arsenii tarkovskii / quando sob os pinheiros

Quando sob os pinheiros, e quando escrava,

minha alma vestia um corpo torturado,

ainda a terra voava célere para mim

e as aves se desvairavam ao som rouco dos cavalos.

Agulhas negras, escamas de pinheiro,

                                                                    as cascas,

e rubro sob os pés jorra

                                           o mirtilo,

e meus furiosos dedos rasgam pálpebras,

meu corpo quer viver. Será que este

                                                                  sou eu?

Serei eu de carbonizada boca procurando

os joelhos das raízes secas, e que a terra

engole como outrora o sangue, e as irmãs

de Faetonte se transfiguram, choram âmbar?

arsenii tarkovskii

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

trad. nina guerra e filipe guerra

assírio & alvim

2001

irene lisboa / pequenos poemas mentais

           Mental: nada, ou quase nada sentimental.

I

Quem não sai de sua casa,

não atravessa montes nem vales,

não vê eiras

nem mulheres de infusa,

nem homens de mangual em riste, suados,

quem vive como a aranha no seu redondel

cria mil olhos para nada.

Mil olhos!

Implacáveis.

E hoje diz: odeio.

Ontem diria: amo.

Mas odeia, odeia com indômitos ódios.

E se se aplaca, como acha o tempo pobre!

E a liberdade inútil,

inútil e vã,

riqueza de miseráveis.

II

Como sempre, há-de-chegar, desde os tempos!

Vozes, cumprimentos, ofegantes entradas.

Mas que vos reunirá, pensamentos?

Chegais a existir, pensamentos?

É provável, mas desconfiados e inválidos,

Rosnando estúpidos, com cães.

Ó inúteis, aquietai-vos!

Voltai como os cães das quintas

ao ponto da partida, decepcionados.

E enrolai-vos tristonhos, rabugentos, desinteressados.

III

Esse gesto...

Esse desânimo e essa vaidade...

A vaidade ferida comove-me,

comove-me o ser ferido!

A vaidade não é generosa, é egoísta,

Mas chega a ser bela, e curiosa!

E então assim acabrunhada...

Com franqueza, enternece-me.

Subtil

A minha mão que, julgo, ridicularizas,

de que desconheces a suavidade,

cerra-te pacificamente os olhos

e aquieta benignamente o ar.

Paira sobre a tua cabeça, móbil, branda,

na prática de um velho rito,

feminil, piedoso, desconhecido e inconfesso.

IV

Ó luxúria brutal, perversa e felina,

dos outros, alheia,

sem pensamentos nem repouso!

retira-me da frente o venenoso cálice,

a tua peçonha adocicada.

Que a morte, o nirvana, a indiferença

dos longuíssimos anos sem sobressaltos, me retome.

Abro os braços e meço: cá, lá... cá, lá...

solidão, infinita solidão!

E neste movimento, neste balouço, adormeço,

Cá, lá... morte, vida... morte, vida...

Todas as ausências, todas as negações.

V

Os poetas cumprimentam-se, delicados.

Cada um como seu metro, o seu espírito, a sua forma;

as suas credenciais...

Mas são simpáticos os poetas!

Sensíveis, femininos, curiosos.

Envolve-os um mistério.

Não! Esta é a linguagem de toda gente: o mistério...

Que mistério?

Os poetas são apenas reservados, são apenas...

perturbados e capciosos.

VI

Cai um pássaro do ar, devagar, muito devagar.

E as árvores soturnas não se mexem.

Estio!

Não se vêem bulir as árvores, em bloco, ou aos arcos,, estampadas...

Elegante Lapa! Sol fosco, paisagem de manhã.

A gente do sítio, pobreza e riqueza, ainda recolhida.

Aqui, uma janela discreta que se abre, preta, cega.

Ali outra fechada.

E esta alternância, bastante irregular, vai-se repetindo, repete-se...

E eu, ai eu! Prisioneira, sempre prisioneira; tão enfadada!

irene lisboa

um dia e outro dia…

1936

manuel antónio pina / partida

De súbito extinguiu-se qualquer coisa,

soltou-se qualquer peça de uma máquina incompreensível

de que dependia, afinal, a minha vida;

tornou-se tudo demasiadamente literal,

até eu estar ali, sem compreender;

e até eu não compreender parecia

algo inteiramente incompreensível;

o mundo, que via pela primeira vez,

via-o através de uns olhos que não me pertenciam,

que não pertenciam, porque eu próprio era

um acontecimento incompreensível acontecendo,

algo que me acontecia não sabia a quem;

o comboio afastava-se levando-te

para fora de mim como alguém sonhando,

e eu e tudo o que de mim sabia desaparecera

e ficara um sítio vazio

onde as últimas horas da tarde

como aves extenuadas pousavam.

manuel antónio pina

atropelamento e fuga (2001)

todas as palavras

poesia reunida

assírio & alvim

2012

jorge de sena / em creta, com o minotauro

I

Nascido em Portugal, de pais portugueses,

e pai de brasileiros no Brasil,

serei talvez norte-americano quando lá estiver.

Coleccionarei nacionalidades como camisas se despem,

se usam e se deitam fora, com todo o respeito

necessário à roupa que se veste e que prestou serviço.

Eu sou eu mesmo a minha pátria. A pátria

de que escrevo é a língua em que por acaso de gerações

nasci. E a do que faço e de que vivo é esta

raiva que tenho de pouca humanidade neste mundo

quando não acredito em outro, e só outro quereria que

este mesmo fosse. Mas, se um dia me esquecer de tudo,

espero envelhecer

tomando café em Creta

com o Minotauro,

sob o olhar de deuses sem vergonha.

II

O Minotauro compreender-me-á.

Tem cornos, como os sábios e os inimigos da vida.

É metade boi e metade homem, como todos os homens.

Violava e devorava virgens, como todas as bestas.

Filho de Pasifaë, foi irmão de um verso de Racine,

que Valéry, o cretino, achava um dos mais belos da "langue".

Irmão também de Ariadne, embrulharam-no num novelo de que se lixou.]

Teseu, o herói, e, como todos os gregos heróicos, um filho da puta,

riu-lhe no focinho respeitável.

O Minotauro compreender-me-á, tomará café comigo, enquanto

o sol serenamente desce sobre o mar, e as sombras,

cheias de ninfas e de efebos desempregados,

se cerrarão dulcíssimas nas chávenas,

como o açúcar que mexeremos com o dedo sujo

de investigar as origens da vida.

III

É aí que eu quero reencontrar-me de ter deixado

a vida pelo mundo em pedaços repartida, como dizia

aquele pobre diabo que o Minotauro não leu, porque,

como toda a gente, não sabe português.

Também eu não sei grego, segundo as mais seguras informações.

Conversaremos em volapuque, já

que nenhum de nós o sabe. O Minotauro

não falava grego, não era grego, viveu antes da Grécia,

de toda esta merda douta que nos cobre há séculos,

cagada pelos nossos escravos, ou por nós quando somos

os escravos de outros. Ao café,

diremos um ao outro as nossas mágoas.

IV

Com pátrias nos compram e nos vendem, à falta

de pátrias que se vendam suficientemente caras para haver vergonha]

de não pertencer a elas. Nem eu, nem o Minotauro,

teremos nenhuma pátria. Apenas o café,

aromático e bem forte, não da Arábia ou do Brasil,

da Fedecam, ou de Angola, ou parte alguma. Mas café

contudo e que eu, com filial ternura,

verei escorrer-lhe do queixo de boi

até aos joelhos de homem que não sabe

de quem herdou, se do pai, se da mãe,

os cornos retorcidos que lhe ornam a

nobre fronte anterior a Atenas, e, quem sabe,

à Palestina, e outros lugares turísticos,

imensamente patrióticos.

V

Em Creta, com o Minotauro,

sem versos e sem vida,

sem pátrias e sem espírito,

sem nada, nem ninguém,

que não o dedo sujo,

hei-de tomar em paz o meu café.

jorge de sena

peregrinatio ad loc infecta

1969

carlos de oliveira / leitura

Quando por fim as árvores

se tornam luminosas; e ardem

por dentro pressentindo;

folha a folha; as chamas

ávidas de frio:

nimbos e cúmulos coroam

a tarde, o horizonte,

com a sua auréola incandescente

de gás sobre os rebanhos.

Assim se movem

as nuvens comovidas

no anoitecer

dos grandes textos clássicos.

Perdem mais densidade;

ascendem na pálida aleluia

de que fulgor ainda?

e são agora

cumes de colinas rarefeitas

policopiando à pressa

a demora das outras

feitas de peso e sombra

carlos de oliveira

pastoral

1976

artur do cruzeiro seixas / as mãos escrevem nas pálpebras

As mãos escrevem nas pálpebras

a palavra astro

neste fim de tarde solitário.

A morte é a mais lúbrica das criaturas

e vem e vai

e pendura nas paredes

mil e uma fórmulas secretas

em que são iguais as quantidades de realidade

e do que a ela se opõe.

O Vento está visivelmente cansado

arranhou-se num espinheiro

e corre-lhe pelo peito quente

um fio de sangue.

Qualquer coisa como música

advém do seu silêncio

e o olhar é uma ponte nitidíssima

entre duas realidades que não há.

artur do cruzeiro seixas

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

ruy cinatti / primeiro septeto

I

O passo alinhavado do cego,

abatido pela ponta da bengala,

é vermelho e branco quando ele passa

determinado, tatibitate o passo,

alinhada parede. Mão

atenta,

livre,

atravessa-lhe a rua. A confiança

só no coração se alcança:

é toda esperança.

Não a do cego. Ele sente a mão,

antes parede. Depois

o sobretacto ponta de bengala

no chão. Certeza

é um terror que se cala

branco ou vermelho ou a esmola

recebida, recusada. No jardim

recolhe sol com as mãos.

Leva-o aos olhos. Recolhe a casa

Para viver a manhã.

ruy cinatti

sete septetos

1967

daniel faria / escrevo do lado mais invisível das imagens

Escrevo do lado mais invisível das imagens

Na parede de dentro da escrita e penso

Erguer à altura da visão o candeeiro

Branco da palavra com as mãos

Como a paveia atrás do segador

Vejo os pés descalços dos que correm

E escrevo para os que morrem sem nunca terem provado o pão

Grito-lhes: imaginai o que nunca tivestes nas mãos

Correi. Como o segador seguindo o segador

Numa ceifa terrestre, tombando. Digo:

Imaginai

daniel faria

dos líquidos

2000

josé régio / libertação

Menino doido, olhei em roda, e vi-me

Fechado e só na grande sala escura.

(Abrir a porta, além de ser um crime,

Era impossível para a minha altura…)

Como passar o tempo?... E diverti-me

Desta maneira trágica e segura:

Pegando em mim, rasguei-me, abri, parti-me,

Desfiz trapos, arames, serradura…

Ah, meu menino histérico e precoce!

Tu, sim!, que tens mãos trágicas de posse,

E tens a inquietação da Descoberta!

O menino, por fim, tombou cansado;

O seu boneco aí jaz esfarelado…

E eu acho, nem sei com, a porta aberta!

josé régio

poemas de deus e do diabo

1925

david mourão-ferreira / sextina I ou canção dos quarenta anos

O mordomo do vento é este cedro

O correio do Sol aquele pombo

Nunca mais Nunca mais vem a notícia

Sou mais novo que o escândalo em que vivo

Mas vou perdendo aos poucos a memória

De secretas paisagens me despeço

Só a esperança não Que a não despeço

E dou-lhe todo o ouro deste cedro

E dou-lhe os dividendos da memória

mais o fogo nas vísceras do pombo

mais os restos de um sonho que tão vivo

como prémio só pede uma notícia

Quantas notícias antes da notícia

De quantas dia a dia me despeço

até que o fim do escândalo em que vivo

me seja anunciado pelo cedro

Indaga Não descrevas É um pombo

que se afoga no sangue da memória

Também aquele amor hoje memória

morreu na combustão de uma notícia

Mas nasce de tais cinzas outro pombo

Não olho para trás Nem me despeço

Tudo o que se imagina aquém do cedro

converte-se em pilar de um amor vivo

Se é loucura viver o que não vivo

Se é loucura no crivo da memória

deixar que passe o pombo e fique o cedro

a ver se não censuram a notícia

direi mais uma vez Não me despeço

Há-de vir a notícia Mais o pombo

Com asas novas há-de vir o pombo

Outro pombo dizer-me que estou vivo

louvar-me porque nunca me despeço

pedir-me que o recolha na memória

E no vento divulga-se a notícia

Quem primeiro a transmite é este cedro

Canção voa nas asas desse pombo

Torna com ele ao Sol E morto ou vivo

diz-lhe que nem agora me despeço

david mourão-ferreira

obra poética, vol. II

bertrand

1980

rui knopfli / o preto no branco

De granada deflagrada no meio

de nós, do fosso aberto, da vala

intransponível, não nos cabe

a culpa, embora a tua mão,

lhe tenha retirado a espoleta.

De um lado o teu dedo indicador,

de outro a minha assumida neutralidade.

Entre os dois, ocupando o espaço

que vai do teu dedo acusador

à minha mudez feita de medo e simpatia,

tudo quanto não quisemos, nem urdimos,

tudo quanto a medonha zombaria

de ódios estranhos escreve a sangue

e, irredutivelmente, nos separa e distancia.

Tudo quanto há-de gravar o meu nome

numa das balas da tua cartucheira.

Nessa bala hipotética, nessa bala possível

que se vier, quando vier (ela há-de vir)

melhor dirá o que aqui fica por dizer.

rui knopfil

mangas verde com sal

1969

györgy somlyó / gato

O pêlo impenetrável

permite a rejeição

de qualquer consideração antropomórfica

ele é inteiramente gatomorfo

não te procures

no gato                                       

encontra em ti mesmo

o gato

györgy somlyó

poemas

tradução de egito gonçalves 

pitágoras / saberás ainda que os homens

Saberás ainda que os homens

livremente e por si próprios

escolhem os seus males.

Miseráveis que são, não sabem

nem ver nem entender os bens

à sua beira.

Poucos os que aprenderam a

libertar-se de seus males.

pitágoras

século VI a.c.

versos de ouro atribuídos a pitágoras

tradução de fiama hasse pais brandão

poemário, 16.02.2001

assírio & alvim

antónio josé forte / poema

Alguma coisa onde tu parada

fosses depois das lágrimas uma ilha

e eu chegasse para dizer-te adeus

de repente na curva de uma estrela

alguma coisa onde a tua mão

escrevesse cartas para chover

e eu partisse a fumar

e o fumo fosse para se ler

alguma coisa onde tu ao norte

beijasses nos olhos os navios

e eu rasgasse o teu retrato

para vê-lo passar na direcção dos rios

alguma coisa onde tu corresses

numa rua com portas para o mar

e eu morresse

para ouvir-te sonhar

antónio josé forte

40 noites de insónia de fogo de dentes numa girândola

implacável e outros poemas

lisboa

1958

vasco gato / depois do frio, ainda

três.

ela traz na mão direita as ondas que o mar não quis:

enterra-as nos meus poemas, diz-me que assim

eu posso lembrar a mão que ficou na areia, pequena.

o deserto procura-nos. há um caminho que é só morte.

ela fica junto de mim, mil lágrimas e os meus olhos

começarão a ver, ela diz-me que vai ser assim.

vasco gato

um mover de mão

assírio & alvim

2000

leopoldo maría panero / mutação de bataille

VIII

PALIMPSESTOS

MUTAÇÃO DE BATAILLE

(De L’Archangélique)

Eu sonhei em tocar a tristeza viscosa do mundo

na desencantada orla de um lamaçal absurdo

eu sonhei uma água turva onde reencontraria

o caminho perdido do teu ânus profundo;

eu senti nas minhas mãos um animal imundo

que na noite fugira de uma espantosa selva

selvagem como o vento, como o negro buraco

do teu corpo que me faz sonhar

eu sonhei nas minhas mãos um animal imundo

e soube que era o mal de que tu morrerás

e invoco-o rindo-me da dor do mundo.

Uma luz demente, uma luz que magoa

só em mim encontra o cadáver do teu riso

do teu riso que preserva a tua longa nudez

e o vento descobre a nossa morte, semelhante

a esse buraco imundo que eu quero beijar: um imenso

resplendor

me iluminará então

e eu vi a tua dor como uma caridade

irradiando na noite a tua forma ampla e imensa

o grito do túmulo que é a tua infinitude

e eu vi a tua dor

como uma caridade, como se alguém deixasse suavemente

um olho na mão branca que um mendigo lhe estende.

      Narciso no Último Acorde das Flautas, 1979

leopoldo maría panero

antologia poética (1979/1994)

selecção, tradução e notas de jorge melícias

lume editor

2014

fiama hasse pais brandão / a folha viva

Mantêm-se o ramo vivo

da verdura. A folha

cai, repõe-se, a copa reverdece,

o seu volume sobe.

Nada é efémero

sob o tom da luz. Tudo

retoma a folha, tem recorte,

o seu pecíolo verde ou outra forma.

Cai a folhagem, tinge todo o chão.

Ou, possuída a terra, ela persiste

e é perene a queda

de uma árvore,

depois o surto,

e tudo convergente, se mantém.

fiama hasse pais brandão

o texto de João zorro

pungente o verde

editorial inova

1974

marcos tramón / desalojamento

Hoje amanheci triste. Nem sequer

a manhã, insensível, me comove.

Hoje amanheci comigo ao lado, triste,

feridamente triste,

como os desalojados.

Como um homem e uma mulher

de incontáveis invernos,

que obrigados se viram com ofertas

ruins a abandonar os seus deuses lares

(o sol de muitos anos

atrás das mesmas janelas;

lembranças como pássaros

que não envelhecem, ferem

os seus cantos ainda;

uma vida, de súbito, à intempérie).

Como os desalojados,

como mulher e homem

que despertassem surpreendidos, sós,

numa manhã mais de sol exagerado.

marcos tramón

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000