franz kafka / diários

1912, 12 de março

No elétrico que passou rapidamente estava sentado a um canto, a face contra a janela, o braço direito estendido ao longo do encosto do banco, um jovem com o sobretudo desabotoado, muito largo para ele, a olhar para o comprido banco vazio. Tinha ficado noivo hoje e não conseguia pensar noutra coisa. O facto de estar noivo dava-lhe uma sensação de conforto e com esta sensação ele olhava de vez em quando para cima, para o tecto do carro eléctrico. Quando o condutor lhe veio vender o bilhete, encontrou facilmente e no meio do tilintar de moedas a moeda exacta, com um gesto só colocou-a na mão do condutor e pegou no bilhete com dois dedos que ele abria como se fosse uma tesoura. Não havia nenhuma ligação verdadeira entre ele e o carro elétrico e não teria sido uma surpresa se, sem ter usado a plataforma e os degraus, ele tivesse aparecido na rua e tivesse ido no seu caminho a pé e com o mesmo ar.

Só o sobretudo grande de mais existia, tudo o resto foi imaginado.

franz kafka

diários (1910-1923)

trad. maria adélia silva melo

difel

1986

armando silva carvalho / em sintra, numa cama

Deitado nesta cama, onde dormiste

onde pesaste o corpo

onde sentiste o gravitar

da chuva o vento

a cobra do vento,

deitado nesta, onde caíste

no alçapão directo das saudades

nas podres drogarias do meu siso,

deitado nesta cama, onde um

penico arde com cigarros,

olhado pelos jarros,

pelos bigodes de um velho

e a mansa mão da esfinge

sobre a mesa,

eu leio nas paredes que me estalam

porque secas de som,

bisonhas redacções de juventude,

sinais de vestuário,

peças de roupa interior

que outrora me feriam.

As linhas que compunha

na bruma caligráfica do tempo

onde te ergui, então, pedra por

pedra, puxando por ridículas roldanas

meus pesados blocos

de ternura.

Deitado nesta cama

revejo o que podia ser teu corpo

na frase trémula que me arrasta

as têmporas. Sacudo puxo penso

com os sentidos livres

de combustão latente

em que me ardeu o sono.

armando silva carvalho

o comércio dos nervos 1968

o que foi passado a limpo, obra poética

assírio & alvim

2007

herberto helder / as musas cegas

I

Bruxelas, um mês. De pé sob as luzes encantadas.

Em noites assim eu extinguiria minha alma

cantando humildemente. Fecharia os olhos

sob os anéis dos astros, e entre os violinos

e os fortes poços da noite descobriria

a ardente ideia da minha vida.

Em noites assim amaria o fogo

da minha idade. Cantaria como um louco este grande

silêncio do mundo, vendo queimarem-se nas trevas

as vísceras tensas e os ossos e as flores dos nervos

e a cândida e ligeira arquitectura

de uma vida.

Bruxelas com as traves da minha cabeça

e uma grinalda de carvões em torno dos testículos

de um homem

bêbado da sua idade. Cantaria com esses testículos

negros, as lágrimas, o coração ao meio do nevoeiro

derramando o seu baixo e aéreo sangue,

a sua dor, o lírico

fervor, o fogo de porta entre os símbolos nocturnos.

Era tão pura a ideia de que o tempo começava

depois do verde e fértil e exaltado

mês da carne. Vergada sobre o livro onde o meu rosto

ardia,

a vida esperava com suas torres

vibrantes, seus grandes lagos

límpidos. E eu adormecia

e sonhava um homem em voz alta, um vidro

incandescente, uma fina flor

vermelha colocada sobre a mesa. Era tão violenta

a ideia de cantar sem fim,

até  que a voz consumisse esta garganta sombreada

de estreitos vasos puros.

- Cantar fixa e fria e intensamente

sobre a minha rasa

luminosa vida, ou sobre os campos transparentes e sombrios

de bruxelas do mundo.

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

mário cesariny / poema

  

Em todas as ruas te encontro

em todas as ruas te perco

conheço tão bem o teu corpo

sonhei tanto a tua figura

que é de olhos fechados que eu ando -

a delimitar a tua altura

e bebo a água e sorvo o ar

que te atravessou a cintura

tanto tão perto tão real

que o meu corpo se transfigura

e toca o seu próprio elemento

num corpo que já não é seu

num rio que desapareceu

onde um braço teu me procura

Em todas as ruas te encontro

em todas as ruas te perco

mário cesariny

pena capital

assírio & alvim

1982

sempre!

antónio josé forte / excepto tu meu amor excepto tu

MEU AMOR

minha aranha mágica agarrada ao meu peito

cravando as patas aceradas no meu sexo

e a boca na minha boca

conto pelos teus cabelos os anos em que fui criança

marco-os com alfinetes de ouro numa almofada branca

um ano dois anos um século

agora um alfinete na garganta deste pássaro

tão próximo e tão vivo

outro alfinete o último o maior

no meu próprio plexo

MEU AMOR

conto pelos teus cabelos os dias e as noites

e a distância que vai da terra à minha infância

e nenhum avião ainda percorreu

conto as cidades e os povos os vivos e os mortos

e ainda ficam cabelos por contar

anos e anos ficarão por contar

DEFENDE-ME ATÉ QUE EU CONTE

O TEU ÚLTIMO CABELO

antónio josé forte

wallace stevens / domingo de manhã

  

1

Complacências do roupão e café

Tardio e laranjas numa cadeira soalheira

E a verde liberdade de uma catatua

Sobre um tapete misturam-se para dissipar

A quietude sagrada de sacrifício antigo.

Ela sonha um pouco e sente a escura

Insinuação daquela velha catástrofe,

Enquanto uma calma escurece entre luzes de água.

As laranjas pungentes e asas verdes brilhantes

Parecem coisas em um cortejo dos mortos,

Serpenteando através de água imensa, sem som.

O dia está qual água imensa, sem som.

Acalmado para a passagem de seus pés sonhadores

Por cima dos mares, até à Palestina silenciosa,

Domínio do sangue e sepulcro.

2

Porque havia ela de entregar a sua riqueza aos mortos?

O que é a divindade se pode vir

Apenas em sombras silenciosas e em sonhos?

Não encontrará ela em confortos do sol,

Em fruta pungente e asas verdes brilhantes, ou então

Em qualquer bálsamo ou beleza da terra,

Coisas a serem acarinhadas como a ideia de céu?

A divindade tem de viver dentro dela:

Paixões da chuva, ou melancolias ao cair da neve;

Mágoas na solidão, ou exultações

Insubmissas quando o bosque floresce; emoções

Tempestuosas nas estradas molhadas em noites de outono;

Todos os prazeres e todas as dores, lembrando

O ramo do verão e o galho do inverno.

Estas são as medidas destinadas à sua alma.

(…)

wallace stevens

ficção suprema

trad. luísa maria lucas queiroz de campos

assírrio & alvim

1991

ricardo reis / tão cedo passa tudo quanto passa!

Tão cedo passa tudo quanto passa!

Morre tão jovem ante os deuses quanto

                Morre! Tudo é tão pouco!

Nada se sabe, tudo se imagina.

Circunda-te de rosas, ama, bebe

                E cala. O mais é nada.

ricardo reis

eduarda chiote / dependência

Ó Leviatã,

ó adormecido em espessas trepadeiras

de água,

que sabes das correntes

ensandecidas pelo odor fundo

da lua?

Animal fervoroso

e marinho,

como pudeste seduzir-me

a ponto de me prometeres sempre

marés calmas,

tu, vampiro de naufrágios

e de sal?

Em verdade, ó adormecido em espessas

trepadeiras de água,

talvez haja um comprazimento

sem mistério

nas rochas poisadas sob o mar: que de outro

modo o coração delituoso das espécies

nelas cravadas

a ponto de ficarem cegas

e não por necessidade mas comodismo

do espírito,

Leviatã?, amigo meu ? diz-me.

eduarda chiote

a celebração do pó

asa

2001

yorgos seferis / o último dia

Estava o dia nublado. Ninguém se resolvia

soprava um vento ligeiro: «Não é o grego é o

siroco» disse alguém.

Alguns ciprestes esguios cravados na encosta e o

mar

cinzento com lagoas luminosas, mais além.

Os soldados apresentavam armas quando começou a chuviscar.

«Não é o grego é o siroco» a única resolução que

se ouviu.

Todavia sabíamos que na alba seguinte não nos restaria

mais nada, nem a mulher bebendo ao nosso lado o sono

nem a memória de que fomos homens alguma vez,

mais nada na alba seguinte.

«Este vento traz à mente a primavera» dizia a amiga

caminhando a meu lado olhando para longe «a primavera

que de repente caiu no inverno perto do mar fechado.

Tão inesperadamente. Passaram tantos anos. Como vamos

morrer?»

Uma marcha fúnebre vagueava por entre a chuva miudinha.

Como morre um homem? Estranho ninguém reflectiu

nisso.

E os que pensaram nisso era como memória de crónicas

velhas

da época dos cruzados ou da - em Salamina - batalha

naval.

Todavia a morte é algo que é feito; como morre

um homem?

Todavia alguém ganha a sua morte, a sua própria morte,

que não pertence a nenhum outro

e este jogo é a vida.

Baixava a luz sobre o dia nublado, ninguém se

resolvia.

Na alba seguinte não nos restaria nada; tudo entregue;

nem sequer as nossas mãos;

e as nossas mulheres trabalhando para outros nos fontanários e

os nossos filhos

nas pedreiras.

A minha amiga cantava caminhando a meu lado

uma canção amputada:

«Na primavera, no verão, escravos...»

Lembrávamo-nos de mestres anciãos que nos deixaram

órfãos.

Um casal passou a conversar:

«Fartei-me do crepúsculo, vamos para casa

vamos para casa acender a luz.»

yorgos seferis

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

leopoldo de luis / os adormecidos

Sob esta mão da noite,

sob esta palma de silêncio,

se achata o homem, mudamente,

contra a terra do seu leito.

Uma densa e escura água empapa

os corpos de mudez e de cegueira.

A carne triste das fadigas

jaz, sob o teto, como morta.

(Alto, muito alto, inacessível

em sombra astral rebrilha o céu.)

São como bois que entre trevas

arrastam lentos e pesados

a pedra escura que do solo

liberta e sepulta ao mesmo tempo.

Fardos que grávidos se aprumam,

que alados buscam outra pátria.

Carne que cega a sua miséria,

que a desterra do seu peito.

Seres que abatem o cansaço

e seu diário ir morrendo,

sua indiferença ressentida,

seu não esperar Deus em Seu Reino.

Sobre o cansaço e a amargura,

sobre o suor, o ódio, o medo,

cai o silêncio da noite

como um prenhe ventre negro.

Homens voltam como crianças,

e aqui, estremecidos, dormem dentro.

Aqui vão lavrando com o sonho

o sulco fundo do seu túmulo.

leopoldo de luis

poesia espanhola do após-guerra

selecção e tradução de egito gonçalves

portugália

1962 

sebastião alba / palavras de ponta e mola

Palavras de ponta e mola

que anavalham

as roçagantes capas

de velhos mestres

de grácil esgrima

oleadas lâminas

nos umbrais dos becos

rasgando rápidas

a embuçada desumanidade

de quem passa

sórdidas, surtas

a reflectir o âmago

das sombras

Navalhas que alvejam

fantasmas de forasteiros

em busca de más mulheres

com terços taciturnos

Ruelas em roda

Pedras da periferia

Sevilhanas palavras

de ponta e mola.

sebastião alba

o ritmo do presságio

edições 70

1981

glória gervitz / migrações (fragmentos)

  

E teria talvez valido a pena

deter-se nas pulsações daquela dor de cabeça

Deter-se

             Forçar o lugar do pó, as palavras

apertar o medo, romper a margem

                                        Regressar ao dia de hoje

 

Ela era uma mulher que comia apreensiva num

restaurante

                                       Vivia mais lentamente

Era como estar longe sem mudar de lugar

 

Estou cheia de paredes

Fotografias guardadas numa caixa de charutos

 

                                                É Segunda-Feira

Tinha um penteado que lhe cobria as orelhas

E cheirava sempre a lírios

                                       O que é que recordo?

Para quê pensar-me?

Também isto passará

glória gervitz

poemas

tradução de rosa alice branco

encontros de talábriga