linhas, de palavras.

Depois outra página. Deveria haver

muitíssimo mais, não laranja,

palavras, como é terrível o laranja

e a vida. Os dias passam. Acontece ser

em prosa, sou um verdadeiro poeta. O meu poema

está terminado e ainda nem sequer mencionei

o laranja. São doze poemas, chamo-lhes

LARANJAS. E um dia numa galeria

vejo o quadro de Mike, chamado SARDINHAS.

frank o'hara

vinte e cinco poemas à hora do almoço

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

1995