edna st. vincent millay / para um jovem poeta

O tempo não consegue separar a asa de uma ave da ave.

Ave e asa, em completa junção,

Descem, e uma só pena são.

Nada que no ar se sustente,

Nem a cotovia, nem tu igualmente.

Morre como morre a outra gente.

edna st. vincent millay

antologia de poesia anglo-americana

de chaucer a dylan thomas

trad. antónio simões

campo das letras

2002

jorge de sousa braga / poema de amor

Esta noite sonhei oferecer-te o anel de Saturno

e quase ia morrendo com o receio de que não

                    te coubesse no dedo.

jorge de sousa braga

o poeta nu

fenda

1991

bernardo soares / a história nega as coisas certas

A história nega as coisas certas. Há períodos de ordem em que tudo é vil e períodos de desordem em que tudo é alto. As decadências são férteis em virilidade mental; as épocas de força em fraqueza do espírito. Tudo se mistura e se cruza, e não há verdade senão no supô-la.

Tantos nobres ideais caídos entre o estrume, tantas ânsias verdadeiras extraviadas entre o enxurro!

Para mim são iguais, deuses ou homens, na confusão prolixa do destino incerto. Desfilam-me, neste quarto andar incógnito, em sucessões de sonhos, e não são mais para mim do que foram para os que acreditaram neles. Manipansos dos negros de olhos incertos e espantados, deuses-bichos dos selvagens de sertões emaranhados, símbolos figurados de egípcios, claras divindades gregas, hirtos deuses romanos, Mitra senhor do Sol e da emoção, Jesus senhor da consequência e da caridade, critérios vários do mesmo Cristo, santos novos deuses das novas vilas, todos desfilam, todos, na marcha fúnebre (romaria ou enterro) do erro e da ilusão. Marcham todos, e atrás deles marcham, sombras vazias, os sonhos que, por serem sombras no chão, os piores sonhadores julgam que estão assentes sobre a terra — pobres conceitos sem alma nem figura, Liberdade, Humanidade, Felicidade, o Futuro Melhor, a Ciência Social, e arrastam-se na solidão da treva como folhas movidas um pouco para a frente por uma cauda de manto régio que houvesse sido roubado por mendigos.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

al berto / trabalhos do olhar

I

escrevo-te a sentir tudo isto

e num instante de maior lucidez poderia ser o rio

as cabras escondendo o delicado tilintar dos guizos nos sais de prata da

fotografia

poderia erguer-me como o castanheiro dos contos sussurrados junto ao

fogo

e deambular trémulo com as aves

ou acompanhar a sulfúrica borboleta revelando-se na saliva dos lábios

poderia imitar aquele pastor

ou confundir-me com o sonho de cidade que a pouco e pouco morde a

sua imobilidade

habito neste país de água por engano

são-me necessárias imagens radiografias de ossos

rostos desfocados

mãos sobre corpos impressos no papel e nos espelhos

repara

nada mais possuo

a não ser este recado que hoje segue manchado de finos bagos de romã

repara

como o coração de papel amareleceu no esquecimento de te amar

al berto

trabalhos do olhar

1979/82

henrique guimarães / valentino

Furtei a Deus um mistério

Para que nele ardesse o Outono - teu beijo!

Dancei, cobri-te de sangue

E acendi fogueiras para veres as cidades à noite.

Derrubei a flor na pólvora - sedutora

monstruosa de mãos púrpuras

que ao tempo errado almejou fim.

Minha história, dobra-se nua ao instinto

Zoa de imagens sabotadas e tempestuosas

Respira para que em ti o abraço seja quente

e relutante como o punho dos mares.

Por isso, eu sei

que meu espírito, um dia

Herdará da fome

uma estação do

Inferno.

henrique guimarães

josé gomes ferreira / debaixo deste sol, outro sol coincidente…

                           (Depois de reler Teixeira de Pascoaes.)

Debaixo deste sol, outro sol coincidente…

Por dentro das pedras, outras pedras de bruma…

Feliz gente!

Com duas realidades

– e eu sem ter nenhuma.

josé gomes ferreira

eléctrico 1943-1944-1945

poesia III

portugália

1971

vítor nogueira / mestre

Eis o segredo da arte: olhar constantemente

a calçada, nunca abandonar o martelo

nem a pedra que nos vem parar à mão.

Há que perder o medo e dar-lhe o golpe

certeiro. Ninguém quer saber quem somos,

só do que somos capazes.

Tudo isto é, porém, contrário à vida.

Os ciclos temáticos podem durar

dois, três anos? Duas, três décadas?

Será possível continuar a fazer eternamente

o mesmo? Como é que alguém, uma cidade,

pode ser tão claramente sádico?

Mestre-calceteiro, com o devido respeito,

não temos opinião. É mais seguro

nestes casos. Inferiores em número e armas,

o nosso olhar está na calçada, cegos

a tudo o mais que se mova.

vítor nogueira

telhados de vidro

nr. 12 maio

averno

2009

james merrill / uma dedicatória

Hans, há momentos em que todo o espírito

Se transforma num par de olhos transbordantes, ou lábios

Abrindo-se para beber da funda nascente de uma morte

Cuja frescura ainda não precisam de entender.

São estes os momentos, se os há, em que um anjo entra

No espírito, como reis nas vestes

De um pobre cabreiro, para os seus actos de caridade.

Há momentos em que a fala é apenas uma boca colada

Revê e humildemente na mão do anjo.

james merrill

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

2001

carlos de oliveira / descida aos infernos

9

Eis-me no centro do assombro,

onde não há distinção nenhuma

entre ser queimado e ser fogo.

No centro do assombro,

mordido pelas chamas

e a mordê-las:

carlos de oliveira

descida aos infernos

antologia poética

quasi

2001

fernando pessoa / canção triste

Sol, que dá nas ruas, não dá

        No meu carinho.

A felicidade quando virá?

        Por que caminho?

Horas e horas por fim são meses

        De ansiado bem.

Eu penso em ti indecisas vezes,

        E tu ninguém!

Não tenho barco para a outra margem,

        Nem sei do rio

Ah! E envelheceu já tua imagem

        E eu sinto frio.

Não me resigno, não me decido,

        Choro querer...

Sempre eu! Ó sorte, dá-me o olvido

        De pertencer!

Enterrei hoje outra vez meu sonho

        Amanhã virá

Tornar-me triste por ser risonho,

        E não ser já.

1917

fernando pessoa

pessoa por conhecer - textos para um novo mapa

estampa

1990

luís vaz de camões / o tempo acaba o ano, o mês e a hora

O tempo acaba o ano, o mês e a hora,

A força, a arte, a manha, a fortaleza;

O tempo acaba a fama e a riqueza,

O tempo o mesmo tempo de si chora;

O tempo busca e acaba o onde mora

Qualquer ingratidão, qualquer dureza;

Mas não pode acabar minha tristeza,

Enquanto não quiserdes vós, Senhora.

O tempo o claro dia torna escuro

E o mais ledo prazer em choro triste;

O tempo, a tempestade em grão bonança.

Mas de abrandar o tempo estou seguro

O peito de diamante, onde consiste

A pena e o prazer desta esperança.

luís vaz de camões

sonetos

herberto helder / ciclo V

V

Uma noite acordarei junto ao corpo infindável

da amada, e meu sangue não se encantará.

Então, rosa a rosa murcharão meus ombros.

Quer dizer que a sombra carregará meus sentidos

de distância, como se tudo fosse o cheiro

que as ervas pungentemente perdem

através do silêncio.

Plácido chegarei à mesa, e de súbito

o coração se atravessará de gelo puro.

O vinho? perguntarei. Flores de sal cobrirão

a luz poderosa do meu olhar.

Tempo, tempo. Eu próprio perguntarei no recente

pasmo da carne: o vinho?

Rosa a rosa murcharão meus ombros.

Então lembrarei a vermelha resina, o espesso

murmúrio do sangue,

o acre e sobrenatural aroma das acácias.

Tentarei encontrar uma forma.

Com beijos antigos um momento ainda queimarei

o corpo solitário da amada, direi palavras

de uma ternura de azebre.

E uma vez mais me perderei, dizendo: o vinho?

Rosa a rosa murcharão meus ombros.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

eugénio de andrade / coração habitado

Aqui estão as mãos.

São os mais belos sinais da terra.

Os anjos nascem aqui:

frescos, matinais, quase de orvalho,

de coração alegre e povoado.

Ponho nelas a minha boca,

respiro o sangue, o seu rumor branco,

aqueço-as por dentro, abandonadas

nas minhas, as pequenas mãos do mundo.

Alguns pensam que são as mãos de Deus

— eu sei que são as mãos de um homem,

trémulas barcaças onde a água,

a tristeza e as quatro estações

penetram, indiferentemente.

Não lhe toquem: são amor e bondade.

Mais ainda: cheiram a madressilva.

São o primeiro homem, a primeira mulher.

E amanhece.

eugénio de andrade

até ananhã 1951-1956

poemas

edit. inova

1971