10 dezembro 2012

herman de coninck / chegou com a alegria desajeitada…


  

Chegou com a alegria desajeitada de uma camponesa
de quatro anos. Tem o olhar ríspido e coquette
da minha mãe de 75 anos aos quatro.
E quando essa mãe morreu, tentou
ser tão sensata que a sua cabeça
se inclinava enquanto dizia: «quando eu
morrer, hei-de chorar imenso, sabes.»

Não precisa de pai a não ser para as bonecas.
Como é que hei-de fazer, pergunto. «Sentares-te aqui
na cadeira, e leres o jornal,», disse ela. Brinca à vida,
uma horinha, e depois a outra coisa.
Ela ensina-me o que é a poesia: de um nevão
seguir apenas um floco. Com ela aquilo que quero
é sempre possível: que seja hoje.




herman de coninck
os hectares da memória
trad. colectiva, rev., complet. e apresent. nuno júdice
poetas em mateus
quetzal
1996



09 dezembro 2012

alberto caeiro / às vezes


  
Às vezes, em dias de  luz perfeita e exacta,
Em que as cousas têm toda a realidade que podem ter,
Pergunto a mim próprio devagar
Por que sequer atribuo eu
Beleza às cousas.
   
Uma flor acaso tem beleza?
Tem beleza acaso um fruto?
Não: têm cor e forma
E existência apenas.
A beleza é o nome de qualquer cousa que não existe
Que eu dou às cousas em troca do agrado que me dão.
Não significa nada.
Então por que digo eu das cousas: são belas?

Sim, mesmo a mim, que vivo só de viver,
Invisíveis, vêm ter comigo as mentiras dos homens
Perante as cousas,
Perante as cousas que simplesmente existem.

Que difícil ser próprio e não ver senão o visível!



alberto caeiro


08 dezembro 2012

gil t. sousa / caçar a água


  
10

caçar a água
no veludo escarlate da sede
pela madrugada
no coração tenro
da neblina
antes que a maré suba
os labirintos

aos pássaros
revelar a pedra
ensinar o lado de dentro
do musgo
a curva macia
dos seixos



porque a loucura
deve ser rasgada por dentro
com as mãos cravadas numa ponte
acesa ao abismo


gil t. sousa
água forte
2005 



07 dezembro 2012

andre breton / um homem e uma mulher




Um homem e uma mulher absolutamente brancos
Lá no fundo do guarda-sol vejo as prostitutas maravilhosas
Com trajes um pouco antiquados do lado da lanterna cor dos bosques
Levam a passear consigo um grande pedaço de papel estampado
Esse papel que não se pode ver sem que o coração se
nos aperte nos andares altos de uma casa em demolição
Ou uma concha de mármore branco caída no caminho
Ou um colar dessas argolas que se confundem atrás delas nos espelhos
O grande instinto da combustão conquista as ruas
onde elas caminham Direitas como flores queimadas
Com os olhos na distância levantando um vento de pedra
Enquanto imóveis se abismam no centro da voragem
Nada se iguala para mim ao sentido do seu pensamento desligado
A frescura do regato onde os sapatinhos delas
banham a sombra dos seus bicos A realidade daqueles molhos de feno cortado
onde desaparecem
Vejo os seus seios que abrem uma nesga de sol na noite profunda
E que se abaixam e se elevam a um ritmo
que é a única exacta medida da vida
Vejo os seus seios que são estrelas sobre as ondas
Seios onde chove para sempre o invisível leite azul



andre breton 



06 dezembro 2012

oscar niemeyer (1908-2012)






Amou daquela vez como se fosse a última
Beijou sua mulher como se fosse a última
E cada filho seu como se fosse o único
E atravessou a rua com seu passo tímido
Subiu a construção como se fosse máquina
Ergueu no patamar quatro paredes sólidas
Tijolo com tijolo num desenho mágico
Seus olhos embotados de cimento e lágrima
Sentou pra descansar como se fosse sábado
Comeu feijão com arroz como se fosse um príncipe
Bebeu e soluçou como se fosse um náufrago
Dançou e gargalhou como se ouvisse música
E tropeçou no céu como se fosse um bêbado
E flutuou no ar como se fosse um pássaro
E se acabou no chão feito um pacote flácido
Agonizou no meio do passeio público
Morreu na contramão atrapalhando o tráfego

Amou daquela vez como se fosse o último
Beijou sua mulher como se fosse a única
E cada filho como se fosse o pródigo
E atravessou a rua com seu passo bêbado
Subiu a construção como se fosse sólido
Ergueu no patamar quatro paredes mágicas
Tijolo com tijolo num desenho lógico
Seus olhos embotados de cimento e tráfego
Sentou pra descansar como se fosse um príncipe
Comeu feijão com arroz como se fosse o máximo
Bebeu e soluçou como se fosse máquina
Dançou e gargalhou como se fosse o próximo
E tropeçou no céu como se ouvisse música
E flutuou no ar como se fosse sábado
E se acabou no chão feito um pacote tímido
Agonizou no meio do passeio náufrago
Morreu na contramão atrapalhando o público

Amou daquela vez como se fosse máquina
Beijou sua mulher como se fosse lógico
Ergueu no patamar quatro paredes flácidas
Sentou pra descansar como se fosse um pássaro
E flutuou no ar como se fosse um príncipe
E se acabou no chão feito um pacote bêbado
Morreu na contra-mão atrapalhando o sábado


chico buarque
construção



05 dezembro 2012

fernando lemos / não há tempo




Não há tempo
        há horas
Não há um relógio
        há
        hábitos que
me habitam

O poema dói
o ponteiro corta
a hora que queima
a morte simula

respira
para não me distrair



fernando lemos
a única real tradição viva
antologia da poesia surrealista portuguesa
perfecto e. cuadrado
assírio & alvim
1998



04 dezembro 2012

ângelo de lima / eu ontem vi-te...


  
Eu ontem vi-te...
Andava a luz
Do teu olhar,
Que me seduz
A divagar
Em torno a mim.
E então pedi-te,
Não que me olhasses,
Mas que afastasses,
Um poucochinho,
Do meu caminho,
Um tal fulgor
De medo, amor,
Que me cegasse,
Me deslumbrasse,
Fulgor assim.



ângelo de lima
poesias completas
editorial inova
1971


03 dezembro 2012

ezra pound / portrait d' une femme


  

O teu espírito e tu são o nosso mar dos Sargaços,
Londres passou rápida por ti durante todo este tempo
E barcos brilhantes deixaram-te isto ou aquilo em paga:
Ideias, velhos mexericos, restos banias de tudo,
Estranhos mastros de sabedoria e baças mercadorias de valor.
Grandes espíritos te procuraram - à falta de outrem.
Sempre ficaste em segundo lugar. Trágico?
Não. Preferias isso ao costumeiro:
Um só homem insípido, babado e embotante,
Um espírito mediano, com um pensamento a menos cada ano.
Oh, tu és paciente, tenho-te visto sentada
Durante horas, onde algo poderia ter vindo à superfície,
E agora pagas. Sim, pagas muito bem.
Tu és uma pessoa com algum interesse, quem te procura
Retira um estranho lucro:
Troféus recuperados do mar; uma qualquer sugestão curiosa;
Factos que a nada conduzem; e uma história ou duas,
Prenhes de mandrágoras ou de qualquer outra coisa
Que podia vir a ser útil, e, contudo, nunca o é,
Que nunca se arruma a um canto nem mostra utilidade,
Nem vê chegar a sua hora no tear dos dias.
Antigas coisas sem brilho, vistosas, admiráveis;
Ídolos e âmbar pardo e raros embutidos,
São estes os teus bens, a tua grande riqueza; e contudo,
Apesar de todo este tesouro marinho de objectos caducos,
Estranhas madeiras meio molhadas e novas bugigangas mais
                                                                               [ berrantes,
No lento boiar de diferente profundidade e luz,
Não! Não há nada! No conjunto de tudo,
Nada que seja propriamente teu.
                 Contudo, isto és tu.





ezra pound
leituras poemas do inglês
trad. joão ferreira duarte
relógio d'água
1993



02 dezembro 2012

fernando luís sampaio / ao entrar no bar



Deixa a tua mão renascer na curva
Da paisagem, nos alicerces desertos
Da paixão ─ como as longas cartas que escrevias ─ ,

Deixa que os lábios sobrevoem
As palavras incapazes de alegia
─  que me calaste no auge do beijo ─ ,

Deixa, por uma vez, que tudo flua
Como o fogo na minha mão
E se escoe pelos corações mais queimados
Pela vida.

Deixa, numa manhã assim,
Sem razão aparente e aparada
Nas pontas que a tua mão
Corrija a órbita desta paisagem

Que pronuncia a indecifrável
Respiração da morte.




fernando luís sampaio
relâmpago
revista de poesia 29-30
out 2011 abril 2912




01 dezembro 2012

ângela canez / suspendamos um pouco a alma




Suspendamos um pouco a alma
     à semelhança de um objecto pesado e enorme

     Aonde chega a matéria severa
     forja um bem aparente
     dá forma a um signo artificial
     Os elementos primários criam o cheiro da ameixa no susto mole
          — cera nos punhos rotos
     jugo da fome perseguindo a fortuna
     assistindo ao seu declínio
     o visível sustém-se pela seiva
     vespertina, o visível abomina o jejum
     persiste como um insulto indigno
     Algures um sentido repousa
     mais fundo, permanece até que o tempo finde
     — Aquela criança desagregada
     não cabe à mesa
     não se segura sozinha raiada de espuma
     porque aplaude o gesto póstumo o gesto
     que se esboça antes das próprias mãos

     Desse seu costume informe de arrastar
     um destino interdito, à margem do que
     é normal e é homem

          — Assistimos ao riso crescente daqueles
          para quem a criança está para além
          um ser nulo, fragmentário


     O jugo da busca não é vão
            inanimal apenas



ângela canez
oficina de poesia
nr. 3 Junho 2004
coimbra



30 novembro 2012

alberto caeiro / estou louco




Estou louco, é evidente!
Mas que louco é que estou?
É por ser mais sonhador
que gente que sou louco?
Ou é por ter mais completa
a noção de ser pouco?



alberto caeiro


29 novembro 2012

juan ramón jiménez / universo




Teu corpo: ciúmes do céu.
Minhalma: ciúmes do mar.
(Pensa minhalma outro céu.
Teu corpo sonha outro mar.)



 juan ramón jimenéz



28 novembro 2012

casimiro de brito / finis




Se antes de abrir a boca
Já está tudo dito
Deverei abrir a boca?


Enredar-me nas águas
Se o mar consome as areias por toda a parte?


Levantar-me alucinado
Se as nuvens apagam o fogo
Mais cedo ou mais tarde?


Se não há nada para dizer
Onde se acumulam as palavras
Que não foram ditas?



casimiro de brito
poesia do mundo
afrontamento
1995