nicolás guillén / poema seis (fragmento)

Índias Ocidentais! Índias Ocidentais! West Indies!

Este é o povo hirsuto

de cobre, multicéfalo, onde a vida luta

com o lodo seco entranhado na pele.

Este é o presídio

onde cada homem existe de pés atados.

Esta é a grotesca sede das companies and trusts.

Aqui estão o lago de asfalto, as minas de ferro

as plantações de café

os port docks, os ferry boats, os ten cents…

Este é o povo do all right

onde tudo se encontra mal

Este é o povo do very well

onde nada está bem.

Aqui estão os servidores de Mr. Babbit.

Os que educam os filhos em West Point.

Aqui estão os que chilreiam: hello baby

e fumam “Chesterfield” e “Lucky Strike”.

Aqui estão os bailarinos de fox trots

os boys do jazz band

e os veraneantes de Miami e Palm Beach.

Aqui estão os que pedem bread and butter

e coffee and milk.

Aqui estão os absurdos jovens sifilíticos

os fumadores de ópio e marijuana

exibindo as suas espiroquetas

e mandando fazer um fato em cada semana.

Aqui está o melhor de Port-au-Prince

O mais puro de Kingston, o high life de La Habana…

Mas aqui estão também os que remam em lágrimas

galeotes dramáticos, galeotes dramáticos.

Aqui estão eles

os que trabalham com uma picareta

a dura pedra onde pouco a pouco se crispa

o punho de um titã. Os que acendem a chispa

vermelha, sobre o campo ressequido.

Os que gritam: “Cá estamos!” e a quem responde o eco

de outras vozes: ”Cá estamos!”. Os que em rude tumulto

sentem latir o sangue com sílabas de insulto.

nicolás guillén

west indies, ltd

1934

tradução de nicolau saião

thom gunn / peça nocturna

O nevoeiro vagueia lentamente pelo monte abaixo

E à medida que subo torna-se ainda mais denso,

Encerra-me dentro de si, faz-me seu

Como roupa de cama na pedra da calçada.

Aqui se situam as últimas poucas ruas que falta escalar,

Galerias, atravessam veias de tempo,

Quase familiares, onde rastejo

Para o sono como nevoeiro, através do nevoeiro como sono.

thom gunn

tradução de cecília rego pinheiro

juan luís panero / música silenciosa da cor,

Música silenciosa da cor, rumor do pincel e da tela,

símbolo simples, segredo azul e cinzento.

O tempo passa, mas não fere, parece flutuar,

suave nos contornos, detido nas formas,

reflexos onde a realidade se sonha,

inventada luz, por isso mais intensa.

Milhares de olhos e um único olhar

para pintar esta garrafa, depurar o branco daquela cerâmica,

despir, transparente pele cálida, fulgor acariciado,

o vidro, a toalha, a madeira, as frágeis flores,

para sonhar diferente e única,

repetida e comum, esta matéria eterna,

as suas marcas e espuma, a sua pálida cinza.

juan luis panero

poemas

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d'água

2003

fernando martins mendes / transição

Escoa-se o tempo

na clepsidra verde-rubra

gota a gota

na cirurgia das horas.

Um pano vermelho

flutua no templo

iluminado

por estrelas

cor de milho.

O pão atenua

a fome de incertezas

fermentam-se esperanças

à mesa de jantar

à luz do luar.

A eternidade

custa a passar

na hora da transição

da tradição.

Caixeiros-viajantes

vendem quimeras

ao entardecer

dos raios solares.

No fio do escuro a clepsidra

muda de cor.

Começa a viagem

sem retorno.

fernando martins mendes

hotel lisboa

papiro editora

2007

giacomo leopardi / a si mesmo

Repousa para sempre,

exausto coração. Morto é o engano extremo

que eu supusera eterno. É morto. E sinto

que em nós de enganos caros

a mais da esp'rança, o desejar é extinto.

Repousa. Já bastante

hás palpitado. Coisa alguma vale

o teu bater, nem de saudade é digna

a terra. Tédio amargo

a vida, e nada mais; e lama é o mundo.

Quieto, pois. Desespera

por urna última vez. À raça humana o fado

não deu mais que o morrer. Ora despreza

a natureza, o triste

brutal poder que contra nós impera,

e o infinito vácuo do que existe.

giacomo leopardi

poesia de 26 séculos

2º volume / de bashô a nietzsche

trad. jorge de sena

editorial inova

1972

hans-ulrich treichel / a fidelidade das palavras

A fidelidade das palavras

já não sonho com ela, vão

e vêem, fogem, troçam,

que terias, se não fôssemos nós,

na tua boca branca de calcário, na tua

língua seca, elas zumbem, sibilam,

até eu lhes dizer, a essas traidoras,

sonoras, ciciadas, mudas, que seríeis

vós se eu não insistisse

em seguir-vos o rasto leviano?

  

hans-ulrich treichel

como se fosse a minha vida

trad. colectiva

poetas em mateus

quetzal editores

1994

alberto caeiro / quando eu

Quando eu não te tinha

Amava a Natureza como um monge calmo a Cristo.

Agora amo a Natureza

Como um monge calmo à Virgem Maria,

Religiosamente, a meu modo, como dantes,

Mas de outra maneira mais comovida e próxima ...

Vejo melhor os rios quando vou contigo

Pelos campos até à beira dos rios;

Sentado a teu lado reparando nas nuvens

Reparo nelas melhor -

Tu não me tiraste a Natureza ...

Tu mudaste a Natureza ...

Trouxeste-me a Natureza para o pé de mim,

Por tu existires vejo-a melhor, mas a mesma,

Por tu me amares, amo-a do mesmo modo, mas mais,

Por tu me escolheres para te ter e te amar,

Os meus olhos fitaram-na mais demoradamente

Sobre todas as cousas.

Não me arrependo do que fui outrora

Porque ainda o sou.

  

alberto caeiro

josé miguel silva / a caminho do fogão

Adoro essa paixão absurda que tens por Hitchcock,

o ar despenteado com que chegas a casa e me dizes:

outra vez sopa de nabos; adoro a impaciência com

que me arrancas aos diálogos com o nada, quando

me contas os teus feitos na república do frio; adoro

a tua insónia, os teus escrúpulos morais, a tua esponja

de banho, o teu espírito lavado por agudos desenganos;

outrossim acompanhar-te nas perguntas sublinhadas

pelo tempo, e o teu corpo possuído pela mágica

da música amorosa, quando dança seminu à minha

frente e eu só penso: que bem feito está o mundo.

josé miguel silva

serém, 24 de março

averno

2011

antónio franco alexandre / esse fantasma levantou...

esse fantasma levantou os ladrilhos do corredor, entornando

à passagem o balde de geleia azul. foi esta

a primeira lembrança? ou seria

violeta; violenta; violentada; verde?

as nódoas do passado nunca se calam, apesar

de colocadas debaixo do aparador, junto à tua

cabeça maior.

             ou teremos, um dia, medo

de lhe arremessar objectos grosseiros, alguma

espinha de água verde, ou azul, conforme

o ditarem as circunstâncias? receamos

o nosso destino, e o destino dos nossos

arbustos sem flor. esse fantasma

devorou as sementes, só nos resta

abatê-lo à socapa das mesas. e depois

viveremos na infâmia, no pavor e no nojo.

antónio franco alexandre

os objectos principais

centelha

1979

györgy somlyó / cavafy escreve os seus primeiros poemas

        Alexandria, anos 900

 

Ele não esperava os bárbaros

sabendo no entanto que viriam,                                          

hei-los já nos degraus do império.

Ele sabia que em vagas sucessivas

   inexoráveis afogariam o século.

Isso o decidiu a não publicar os seus poemas

   - nem aquele em que agora trabalhava -;

mandou imprimir apenas alguns exemplares para os amigos

mas esses em papel Héliona, com caracteres

   Héraclite, copiados das estelas arcaicas e

   classicizantes.

Os bárbaros: ele sabia que a história os aguarda sem descanso

e os envia, e sempre os bárbaros chegam,

mas não trazem consigo qualquer solução.

Apenas com esses caracteres estranhos, impressos

   com cuidados especiais em luxuoso papel artesanal 

   se torna possível combatê-los

só através deles, colocados num ângulo preciso em face

   da luz que transparece em filigrana, esse saber

permite assinalar aos homens do futuro

que os bárbaros estarão sempre ali,

mas que a solução - se acaso existe - estará sempre

   algures,

sempre nesses caracteres gravados à mão, nesses papéis

Héliona de uma brancura de linho, tirados manualmente

   do banho sujo da história.

györgy somlyó

poemas

tradução de egito gonçalves 

golgona anchel / vim porque me pagavam

Vim porque me pagavam,

e eu queria comprar o futuro a prestações.

Vim porque me falaram de apanhar cerejas

ou de armas de destruição em massa.

Mas só encontrei cucos e mexericos de feira,

metralhadoras de plástico, coelhinhos de Páscoa e pulseiras

de lata.

A bordo, alguém falou de justiça

(não, não era o Marx).

A bordo, falavam também de liberdade.

Quanto mais morríamos,

mais liberdade tínhamos para matar.

Matava porque estavas perto,

porque os outros ficaram na esquina do supermercado

a falar, a debater o assunto.

Com estas mãos levantei a poeira

com que agora cubro os nossos corpos.

Com estas pernas subi dez andares

para assim te poder olhar de frente.

Alguém se atreve ainda a falar de posteridade?

Eu só penso em como regressar a casa:

e que bonito me fica a esperança

enquanto apresento em directo

a autópsia da minha glória.

golgona anchel

resumo, a poesia em 2011

documenta

2012

al berto / filhos de rimbaud

II

Não consigo dormir, nunca mais. Ando de um lado para o outro.

Canso o corpo, enquanto a língua segrega uma saliva exterminadora.

Lá fora, dentro da noite, os chacais... as hienas cercam a casa.

Mas o pior é este chacal que me esfarrapa as vísceras,

esta hiena que me devora o sonho.

Pela janela vejo a linha crepuscular da duna.

Um novo corpo liberta-se do meu e caminha fora de mim

-vejo-o afastar-se em direcção aos nevoeiros das cidades.

Sei, neste instante, que nenhum abraço chega para atenuar a dor da separação.

Afastados - tudo o que nos resta é começar a imitar a vida um do outro.

O que dissemos perdeu o sabor e o sentido.

Harrar, Aden, Lisboa, este silêncio... capaz de ordenar e desordenar o mundo...

o canto sublime das miragens.

Mas vai chegar o inverno, e a tristeza dos dias começa a zumbir à roda da cabeça.

Abri a janela. Avisto uma nesga de céu limpo.

Lembro-me de quando trocava um sorriso por um verso,

ou por um insulto. Imitávamos assim a felicidade...

(Mas) O sol fulmina a memória. Limpa-a da crueldade do passado.

(E) A vida, aqui, reduz-se a efémeros passos, surdas gargalhadas,

ideias que se evaporam lentamente.

Enfim, o mundo não é assim tão grande...

E a vida, afinal, é como as orquídeas - reproduz-se com dificuldade.

Mas estou cansado. Os olhos fecham-se-me com o peso das paixões desfeitas.

Imagens, imagens que se colam ao interior das pálpebras -

imagens de neve e de miséria, de cidades, de fome e de violência, de sangue,

de aquedutos, de esperma, de barcos, de comboios, de gritos...

talvez uma voz... o desejo de um sol impiedoso, sobretudo enquanto dormia.

E embarquei num cargueiro, desertei em Java, pensei mesmo construir uma casa

Mas não foi possível.

Ainda vejo aquelas árvores cobertas de ossos luminosos,

e a duna incendiada, o deserto onde posso continuar a reconstruir o universo.

Escavo no coração um poço de sal, para dar de beber ao viajante que fui.

Deixo o vento arrastar consigo a infindável caravana de ilusões.

E digo: que tudo se afogue na gordura das manhãs, que tudo silencie...

e uma língua de fogo atinja os livros que não escreverei.

al berto

filhos de rimbaud

revista ler

abril de 1997 

e e cummings / as horas levantam-se

as horas levantam-se despindo-se de estrelas e é

o amanhecer

na rua do firmamento a luz caminha espalhando poemas

sobre a terra uma vela é

apagada                a cidade

desperta

com uma canção sobre a

boca tendo a morte nos olhos

e é o amanhecer

o mundo

sai para assassinar sonhos...

vejo a rua onde vigorosos

homens se alimentam de pão

e vejo os brutais rostos de

pessoas contentes hediondas desalentadas cruéis felizes

e é dia,

no espelho

vejo um frágil

homem

sonhando

sonhos

sonhos no espelho

e é

o anoitecer            sobre a terra

uma vela é acesa

e está escuro.

as pessoas estão em casa

o frágil homem está na cama

a cidade

dorme com a morte sobre a boca tendo uma canção nos olhos

as horas descem,

vestindo-se de estrelas....

na rua do firmamento a noite caminha espalhando poemas

e.e. cummings

livrodepoemas

trad. cecília rego pinheiro

assírio & alvim

1999