juan ramón jiménez / universo

Teu corpo: ciúmes do céu.

Minhalma: ciúmes do mar.

(Pensa minhalma outro céu.

Teu corpo sonha outro mar.)

 juan ramón jimenéz

casimiro de brito / finis

Se antes de abrir a boca

Já está tudo dito

Deverei abrir a boca?

Enredar-me nas águas

Se o mar consome as areias por toda a parte?

Levantar-me alucinado

Se as nuvens apagam o fogo

Mais cedo ou mais tarde?

Se não há nada para dizer

Onde se acumulam as palavras

Que não foram ditas?

casimiro de brito

poesia do mundo

afrontamento

1995

antonio gamoneda / um bosque abre-se…

  

Um bosque abre-se na memória e o cheiro a resina é útil

ao meu coração. Vi as esferas do suor e os

insectos na doçura;

depois, o crepúsculo em seus olhos;

mais tarde, o cardo a ferver perante o centeio e a fadiga

dos pássaros perseguidos pela luz

antonio gamoneda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

fernando pessoa / já não me importo

Já não me importo

Até com o que amo ou creio amar.

Sou um navio que chegou a um porto

E cujo movimento é ali estar.

Nada me resta

Do que quis ou achei.

Cheguei da festa

Como fui para lá ou ainda irei

Indiferente

A quem sou ou suponho que mal sou,

Fito a gente

Que me rodeia e sempre rodeou,

Com um olhar

Que, sem o poder ver,

Sei que é sem ar

De olhar a valer.

E só me não cansa

O que a brisa me traz

De súbita mudança

No que nada me faz.

fernando pessoa

josé tolentino mendonça / quatro tiros no coração

Certas manhãs chegava

esmagado pela luz

longo, frívolo, ofensivo

qualquer gesto aludia

a uma espécie de tremor

a tristeza daqueles que não pertencem

a lugar algum

vivia tudo num instante

a solidão, os rancores

as alegrias dos outros

o silêncio do Outono

nunca o amor tocara o seu corpo

com a intensidade do medo

tornou-se parte de um rito

nem perto, nem longe

da palavra justa

ele só pedia

«não me digam nada»

josé tolentino mendonça

baldios

assírio & alvim

1999

antónio barbedo / alexitimia

A dor cessa pelas quatro da manhã.

Acorda mais tarde com

vómitos, borras de café. Em maca,

num quarto diferente. O sangue AB negativo.

Agulha descartável, máscara

de oxigénio. A luz de presença

torna legível – uma existência sem

afectos, a poesia sem  metáforas

antónio barbedo  

encontros de talábriga

festival internacional de poesia de aveiro

1999/2003

fernando alves dos santos / ode

Levantar um homem dum túmulo desprezado;

deixá-lo à minha imagem

tocar no ventre das estátuas

justificando para sempre a queda mitológica das cidades.

Procurar coisa tão pouca

como a minha invenção deserta e ágil

num cigarro de acaso a própria manhã

que entre os dedos levo à minha boca.

Deixar que doa uma gota do meu sangue

e correr

correr

até que os pulsos me rebentem;

tiritar de silêncio

ter raízes que ultrapassem os regaços das mães

fazer de novo a morte no seio das montanhas abertas

e beijar na própria epiderme

a nossa lucidez amatória de universo.

fernando alves dos santos

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

antónio franco alexandre / agora estou na beira do penhasco...

  

8

agora estou na beira do penhasco e não vou voar

como o sublime bicho estratosférico brilhante

de plumas esmeraldas tentativos braços

apenas eu baço de nenhuma asa debruçado

sobre o vidro de água e em baixo

os corredores, dispostos à partida

em músculos compactos, e deles o mais jovem (vestido

de improváveis azagaias) exclama: é esta

a fonte do trovão!, e aponta

um buraco azul mudo nas paredes da pedra. por fora

de mim regresso ao som silencioso da cidade

onde todos os rostos são o papel com linhas de inventário

e as patas dos homens pousam na larga secretária

e ficam, em relevo, caminhando no sangue, e eu queria

para ti, uma cidade sem mistério,

o gelo transparente onde mergulha a imagem

dos corredores, lançados no velocíssimo sossego sem repouso

das palavras trocadas, das bocas e dos braços misturados

pela luz, que é uma areia movediça,

este saber de nós sem ócio e sem negócio, iguais

às portas do trovão, onde o mais sábio

se lança nu compacto deus do fogo e ri

antónio franco alexandre

poemas

assírio & alvim

1996

antónio gancho / sintaxe

Aonde a planície já não tiver um sentido

e os campos forem já só o horizonte

aí o teu vestido há-de ser cor esmaecido

e sobre ti a minha fronte.

Por te sobre os joelhos uma flor rubra

por te no lugar das pernas o mais amor que me houver

aí onde a flor deixa o pólen

aí o sémen mulher.

Por te sobre o sémen o gemido do teu acto

por te sobre o gemido

a planície sem sentido

aí o teu vestido há-de ser cor esmaecido

por te sobre as pernas me dilato.

antónio gancho

o ar da manhã

assírio & alvim

1995

vinícius de moraes / poema do natal

PARA ISSO fomos feitos:

Para lembrar e ser lembrados

Para chorar e fazer chorar

Para enterrar os nossos mortos ─

Por isso temos braços longos para os adeuses

Mãos para colher o que foi dado

Dedos para cavar a terra.

Assim será a nossa vida

Uma tarde sempre a esquecer

Uma estrela a se apagar na treva

Um caminho entre dois túmulos ─

Por isso precisamos velar

Falar baixo, pisar leve, ver

A noite dormir em silêncio.

Não há muito que dizer:

Uma canção sobre um berço

Um verso, talvez, de amor

Uma prece por quem se vai ─

Mas que essa hora não esqueça

E por ela os nossos corações

Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:

Para a esperança no milagre

Para a participação na poesia

Para ver a face da morte ─

De repente nunca mais esperaremos…

Hoje a noite é jovem: da morte, apenas

Nascemos, imensamente.

vinicius de moraes

o poeta apresenta o poeta

cadernos de poesia

publicações dom quixote

1969

sandro penna / cinco breves poesias

1

Talvez a juventude seja isto:

sem arrependimento amar sempre os sentidos.

2

Este corpo que aperto (e me aperta!)

tem um sabor de estrelas e de lodo.

E eu não sei quem agora me tinge

(profundíssimo jogo) de vermelho

as estrelas.

3

Era no cinema, onde as portas

se abrem e fecham continuamente.

Àquele rumor ela pensou

que ele voltasse;

mas não voltou.

4

Fazer do verde prado

um jogo proibido.

Já o tenho tentado.

Sem o conseguir.

5

«Poeta exclusivo do amor»

me chamaram. E era talvez certo.

Mas o vento aqui sobre a erva e os rumores

da cidade longínqua

não são eles também amor?

Sob nuvens quentes

não são ainda o som

de um amor que arde

e não mais se afasta?

sandro penna

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão ferreira

colóquio letras 165

fundação calouste gulbenkian

2003

guillevic / subúrbio

  

A custo de pé se mantêm os muros

Ao longo desta rua

Íngreme, cheia de curvas.

Dir-se-ia que vieram todos, os do bairro,

Enxugar as mãos gordurosas no rebordo das janelas,

Antes de em conjunto penetrarem na festa

Onde parecia cumprir-se o seu destino.

Vê-se um comboio a arrastar-se por cima da rua,

Vêem-se luzes a acender-se,

Vêem-se quartos sem espaço.

Por vezes uma criança chora

Na direcção do futuro.

guillevic

faubourg, terraqué (1942)

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão ferreira

colóquio letras 165

fundação calouste gulbenkian

2003

alexandre o´neill / ao rosto vulgar dos dias

Monstros e homens lado a lado,

Não à margem, mas na própria vida.

Absurdos monstros que circulam

Quase honestamente.

Homens atormentados, divididos, fracos.

Homens fortes, unidos, temperados.

*

Ao rosto vulgar dos dias,

A vida cada vez mais corrente.

As imagens regressam já experimentadas,

Quotidianas, razoáveis, surpreendentes.

*

Imaginar, primeiro, é ver.

Imaginar é conhecer, portanto agir.

alexandre o'neill

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998