álvaro de campos / aviso por causa da moral

Quando o público soube que os estudantes de Lisboa, nos intervalos de dizer obscenidades às senhoras que passam, estavam empenhados em moralizar toda a gente, teve uma exclamação de impaciência. Sim — exactamente a exclamação que acaba de escapar ao leitor...

Ser novo é não ser velho. Ser velho é ter opiniões. Ser novo é não querer saber de opiniões para nada. Ser novo é deixar os outros ir em paz para o Diabo com as opiniões que têm, boas ou más — boas ou más, que a gente nunca sabe com quais é que vai para o Diabo.

Os moços da vida das escolas intrometem-se com os escritores que não passam pela mesma razão porque se intrometem com as senhoras que passam. Se não sabem a razão antes de lha dizer, também a não saberiam depois. Se a pudessem saber, não se intrometeriam nem com as senhoras nem com os escritores.

Bolas para a gente ter que aturar isto! Ó meninos: estudem, divirtam-se e calem-se. Estudem ciências, se estudam ciências; estudem artes, se estudam artes; estudem letras, se estudam letras. Divirtam-se com mulheres, se gostam de mulheres; divirtam-se de outra maneira, se preferem outra. Tudo está certo, porque não passa do corpo de quem se diverte.

Mas quanto ao resto, calem-se. Calem-se o mais silenciosamente possível.

Porque há só duas maneiras de se ter razão. Uma é calar-se, que é a que convém aos novos. A outra é contradizer-se, mas só alguém de mais idade a pode cometer.

Tudo mais é uma grande maçada para quem está presente por acaso. E a sociedade em que nascemos é o lugar onde mais por acaso estamos presentes.

Europa , 1923

1922

fernando pessoa

textos de crítica e de intervenção

ática

1980

rui coias / a ordem do mundo

25.

Já não tarda o novíssimo tempo

 – de que se espantarão os crentes e amados

e os que bendito voto juraram,

e os penitentes e noviços e também os bailadores,

e os que em sua arte se consagram, e do futuro duvidam,

e nós todos por ele em desgraça

e com o mistério da palavra corrompido.

Já não tarda o novíssimo tempo –

quando não mais chegar o desejo inspirador,

quando não mais entre mãos nos perdoarmos,

quando soarem em cracóvia os carrilhões,

se nada ofuscar na hora solitária,

quando for mais tarde – for mais tarde.

Então ímpios seremos e impuro há-de ser o nosso anjo,

o outrora das paragens atento e guardião, o

os afectos servindo-se para combalir o nosso ânimo,

galgar as arcadas com o beiço de um símio

e o fedor espalhar nas terras em que jurou deus.

Dizer que prosperámos sob céus férteis – qual acreditará

qual presenciou a terra lisa, e os seus vales, e

o amor dormente que de tão esguio nem vulto leva?

Dizer que fomos ditosos – será em vão,

a quem for dado o pavor insigne, em nada crerá,

e do dia para a noite, sob as construções,

enquanto ao caridoso acorremos, que mais acorrerá,

os acossados pregadores assomarão incólumes

dizendo: «como jurar-te se

jamais de entre nós se alentará o rosto – senhor,

como proclamar-te?».

E os que tomarão o disfarce de apóstolos,

dos nefastos distritos a chegar,

notarão os sinais para declarar o juízo – e

não haverá clemência com os mártires

 – e neles lastrará a pestilência!,

pois sete vezes os sete dementes anjos

devassaram o corpo e sangue do cordeiro.

rui coias

a ordem do mundo

quasi edições

2005

thiago magalhães / espelho

  

#

Vindo das auréolas do vento

Em brumas indecifráveis de olhar misterioso

Num ímpeto amoroso que alucina presenças

Forças que navegam para o último recanto

Arrastado por ganchos sintáticos

Ultrajado perante um coro e ouriços marinhos

Existe aí qualquer coisa de tentador

Qualquer coisa de fome

Digno de fome

Ainda serei esse sopro de imaculadas palavras

A sacudir no tempo

A cena desastrosa de mim mesmo

Arrebentando frutos e moradas

Eu sou uma promessa

E sob minha sombra

Talvez uma alvorada

thiago magalhães

resiliência

editora urutau

2015

mário dionísio / deixais só a bela nuvem

48

Deixais só a bela nuvem

isso que é doce e assustadiço

de claridade desdenhada

isso que queria devolver-vos

à vossa imagem

isso dorme em vós

por vós asfixiado

mário dionísio

poesia completa

le feu qui dort 1967

(o fogo adormecido

versão portuguesa de regina guimarães 2015)

imprensa nacional-casa da moeda

2016

joão habitualmente / rede virtual 2.

Mágoas?

Só de alguns amigos

se terem deixado confundir

pelo tempo à pressa

pelo brilho dos ecrãs

pela borboleta na lâmpada

pelos enredos das redes

antissociais

joão habitualmente

poemas físicos

da frente para a retaguarda

na curva interior da estrada

edições apuro

2016

carla carbatti / condenação

caminho silenciosamente

neste resto de outono

as montanhas longas

espreitam meus sonhos

                    fujo dos nomes

          e das origens

     da palavra que oprime

só sei do tempo que agora nasce suave

                                                      aqui feito ave

       

o corpo fatigado e tímido

vence as ladeiras escarpadas

              em busca de ninguém

                                          de nada

     vejo muitas janelas abertas para receber o dia

                que sentencia um azul profundo

        como se fosse a jura dos seus olhos

              como o mar

                      ah! o mar

eu sigo condenada às coisas líquidas e salgadas

                                        gozo

                             suor

                  e lágrimas

carla carbatti

na cadência do caos

editora urutau

2016

juan-eduardo cirlot / as chaves

As chaves

Desfazem-se quando chegam as ruínas.

O céu quebra as grandes ramagens dos ventos imóveis,

                rói os mosteiros das ervas que sangram.

juan-eduardo cirlot

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

bernardo soares / diário lúcido

A minha vida, tragédia caída sob a pateada dos anjos e de que só o primeiro acto se representou.

Amigos, nenhum. Só uns conhecidos que julgam que simpatizam comigo e teriam talvez pena se um comboio me passasse por cima e o enterro fosse em dia de chuva.

O prémio natural do meu afastamento da vida foi a incapacidade, que criei nos outros, de sentirem comigo. Em torno a mim há uma auréola de frieza, um halo de gelo que repele os outros. Ainda não consegui não sofrer com a minha solidão. Tão difícil é obter aquela distinção de espírito que permita ao isolamento ser um repouso sem angústia.

Nunca dei crédito à amizade que me mostraram, como o não teria dado ao amor, se mo houvessem mostrado, o que, aliás, seria impossível. Embora nunca tivesse ilusões a respeito daqueles que se diziam meus amigos, consegui sempre sofrer desilusões com eles — tão complexo e subtil é o meu destino de sofrer.

Nunca duvidei que todos me traíssem; e pasmei sempre quando me traíram. Quando chegava o que eu esperava, era sempre inesperado para mim.

Como nunca descobri em mim qualidades que atraíssem alguém, nunca pude acreditar que alguém se sentisse atraído por mim. A opinião seria de uma modéstia estulta, se factos sobre factos — aqueles inesperados factos que eu esperava — a não viessem confirmar sempre.

Nem posso conceber que me estimem por compaixão, porque, embora fisicamente desajeitado e inaceitável, não tenho aquele grau de amarfanhamento orgânico com que entre na órbita da compaixão alheia, nem mesmo aquela simpatia que a atrai quando ela não seja patentemente merecida; e para o que em mim merece piedade, não a pode haver, porque nunca há piedade para os aleijados do espírito. De modo que caí naquele centro de gravidade do desdém alheio, em que não me inclino para a simpatia de ninguém.

Toda a minha vida tem sido querer adaptar-me a isto sem lhe sentir demasiadamente a crueza e a abjecção.

É preciso certa coragem intelectual para um indivíduo reconhecer destemidamente que não passa de um farrapo humano, abono sobre-vivente, louco ainda fora das fronteiras da internabilidade; mas é preciso ainda mais coragem de espírito para, reconhecido isso, criar uma adaptação perfeita ao seu destino, aceitar sem revolta, sem resignação, sem gesto algum, ou esboço de gesto, a maldição orgânica que a Natureza lhe impôs. Querer que não sofra com isso, é querer de mais, porque não cabe no humano o aceitar o mal, vendo-o bem, e chamar-lhe bem; e, aceitando-o como mal, não é possível não sofrer com ele.

Conceber-me de fora foi a minha desgraça — a desgraça para a minha felicidade. Vi-me como os outros me vêem, e passei a desprezar-me não tanto porque reconhecesse em mim uma tal ordem de qualidades que eu por elas merecesse desprezo, mas porque passei a ver-me como os outros me vêem e a sentir um desprezo qualquer que eles por mim sentem. Sofri a humilhação de me conhecer. Como este calvário não tem nobreza, nem ressurreição dias depois, eu não pude senão sofrer com o ignóbil disto.

Compreendi que era impossível a alguém amar-me, a não ser que lhe faltasse de todo o senso estético — e então eu o desprezaria por isso; e que mesmo simpatizar comigo não podia passar de um capricho da indiferença alheia.

Ver claro em nós e em como os outros nos vêem! Ver esta verdade frente a frente! E no fim o grito de Cristo no calvário, quando viu, frente a frente, a sua verdade: Senhor, senhor, porque me abandonaste?

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

marcel proust / o nosso passado

Acho muito razoável a crença céltica de que as almas daqueles que perdemos estão cativas em algum ser inferior, num animal, num vegetal, numa coisa inanimada, efectivamente perdidas para nós até ao dia, que para muitos não chega nunca, em que acontece passarmos junto da árvore, ou entrar na posse do objecto que é a sua prisão. Então elas estremecem, chamam por nós e, mal as reconhecemos, quebra-se o encanto. Libertadas para nós, venceram a morte e tornam a viver connosco.

O mesmo acontece com o nosso passado. É trabalho baldado procurarmos evocá-lo, todos os esforços da nossa inteligência são inúteis. Ele está escondido, fora do seu domínio e do seu alcance, em algum objecto material (na sensação que esse objecto material nos daria) de que não suspeitamos. Depende do acaso encontrarmos esse objecto antes de morrermos, ou não encontrarmos.

marcel proust

em busca do tempo perdido

volume I do lado de swann

trad. pedro tamen

relógio d´água

2003

tomé nazaré / estou no centro

Estou no centro, está escuro.

Todas as mãos estão a centímetros de me tocar, nunca tocando. Todos os olhos me vêem, nunca eu os vendo.

Não chega, o futuro.

Não sei se morro, se mato ou se o procuro.

A saída não... é demasiado simples. Não quero. Quero entrar.

Subitamente, sem morrer todo, procuro matar.

tomé nazaré

fernando pinto do amaral / limiar

Queria roubar ao céu a luz do dia

e oferecer-ta agora, enquanto passam

as aves e o vento

arrasta um «rio de nuvens» infelizes

a caminho da noite. A primavera

põe um sorriso em cada verso, quando

floresce no meu sangue o mais divino

arrepio. Estou só,

mas sei que existe algures uma estrela

ainda por nascer.

De silêncio em silêncio

cintilam as imagens que deixaste

a arder sobre os meus olhos, cuja cinza

abraça este crepúsculo e regressa

ao coração. Entre a folhagem

palpita a voz do sol, estremece ainda

a pura melodia do seu fogo

quase em segredo

 – esse primeiro sonho de que é feita

a memória dos deuses no teu rosto.

fernando pinto do amaral

às cegas

relógio de água

1997

joaquim manuel magalhães / agrafe

A carestia outonal levou-nos para a beira-rio

até uma cerveja sossegada. O bar

de pequena moral e pior comércio

cobria-nos com a sombra do repouso

da música furtiva. Os fósforos acesos,

os cigarros gastos, as mãos abandonadas

na frescura da mesa, os risos traziam

a viagem marítima do nada.

Em azinhagas perdidas eu quis um paiol.

Sem bairros partidários de betão burgesso

nem hetero-anónimos reacço-grafitadores.

Um vulcão de amigos farpados de motim.

Ao desabrigo, Pistola, nós e os outros gatos,

na bulha do silêncio, inimigos

da neurose urbana dos domingos,

do esterco costeiro dos fins de semana.

Pedras fulgentes de fogo impossível.

O voo tresandante dos anúncios ronca

na TV. A tormenta cerosa dos churrascos

acomete o saguão. Os vendedores

ruaceiros flutuam em municipais

abjecções. Nos andares, a prego e berbequim,

as famílias. A um nada chamamos

o desejo e nada resta para desejar.

A cabeça num lago de despejos, de ruínas.

joaquim manuel magalhães

intervalo e tentativa

consequência do lugar

relógio d´água

2001

adonis / salmo

Levo comigo o meu abismo e ando. Reduzo a nada os caminhos que chegam ao fim, abro os caminhos longos como o ar, como a poeira, fazendo nascer inimigos dos meus passos, inimigos à minha medida. O abismo é o meu travesseiro, as ruínas são os meus ascensores.

Na verdade, sou a morte.

As orações fúnebres são as minhas fórmulas. Apago e espero quem me apagará. Nenhum desvio no meu fumo e nos meus sortilégios. Assim vivo na memória do ar.

Descubro uma cadência e um timbre para a nossa época.

(época que se esfarela como a areia e se solda como o metal época de nuvens chamadas rebanhos, de placas de zinco chamadas cérebros, época de submissão e de miragens, de marionetes e de espantalhos, época do instante glutão, época de uma queda sem fundo).

Não tenho artéria para esta época. Sou disperso e nada se parece comigo.

Crio uma ardência semelhante ao estertor do leviatã.

Vivo secretamente no seio de um sol por vir. Protejo-me com a infância da noite, abandonando a cabeça nos joelhos da manhã. Fujo e escrevo os livros do êxodo. Nenhuma promessa me espera.

Sou profeta e semeador de dúvidas.

Amasso a levedura da queda. Deixo o passado ao seu declínio e fixo a minha escolha sobre mim próprio. Distendo a época e enrolo-a. Chamo-a ó gigante monstruoso, ó monstro gigante. E rio e choro.

Sou argumento contra a época.

Apago os rastos e as manchas do meu ser interior. Lavo-o, limpo-o, deixo tudo em branco. Assim vivo no mais profundo de mim próprio.

As minhas veias alimentam-se de um derrame de sangue e não há lugar para mim entre os mortos. A vida é a minha vítima e não sei como morrer – o meu tempo está escondido, está sob os meus olhos. Ontem entrei no rito das ondas e a água era a minha chama.

Apresso-me porque a morte me persegue mobilizando os seus ventos entre os meus olhos. Rio com ela e choro no bater das minhas pestanas. Ah! Morte histriónica, morte carpideira!

Sei que estou no coração da morte, que me absorvo no túmulo, que bato contra as palavras. Mas vivo – outros que não eu sabem-no.

Ataco, desenraízo, passo, desafio. Aí onde passei caem as cataratas de um outro mundo. Aí onde passo está a morte, o beco sem saída.

Permanecerei assim – cercado por mim próprio.

adonis

arco-íris do instante

antologia poética

tradução de nuno júdice

dom quixote

2016