antónio gedeão / poema da malta das naus

Lancei ao mar um madeiro,

espetei-lhe um pau e um lençol.

Com palpite marinheiro

medi a altura do Sol.

Deu-me o vento de feição,

levou-me ao cabo do mundo,

pelote de vagabundo,

rebotalho de gibão.

Dormi no dorso das vagas,

pasmei na orla das praias,

arreneguei, roguei pragas,

mordi peloiros e zagaias.

Chamusquei o pêlo hirsuto,

tive o corpo em chagas vivas,

estalaram-me as gengivas,

apodreci de escorbuto.

Com a mão esquerda benzi-me,

Com a direita esganei.

Mil vezes no chão, bati-me,

outras mil me levantei.

Meu riso de dentes podres

ecoou nas sete partidas.

Fundei cidades e vidas,

rompi as arcas e os odres.

Tremi no escuro da selva,

alambique de suores.

Estendi na areia e na relva

mulheres de todas as cores.

Moldei as chaves do mundo

a que outros chamaram seu,

mas quem mergulhou no fundo

do sonho, esse, fui eu.

O meu sabor é diferente.

Provo-me e saibo-me a sal.

Não se nasce impunemente

nas praias de Portugal.

  

antónio gedeão

camilo pessanha / floriram por engano as rosas bravas

Floriram por engano as rosas bravas

No Inverno: veio o vento desfolhá-las...

Em que cismas, meu bem? Porque me calas

As vozes com que há pouco me enganavas?

Castelos doidos! Tão cedo caístes!...

Onde vamos, alheio o pensamento,

De mãos dadas? Teus olhos, que um momento

Perscrutaram nos meus, como vão tristes!

E sobre nós cai nupcial a neve,

Surda, em triunfo, pétalas, de leve

Juncando o chão, na acrópole de gelos...

Em redor do teu vulto é como um véu!

Quem as esparze — quanta flor! —, do céu,

Sobre nós dois, sobre os nossos cabelos?

camilo pessanha

sophia de mello breyner andresen / carta aos amigos mortos

Maria Barroso (2-05-1925 / 7-07-2015)

Eis que morrestes - agora já não bate

O vosso coração cujo bater

Dava ritmo e esperança ao meu viver

Agora estais perdidos para mim

- O olhar não atravessa esta distância -

Nem irei procurar-vos pois não sou

Orpheu tendo escolhido para mim

Estar presente aqui onde estou viva.

Eu vos desejo a paz nesse caminho

Fora do mundo que respiro e vejo.

Porém aqui eu escolhi viver

Nada me resta senão olhar de frente

Neste país de dor e incerteza.

Aqui eu escolhi permanecer

Onde a visão é dura e mais difícil

Aqui me resta apenas fazer frente

Ao rosto sujo de ódio e de injustiça

A lucidez me serve para ver

A cidade a cair muro por muro

E as faces a morrerem uma a uma

E a morte que me corta ela me ensina

Que o sinal do homem não é uma coluna.

E eu vos peço por este amor cortado

Que vos lembreis de mim lá onde o amor

Já não pode morrer nem ser quebrado.

Que o vosso coração que já não bate

O tempo denso de sangue e de saudade

Mas vive a perfeição da claridade

Se compadeça de mim e de meu pranto

Se compadeça de mim e do meu canto.

sophia de mello breyner andresen

livro sexto

1962

martin earl / no instituto

Peter  nadava por entre palavras, arrastando o corpo

com os músculos da boca. Nasceste

numa bicicleta a caminho de uma cimenteira.

À tua mesa o pão ia de mão em mão, resmungando.

Os olhos deles pareciam codornizes dispersas

debaixo da atalaia. As vozes eram o arfar reverso

dos fios, quando os eléctricos tocavam o passeio. Misha

escutava intensamente enquanto o assunto mudava para o-de-

                                                                                 -coração-despedaçado,

uma marca verde no papel diante dele, como Bach.

Acendeste o fogão de louça amarela com carvão

ordinário, grácil como uma frase. Pontus mentiu sobre Belman,

alterou os factos da biografia, para se

distanciar, como o sossego do pátio por detrás

do instituto. Por detrás de certas palavras os homens moveram-se

como ficheiros por detrás de divisórias, já não

pensando em si como almas dentro de corpos, mas

como fundas gavetas de metal sobre calhas. Peter

voltou a Rilke, as oitavas de uma única frase,

a mão com a batuta tecedeira, rolando sobre si própria

no ar, que parecia brilhar de calor cansado.

O poema acabou, segundo Pontus, entre

duas cidades, com alguém que perde a capacidade

de agir, entre uma fieira de prédios, de altos arcos

abatidos, neve no ar, mas sem nevar.

martin earl

poesia do mundo

trad. maria irene ramalho

edições afrontamento

1995

marin sorescu / simetria

Vagueava,

Quando, de súbito, à minha frente

Se abriram dois caminhos:

Um para a direita

E outro para a esquerda

Segundo todas as regras de simetria.

Parei,

Semi-cerrei os olhos,

Esbocei com os lábios uma dúvida,

Tossiquei,

E segui pelo da direita

(Precisamente pelo que não devia,

Como se provou mais tarde).

Só eu sei o que foi esse caminho,

É escusado dar pormenores.

E depois, à minha frente, abriram-se dois

Precipícios:

Um à direita,

Outro à esquerda.

Lancei-me no da esquerda,

Sem pestanejar, sem tomar balanço,

E catrapumba lá vou eu pelo da esquerda abaixo,

Que, ai de mim, não estava forrado de penas!

Rastejei, disposto a continuar.

Fui rastejando por algum tempo

E de súbito à minha frente

Abriram-se dois grandes caminhos

«Já vão ver» - disse para comigo -

e tomei outra vez o da esquerda,

para me vingar.

Errado, completamente errado, o da direita era

O verdadeiro, o grande caminho, ao que dizem.

E no primeiro cruzamento

Dei-me de corpo e alma

Ao da direita. Mas também agora

Era o outro que eu devia ter escolhido, o outro…

Agora a merenda estava quase no fim,

Na minha mão o cajado envelhecera,

Já não dava rebentos

Para eu descansar à sombra

Quando me domina o desespero.

Os ossos gastaram-se nas pedras,

Rangem e praguejam contra mim

Que perseverei no erro…

E olhem: agora à minha frente abrem-se

Dois céus:

Um à direita, outro à esquerda.

marin sorescu

simetria

tradução colectiva revista, completada e apresentada

por egito gonçalves

poetas em mateus

quetzal

1997

herberto helder /ciclo

IV

Mais uma vez a perdi. Em cada minuto

a perco. Longe revolteiam suas palavras

e seus dedos depositam-se

em qualquer parte.

Se a busco? Esfaimadamente a busco.

Tacteando com a memória a forma com que era

nas noites de amor.

Reconstruindo sua espécie de enorme sorriso.

Busco-a sim, inventando subtilmente

o impudor de cada entrega,

a dádiva sobrenatural da sua carne aberta.

Mais uma vez foi destruída pela vida feroz,

e minha boca não suporta sem palavras

essa coisa mortal.

Sangrentas são as palavras e deixam vestígios

através do tempo.

Longe, naquilo que o acaso teceu,

elaboram-se os gestos. No casulo remoto

forma-se a distância

entre a sua fonte e a minha fonte.

- Com que ser se entende agora seu ser oculto?

E as voltas obscuras e difíceis

dos instintos.

Ela semeia-se. E alguma coisa misteriosamente

a fecunda.

- Ela é colhida por um vento e eu estou bêbedo

de coisas inextricáveis.

Sei que ela acontece. Um círculo de seda

forma-se prementemente,

e ela acontece.

A minha fonte não me dá ironia,

nem um fogo,

uma estrela violenta.

- Fico a saber que ela longe cresce

como outra folha de erva.

Nada em mim suporta. A memória

desimpede-lhe os pés, e beija-os.

Minhas pálpebras exaltam-na.

E a fonte, essa, recusa-a arduamente.

Recebo humildemente esta desordem

da carne, das palavras,

dos dedos bruscos do tempo.

- Recebo tudo, e canto como quem deixa um sinal

maravilhoso.

herberto helder

ciclo, poema IV

poesia toda

assírio & alvim

1996

tatiana faia / auto-retrato em hora inglesa

tirou da mala os dicionários de grego pôs

na estante uma flor de palha cor-de-laranja

seis imagens de w. b. yeats uma fotografia

tirada no ribatejo em 1976 que exibia

homens pendurando-se em varandas

à passagem de um bezerro desgarrado

quando lhe falou disso disse

não fthonos mas coisa triste com

rabo e cornos de cinza à maneira

dos portugueses dos ibéricos

acrescentando que não seria a isso

que sucumbiria porque notara

como qualquer poeta romântico

tonto e cheio de auto-comiseração

que não podia escapar àquele peso

em manuais vulgarmente designado

por sentimento do trágico

viu então pelas janelas na sala

da lower Reading room o anjo

elevando-se acima de tudo

por sobre as janelas ocre segurando

a trombeta a mão partida envolta em gesso

posta à altura do peito a chuva a falta

da caneta certa para te escrever isto

o não lhe ter sobrado nenhuma

outra língua qualquer outra fala

tatiana faia

relâmpago

revista de poesia 29-30

out 2011 abril 2912

pentti saaritsa / de longe olho os heróis

De longe olho os heróis,

o heroísmo

Dos cérebros esperamos uma tempestade

 

Vivemos numa época inquietante

na qual os que vêem claro                              

não dizem palavra                           

 

Ando pelos cantos, busco os meus inimigos

e quem são eles, então?

Sou demasiado dócil.

Os inimigos já estão tão perto

que é difícil escrever uma palavra sem os ofender.

pentti saaritsa

poemas

tradução de egito gonçalves 

philip larkin / simpatia em branco maior

Quando atiro quatro cubos de gelo

Tilintando para um copo, e acrescento

Três doses de gin, limão em rodela,

Mais um quarto de tónica, que verto

Espumando até que afogue, jorro a jorro,

Tudo o resto, até às bordas do copo,

Ergo a bebida no silêncio de um voto:

Ele dedicou a sua vida aos outros.

Enquanto outros usavam como roupas

Os seres humanos no seu dia-a-dia

Eu empenhei-me em mostrar, a quem me cria

Capaz de o fazer, as montras perdidas;

Não resultou, com eles ou comigo,

Mas todos assim ficaram mais próximos

(Ou tal se pensou) de todo o imbróglio

Do que se o perdêssemos cada um por si.

Boa pessoa, um fulano às direitas,

Sempre na linha, um tipo impecável,

Um ás, o máximo, um gajo porreiro,

Não lhe chegavam nem aos calcanhares;

Que chata teria sido esta vida

Se ele não tivesse andado por cá;

Um brinde, que alma mais branca não há! ─

Não sendo embora o branco a minha cor preferida.

  

philip larkin

inimigo rumor/15

trad. rui carvalho homem

cotovia

2003

nikos kavvadias / mareação

O velho barco do Captain Jim

Aquele em que vós também partis

Já está carregado de haxixe

E aponta a proa ao mar sem fim

Derivamos há meses sem tino

E se o tempo nos der rédea larga

Antes de chegarmos ao destino

Já teremos fumado a carga

Navegamos por um mar fervilhando

De ma espécie de planta esquisita

Irónico um velho sol nos fita

Piscando o olho de vez em quando

Nada resta nos porões sombrios

─ Como se esfumara quilos mil? ─

Esperam-nos cachimbos vazios

E guardas fronteiriços no Chile

Está esquecida a Estrela Polar

As âncoras no mar transviadas

Por cima dos botes a oscilar

Há doze sereias enforcadas

A Górgona à vante certo dia

Atirou-se ao mar embriagada

Levando a nadar de companhia

De Colombo as cinc´almas penadas

E depois à praia o mar picado

Nos há-de atirar feitos novelo

monstros pintados de encarnado

com penas de gaivota no cabelo

nikos kavvadias

nevoeiro

1947

inimigo rumor, nº 14

traduzido do grego por manuel resende

livros cotovia

2003

antónio franco alexandre / quando falo de lugares cidades países

quando falo de lugares cidades países

não são viagens não são imagens para ter à sobremesa ou vestidas de cão

à hora de fugir no saco com gavetas incerto voante por Sintra

de nada servirá sentares-te ao espelho no meio de tanto gado e porcelanas

sorridente amável satanás de província

abres os olhos sobre os teus olhos intemerato pensa-dor

e as coisas ardem por dentro alheias á tua memória

a terra imóvel apesar de toda a árdua astronomia E eis senão quando

as carruagens apressam o passo para o cais

cavalos pesarosos com coloridas grinaldas militares É altura de exclamares avidamente

Paris, Berlim, São Petersburgo, o Mundo! Como quem engole lorenine

antes da neve pedra cair por dentro como um coágulo de vozes

um pássaro cai na água adormecido por um tiro arriscando-se a uma morte prematura

a cada passo tropeço em ti E este é um poema de amor encomendado de véspera

embrulho-me nele acordo com a tua boca húmida nos cabelos

não direi que te amo

  

antónio franco alexandre

alberto caeiro / aquela senhora tem um piano

Aquela senhora tem um piano

Que é agradável mas não é o correr dos rios 

Nem o murmúrio que as árvores fazem ...

Para que é preciso ter um piano?

o melhor é ter ouvidos

E amar a Natureza.

  

alberto caeiro

kiki dimoulá / 1 de abril

Abril

─ o famoso jardineiro ─

pulou de manhã para o meu jardim maninho

e plantou uma maravilhosa rosa.

A primavera,

escondida atrás da rosa,

vê o meu espanto e ri-se,

e com a minha alegria sem limites

condecora o mago jardineiro.

kiki dimoulá

inimigo rumor, nº 14

traduzido do grego por manuel resende

livros cotovia

2003