sophia de mello breyner andresen / se tanto me dói que as coisas passem

Se tanto me dói que as coisas passem

É porque cada instante em mim foi vivo

Na busca de um bem definitivo

Em que as coisas de Amor se eternizassem

sophia de mello breyner andresen

aqui posto de comando do MFA

paul éluard / liberdade

Nos meus cadernos de escola

no banco dela e nas árvores

e na areia e na neve

escrevo o teu nome

Em todas as folhas lidas

nas folhas todas em branco

pedra sangue papel cinza

escrevo o teu nome

Nas imagens todas de ouro

e nas armas dos guerreiros

nas coroas dos monarcas

escrevo o teu nome

Nas selvas e nos desertos

nos ninhos e nas giestas

no eco da minha infância

escrevo o teu nome

Nas maravilhas das noites

no pão branco das manhãs

nas estações namoradas

escrevo o teu nome

Nos meus farrapos de azul

no charco sol bolorento

no lago da lua viva

escrevo o teu nome

Nos campos e no horizonte

nas asas dos passarinhos

e no moinho das sombras

escrevo o teu nome

No bafejar das auroras

no oceano nos navios

e na montanha demente

escrevo o teu nome

Na espuma fina das nuvens

no suor do temporal

na chuva espessa apagada

escrevo o teu nome

Nas formas mais cintilantes

nos sinos todos das cores

na verdade do que é físico

escrevo o teu nome

Nos caminhos despertados

nas estradas desdobradas

nas praças que se transbordam

escrevo o teu nome

No candeeiro que se acende

no candeeiro que se apaga

nas minhas casas bem juntas

escrevo o teu nome

No fruto cortado em dois

do meu espelho e do meu quarto

na cama concha vazia

escrevo o teu nome

No meu cão guloso e terno

nas suas orelhas tesas

na sua pata desastrada

escrevo o teu nome

No trampolim desta porta

nos objectos familiares

na onda do lume bento

escrevo o teu nome

Na carne toda rendida

na fronte dos meus amigos

em cada mão que se estende

escrevo o teu nome

Na vidraça das surpresas

nos lábios todos atentos

muito acima do silêncio

escrevo o teu nome

Nos refúgios destruídos

nos meus faróis arruinados

nas paredes do meu tédio

escrevo o teu nome

Na ausência sem desejos

na desnuda solidão

nos degraus mesmos da morte

escrevo o teu nome

Na saúde rediviva

aos riscos desaparecidos

no esperar sem saudade

escrevo o teu nome

Por poder de uma palavra

recomeço a minha vida

nasci para conhecer-te

nomear-te

Liberdade.

paul éluard

trad jorge de sena

thom gunn / o mensageiro

Transforma-se este homem num anjo quando fixa

Uma flor vermelha cujo nome ele desconhece.

        A face de veludo, os cabelos de pontas negras?

Os seus olhos dilataram-se como os de um gato à noite.

Os seus lábios entreabrem-se mas não fala

        Daquilo que vê e que assim o completa.

O seu corpo prepara-se para imitar a flor,

Ajoelhando-se e enterrando os dedos dos pés no solo,

        A origem crua, granulosa e acre.

A sua quietude responde como um espelho,

O da flor; ela é a serenidade da chama em botão

        Que abriga dentro de si a plenitude da erva.

Mais tarde as notícias, para se ramificarem de sentido em sentido,

Trazendo as suas versões da flor numa pequena

        Aparência exterior até à sua compreensão.

Entretanto, silencioso e expandindo-se como uma chama,

Ele inclina-se contemplando apenas o exterior:

        Caule firme e rosto sem nome.

thom gunn

a destruição do nada e outros poemas

trad. maria de lurdes guimarães

relógio d´água

1993

edgar lee masters / sónia, a russa

Eu, nascida em Weimar

de mãe francesa

e pai alemão, um homem muito culto, professor,

fiquei órfã aos catorze anos,

e tornei-me na dançarina que em todas as avenidas de Paris

era conhecida como Sónia, a Russa.

Fui amante, no início, de vários duques e condes

e, mais tarde, de artistas pobres e poetas.

Aos quarenta, passée, rumei a Nova Iorque

e conheci no navio o velho Patrick Hummer,

forte e de rosto corado, apesar dos seus sessenta anos,

que regressava após ter vendido um carregamento

de gado em Hamburgo, na Alemanha.

Vim com ele para Spoon River e aqui vivemos

durante vinte anos ─  todos pensavam que éramos casados!

Este carvalho junto à minha campa é o retiro favorito

dos gaios azuis que palram e palram, todo o dia.

E por que não, se até as minhas cinzas se riem

quando pensam nessa coisa tão cómica a que chamam vida?

edgar lee masters

spoon river

tradução josé miguel silva

relógio d´água

2003

luís filipe parrado / partes de um todo

Esta tarde, sentado num banco do jardim,

tentava ler um livro difícil

enquanto esperava por ti.

O livro tornava mais dura, mais penosa, a espera.

Então levantei os olhos das páginas,

pousei o livro, vi um homem novo

aproximar-se e passar à minha frente

com um saco de plástico

com maçãs vermelhas numa das mãos

e uma caixa de cartão, com ovos, na outra.

O saco de plástico era transparente

e revelava nitidamente o esplendor e a forma

perfeita das maçãs, todas muito juntas

como partes de um todo.

Não consegui deixar de as olhar,

e tu chegaste logo de seguida.

Só agora, depois de jantar

e da loiça lavada, me lembrei do livro

que ficou no banco do jardim.

luís filipe parrado

resumo

a poesia em 2011

assírio & alvim

2012

álvaro de campos / cruz na porta

Não sei qual é o sentimento, ainda inexpresso,  

Que subitamente, como uma sufocação, me aflige  

O coração que, de repente, 

Entre o que vive, se esquece. 

Não sei qual é o sentimento 

Que me desvia do caminho, 

Que me dá de repente 

Um nojo daquilo que seguia, 

Uma vontade de nunca chegar a casa, 

Um desejo de indefinido. 

Um desejo lúcido de indefinido. 

   

Quatro vezes mudou a 'stação falsa 

No falso ano, no imutável curso 

Do tempo consequente; 

Ao verde segue o seco, e ao seco o verde, 

E não sabe ninguém qual é o primeiro, 

Nem o último, e acabam.

  

álvaro de campos

hans-ulrich treichel / minotauro I

Quando eu ara novo errava

errava pelos longos corredores sem sombra

do meu palácio e uivava como o vento

nas florestas. Agora estou aqui, neste

chão arenoso, à espera: há-de vir alguém,

de machado à cintura, para me rachar a cabeça.

Mas eu só ouço a minha respiração arrastada e

às vezes um restolhar entre as pedras.

Cansado da espera e cego, como hei-de

encontrá-lo, a esse único hóspede?

hans-ulrich treichel

como se fosse a minha vida

trad. colectiva

poetas em mateus

quetzal editores

1994

josé miguel silva / esconde-esconde

A nossa vida, libertada, pode agora

começar, dissemos, com o optimismo

de quem inaugura um abrigo decente

e se pretende a salvo das cargas

do mundo. A salvo? Lá mais para

diante se verá que não é bem assim.

Mas por enquanto não pensemos nisso.

Apreciemos a herança de cada tarde,

quando o oiro do crepúsculo acumula

sentimento sobre muros tão perfeitos

que podiam estar no British Museum

e nenhuma convulsão nos prende a vista.

  

josé miguel silva

serém, 24 de março

averno

2011

luis muñoz / esta

Esta é a noite

com seu dorso de iguana.

Não penso ter medo dela

nem pelo que conjura

nem pelo que ilumina.

Teu medo não acaba sem o meu

quando são uma força.

luís muñoz

trípticos espanhóis vol. III

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2004

paul éluard / ela está de pé nas minhas pálpebras

Ela está de pé nas minhas pálpebras

com os dedos nos meus entrelaçados.

Ela cabe toda em minhas mãos,

ela tem a cor dos meus olhos

e desaparece na minha sombra

como uma pedra sobre o céu.

Tem sempre os olhos abertos

e não me deixa dormir.

Os sonhos dela à luz do dia

fazem os sóis evaporar-se,

fazem-me rir, chorar e rir,

falar sem ter nada a dizer.

paul éluard

algumas palavras (antologia)

tradução antónio ramos rosa e luiza neto jorge

dom quixote

1977

konstandinos kavafis / desideri

1

DESEJOS

Como corpos belos dos que morrem sem ter envelhecido

— e são guardados, em lágrimas, num mausoléu magnífico,

com rosas na fronte e com jasmins aos pés —

assim os desejos são, desejos que esfriaram

sem serem consumados, sem que um só fruísse

uma noite de prazer, ou uma aurora que a lua inda ilumina.

constantino cavafy

90 e mais poemas

trad Jorge de Sena

edições asa

2003

miguel martins / provavelmente

Provavelmente, a próxima vez que ouvires falar de mim

será quando te disserem que morri

e que morri por minhas próprias mãos

(isso acontece).

Isso acontece do outro lado da ternura,

onde ela é demasiada e coisa rara,

vermelha e branca, ou seja, cor-de-rosa

quase transparente.

São coisas explicáveis e que não carecem de explicação

(já não),

como os incêndios, a fadiga extrema

ou o cheiro agreste da benzina.

São coisas da natureza dos comboios que passam

a alta velocidade

sem se importarem com os ratos e as flores

que nos carris fazem a sua lida.

È a morte,

uma coisa que tudo simplifica.

miguel martins

resumo

a poesia em 2012

documenta

2013