diego doncel / o outro revelado

                            (Depois da chuva)

Tempestade atrás de tempestade,

por altares de água,

sacrificado o sangue

de um verão feroz, aos céus

foge esta terra – à origem –

com  verdadeiro amor, delapidando-se.

Nada já se reconhece em si.

Ou só o nada.

Fundas jazem as coisas,

sem contornos,

ubíquas e outras no mais além

da inexistência que as funda.

E isto, diz-me, o espaço

da unidade, o fio consumido

pelo eterno?

Esta é a miragem?

Com a sua ferrugem, cumprido

Esse destino fatal

 – quebra sem limite, rasto? –

este corpo, já ido, perpétuo

está nestes lodos

onde a cega posse é o ral.

Ele próprio é lodo

cego sem encontrar sentido?

A luz da morte,

interior a ele, ilumina-o.

Nada é. Apenas existe

secreto sem ocultar-se.

Ao sentido as suas mudanças

acaso negam, atrás do véu

da sua própria unidade.

Mas ele é o sentido!

Morto, e vivo no mais alto

como deve estar toda a matéria,

a consciência procura uma entrada,

qualquer massa

onde beber o seu sangue,

em vão. Não é visível a sua fuga

e se em alguma dobra do tempo

se procura encontrá-lo

o seu instante é um rio que não flui,

que passa sem suceder-se, eternidade

sem fim.

A chuva uniu

os deuses da terra

com os deuses do céu,

e é a chuva quem funda

o ser sagrado.

Por que débil derrota chegar agora

a pronunciar-te, corpo, debaixo de que solidões,

ao fio de que luz ou despertar?

Nesta esfera infinita

que se revela a si mesma

o verdadeiro permanece

onde se existe apenas,

sem herança nem fim,

no absoluto do extinto.

Como lua na noite,

como fogo acontecido

o corpo na morte é luz

e por ele o ser se mostra.

                                                    El único umbral

diego doncel

trípticos espanhóis 2º

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

miguel torga / agenda

Folheio a vida

Num calendário velho.

Dias riscados, como contas pagas.

Domingos de repouso,

Segundas de trabalho

Sábados de cansaço,

Sem nenhum sentido.

No abismo do nada,

O nada, apenas.

Quem sofreu nestas páginas vazias,

Tão frias,

Tão serenas?

miguel torga

diário X

1968

thyago marão villela / a memória dos outros

as roupas, o silêncio

a memória dos outros, estalada e suja, nesses olhos de conhaque, nossas mãos que seguram um copo com a finura própria do vidro, desembainhando os dedos das mangas negras, desembainhando o corpo (esse tecido), resistindo à agonia, ao inquérito, ao tórax da noite; a memória dos outros, essa fugidia, essa que mora na língua – ah!; essa memória que me conta por onde estivestes – e eu não estive; por onde as ruas foram uma vez magnéticas, por onde os ténis (esses, brancos) foram despejados como areia; a memória de quando, em Janeiro, na lapa, andamos feito dois guarda-chuvas ( eu não andei, mas caí no centro de sua voz) essa memória inquieta, justa, que estala as unhas na mesa, a memória. a memória. – bruna, no último século, te juro, seremos sós, cada qual com sua roupa e seu silêncio.

thyago marão villela

euOnça

volume_dois

editora medita

2014

eva christina zeller / veio o anjo

Veio o Anjo

sentou-se a meu lado

e então vi

uma das suas asas

imóvel

na orla da noite

como se não sonhasse

com o seu par

eva christina zeller

sigo a água

trad. Maria teresa dias furtado

relógio d´água

1996

vicente valero / herança

A vida que nos deram nós vivemo-la.

A fundura transparente dos poços,

a sombra irrenunciável dos pinheiros,

o trânsito custoso dos animais,

o mar tão inseguro dos beijos.

A casa que deixarmos nos recorde

só no manancial dos seus costumes,

só como nós próprios recordamos

o peso milenário dos seus muros,

o cansaço do fruto e das raízes,

a lenda que herdámos dos seus símbolos.

Com que insignificância habita o homem

a pátria da cal e da memória,

o jardim calcinado dos sonhos.

A vida que nos deram nós vivemo-la.

A casa que herdamos habitamo-la.

Tal como a encontramos permaneça,

Antes que nos anuncie o mensageiro

 – ofegante e depois de ter cruzado

a névoa por entre as ilhas – a derrota,

como num drama antigo, seu esconjuro.

  

vicente valero

trípticos espanhóis (2º)

tradução de joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

carlos edmundo de ory / jovem poeta

Chama as coisas com um arrepio

(chama-as contudo)

Como és voraz entre nascimento e sonho!

Depois da criança que foste jovem poeta

dormiste de novo

Penso em ti ó crisálida

do fundo da carne tumultuária

Pensa em mim agora

Via a realidade clara

Feriram-no a rosa e a lua sobretudo

na Andaluzia

Pilar Paz Pasamar

António Gala Filipe Marechal Montes Surdo

Não meus filhos mas meus pulsos finos

são tubos de música! hastes de messes!

Não são ferros que suportem

uma vida delgadíssima

O que interessa não é a vida

são as mãos o que interessa

Não chameis pelas coisas mas colhei-as

E se ardem esfriai-as

esfriai-as

carlos edmundo de ory

doze nós numa corda

poemas mudados para português

por herberto helder

assírio & Alvim

1997

miguel-manso / cesariny de roupão ao piano

Lisboa Rua do Sol ao Rato

chuva

correndo na direcção do Largo

quase derrubei um velho de sobretudo

que acenava de bengala

gesto ancho

para a graça de um prédio devoluto

admirei a pintura desse

obstáculo posto entre a passagem dos elefantes

Ganecha montado num

Roedor

Mário Cesariny era Surya sob influência

de um Ganges atmosférico

ainda raspei no acontecimento ainda

olhei para trás

e quando de novo me virei

já havia

entrado num veículo desaparecido num aceno

de múltiplos braços

o Sol terá despontado por cima

o rato iluminou

mudou para tarô num anagrama fácil

o bardo

finou subiu tornou enfim ourives

como quisera o pai

porém de um metal distinto agora

corpo invisível

óleo sobre cartão

queremos vê-lo hoje entre uma horda

de anjos marujos

que jamais o deixarão ir sozinho para

casa

amando-o à varanda do tempo como

na praia nortenha da infância

enxame de pirilampos dispersos sobre a água

de um poço escuro

como se de novo a irmã pousasse

sobre a mesa o bule tornasse à cozinha

raspando as pantufas

e de roupão voltasse Mário

da janela

vertesse os dedos extraordinariamente

sobre o marfim pálido

e tocasse

miguel-manso

da cegueira dos pintores

persianas

tinta da china

2015

toni montesinos gilbert / epístola à memória

Escrevi muitas cartas. Algumas parecidas

à bela suavidade das lágrimas, amplas

como a noite que nos arranca o amor e o adormece.

Outras tiveram a eternidade da paixão.

Umas poucas páginas serviram para soltar

o próprio consolo, escondê-lo num envelope branco

e deixá-lo voar, junto com o passado, esquecê-lo

por fim, pois já ficou escrito: ficou o mundo triste

pelo poderoso infinito das palavras.

Os sentimentos vão-se desfazendo atrás de cada

letra, e tem-se saudade do que a ausência apagou

já da alma séria, murcha pala paciência,

o profundo vazio, a distância, o amor

impossível (o amor tão grande que não conheceu

outra noite além da sobra que sepulta a terra).

O resto de cartas nasceu quando chovia

dentro do outro mundo: no centro do coração

que sonha converter-se em pedra. E ser memória.

toni montesinos gilbert

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

elizabeth bishop / o fim de março

                                Para John Malcolm Brinnin e Bill Read: Duxbury

Estava frio e vento, certamente não um dia

para passear naquela longa praia.

Tudo estava afastado, tão longe quanto possível,

encolhido: a maré distante, o oceano retraído,

as aves marinhas isoladas ou aos pares.

O vento vindo da terra turbulento, gelado

entorpecia-nos os rostos de um dos lados:

desfazia a formação

de um voo isolado de gansos do Canadá;

e soprava para trás as imperceptíveis ondas largas,

numa névoa acerada e vertical.

O céu estava mais escuro do que a água

 – era cor de jade parecida com sebo de carneiro.

Ao longo da areia húmida, com botas de borracha, seguíamos

um trilho de grandes pegadas de cão (tão grandes

que mais pareciam pegadas de um leão). A seguir deparámos

com um fio branco e molhado que se estendia sem fim,

às voltas até à linha de água, pela água dentro

vezes sem conta. Finalmente, elas terminavam:

um emaranhado espesso e branco, do tamanho de um homem,

          à tona da água,

erguendo-se a cada onda, um fantasma encharcado,

recuando, encharcado, entregando a alma ao Criador…

Um fio de papagaio? – Mas sem papagaio.

Queria ir tão longe como a minha proto-casa-de-sonho,

A minha cripto-casa-de-sonho, aquela caixa torta

Implantada sobre estacas, de ripas verdes,

Uma espécie de casa-alcachofra, mas mais verde

(cozida com bicarbornato de sódio?),

Protegida das marés de primavera por uma paliçada

de – são travessas de caminho-de-ferro?

(Muitas coisas sobre este lugar são duvidosas.)

Gostaria d eme reformar ali e nada fazer,

ou não muito, para sempre, em dois quartos vazios:

espreitar pelos binóculos, ler livros aborrecidos,

velhos, longos, longos livros, e escrever notas inúteis,

falar para mim própria, e, nos dias de nevoeiro,

observar as gotículas caindo, carregadas de luz.

À noite, um grog à l´américaine.

Queimá-lo-ia com um fósforo de cozinha

e a encantadora e diáfana chama azul

vacilaria, em duplicado na janela.

Tem de haver um fogão; há uma chaminé,

de lado, mas atada com fios,

e electricidade, possivelmente

 – pelo menos, nas traseiras um outro fio

liga frouxamente tudo aquilo

a qualquer coisa lá ao longe por detrás das dunas.

Uma luz para ler – perfeito! Mas – impossível.

E naquele dia o vento estava demasiado frio,

mesmo para ir até tão longe,

e claro a casa estava tapada com as tábuas.

No caminho de regresso os nossos rostos gelaram do outro lado.

O sol surgiu apenas por um minuto.

Apenas por um minuto, plantadas nos seus entalhes de aeia,

as pedras pesadas, húmidas e espalhadas

ficaram multicoloridas,

e todas as que estavam bastante altas lançavam longas sombras,

sombras individuais, depois recolhidas outra vez.

Podiam estar a troçar do leão,

só que agora ele estava por detrás delas

– um sol que caminhara na praia com a última maré baixa,

fazendo aquelas pegadas grandes e majestosas,

ele que talvez tivesse atirado um papagaio para fora do céus

          para brincar.

elizabeth bishop

geografia III

trad. maria de lourdes guimarães

relógio d´água

2006

herberto helder / esta noite, diz o jornal, há sangue em muitas mãos

esta noite, diz o jornal, há sangue em muitas mãos,

que mãos em que parte do mundo?

em toda a parte há sangue em quase todas as mãos?

nas mãos que matam, nas que escrevem poemas bárbaros?

e a que leis obscuras obedecem esses poemas para serem

                                                                       assim bárbaros?

será tão perigoso o modo como agora,

neste mundo,

se escrevem para leitura legal tantos poemas bárbaros para

                                                                     além da gramática,

bárbaros na intenção primeira,

há muita gente bárbara que escreve poemas,

bárbaros ou não,

há gente mínima por aí a toda a volta

que escreve ou não escreve mas lê

poemas bárbaros, há tanta gente bárbara

que torna mínimo qualquer poema

bárbaro ou não

bárbaro poema aqui escrito em tudo quanto é mundo dito

                                                                ou não dito bárbaro

herberto helder

letra aberta

porto editora

2016

pedro tamen / como se na boca da trompete

Como se na boca da trompete

coloca-se a surdina sobre a vida

e a memória irrompe qual um vento

imitação de sons    de vozes    tiros

num escuro que nada mais já pode iluminar

Não há cheiro novo que resseja a planta

verdadeira    a genuína cor    o prato

a fumegar de uma sápida sopa inexistente

sopra-se na vida todo o ar que o tempo

nos pôs no peito em anos discorridos

e é cor de sombra agora o arco-íris

pedro tamen

memória indescritível

gótica

2000

nuno júdice / a noite do porto

Shakespeare podia ter vivido aqui. Podia

ter dançado na noite de S. João, quando o rio

transborda para as ruas nas correntes

humanas que as inundam. Podia ter escrito

nos invernos de ausência o que a noite

ensina sobre a privação. Podia ter

ensinado, à beira do cais, que o tempo lascivo

corre como a água, levando o que não há-de

voltar e trazendo o que nunca terá nome

nem corpo. As almas, que empalidecem quando

o sol poente se reflecte nos vidros,

cantam bruscamente o verão: reflexo de um

reflexo, frutos que se deixam colher pela

memória, seres sem ser que não hão-de voltar

a nascer. Mas o que ele cantou, podia

tê-lo cantado aqui. Todos os lugares são,

afinal, lugar nenhum para quem não habita

senão a própria voz: sonho de outra margem,

cantor perdido no labirinto das pontes. Perto

da foz, sem o saber; sonhando a nascente,

como se não fosse ele próprio a única fonte.

nuno júdice

a fonte da vida

quetzal

1997

fernando echevarría / da nossa própria noite se levanta

Da nossa própria noite se levanta

aquela imóvel espécie de negrura

onde tudo é possível – as galáxias,

ou pulsar nulo de galáxia alguma.

E até a expansão, a criar alta

Invisibilidade. Mas que suga,

quando o assunto for mais denso, a graça

de um maior brio de altura.

E a outra noite pela nossa canta,

não luzes de prestígio, a só penúria

que, quase instrumental, se exerce. Instaura

um dentro fora de dimensão alguma.

E é de aí que a noite se levanta

e o mundo da insistência continua.

fernando echevarría  

geórgicas

afrontamento

1998