antónio ramos rosa / tal como antigamente

Tal como antigamente tal como agora

essa estrela esse muro

esse lento

esse morto

sorrir

nenhum acaso

nenhuma porta

impossível sair

antónio ramos rosa

álvaro de campos / ao volante do chevrolet pela estrada de sintra,

 Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra, 

 Ao luar e ao sonho, na estrada deserta, 

 Sozinho guio, guio quase devagar, e um pouco 

 Me parece, ou me forço um pouco para que me pareça, 

 Que sigo por outra estrada, por outro sonho, por outro mundo, 

 Que sigo sem haver Lisboa deixada ou Sintra a que ir ter, 

 Que sigo, e que mais haverá em seguir senão não parar mas seguir? 

 

 Vou passar a noite a Sintra por não poder passá-la em Lisboa,  

 Mas, quando chegar a Sintra, terei pena de não ter ficado em Lisboa. 

 Sempre esta inquietação sem propósito, sem nexo, sem consequência, 

 Sempre, sempre, sempre, 

 Esta angústia excessiva do espírito por coisa nenhuma,  

 Na estrada de Sintra, ou na estrada do sonho, ou na estrada da vida... 

 

 Maleável aos meus movimentos subconscientes do volante, 

 Galga sob mim comigo o automóvel que me emprestaram. 

 Sorrio do símbolo, ao pensar nele, e ao virar à direita. 

 Em quantas coisas que me emprestaram eu sigo no mundo 

 Quantas coisas que me emprestaram guio como minhas! 

 Quanto me emprestaram, ai de mim!, eu próprio sou! 

 

 À esquerda o casebre - sim, o casebre - à beira da estrada  

 À direita o campo aberto, com a lua ao longe.   

 O automóvel, que parecia há pouco dar-me liberdade,  

 É agora uma coisa onde estou fechado 

 Que só posso conduzir se nele estiver fechado,  

 Que só domino se me incluir nele, se ele me incluir a mim. 

 

 À esquerda lá para trás o casebre modesto, mais que modesto. 

 A vida ali deve ser feliz, só porque não é a minha. 

 Se alguém me viu da janela do casebre, sonhará: Aquele é que é feliz. 

 Talvez à criança espreitando pelos vidros da janela do andar que está em cima 

 Fiquei (com o automóvel emprestado) como um sonho, uma fada real.   

 Talvez à rapariga que olhou, ouvindo o motor, pela janela da cozinha 

 No pavimento térreo, 

 Sou qualquer coisa do príncipe de todo o coração de rapariga, 

 E ela me olhará de esguelha, pelos vidros, até à curva em que me perdi.   

 Deixarei sonhos atrás de mim, ou é o automóvel que os deixa? 

 

 Eu, guiador do automóvel emprestado, ou o automóvel emprestado que eu guio? 

 

 Na estrada de Sintra ao luar, na tristeza, ante os campos e a noite, 

 Guiando o Chevrolet emprestado desconsoladamente, 

 Perco-me na estrada futura, sumo-me na distância que alcanço, 

 E, num desejo terrível, súbito, violento, inconcebível, 

 Acelero... 

 Mas o meu coração ficou no monte de pedras, de que me desviei ao vê-lo sem vê-lo, 

 

 À porta do casebre, 

 O meu coração vazio, 

 O meu coração insatisfeito, 

 O meu coração mais humano do que eu, mais exacto que a vida. 

 

 Na estrada de Sintra, perto da meia-noite, ao luar, ao votante, 

 Na estrada de Sintra, que cansaço da própria imaginação, 

 Na estrada de Sintra, cada vez mais perto de Sintra, 

 Na estrada de Sintra, cada vez menos perto de mim...

álvaro de campos

maria teresa horta / à tua espera

Tranquila e serena

a nossa casa

nos quatro cantos

o sol do meio-dia

à tua espera alegre

e descansada

injecto-me de amor às

escondidas

Sobre a garganta passo

os dedos espessos

e a roupa uma a uma

vai caindo

para que então amor

com os teus dedos

quando vieres me vás

depois vestindo

maria teresa horta

candelabro

1964

antónio gedeão / poema da auto-estrada

Voando vai para a praia

Leonor na estrada preta

Vai na brasa de lambreta.

Leva calções de pirata,

vermelho de alizarina,

modelando a coxa fina

de impaciente nervura.

Como guache lustroso,

amarelo de indantreno

blusinha de terileno

desfraldada na cintura.

Fuge, fuge, Leonoreta.

Vai na brasa, de lambreta.

Agarrada ao companheiro

na volúpia da escapada

pincha no banco traseiro

em cada volta da estrada.

Grita de medo fingido,

que o receio não é com ela,

mas por amor e cautela

abraça-o pela cintura.

Vai ditosa, e bem segura.

Como um rasgão na paisagem

corta a lambreta afiada,

engole as bermas da estrada

e a rumorosa folhagem.

Urrando, estremece a terra,

bramir de rinoceronte,

enfia pelo horizonte

como um punhal que se enterra.

Tudo foge à sua volta,

o céu, as nuvens, as casas,

e com os bramidos que solta

lembra um demónio com asas.

Na confusão dos sentidos

já nem percebe, Leonor,

se o que lhe chegou aos ouvidos

são ecos de amor perdidos

se os rugidos do motor.

Fuge, fuge, Leonoreta.

Vai na brasa, de lambreta.

antónio gedeão

luís amaro / a teixeira de pascoaes

I

Toda a noite transforma.

A verdade das coisas está perto

E o silêncio fala

Com as sombras da nossa alma, iguais

Às sombras dum jardim lunar

Com árvores e flores

Que reflectem nossa paisagem íntima.

Imagem do silêncio,

Ó fonte do meu sonho, recolhida

E imersa na penumbra…

Longe, uma tristeza irmã abre-me os braços

Onde tudo me diz

O sentido da vida!

luís amaro

árvores

inverno de 1951-52

luís miguel nava / céu árido

Devemos, ao falar, ter o maior cuidado com as palavras que empregamos, pois, sendo algumas delas particularmente vulneráveis às raízes, arriscamo-nos a ver apoderar-se-nos da fala uma vegetação que talvez chegue mesmo a destruir-nos. A fala quer-se árida, de uma aridez idêntica à roupa que nos cobre o corpo ou à do céu, de que me esforço, sempre que dele falo, por deixar à mostra um dos agrafos mais profundos.

  

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

o céu sob as entranhas

publicações dom quixote

2002

carlos drummond de andrade / memória

Amar o perdido

deixa confundido

este coração.

Nada pode o olvido

contra o sem sentido

apelo do Não.

As coisas tangíveis

tornam-se insensíveis

à palma da mão.

Mas as coisas findas,

muito mais que lindas,

essas ficarão

   

carlos drummond de andrade

herberto helder / elegia múltipla

I

Como se poderia desfazer em mim a tua nobre cabeça, essa

torre deslumbrada pelo mudo calor dos dias, pelo

brilhante gelo nocturno? É pela cabeça

que os mortos maravilhosamente pesam

no  nosso coração. Essas flores intangíveis para as quais

temos medo de sorrir, as armas

lavradas, as liras que estremecem e pendem

sobre os rios agitados das coisas. Só o amor as abre

e vê sua confusa e grave geografia, as fontes

livres de onde os pensamentos crescem

como a folhagem iluminada das antigas idades

do ouro.

Eu próprio levanto minha exígua cabeça de vivo,

procuro colocar-me num ponto irradiante

da terra, olhar de frente

com toda a inspiração do meu passado, e estar

à altura dos mortos, na zona

esplêndida e vasta

da sua nobreza - receber essa espécie de força

indestrutível

que envolve a cabeça montada sobre os dias e dias,

de que as rosas bebem  o jeito aéreo e a boca

a delicadeza misteriosa.

Existem árvores cercando os animais sonhadores, o grande

arco das eras com os fogos rápidos

presos como campânulas, e a fixa vontade

do homem ardendo e gelando

no tempo. À beira dos rios canta-se ou deixa-se

que as mãos se gastem, deslumbradas

do seu poder, da sua grande miséria

como um sonho. Um nome, contudo, existe

suspenso sobre as estações do ano. Essa cabeça

dos mortos - a tua cabeça aérea como o verde

das pedras ou o movimento

das corolas frias,

essa cabeça sumptuosa, rodeada de estreitas

víboras -

sobe do nosso, do meu coração, até que a minha

mesma cabeça

nada mais seja que a possessiva, doce cabeça

dos mortos.

herberto helder

elegia múltipla, poema I

poesia toda

assírio & alvim

1996

ezra pound / saudação

Oh geração dos afetados consumados

e consumadamente deslocados,

Tenho visto pescadores em piqueniques ao sol,

Tenho-os visto, com suas famílias mal-amanhadas,

Tenho visto seus sorrisos transbordantes de dentes

e escutado seus risos desengraçados.

E eu sou mais feliz que vós,

E eles eram mais felizes do que eu;

E os peixes nadam no lago

e não possuem nem o que vestir.

ezra pound

juan luís panero / palavras e presságios

Voltar a uns versos de Kavafis, de Eliot,

como quem regressa a uma casa que foi nossa há anos.

Repetir as sílabas, iluminar os símbolos

como fechadas salas, janelas cheias de pó

que escondem um jardim perdido, árvores da morte.

Melancolia do regresso e medo do vazio,

madeira que range, esvoaçar de sombras

e, de repente, num quarto, perdida

como um velho copo ou um espelho embaciado,

encontrares a chave da tua vida.

Palavras que te avisaram: «Um monótono dia

segue-se a outro igualmente monótono»,

ou te advertiram: «Nascer, foder, morrer.

Isso é tudo, isso é tudo, isso é tudo, isso é tudo».

Palavras que a velhice e a noite me oferecem,

presságios que não entendi, anunciadas derrotas.

juan luis panero

poemas

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d'água

2003

josé gomes ferreira / devia morrer-se de outra maneira

"Devia morrer-se de outra maneira.

Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.

Ou em nuvens.

Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol

a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos

os amigos mais íntimos com um cartão de convite

para o ritual do Grande Desfazer: «Fulano de tal

comunica a V. Ex.ª que vai transformar-se em nuvem

hoje às 9 horas. Traje de passeio».

E então, solenemente, com passos de reter tempo,

fatos escuros, olhos de lua de cerimónia, viríamos

todos assistir à despedida.

Apertos de mão quentes. Ternura de calafrio.

«Adeus! Adeus!»

E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,

numa lassidão de arrancar raízes... (primeiro, os olhos...

em seguida, os lábios... depois, os cabelos...) a carne,

em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se

em fumo... tão leve... tão subtil... tão pólen...

como aquela nuvem além (vêem?) - nesta tarde de outono

ainda tocada por um vento de lábios azuis..."

  

josé gomes ferreira

manuel antónio pina / o nome do cão

O cão tinha um nome

por que o chamávamos

e por que respondia,

 

mas qual seria

o seu nome

só o cão obscuramente sabia.

 

Olhava-nos com uns olhos que havia

nos seus olhos

mas não se via o que ele via,

nem se nos via e nos reconhecia

de algum modo essencial

que nos escapava

 

ou se via o que de nós passava

e não o que permanecia,

o mistério que nos esclarecia.

 

Onde nós não alcançávamos

dentro de nós

o cão ia.

E aí adormecia

dum sono sem remorsos

e sem melancolia.

 

Então sonhava

o sonho sólido que existia.

E não compreendia.

 

Um dia chamámos pelo cão e ele não estava

onde sempre estivera:

na sua exclusiva vida.

 

Alguém o chamara por outro nome,

um absoluto nome,

de muito longe.

 

E o cão partira

ao encontro desse nome

como chegara: só.

 

E a mãe enterrou-o

sob a buganvília

dizendo: " É a vida..."

manuel antónio pina

primeiros poemas

todas as palavras

poesia reunida

assírio & alvim

2012

samuel beckett / sou esta areia que se esvai

sou esta areia que se esvai

entre o cascalho e a duna

a chuva de Verão chove-me na vida

sobre mim a vida que me foge persegue-me

e vai acabar no dia do começo

caro instante vejo-te

nesta névoa que se levanta

quando não tiver de pisar estas longas soleiras movediças

e viver o espaço de uma porta

que se abre e que se fecha

1948

samuel beckett

trad. manuel portela

relâmpago” nr.13

10/2003