giórgos markópoulos / épica

  
 
Era um que era popular na praça e nos negócios,
até que de repente descobriu a poesia.
Por todo o lado começou tudo a dar para o torto.
A mulher deixou-o uma tarde.
Vede lá onde dorme agora.
 
Por cima do túmulo voam pássaros.
 
  
 
giórgos markópoulos
a grécia de que falas…
antologia de poetas gregos modernos
trad. manuel resende
língua morta
2021

 

giórgos markópoulos / a crédito

  

Goulas, o Korátos, apelidado Thorís,

de Sálona de Stereá

no dia da Páscoa mandou pintar o retrato

a um pintor ­funileiro ambulante

por um pouco de azeite arroz e um bocado de sabão.

Goulas, o Korátos, apelidado Thorís,

pintado, foi vendido pela velha

numa feira da ladra

por uma escova de nylon por uma velha balança

e um espelho do Congo.

A tua tristeza, eh pá, tesouro,

É como a Kaisarianí nas noites de Outono.

Pára lá de me chagar com o rembétiko

por detrás das tascas, nas ruas

Os marujos naufragaram, os marujos nos petroleiros

pegando-se pelo quinhão, perderam-se para sempre.

A última vez que me escreveste, lembras-­te?

O teu recado soube-o num bar

“tens carta”, disse o fogueiro do navio,

choviam grupos de clientes que praguejavam e gritavam

e havia um rádio que chorava ao canto

“O miúdo pirou-­se na outra noite”, escrevias,

às tantas foi comprar fósforos à esquina”.

Noites enormes duplamente esfaqueadas com a amargura do infinito,

noites de barulhos surdos tirânicas e infindas

mil momentos e eternidade mil momentos e morte,

e era uma época difícil, ninguém a ouvia,

só alguma “rapaziada” despejava as noites nas tascas

a juntar-­se ao mal e à guerra civil, diz­-se,

mas quem sabia dessas coisas

via a solidão a torturar e a culpa a espreitar,

até que certa noite te voltámos a ver num palácio mudo sozinha

“ei... como vais?” gritámos, deus meu.

O nosso corpo e o teu corpo

molde de gesso estragado pela chuva e pelos anos

como quartel da guarda em ruínas quartel da guarda

“hão-­de vir uma noite aqueles que esquecemos, dissemos­-te,

de rosto inexistente

o crânio cheio de lagartos e nu

descerão passo a passo sozinhos

descobrirão uma alegria pela vida

por sobre as casas e os túmulos

descobrirão uma alegria pela vida

um amargor de amor por nós e pelos mortos”,

e depois tornaste a desaparecer.

─  Abri um pouco o rádio, a luz e as janelas

porque, na verdade, que vergonha morrermos nos nossos lençóis brancos

enquanto todos os nossos amigos foram assassinados nos passeios.

Os assaltantes do inferno.

  

giórgos markópoulos

trad. manuel resende