artur do cruzeiro seixas / as mãos escrevem nas pálpebras

As mãos escrevem nas pálpebras

a palavra astro

neste fim de tarde solitário.

A morte é a mais lúbrica das criaturas

e vem e vai

e pendura nas paredes

mil e uma fórmulas secretas

em que são iguais as quantidades de realidade

e do que a ela se opõe.

O Vento está visivelmente cansado

arranhou-se num espinheiro

e corre-lhe pelo peito quente

um fio de sangue.

Qualquer coisa como música

advém do seu silêncio

e o olhar é uma ponte nitidíssima

entre duas realidades que não há.

artur do cruzeiro seixas

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

ruy cinatti / primeiro septeto

I

O passo alinhavado do cego,

abatido pela ponta da bengala,

é vermelho e branco quando ele passa

determinado, tatibitate o passo,

alinhada parede. Mão

atenta,

livre,

atravessa-lhe a rua. A confiança

só no coração se alcança:

é toda esperança.

Não a do cego. Ele sente a mão,

antes parede. Depois

o sobretacto ponta de bengala

no chão. Certeza

é um terror que se cala

branco ou vermelho ou a esmola

recebida, recusada. No jardim

recolhe sol com as mãos.

Leva-o aos olhos. Recolhe a casa

Para viver a manhã.

ruy cinatti

sete septetos

1967

daniel faria / escrevo do lado mais invisível das imagens

Escrevo do lado mais invisível das imagens

Na parede de dentro da escrita e penso

Erguer à altura da visão o candeeiro

Branco da palavra com as mãos

Como a paveia atrás do segador

Vejo os pés descalços dos que correm

E escrevo para os que morrem sem nunca terem provado o pão

Grito-lhes: imaginai o que nunca tivestes nas mãos

Correi. Como o segador seguindo o segador

Numa ceifa terrestre, tombando. Digo:

Imaginai

daniel faria

dos líquidos

2000

josé régio / libertação

Menino doido, olhei em roda, e vi-me

Fechado e só na grande sala escura.

(Abrir a porta, além de ser um crime,

Era impossível para a minha altura…)

Como passar o tempo?... E diverti-me

Desta maneira trágica e segura:

Pegando em mim, rasguei-me, abri, parti-me,

Desfiz trapos, arames, serradura…

Ah, meu menino histérico e precoce!

Tu, sim!, que tens mãos trágicas de posse,

E tens a inquietação da Descoberta!

O menino, por fim, tombou cansado;

O seu boneco aí jaz esfarelado…

E eu acho, nem sei com, a porta aberta!

josé régio

poemas de deus e do diabo

1925

david mourão-ferreira / sextina I ou canção dos quarenta anos

O mordomo do vento é este cedro

O correio do Sol aquele pombo

Nunca mais Nunca mais vem a notícia

Sou mais novo que o escândalo em que vivo

Mas vou perdendo aos poucos a memória

De secretas paisagens me despeço

Só a esperança não Que a não despeço

E dou-lhe todo o ouro deste cedro

E dou-lhe os dividendos da memória

mais o fogo nas vísceras do pombo

mais os restos de um sonho que tão vivo

como prémio só pede uma notícia

Quantas notícias antes da notícia

De quantas dia a dia me despeço

até que o fim do escândalo em que vivo

me seja anunciado pelo cedro

Indaga Não descrevas É um pombo

que se afoga no sangue da memória

Também aquele amor hoje memória

morreu na combustão de uma notícia

Mas nasce de tais cinzas outro pombo

Não olho para trás Nem me despeço

Tudo o que se imagina aquém do cedro

converte-se em pilar de um amor vivo

Se é loucura viver o que não vivo

Se é loucura no crivo da memória

deixar que passe o pombo e fique o cedro

a ver se não censuram a notícia

direi mais uma vez Não me despeço

Há-de vir a notícia Mais o pombo

Com asas novas há-de vir o pombo

Outro pombo dizer-me que estou vivo

louvar-me porque nunca me despeço

pedir-me que o recolha na memória

E no vento divulga-se a notícia

Quem primeiro a transmite é este cedro

Canção voa nas asas desse pombo

Torna com ele ao Sol E morto ou vivo

diz-lhe que nem agora me despeço

david mourão-ferreira

obra poética, vol. II

bertrand

1980

rui knopfli / o preto no branco

De granada deflagrada no meio

de nós, do fosso aberto, da vala

intransponível, não nos cabe

a culpa, embora a tua mão,

lhe tenha retirado a espoleta.

De um lado o teu dedo indicador,

de outro a minha assumida neutralidade.

Entre os dois, ocupando o espaço

que vai do teu dedo acusador

à minha mudez feita de medo e simpatia,

tudo quanto não quisemos, nem urdimos,

tudo quanto a medonha zombaria

de ódios estranhos escreve a sangue

e, irredutivelmente, nos separa e distancia.

Tudo quanto há-de gravar o meu nome

numa das balas da tua cartucheira.

Nessa bala hipotética, nessa bala possível

que se vier, quando vier (ela há-de vir)

melhor dirá o que aqui fica por dizer.

rui knopfil

mangas verde com sal

1969

györgy somlyó / gato

O pêlo impenetrável

permite a rejeição

de qualquer consideração antropomórfica

ele é inteiramente gatomorfo

não te procures

no gato                                       

encontra em ti mesmo

o gato

györgy somlyó

poemas

tradução de egito gonçalves 

pitágoras / saberás ainda que os homens

Saberás ainda que os homens

livremente e por si próprios

escolhem os seus males.

Miseráveis que são, não sabem

nem ver nem entender os bens

à sua beira.

Poucos os que aprenderam a

libertar-se de seus males.

pitágoras

século VI a.c.

versos de ouro atribuídos a pitágoras

tradução de fiama hasse pais brandão

poemário, 16.02.2001

assírio & alvim

antónio josé forte / poema

Alguma coisa onde tu parada

fosses depois das lágrimas uma ilha

e eu chegasse para dizer-te adeus

de repente na curva de uma estrela

alguma coisa onde a tua mão

escrevesse cartas para chover

e eu partisse a fumar

e o fumo fosse para se ler

alguma coisa onde tu ao norte

beijasses nos olhos os navios

e eu rasgasse o teu retrato

para vê-lo passar na direcção dos rios

alguma coisa onde tu corresses

numa rua com portas para o mar

e eu morresse

para ouvir-te sonhar

antónio josé forte

40 noites de insónia de fogo de dentes numa girândola

implacável e outros poemas

lisboa

1958

vasco gato / depois do frio, ainda

três.

ela traz na mão direita as ondas que o mar não quis:

enterra-as nos meus poemas, diz-me que assim

eu posso lembrar a mão que ficou na areia, pequena.

o deserto procura-nos. há um caminho que é só morte.

ela fica junto de mim, mil lágrimas e os meus olhos

começarão a ver, ela diz-me que vai ser assim.

vasco gato

um mover de mão

assírio & alvim

2000

leopoldo maría panero / mutação de bataille

VIII

PALIMPSESTOS

MUTAÇÃO DE BATAILLE

(De L’Archangélique)

Eu sonhei em tocar a tristeza viscosa do mundo

na desencantada orla de um lamaçal absurdo

eu sonhei uma água turva onde reencontraria

o caminho perdido do teu ânus profundo;

eu senti nas minhas mãos um animal imundo

que na noite fugira de uma espantosa selva

selvagem como o vento, como o negro buraco

do teu corpo que me faz sonhar

eu sonhei nas minhas mãos um animal imundo

e soube que era o mal de que tu morrerás

e invoco-o rindo-me da dor do mundo.

Uma luz demente, uma luz que magoa

só em mim encontra o cadáver do teu riso

do teu riso que preserva a tua longa nudez

e o vento descobre a nossa morte, semelhante

a esse buraco imundo que eu quero beijar: um imenso

resplendor

me iluminará então

e eu vi a tua dor como uma caridade

irradiando na noite a tua forma ampla e imensa

o grito do túmulo que é a tua infinitude

e eu vi a tua dor

como uma caridade, como se alguém deixasse suavemente

um olho na mão branca que um mendigo lhe estende.

      Narciso no Último Acorde das Flautas, 1979

leopoldo maría panero

antologia poética (1979/1994)

selecção, tradução e notas de jorge melícias

lume editor

2014

fiama hasse pais brandão / a folha viva

Mantêm-se o ramo vivo

da verdura. A folha

cai, repõe-se, a copa reverdece,

o seu volume sobe.

Nada é efémero

sob o tom da luz. Tudo

retoma a folha, tem recorte,

o seu pecíolo verde ou outra forma.

Cai a folhagem, tinge todo o chão.

Ou, possuída a terra, ela persiste

e é perene a queda

de uma árvore,

depois o surto,

e tudo convergente, se mantém.

fiama hasse pais brandão

o texto de João zorro

pungente o verde

editorial inova

1974

marcos tramón / desalojamento

Hoje amanheci triste. Nem sequer

a manhã, insensível, me comove.

Hoje amanheci comigo ao lado, triste,

feridamente triste,

como os desalojados.

Como um homem e uma mulher

de incontáveis invernos,

que obrigados se viram com ofertas

ruins a abandonar os seus deuses lares

(o sol de muitos anos

atrás das mesmas janelas;

lembranças como pássaros

que não envelhecem, ferem

os seus cantos ainda;

uma vida, de súbito, à intempérie).

Como os desalojados,

como mulher e homem

que despertassem surpreendidos, sós,

numa manhã mais de sol exagerado.

marcos tramón

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000