fernando echevarría / na primavera

 

 

 
Na primavera o ritmo é doloroso.
Desprende-se do peso enegrecido
da letargia. Para trazer o sono
à fulgência da enxúndia. Ao gordo limo
de onde o incremento recôndito dos pomos
há-de extrair o seu licor polícromo.
De aí que, enquanto se enresinam troncos,
ceda a matéria à densidão do brio
e rebente por onde a delgadez dos poros
melhor se afaz à floração do brilho.
Por isso a primavera espanta. Todo
o arranque de sangue traz consigo
essa cesura de depois de o fogo
deixar o espaço para a paz do espírito.
 
 
 
fernando echevarría 
geórgicas
afrontamento
1998

lawrence ferlinghetti / era um rosto que a escuridão podia matar

 

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Era um rosto que a escuridão podia matar
                                                      num ápice
     um rosto que tão facilmente se magoaria
                                         com o riso ou a luz
 
 
          «Nós pensamos de aneira diferente à noite»
                                                        disse-me ela uma vez
recostando-se languidamente
 
 
                                    E era capaz de citar Cocteau
 

«Sinto que há um anjo em mim» dizia ela
                                          «que estou constantemente a escandalizar»

 
          Então sorria e desviava o olhar
                    acendia-me um cigarro
                                                     suspirava e erguia-se
e espreguiçava
                      a sua doce anatomia
 
                                                    descaía um collant
 
 
 
lawrence ferlinghetti
poemas de pictures of the gone world (1955)
uma coney Island da mente
tradução margarida vale de gato
antígona
2024
 

josé saramago / não me peçam razões

 

 

 
Não me peçam razões, que não as tenho,
Ou darei quantas queiram: bem sabemos
Que razões são palavras, todas nascem
Da mansa hipocrisia que aprendemos.
 
Não me peçam razões por que se entenda
A força da maré que me enche o peito,
Este estar mal no mundo e nesta lei:
Não fiz a lei e o mundo não aceito.
 
Não me peçam razões, ou que as desculpe,
Deste modo de amar e destruir:
Quando a noite é de mais é que amanhece
A cor de primavera que há de vir.
 
 
 
josé saramago
os poemas possíveis
porto editora
2018

natália correia / verdadeira litania para os tempos da revolução

 

                               Burgueses somos nós todos
                               ó literatos
                               burgueses somos nós todos
                               ratos e gatos
 
                               Mário Cesariny
 
 
Mário nós não somos todos burgueses
os gatos e os ratos se quiseres,
os literatos esses são franceses
e todos soletramos malmequeres.
 
Da vida o verbo intransitivo
não é burguês é ruim;
e eu que nas nuvens vivo
nuvens! o que direi de mim?
 
Burguês é esse menino extraordinário
que nasce todos os anos em Belém
e a poesia se não diz isto Mário
é burguesa também.
 
Burguês é o carro funerário.
Os mortos são naturalmente comunistas.
Nós não somos burgueses Mário
o que nós somos todos é sebastianistas.
 
 
 
natália correia
inéditos (1959/61)
antologia poética
dom quixote
2018

 

fernando namora / equívocos

 
 
É então verdade que poderei ir estrada fora
até apetecer?
Assim indagou o escravo
na hora da libertação.
É verdade pois não haveria de ser?
Assim lhe disseram distraidamente
na hora da distraída clemência.
E ninguém viu que ele pedia muito
e ninguém viu que ele pedia tudo
e ninguém viu que lhe fora dado
o que nunca será dado a ninguém.
 
 
 
fernando namora
nome para uma casa
livraria bertrand
1984
 

manuel alegre / não falo da verdade

 

 
Não falo (com V grande) da Verdade
Nem venho anunciar qualquer religião.
Falo da liberdade
ao alcance da mão.
 
 
 
manuel alegre
o canto e as armas
centelha
1974

 

luís veiga leitão / latitude

 
 
 
Que nos cubram de ameaças e de espanto
que nos cortem as asas    mas o canto
voa muito mais largo do que as penas
 
 
 
luís veiga leitão
ciclo de pedras
portugália
1964

miguel torga / flor da liberdade

 

 

Sombra dos mortos, maldição dos vivos.
Também nós… Também nós… E o sol recua.
Apenas o teu rosto continua
A sorrir como dantes,
Liberdade!
Liberdade do homem sobre a terra,
Ou debaixo da terra.
Liberdade!
O não inconformado que se diz
A Deus, à tirania, à eternidade.
 
Sepultos insepultos,
Vivos amortalhados,
Passados e presentes cidadãos:
Temos nas nossas mãos
O terrível poder de recusar!
E é essa flor que nunca desespera
No jardim da perpétua primavera.
 
 
 
miguel torga
orfeu rebelde 1958
poesia completa vol. II
dom quixote
2007

josé afonso / que amor não me engana

 

 

Que amor não me engana
Com a sua brandura
Se da antiga chama
Mal vive a amargura

Duma mancha negra
Duma pedra fria 
Que amor não se entrega
Na noite vazia

E as vozes embarcam
Num silêncio aflito 
Quanto mais se apartam
Mais se ouve o seu grito

Muito à flor das águas
Noite marinheira 
Vem devagarinho
Para a minha beira

Em novas coutadas
Junta de uma hera
Nascem flores vermelhas
Pela primavera
 
Assim tu souberas
Irmã cotovia
Dizer-me se esperas
Pelo nascer do dia
 
E as vozes embarcam
Num silêncio aflito
Quanto mais se apartam
Mais se ouve o seu grito

Muito à flor das águas 
Noite marinheira
Vem devagarinho
Para a minha beira
 
 
 
josé afonso
venham mais cinco
1973

manuel antónio pina / neste preciso tempo, neste preciso lugar

 
 
 
No princípio era o Verbo
(e os açúcares
e os aminoácidos).
Depois foi o que se sabe.
Agora estou debruçado
da varanda de um 3° andar
e todo o Passado
vem exactamente desaguar
neste preciso tempo, neste preciso lugar,
no meu preciso modo e no meu preciso estado!
 
Todavia em vez de metafísica
ou de biologia
dá-me para a mais inespecífica
forma de melancolia:
poesia nem por isso lírica
nem por isso provavelmente poesia.
Pois que faria eu com tanto Passado
senão passar-lhe ao lado,
deitando-lhe o enviesado
olhar da ironia?
 
Por onde vens, Passado,
pelo vivido ou pelo sonhado?
Que parte de ti me pertence,
a que se lembra ou a que esquece?
Lá em baixo, na rua, passa para sempre
gente indefinidamente presente,
entrando na minha vida
por uma porta de saída
que dá já para a memória.
Também eu (isto) não tenho história
senão a de uma ausência
entre indiferença e indiferença.
 
 
 
manuel antónio pina
primeiros poemas
todas as palavras, poesia reunida
assírio & alvim
2012
 
 

antónio osório / a inocente mala

 
 
Se eu fosse uma coisa, amaria ver-me
como comboio-correio. Longo e nocturno,
devassando o interior, contemplado
de fugida por pinhais e estrelas,
lobos, penhascos e embruxados.
Bom parar em todas as estações.
Cabecear de sono, beber vinho, ser
Banco de campónios, crianças, contrabandistas.
Aldeã que reza, desdentada e solícita.
Em cada carruagem existe sempre
um voluntário palhaço que golfa
sua alegria: coroá-lo com o clarim
do galo. E deixar em todos os lugares
as ânforas de barro das paixões
(quase sempre mal-avindas, fortuitas,
Temerosas): colaborar, encher
a inocente mala do carteiro.
 
 
 
antónio osório
casa das sementes, poesia escolhida
décima aurora (1982)
assírio & alvim
2006
 

albano martins / ao fim da tarde

 
 
Acrescentarei agora
ao fim da tarde: escrever
é também
lançar bóias
ao mar (é isso
que se chama
escrever
sobre a água). Ou atirar
em direcção ao sul
algumas garrafas vazias
e sem destinatário. E não haver,
por isso, salvação. Assim
o dizes, ao menos,
e eu acredito.
 
 
 
albano martins
escrito a vermelho
campo das letras
1999
 

carlos poças falcão / sempre dançaram

 
 
Sempre dançaram. Mataram. Ergueram
Pedra sobre pedra o seu desejo, o seu espanto.
Tinham de mudar o curso desses rios
tinham de suar. O sonho em ressaca
varria-lhes a vida. Não paravam.
As palavras eram o mais árduo
ofício de inventar. Julgavam que sabiam
com palavras. Os céus lentamente evoluíam
havia sempre a noite e sempre o dia.
nunca suspeitaram que morriam.
 
 
 
carlos poças falcão
arte nenhuma
poesia 1987-2012
opera omnia
2012