ao grande amor. Que nunca terás vivido
uma idade de ouro. As rosas de Ronsard
nunca serão perfume nos teus olhos,
e o Outono não desfolhará
tantas pétalas nos braços de ninguém.
cobriste com o esquecimento todos os espelhos
como faziam nas casas dos defuntos.
Não regressam as mulheres com as quais,
por um instante efémero de ternura,
trocavas anos de solidão.
Porque a vida no Outono é ardente,
nas horas de angústia não poderás
amar nem a mulher que já perdeste.
misteriosamente feliz
trad. miguel filipe mochila
flâneur / língua morta
2020
Sem comentários:
Enviar um comentário