federico garcia lorca / meia-lua

Pela água vai a lua.

Como o céu está tranquilo!

Vai ceifando lentamente

o tremor velho do rio,

enquanto um ramo jovem

a toma por espelhinho.

federico garcia lorca

poemas

trad. de eugénio de andrade

assírio & alvim

2013

luís falcão / envelhecemos avaliando perdas

Envelhecemos avaliando perdas

corroídos pela solidão e pelo medo

tocamo-nos, retemo-nos

como azáleas doentes

cujas ossos

escuríssimos e inacessíveis

procuram uma aliança de fogo branco

luís falcão

bruma luminosíssima

artefacto

2016

joão luís barreto guimarães / um quarto de hotel em madrid

Não se chega a pertencer nunca a

quarto de hotel. Não se lhe ganha afecto (não

é nosso por inteiro) se é

certo que amanhã outro dono estará

emoldurado

ao espelho. Não se chega a confiar nele

(não se lhe lega segredos) sequer a

palavra impudica expurgada

da pele

pela toalha de banho. Não chega a

ser nossa a cama (não se molda

a nosso jeito) melhor que

nem te despeças dessa alcova pela manhã

quando sabes como é lesta a

entregar-se ao próximo viandante

por dinheiro.

joão luís barreto guimarães

você está aqui (2013)

o tempo avança por sílabas

poemas escolhidos

quetzal

2019

tomas tranströmer / passagem para peões

Vento gélido contra os olhos, raios solares dançam

no caleidoscópio das lágrimas quando atravesso

a rua, rua que me tem seguido tanto tempo,

e onde o verão gronelandês brilha nas suas poças d´água.

Ao meu redor rodopia toda a força da rua,

de que nada se recorda e nada quer.

No subsolo, bem no fundo, sob o trânsito,

espera aí há mil anos a floresta por nascer.

Ocorre-me que a rua olha para mim.

O seu olhar é tão suspeito que até o sol

parece uma meada cinzenta no escuro do céu.

Neste instante sou eu que brilho. A rua vê-me!

tomas tranströmer 

50 poemas

tradução de alexandre pastor

relógio d´água

2012

jacques brel / a minha infância

A minha infância passou

Entre tédios e silêncios

Entre falsas mesuras

E batalhas que não houve

De Inverno no ventre

Daquela grande casa

Que tinha ancorado

A norte por entre os juncos

De Verão meio nu

Mas modesto por inteiro

Tornava-me índio

Embora já convicto

De que meus tios cevados

Me tinham roubado o Far West

A minha infância passou

As mulheres nas cozinhas

Onde eu sonhava com a China

Envelheciam em cozinhados

Os homens ao queijo

Envolviam-se em tabaco

Flamengos calados e ponderados

E não me conheciam

Eu que todas as noites

Ajoelhado por nada

Arpejava o meu desgosto

Aos pés da cama imensa

Queria apanhar um comboio

Que jamais apanhei

A minha infância passou

De criada em criada

Admirava-me já

Não serem elas plantas

Admiravam-me ainda

Essas rodas de família

Flanando de defunto em defunto

E que o luto cobre

Admirava-me sobretudo

Vir eu de tal rebanho

Que me ensinava a chorar

Que eu conhecia demais

O meu olhar era de pastor

Mas o coração de cordeiro

A minha infância estourou

Chegou a adolescência

E o muro do silêncio

Uma manhã ruiu

Foi a primeira flor

E a primeira namorada

A primeira gentil

E o primeiro medo

Eu até voei eu juro

Eu juro que até voei

O meu coração abria os braços

Era o fim da barbárie

E a guerra chegou

E eis-nos agora aqui

jacques brel

antologia poética

trad. eduardo maia

assírio & alvim

1997

byron / neste dia completo o meu 36.º aniversário

É tempo deste coração permanecer insensível

porque já não pode comover o dos outros:

mas, se por ninguém eu posso ser amado,

ainda quero amar!

Os meus dias estão nas folhas já caídas;

as flores e os frutos do amor abandonaram-me;

o verme, o cancro, o profundo desgosto

a ninguém mais pertencem!

Como uma ilha vulcânica, sozinho

o fogo vem consumir-se no meu peito;

não há nenhum lume que aí se reacenda

– uma chama funerária!

A esperança, o temor e o ciúme,

tudo o que é excessivo no sofrimento,

e o poder do amor, não posso compartilhar,

só lhes sofro as cadeias.

Mas não é assim – e não é neste lugar –

que deviam estes pensamentos abalar-me, nem agora

quando a glória decora o túmulo do herói

ou lhe coroa a fronte.

A espada, a insígnia e o campo de batalha,

a glória e a Grécia, contemplo à minha volta!

O guerreiro espartano, erguido sobre o escudo,

Não era mais livre.

Desperta (que a Grécia, ela está acordada!)

Desperta, meu espírito! Pensa naquele

cujo sangue vital corre para o lago materno

e encontra o seu destino.

Subjuga os desejos que despertam ainda,

virilidade indigna! – para ti

deveriam ser indiferentes o sorriso ou o duro

olhar da Beleza.

Para que vives, se lamentas a tua juventude?

Aqui fica o lugar de uma morte honrosa.

Caminha para a luta, e deixa que se apague

o teu último alento!

Procura – sem o procurar, tê-lo-ias encontrado –

o túmulo de um soldado, aquilo que mereces;

olha por fim à volta e prefere esta terra,

aceita o teu descanso.

byron

poesia romântica inglesa

(byron, shelley, keats)

trad. fernando guimarães

editorial inova

1977

luis alberto de cuenca / happy family

O pai é corcunda e elegante,

magnânimo, discreto, compreensivo.

Recebe no castelo os filósofos

que não suportam o ancien regime,

enquanto a esposa, vinte anos mais nova,

manda servir o chá, vestida apenas

com o colar de pérolas que lhe trouxe,

do seu périplo pela Austrália, Cook.

Têm um filho loiro, tão cientista

ele, está destinado no futuro

a caçar borboletas por hipnose,

ou a dar uma seca na sociedade

geográfica, ou a fazer-se íntimo

de Cuvier ou Champollion. Dá-se

francamente bem a família, vê-se

por aquele costume da senhora

de lambuzar de chocolate o filho

todas as tardes sendo sete em ponto

– a nova hora taurina –,  face ao cúmplice

e orgulhoso olhar do seu paizinho.

luis alberto de cuenca

a vida em chamas

uma antologia

trad. miguel filipe mochila

língua morta

2018

per aage brandt / o homem é um hóspede efémero da terra

*

o homem é um hóspede efémero da terra,

pensava o poeta asteca, mas um hóspede

nem sempre é um homem aqui na terra;

na rua, num país estrangeiro, na cama de alguém,

acontecem coisas estranhas, um coração é uma

arma eficaz, e (citação) de qualquer modo morreremos,

abandonando-nos uns aos outros, abraçados, com a língua na

orelha

de um corpo que vibra de prazer ou se alonga num grito de

guernica,

depois do encontro com alguém que passou

e desapareceu ou tomou a decisão de ficar

*

per aage brandt

livro da noite

trad. maria joão reynaud

poetas em mateus

quetzal

2004

charles bukowski / facto

poesia cautelosa

e pessoas

cautelosas

duram

apenas o suficiente

para

morrer

em segurança.

charles bukowsky

os cães ladram facas

trad. rosalina marshall

alfaguara

2018

charles simic / a execução

Foi o nascer do sol mais cedo

E o mais tranquilo.

Os pássaros, por razões deles,

Ficaram calados nas árvores

Cujas folhas permaneceram

Quietas o tempo todo

Um número pequeno apenas

Nos ramos mais altos

Salpicados com sangue recente.

charles simic

o último soldado de napoleão

trad. francisco josé craveiro de carvalho

edições eufeme

2018

saint-john perse / chuvas

VII

[…]

«Lavai, lavai a história dos povos nas altas mesas da memória: os grandes anais oficiais, as grandes crónicas do Clero e as publicações académicas. Lavai as bulas e as cartas, e os Diários do Terceiro Estado; as Convenções, os Pactos de aliança e os grandes actos federativos; lavai, lavai, ó Chuvas! todos os velinos e todos os pergaminhos, cor de muros de asilo e de leprosarias, cor de marfim fóssil e de velhos dentes de mula… Lavai, lavai, ó Chuvas! as altas mesas de memória.

[…]

saint-john perse

habitarei o meu nome

antologia

tradução de joão moita

assírio & alvim

2016

eugéne guillevic / carnac (fragmentos)

1

MAR à beira do nada,

Que se mistura ao nada,

Para melhor saber o céu,

As praias, os rochedos,

Para melhor os receber.

guillevic

poesias de guillevic

tradução de david mourão-ferreira

editora ulisseia

1965

miguel torga / pedagogia

Brinca enquanto souberes!

Tudo o que é bom e belo

Se desaprende…

A vida compra e vende

A perdição.

Alheado e feliz,

Brinca no mundo da imaginação,

Que nenhum outro mundo contradiz!

Brinca instintivamente

Como um bicho!

Fura os olhos do tempo,

E à volta do seu pasmo alvar

De cabra-cega tonta,

A saltar e a correr,

Desafronta

O adulto que hás-de ser!

Coimbra, 16 de Março de 1960

miguel torga

diário ix

1964