mário cesariny / homenagem a franz kafka

Talvez a criança semi-devorada recupere o uso da fala

e nos diga o silêncio dos guardas

e os seus capacetes de aço escuro

talvez as salas se desmoronem contigo

para revelarem o segredo dos juízes

— os cubos amarelos na amplidão dos tectos —

talvez tu, Franz, soldado no abismo,

pequeno e secreto deus das metamorfoses

um olho nu a descansar sobre Zina

friamente

e os teus dedos muito leves e brancos

atravessando-lhe em lentidão o rosto.

Após a noite

quando as aves já cantam na manhã

o teu corpo envolvido em vermes e rosas

debruça-se febril nas montanhas

revelando o guarda

redescobrindo a tempestade intensa e serena

os passos mais recônditos no interior da seiva

as árvores mais pétreas no fundo do deserto

a loucura mais lúcida no trânsito da cidade:

aqueles homens sentados nos passeios das ruas

dobrados sobre si mesmos

auscultando pequenos seres misteriosos

e a conservação do rito mais solene.

A tua liturgia é o hábito

de veres o mundo de costas morrendo

quando nas árvores

os corpos já pendem ressequidos

maduros como frutos de verão.

Pelo silêncio da madrugada

as tuas mãos acariciam-nos dolorosamente.

Um choro ergue-se nos campos ondulantes

e refazemos este homem comummente vestido

que ignora a lei e caminha imperturbável

para além dos seus passos e das suas palavras;

nas pedras funâmbulas que limitam a cidade

— guilhotina de múltiplas lâminas

de eficácia perfeitamente controlada —

e a revelam ao viajante hierárquica

levanta-se no silêncio do teu quarto.

Já tarde

quando erguido no leito

ansioso aguardas

o pássaro vem dançar sobre o teu rosto

balançando-se penosamente até te ferir,

revelando aquele fumo

que teus olhos se habituaram a perfurar

(teus olhos a máquina perfeita

e devoradora de tempo e mitos).

As tuas três mil colunas rodeiam-te

quando o incêndio principia.

Agora o teu rosto

está negro de temor, desfalecido

e as rosas rubras queimam-te

as mãos

na sua febre outonal e raivosa.

Começa outra vez o crepúsculo antigo e pressentido

a mortalha iniciada cedo

no descanso da montanha

na coluna do termómetro obrigatório e detestado

no silêncio da galeria povoada de mortes

com lágrimas

que não quiseste revelar

e o cinzento das coisas em putrefação

deslizando lentamente

e a noite, A NoITE

    

                     A MoRTE

A TUA MoRTE ACARICIADA PELAS TUAS

            MÃos.

mário cesariny

antologia do cadáver esquisito

assírio & alvim

1989

herberto helder / as musas cegas

VI

É preciso falar baixo no sítio da primavera, junto

à terra nocturna. Junto à terra transfigurada.

Tudo ouve as minhas palavras talvez irremediáveis.

Infatigável perfume se acrescenta nos jacintos, fogo

sem fim circunda suas raízes leves.

É preciso não acordar do seu ofício a luz que inclina

os meus espinhos frios,

a lua que inclina meu sangue ligado e o sangue

da terra nocturna.

Agora a primavera trabalha nas galerias mais antigas,

bate os seus martelos contra um milhão de estrelas.

É uma coisa estupenda a primavera que trabalha

nas caveiras dos cavalos enterrados.

E os cavalos ressuscitam pela noite adiante.

Inspiro-me na primavera com suas grutas de água

atenta, e amo a loucura -

a cabeça gelada sobre a corrente pura do terror.

Tenho medo de erguer a voz mais alto

que o meu coração onde uma candeia

concentra um grande silêncio.

A primavera é algo prodigioso para o meu desbarato.

Que a tristeza me ajude, que me ajudem

os dentes da minha boca, os dedos das minhas mãos,

todos os mortos, todos os que amam

entre sangue no mundo, entre as águas

das noites eternas.

Sinto os ossos ascenderem às cobras na cabeça -

e a obra está nas mãos.

Terra, terra preenchida. Enquanto os outros dormem,

fundo-me no verbo interior da primavera

como o vermelho se funde na flor futura.

Tu cantavas, sangue, a torrente translúcida da morte.

Cantavas o que já se não quebra com o uso

das vozes. Porque tu eras a minha

água salgada.

Fecho os olhos para ver como as acácias se iluminam

e a rutilação ascende pelas veias.

Tomo entre meus dedos a soturna amplidão dos mortos.

Primavera, como cresces.

Desespero ou alegria, como correm

nos membros reaparecidos.

Dizer devagar na humidade da carne,

evocar tuas colinas de sal, mistério.

Tudo em volta da primavera e da noite

com uma porta no coração para passar

num tremendo silêncio.

Ressuscitar uma vez com a cara extrema

junto a líquenes inocentes.

Entre os meses saber de um só que pede

a mudez aterradora.

A primavera cresce num núcleo de ideias, as cabras

evaporam-se, reaparecem em espírito

mastigando giestas. Primavera é uma palavra

numa língua demasiado estrangeira.

Uma coisa enorme, sem música.

Falo tão devagar que mal distingo

a noite sobre a terra

da minha garganta onde os animais passam

lentamente inspirados.

Só encosto a testa ao oculto fogo dos nomes,

e o sangue alimenta a loucura

devagar, devagar - como quem ressuscita.

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

ricardo reis / no breve número de doze meses

No breve número de doze meses

O ano passa, e breves são os anos,

Poucos a vida dura.

Que são doze ou sessenta na floresta

Dos números, e quanto pouco falta

Para o fim do futuro!

Dois terços já, tão rápido, do curso

Que me é imposto correr descendo, passo.

Apresso e breve acabo.

Dado em declive deixo, e invito apresso

O moribundo passo.

Não sei de quem recordo meu passado

Que outrem fui quando o fui, nem me conheço

Como sentindo com minha alma aquela

Alma que a sentir lembro.

De dia a outro nos desamparamos.

Nada de verdadeiro a nós nos une -

Somos quem somos, e quem fomos foi

Coisa vista por dentro.

O que sentimos, não o que é sentido,

É o que temos. Claro, o Inverno triste

Como à sorte o acolhamos.

Haja Inverno na terra, não na mente.

E amor a amor ou livro a livro, amemos

Nossa caveira breve.

Vive sem horas. Quanto mede pesa,

E quanto pensas mede.

Num fluido incerto nexo, como o rio

Cujas ondas são ele,

Assim teus dias vê, e se te vires

Passar, como a outrem, cala.

Uns com os olhos postos no passado

Vêem o que não vêem; outros, fitos

Os mesmos olhos no futuro, vêem

O que não pode ver-se.

Porque tão longe ir pôr o que está perto -

A segurança nossa? Este é o dia

Esta é a hora, este o momento, isto

É quem somos, e é tudo.

Perene flui a interminável hora

Que nos confessa nulos. No mesmo hausto

Em que vivemos, morreremos. Colhe o dia, porque és ele.

Aguardo, equânime, o que não conheço -

Meu futuro e o de tudo.

No fim de tudo será silêncio, salvo

Onde o mar banhar nada.

Saudoso já deste Verão que vejo,

Lágrimas para as flores dele emprego

Na lembrança invertida

De quando hei-de perdê-las.

Transpostos os portais irreparáveis

De cada ano, me antecipo a sombra

Em que hei-de errar sem flores,

No abismo rumoroso.

E colho a rosa porque a sorte manda,

Marcenda, guardo-a; murche-se comigo

Antes que com a curva

Diurna da ampla terra.

ricardo reis

odes

juan ramón jiménez / beleza quotidiana

Beleza quotidiana - amor tranquilo -,

que bela és tu agora!

Sim, vives em tudo! Arbusto que foi

esqueleto sem luz, hoje é só rosas;

vereda que ias, tal como o coveiro

ao cemitério, pela vala rubra e sórdida

de cães mortos e pútridas amêijoas;

como vens até mim,

clara, saltando

como um menino! Água muda e verde

de minhas mágoas, hoje límpida e sonora

de alegria, - que rodas de ouro e prata

dás à minha ventura misteriosa?

Partirei - aurora bela e triste -

para mais plenitudes. Todavia

minha vida passada será coluna em brasa

- como a palmeira de Moguer

sobre o poente glorioso -

certo, no melhor, que tu estavas,

que podes estar,

como Deus, sendo eu menino, esteve em cada coisa!

juan ramón jiménez

1881-1958

antologia da poesia espanhola contemporânea

tradução de josé bento

poemário, 21.02.2001

assírio & alvim

henri michaux / na noite

Na noite

Na noite

Eu uni-me à noite

À noite sem limites

À noite.

Minha, bela, minha.

Noite

Noite de nascimento

Que me enche do meu grito

Das minhas espigas.

Tu que me invades

Que marulhas, marulhas

Que marulhas a toda a volta

E fumegas, és tão densa

E muges

És a noite.

Noite que jaz, noite implacável.

E a sua fanfarra, e a sua praia

A sua praia ao alto, a sua praia em toda a parte

A sua praia bebe, a sua lei é rei, e tudo se enleia sob ela

Sob ela, sob mais fino que um fio

Sob a noite

A Noite.

henri michaux

antologia

tradução de margarida vale de gato

relógio d´água

1999

antónio franco alexandre / dos jogos de inverno

13

debaixo das nuvens e do néon sei que ainda é noite

tu que dormes sou ainda o teu corpo o teu sonho somente

a cada instante existo um pouco mais um pouco menos conforme o teu

                                                                               [ medo a tua coragem

o teu amor o teu erro

ainda olhas para mim ainda vês alguém no lugar feito para lembrança e

                                                                                          [ esquecimento

preciso de ser ríspido e veloz como um animal correndo para a transparência

despede-te da mesquinha certeza o barro frio nas mãos

não grites água! água! ao avistar as paredes a folha

ainda agora começas minúscula letra caída no meio da noite neve

e já te vejo toda vestida de memória orgulhosa da tua crueldade

aclamando a luz a luz quando é noite riscada pelos holofotes das casernas

                                                                                                  [ dos campos

contente da tua alimentação de proteínas talhos e esquartejamentos

e a invenção de um deus à mais certa medida

aqui estás já podes mostrar o mais belo centímetro de corpo

vais a caminho de coisa alguma com o mais belo prémio reservado E este

é um poema de amor a louvável ode à tua chegada

vens atrasada e limpa como compete a uma santidade urbana

falando bom francês para este meu país la sous-france

desta vez nenhum touro mais ou menos agrícola te arrasta para o mar

                                                                                              [ Que fazer

se sem razão nenhuma insisto que tua é a noite

não consigo imaginar o inferno vê-lo contudo é fácil

é esta herança deixada pelos homens Duvido chegues a tempo de salvá-la

vale-te da minha ignorância para sair enquanto é tempo

enquanto é de noite e o teu destino incerto

antónio franco alexandre

dos jogos de inverno

poemas

assírio & alvim

1996

armando silva carvalho / o frio

Tocar com a língua

na cúpula do ar.

Acomodar os víveres

movimentar o vento.

Fazer deste poema

um frigorífico.

Nas prateleiras ácidas

o silêncio (duplo) dos peixes:

o choro terno e tenro

da hortaliça.

Tocar com as palavras

na cápsula do mar.

Incomodar os vivos.

Mexer na carne com dedos

subversivos.

Impor aos homens

esta abundância fria

colhida nos catálogos.

A elegância

dos ovos

em repouso.

Uma mulher serena sonha

com o frio: corre-lhe

pelo corpo o leite desnatado

e fica nos anúncios

pensativa.

No íntimo do corpo

há fendas numeradas

onde o fresco se atreve

a conservar os nervos.

Está na hora

de refrescar a boca.

Donas de casa

e pensadores diários

eis aqui uma demonstração

gratuita do frio.

armando silva carvalho

o comércio dos nervos 1968

o que foi passado a limpo, obra poética

assírio & alvim

2007

arsenii tarkovskii / sentia-me quente

                                   Sentia-me quente,

Desapertei o colarinho e adormeci,

As trombetas soaram, cavalos a galope, a luz

Batia suave minhas pálpebras, a mãe,

Que voava sobre o caminho, acenando,

Partiu….

arsenii tarkovskii

8 ícones

versão de paulo da costa domingos

assírio & alvim

1987

vittorio sereni / rua scarlatti

Com mais ninguém que tu

é a conversa.

 

Curta entre dois sopros de clamor

segue, toda casas, a rua;

mas de repente abre-a um rasgão

onde irrompem dispersos

garotos e talvez o sol na primavera.

Agora dentro dela parece sempre noite.

Mais adiante é ainda mais escura,

é cinza e fumo a rua.

Mas os rostos os rostos não sei dizer:

sombra  mais sombra de cansaço e raiva.

Daquele sofrimento zomba

um bater de saltos adolescentes,

a repentina rouquidão dum dueto

de ópera numa multidão apressada.

É aqui que te espero.

vittorio sereni

gli strumenti umani

einaudi

torino 1965

(versão de stefano cortese e gil t. sousa)

álvaro de campos / là-bas, je ne sais où...

Véspera de viagem, campainha...

Não me sobreavisem estridentemente!

Quero gozar o repouso da gare da alma que tenho

Antes de ver avançar para mim a chegada de ferro

Do comboio definitivo,

Antes de sentir a partida verdadeira nas goelas do estômago,

Antes de por no estribo um pé

Que nunca aprendeu a emoção sempre que teve que partir.

Quero, neste momento, fumando no apeadeiro de hoje,

Estar ainda um bocado agarrado à velha vida.

Vida inútil, que era melhor deixar, que é uma cela?

Que importa? Todo Universo é uma cela, e o estar preso não tem que ver com o tamanho da cela.

Sabe-me a náusea próxima o cigarro. O comboio já partiu da outra estação...

Adeus, adeus, adeus, toda a gente que não veio despedir-se de mim,

Minha família abstracta e impossível...

Adeus dia de hoje, adeus apeadeiro de hoje, adeus vida, adeus vida,!

Ficar como um volume rotulado esquecido,

Ao canto de resguardo de passageiros do outro lado da linha.

Ser encontrado pelo guarda casual depois da partida -

'E esta? Então não houve um tipo que deixou isto aqui?' -

Ficar só a pensar em partir,

Ficar e ter razão,

Ficar e morrer menos...

Vou para o futuro como para um exame difícil.

Se o comboio nunca chegasse e Deus tivesse pena de mim?

Já me vejo na estação até aqui simples metáfora.

Sou uma pessoa perfeitamente apresentável.

Vê-se - dizem - que tenho vivido no estrangeiro.

Os meus modos são de homem educado, evidentemente.

Pego na mala, rejeitando o moço, como a um vício vil.

E a mão com que pego na mala treme-me e a ela.

Partir!

Nunca voltarei.

Nunca voltarei porque nunca se volta.

O lugar a que se volta é sempre outro,

A gare a que se volta é outra.

Já não está a mesma gente, nem a mesma luz, nem a mesma filosofia.

Partir! Meu Deus, partir! Tenho medo de partir!...

álvaro de campos

paul éluard / no sentido do meu corpo

Todas as árvores com todos os ramos com todas as folhas

A erva na base dos rochedos e as casas amontoadas

Ao longe o mar que os teus olhos banham

Estas imagens de um dia e outro dia

Os vícios as virtudes tão imperfeitos

A transparência dos transeuntes nas ruas do acaso

E as mulheres exaladas pelas tuas pesquisas obstinadas

As tuas ideias fixas no coração de chumbo nos lábios virgens

Os vícios as virtudes tão imperfeitos

A semelhança dos olhares consentidos com os olhares conquistados

A confusão dos corpos das fadigas dos ardores

A imitação das palavras das atitudes das ideias

Os vícios as virtudes tão imperfeitos

O amor é o homem inacabado.

paul éluard

algumas palavras (antologia)

tradução antónio ramos rosa e luiza neto jorge

dom quixote

1977

miguel torga / letreiro

Porque não sei mentir,

Não vos engano:

Nasci subversivo.

A começar por mim – meu principal motivo

De insatisfação  –,

Diante de qualquer adoração,

Ajuízo.

Não me sei conformar.

E saio, antes de entrar,

De cada paraíso.

   

miguel torga

orfeu rebelde

1958

josé gomes ferreira / chove...