henri michaux / venham, mais uma vez

  

Venham, mais uma vez,

venham cá, palavras miseráveis

para exprimir coisa mais miserável ainda

para exprimir o caído, o devastado, o irreconhecível

o três vezes mais temível que na sombra se prepara

Para exprimir os montes de vergonha de súbito surgidos

a tapar os horizontes

a gaiola em todo o lado, para exprimir Judas,

Para exprimir Judas multiplicado, Judas faz companhia

os dinheiros não levam muito tempo para se porem

                                                a correr atrás dos Judas

Para exprimir, as folhas caem

as frontes estalam

apagam-se as gares

estancam os caminhos

o inverno desanca à chicotada o amplo rebanho

Para exprimir braços, estômagos, julgamentos no

                                                                  garrote

e milhões vezes milhões de homens inteiros no garrote

e milhões e milhões corroídos na chaga

da chaga, na chaga da queda

ou detidos, silenciosos, contemplando a desfeita coluna

                                                  vertebral do seu futuro

Contemplando sobretudo a Estátua alta que na derrota

                                                                        dos seus

se desmoronou no pedestal

os seus destroços doem. Os seus destroços torturam.

Somos perseguidos pelos seus destroços.

A noite chega. Afastam-se os ecos. Aumenta o frio.

Um grande corpo com garras, pesando com todo o

                  seu peso, sobre o corpo está estendido.

henri michaux

o retiro pelo risco

tradução júlio henriques

fenda

1999

carlos marzal / felizes os felizes

  

felizes os felizes

os mais fortes

os timoneiros do seu mar propício

os da risonha mãe do próprio

os escapados do poço da vida

os iludidos do passo dos sonhos

já estavam na sua margem e nos chamavam

os desde sempre em pose

os mais alerta

os embebidos do primeiro aroma

os do cristal de aumento sobre nada

os da lupa em paz do sol nu

honram-nos com a sua luz os atrevidos

os da desmesura

os radiantes de ser enaltecem-nos

os trágicos alegres em seu cálice

ditosos os ditosos na sua fortuna

os de humor febril do universo

os simples partidários, os devotos

os da pura razão voluptuosa

os delapidadores  nos redimem

os heróis terrestres, os sem culpa

os de já não caber em si de gozo

os da em si mesma essência

os possessos

e felizes nós outros

seus discípulos

por lambermos em mel a chaga viva

por extasiados no tempo amigo

por aprendizes deste amor demente   

carlos marzal

fuera de mí

edit. visor

madrid

2004

manólis anagnostákis / a decisão

  

Vocês são a favor ou contra?

Respondam sim ou não.

Decerto já pensaram no problema

Creio sinceramente que ele os tem preocupado.

Tudo na vida traz preocupações

Crianças mulheres insectos

Plantas nocivas, horas sem proveito

Paixões difíceis, dentes cariados

Filmes medíocres. E isto decerto os preocupa.

Sejam responsáveis e digam: Sim ou não.

A vocês é que cabe decidir.

Não lhes pedimos evidentemente que abandonem

Suas ocupações, que interrompam sua vida

O jornal preferido o bate-papo

No barbeiro os domingos ao ar livre.

Uma palavra só. Vamos, então:

Vocês são contra ou a favor?

Pensem bem: Eu fico à espera.

manólis anagnostákis

trad. josé paulo paes

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

giórgos markópoulos / a crédito

  

Goulas, o Korátos, apelidado Thorís,

de Sálona de Stereá

no dia da Páscoa mandou pintar o retrato

a um pintor ­funileiro ambulante

por um pouco de azeite arroz e um bocado de sabão.

Goulas, o Korátos, apelidado Thorís,

pintado, foi vendido pela velha

numa feira da ladra

por uma escova de nylon por uma velha balança

e um espelho do Congo.

A tua tristeza, eh pá, tesouro,

É como a Kaisarianí nas noites de Outono.

Pára lá de me chagar com o rembétiko

por detrás das tascas, nas ruas

Os marujos naufragaram, os marujos nos petroleiros

pegando-se pelo quinhão, perderam-se para sempre.

A última vez que me escreveste, lembras-­te?

O teu recado soube-o num bar

“tens carta”, disse o fogueiro do navio,

choviam grupos de clientes que praguejavam e gritavam

e havia um rádio que chorava ao canto

“O miúdo pirou-­se na outra noite”, escrevias,

às tantas foi comprar fósforos à esquina”.

Noites enormes duplamente esfaqueadas com a amargura do infinito,

noites de barulhos surdos tirânicas e infindas

mil momentos e eternidade mil momentos e morte,

e era uma época difícil, ninguém a ouvia,

só alguma “rapaziada” despejava as noites nas tascas

a juntar-­se ao mal e à guerra civil, diz­-se,

mas quem sabia dessas coisas

via a solidão a torturar e a culpa a espreitar,

até que certa noite te voltámos a ver num palácio mudo sozinha

“ei... como vais?” gritámos, deus meu.

O nosso corpo e o teu corpo

molde de gesso estragado pela chuva e pelos anos

como quartel da guarda em ruínas quartel da guarda

“hão-­de vir uma noite aqueles que esquecemos, dissemos­-te,

de rosto inexistente

o crânio cheio de lagartos e nu

descerão passo a passo sozinhos

descobrirão uma alegria pela vida

por sobre as casas e os túmulos

descobrirão uma alegria pela vida

um amargor de amor por nós e pelos mortos”,

e depois tornaste a desaparecer.

─  Abri um pouco o rádio, a luz e as janelas

porque, na verdade, que vergonha morrermos nos nossos lençóis brancos

enquanto todos os nossos amigos foram assassinados nos passeios.

Os assaltantes do inferno.

  

giórgos markópoulos

trad. manuel resende

almeida garrett / o anjo caído

  

Era um anjo de Deus

Que se perdera dos céus

E terra a terra voava.

A seta que lhe acertava

Partira de arco traidor,

Porque as penas que levava

Não eram penas de amor.

O anjo caiu ferido,

E se viu aos pés rendido

Do tirano caçador.

De asa morta e sem splendor

O triste, peregrinando

Por estes vales de dor,

Andou gemendo e chorando.

Vi-o eu, o anjo de Deus,

Vi-o nessa tropelia

Que o mundo chama alegria,

Vi-o a taça do prazer

Pôr ao lábio que tremia...

E só lágrimas beber.

Ninguém mais na terra o via,

Era eu só que o conhecia...

Eu que já não posso amar!

Quem no havia de salvar?

Eu, que numa sepultura

Me fora vivo enterrar?

Loucura! ai, cega loucura!

Mas entre os anjos dos céus

Faltava um anjo ao seu Deus;

E remi-lo e resgatá-lo

Daquela infâmia salvá-lo

Só força de amor podia.

Quem desse amor há-de amá-lo,

Se ninguém o conhecia?

Eu só e eu morto, eu descrido,

Eu tive o arrojo atrevido

De amar um anjo sem luz.

Craveia-a eu nessa cruz

Minha alma que renascia

Que toda em sua alma pus.

E o meu ser se dividia,

Porque ele outra alma não tinha,

Outra alma senão a minha...

Tarde, ai! tarde o conheci,

Porque eu o meu ser perdi

E ele à vida não volveu...

Mas da morte que eu morri

Também o infeliz morreu.

almeida garrett

folhas caídas

egito gonçalves / tudo vai bem, amor!...

Tudo vai bem, amor! Aqui estamos longe!

Aqui malogra-se a abordagem dos terrores,

ninguém descarna o sonho ou a esperança,

não há fantasmas de espingarda ao ombro,

ninguém agoniza chicoteado pelas sombras...

Aqui não há ditadores nem guilhotinam os oráculos,

ninguém encobre estrelas com areia,

não cortam com navalhas os seios das mulheres,

não se incendeiam guetos com corpos de crianças:

é tudo útil, simples, como um campo de trigo

─  a Esfinge é um animal de pedra muito gasta.

Os poetas podem passear nas ruas; a paz

não é uma aranha sobre terra árida.

O sono não se povoa de estátuas de ameaça,

o amor não se faz de coração crispado:

o leito do amor é a simples terra nua.

egito gonçalves

o vagabundo decepado

edição notícias do bloqueio

1958

gil t. sousa / equador

  

3

mais tarde

sentiria a dor da terra seca

havia de ouvir o cinzel do tempo

e experimentar o arrepio

da fusão lenta dos espelhos

que estranho fogo nos queima

quando da solidão suprema

se ergue o chão de todas as coisas

e exangues de saudade e medo

aí deixamos o amor

todo o amor

com a violenta ternura

do que é eterno

quanto mais se pode dar

a quem um dia nos cruzou o coração

como um equador

de vida e paixão?

gil t. sousa

água forte

2005

werner aspenström / a sardinha no metropolitano

  

Não quero lavar-me com esse sabonete!

Não quero usar essa pasta de dentes!

Não quero dormir naquele sofá-cama!

Não preciso desse papel higiénico!

Não estou interessado nessa apólice!

Não penso mudar de marca de cigarros!

Não me apetece ir ver aquele filme!

Recuso-me a sair em Skärholmen!

A sardinha quer que a lata

seja aberta em direcção ao mar.

werner aspenström

(suécia, 1918-1997)

tradução de vasco graça moura

wallace stevens / hibiscos nos litorais adormecidos

Agora eu digo, Fernando, que naquele dia

O espírito vadiava como vadia uma traça,

Entre as flores para lá do areal imenso;

E que o mínimo rumor do vaivém das ondas

Nas algas marinhas e nas pedras submersas

Não incomodava nem o mais ocioso ouvido.

Foi então que aquela monstruosa traça

Que ficara imóvel pregada no azul

E no púrpura colorido do mar preguiçoso,

E dormitara ao longo de litorais ossudos,

Surda para a conversa que as águas fiavam,

Se ergueu perlada e buscou o rubro ardente

Salpicada de pólen amarelo ─  tão rubro

Como a bandeira no cimo do velho café ─

E por ali vadiou toda a estúpida tarde.

wallace stevens

harmónio

trad. jorge fazenda lourenço

relógio d´água

2006

josé tolentino mendonça / uma coisa a menos para adorar

Já vi matar um homem

é terrível a desolação que um corpo deixa

sobre a terra

uma coisa a menos para adorar

quando tudo se apaga

as paisagens descobrem-se perdidas

irreconciliáveis

entendes por isso o meu pânico

nessas noites em que volto sem razão nenhuma

a correr pelo pontão de madeira

onde um homem foi morto

arranco como os atletas ao som de um disparo seco

mas sou apenas alguém que de noite

grita pela casa

há quem diga

a vida é um pau de fósforo

escasso demais

para o milagre do fogo

hoje estive tão triste

que ardi centenas de fósforos

pela tarde fora

enquanto pensava no homem que vi matar

e de quem não soube nunca nada

nem o nome

  

josé tolentino mendonça

baldios

assírio & alvim

1999

jean-arthur rimbaud / depois do dilúvio III

No bosque há uma ave, o seu canto

detém-vos e faz-vos corar.

Há um relógio que não toca.

Há uma lixeira com um ninho de

bichos brancos.

Há uma catedral que desce e um lago

que sobe.

Há um carrinho abandonado nas moitas,

ou descendo a vereda em correria,

engalanado.

Há uma troupe de pequenos cómicos

com os seus fatos, visíveis sobre a estrada

através da orla do bosque.

Há, enfim, quando tens fome e sede,

alguém que te enxota.

jean-arthur rimbaud

iluminações

uma cerveja no inferno

trad. mário cesariny

estúdios cor

1972

jean cocteau / dorso de anjo

Em sonhos rua que encanta

e uma trombeta irreal

mentiras são que levanta

um anjo celestial.

Que seja sonho ou não seja,

logo a mentira se afunda,

se a gente de cima o veja,

que todo o anjo é corcunda.

Pelo menos é-o a sombra

na parede do meu quarto.

jean cocteau

poesia do século xx

(de thomas hardy a c. v. cattaneo)

antologia e tradução de jorge de sena

editorial inova

1978

edmundo de bettencourt / circunstância

Do clarão que é das ruínas,

pelo escuro,

uns pedaços se unem em fio estendido, serpente

um dia já sangue erguendo e triturando o edifício.

Eis um mar que se abisma

que a si próprio se engole

e a si próprio se vomita

com uns destroços de galera.

Ruínas…

no clarão que as ilumina,

aos poucos se dilui um fio com princípio e fim.

Mas, a acabar, ainda resplandece

na chave que abre a porta aos pesadelos!

edmundo de bettencourt

poemas surdos

assírio & alvim

1981