antónio josé forte / o nome

Veio do outro lado do mar

pronunciado pelo fogo

e jaz nos jardins suspensos sobre a morte

como um vómito do coração

o nome podre de ninguém

antónio josé forte

caligrafia ardente

hiena

1987

antónio maria lisboa / o amor de arthur rimbaud o mestre do silêncio

Na montanha onde moram as estrelas

bosques que existem há mil anos

de cabelos negros como o luar e a brisa da tarde

quando entra branda entre as pétalas das flores

que se inclinam sobre o morto que dorme

e misteriosamente repete:

"Sur l'onde calme et noire où dorme les étoiles

Un chant mystérieux tombe des astres d'or"

semi-saído da terra com um olho infinito aberto

morto há um ano ao nascer da lua

morto há um dia ao nascer da rosa

morto há um sonho, morto há um gesto

frente ao sopro das árvores da noite

tocou o seio infante numa primavera

e misteriosamente repete:

"O pâle Ophélia! belle comme la neige!

Ciel! Amour! Liberté! Quel rêve, ô pauvre Folle!"

transparente sobre a terra mole de lava de estrela

sobre cabelos idênticos aos dos mortos desolados

morto há mil anos repete:

"La blanche Ophélia flotte comme un grand lys"

o morto misteriosamente diz:

"Il y a une horloge qui ne sonne pas"

antónio maria lisboa

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

josé régio / sucata

I

Fecha esses olhos, fecha-os,

Que a sua luz ofende.

Mas não! arranca-os, deixa-os

Na praça em que se vende

Toda a sucata inútil.

Quiçá os compre um velho poeta fútil.

II

A sua luza ofende, humilha.

Não compartilha

Das pequeninas luzes

Que alumiam os vários alcatruzes

De cada nova nora.

Fecha esses olhos, fecha-os, ou arranca-os, deita-os fora!

Não vês que vão perdendo todo o emprego?

Desfaz-te de eles, ─ fica cego.

III

Na praça em que se vende

Toda a sucata inútil,

Quiçá os compre um velho poeta fútil.

Já nada, a este, ofende.

Servir-lhe-ão

Talvez de claridade,

Talvez de companhia ou diversão.

Coitado! Vive ao pé da Eternidade.

josé régio

cântico suspenso

portugália editora

1968

john ashbery / mas afinal foi a nossa escolha…

4.

Mas afinal foi a nossa escolha que nos incitou aos efeitos da imaginação.

Agora, silenciosamente como quem sobe uma escada, emergimos para a luz

e, ao fazê-lo, privamos o tempo de mais reféns,

Para acabar com a hostilidade que a história há muito tempo iniciou.

Agora, silenciosamente, como quem sobe uma escada, emergimos para a luz,

Mas ela está amortalhada, velada: devemos ter cometido um erro pavoroso.

Para acabar com a hostilidade que a história há muito tempo iniciou

teremos que confiar eternamente, até à perversidade?

Mas ela está amortalhada, velada: devemos ter cometido um erro pavoroso.

Esfregas a testa com uma rosa, recomendando os seus espinhos.

Teremos que confiar eternamente, até à perversidade?

Ao certo, só a noite o sabe; com ela, o segredo está seguro.

Esfregas a testa com uma rosa, recomendando os seus espinhos.

A investigação mostra que as baladas eram produzidas por toda uma sociedade;

ao certo, só a noite o sabe. Com ela, o segredo está seguro:

As pessoas então sabiam o que queriam e como o obter.

john ashbery

uma onda e outros poemas

tradução colectiva / joão barrento

poetas em mateus

quetzal editores

1992

filipe marinheiro / é enquanto as estrelas…

é enquanto as estrelas tocam nas luzes abertas umas nas outras

que o meu corpo se afunda nas bagas de lume pendido

sobre a pele do mar

e cantassem as estrelas em uníssono em cima de um girassol

envelhecido pela poeira inflamável

eu esqueceria que tenho colinas de incêndios nas mãos

mãos que bailam ou cantam…

filipe marinheiro

noutros rostos

chiado editora

2014

alberto caeiro / xxv - as bolas de sabão

As bolas de sabão que esta criança

Se entretém a largar de uma palhinha

São translucidamente uma filosofia toda.

Claras, inúteis e passageiras como a Natureza,

Amigas dos olhos como as cousas,

São aquilo que são

Com uma precisão redondinha e aérea,

E ninguém, nem mesmo a criança que as deixa,

Pretende que elas são mais do que parecem ser.

Algumas mal se vêem no ar lúcido.

São como a brisa que passa e mal toca nas flores

E que só sabemos que passa

Porque qualquer cousa se aligeira em nós

E aceita tudo mais nitidamente.

alberto caeiro

carlos eurico da costa / a cidade de palaguin

            Será pelo simples facto de uma criança loira

  desfilar por um corredor sombrio - olhos brilhantes

  a ver um rio na sua mais alta profundidade;

  será pelo facto de haver uma espinha dorsal

  de montanhas arroxeadas, assombradas à noite

  pelo meu fantasma nu a vaguear

  em procura do grande silêncio que eu,

  simultânea e homogeneamente a cidade de Palaguin,

  a biciclete de pano verde, o planeta Uclon

  e Tu meu supremo mito,

  flor molhada de lágrimas violentas,

  acaricio duas silhuetas esguias e grito.

            porque beijo na rua a mulher que quero,

  porque passo para assustar, a todas as horas,

  rodeado pelo meu séquito de loucos

            porque a minha fúria é única e eu o único ser vivo

  em paisagem povoada de animais indefinidos,

  brancos e vorazes - para me divertirem

  correm velozmente até um bloco de granito negro

  onde se esfacelam, transformando-se numa massa informe

  a crescer e a acumular-se

            espero a aniquilação,

  trespassa-me de lado a lado um estilete de vidro

  paralelo ao solo

            aguardo há vários minutos,

  porque os milénios passaram

  e já percorri o cosmos de lés-a-lés;

  porque o tempo foi uma bola de areia vinda comigo,

  envolta em algas e garrafas de Rheno

            em todas as noites nas sebes das linhas férreas

  um comboio trucida-me

  no momento em que te consigo nos meus braços

  e te encontro por todos os lados, à minha volta,

  no centro da luz que irradio,

  possuído

            nas casas altas e brancas surges na única janela

  para me apontares e fugir, olho a rua deserta, grito

  e lanças-te de cem metros para os meus braços,

  durante a queda o teu corpo torna-se amorfo,

  em poalha de neve chegas a meus pés

            olho: na mão esquerda comprimo um aro de estanho

  e junto a ele as formas de animais brancos vão crescendo

carlos eurico da costa

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

de perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

henry deluy / nesta última fotografia,

Nesta última fotografia, vais

Buscar água. – Já não virás

Para mim. – Nem mesmo alguns metros,

Nem mesmo diante da porta.

                      *

E eu, eu fico.

henry deluy

primeiras sequências

trad. colectiva Mateus, set. out. de 2000

quetzal editores

2002

fernando lemos / mudançar

Repor

na planta da cor brancura

em pedra solicitada

Reler

por vacilação das sílabas

em escuridão afundada

Rever

por olho areado com águas

a imagem contaminada

Reter

no músculo oxigenado vaso

areal terra aterrada

Resistir

ao cântico suado no temor

a evolução revoltada

Reaver

do padre eterno esquecido

fé febril equivocada

Rematar

pontilhados no voo manual

asa de vazio blindada

Reacordar

quando o tempo do morto é

vício pele reciclada

Recomeçar

linguajar contínua marcha

vivente reinventada.

fernando lemos

cá & lá: poesia: antecedido de teclado universal

in-cm

1985

pedro tamen / os dias

3

Naquele tempo, viver era a melhor coisa do mundo.

Quando nascia o sol todas as pessoas viam

e os homens eram crianças para além dos montes.

Era uma planície, grande como convém a todas as

                                                             planícies

E plana porque tudo estava certo.

Naquele tempo tínhamos sido criados e éramos iguais

                                                   às ervas e às flores.

Tu,

tão perfeita que era impossível não seres,

tão erguida como um riso de andorinha,

tu estavas ao meu lado, naturalmente fresca,

e não havia motivos nem razões porque sabíamos

                                                                  tudo.

A nossa teologia era o beijo da criança mais próxima

e ao deitarmo-nos na terra como folhas da mesma

                                                                 planta,

gratos, reduzidos, conscientes.

Olhando para cima, o céu abria-se e todos os Anjos

                                  vinham sentar-se no rebordo

e riam como nós pequenas gargalhadas.

Eu cantava canções mais belas do que não tendo

                                                            palavras

e ouvias-me em silêncio e de olhos abertos,

                    exactamente como a todos os sons.

pedro tamen

princípio de sol

circulo de leitores

s/d

sebastião da gama / céu

Tenho uma sede imensa,

mas não é de água...

Tenho uma sede imensa de beber

os soluços do Sol quando declina,

as carícias azuis do Luar de Agosto,

os tons rosa da Tarde que se fina...

É que eu seria poeta se os bebesse...

Não mais seria o cego de olhos limpos;

esse que viu a água e a não tocou,

pelo estranho pudor da sua boca

que um dia blasfemou.

E, se eu pudesse beber

esses longes de mim que vejo e quero,

em espasmos havia de os mudar

e, num desejo nunca satisfeito,

iria possuir-te, ó Mar!

Havia de cair, num beijo, sobre ti;

despir as minhas vestes de serrano,

tirar de mim aquilo que é humano,

e confundir-me em ti.

Gritem depois, embora, que eu morri;

alegre o Mundo o alívio do meu peso;

- que um dia o sol há-de surgir mais cedo

e o bom menino de olhos azuis,

de quem sou fraco arremedo,

há-de nascer, ó Mar, da nossa noite de Amor!

E tu, Menina que eu chamava,

Menina que eu chamava e encontrei

mas abrasada de amor divino

- tu hás-de ver então que o Céu que idealizas

é o olhar azul desse menino.

sebastião da gama

serra mãe

ed. ática

1996

antónio franco alexandre / seguramos o fósforo…

Seguramos o fósforo, e o infinito cresce

entre os astros pacientes, invisíveis, a

mancha do electrão por sobre a chapa.

Não conhecemos deus, a inexistência. Não

procuramos, alta, a vibração

do tempo. Seguramos o fósforo

e a luz é frágil, parca,

necessária.

antónio franco alexandre

a distância

d. quixote

1969

leopoldo maría panero / pavane pour un enfant défunt

                                      À minha tia Margot

Dir-se-ia que estás ainda na balaustrada da varanda

olhando para ninguém, chorando.

Dir-se-ia que como sempre és ainda visto

que és ainda na terra uma criança defunta.

Dir-se-ia que se arrisca

o poema por alguém

como um disparo de pistola,

na noite, na noite semeada

de olhos desertos, de olhos sós

de monstros. Todos nós somos

crianças mortas, cravadas na balaustrada como por encanto,

na balaustrada frágil da varanda da infância, esperando

como apenas os mortos sabem esperar.

Dir-se-ia que morreste e que és alguém por fim,

um retrato na parede dos mortos,

um retrato de aniversário com velas para os mortos.

Mas não interessam a ninguém as crianças, os mortos,

a ninguém as crianças que viajam sós pelo país dos mortos,

e para quê, perguntas-te, abrir os olhos no país dos cegos, abrir os

olhos hoje,

amanhã, para sempre. Era melhor o Oeste, terras virgens, heróis

nos olhos

de um cinema desesperado, e os deuses que matam os homens

ferozes,

os deuses mais ferozes que os homens

os deuses cruéis da infância, os deuses

da inocente crueldade, pensavas, que se alimentam de cegos

e daqueles que mendigam o seu ser numa sordidez pícara,

se homens houver, homicida. Mas aventura não há, sabe-lo,

mais que por alguém, para alguém, como um poema,

como o arriscar de um voo no ar sem trânsito. É por causa

disso que não há infância neste país deserto. E também

por isso que ninguém poderá jamais suspeitar que conservas essa

beleza demente da infância, esse furor contra o útil do teu

corpo,

e essa mudez nos olhos, essa beleza

apenas vendável ao céu do suicídio, apenas a esses olhos: essa existência.

Mas a vida continua e tu arrastas-te como ela,

a vida continua como a ponte de Eliot2,

como uma ponte de mortos ou um fluxo

de sombras que se agarram

à mão cega no lodo para saber que estão mortos e

vivem. Essa vida de que falam

no inferno, os mortos entre si, os alucinados, os absurdos,

os orgulhosos sonâmbulos disputando com sangue

uma certeza alucinante; é um terrível deus obscuro.

Uma grosseira tragédia que fazem

a cada natal, os velhinhos, os defuntos,

com pessoas desaparecidas, com máscaras e ritos de outros tempos,

letreiros de néon e fogos fátuos: assim trabalha desde então,

desde então, essa raça

misteriosa que passa ao teu lado sem olhar-te ou olhar-se,

desde então, desde o primeiro dia

em que assomaste com pânico ao seu delírio. Desde que vivem,

talvez,

desde que não existe tempo mas destino e traço

de vida invulnerável à decisão de um olhar poderoso.

Aquele que é visto ou aquele que cai ao rio surdo

é o mesmo, é um morto

que se levanta dia após dia para

mendigar o olhar.

Porque todos levamos dentro uma criança morta, chorando,

que espera também esta manhã, esta tarde como sempre

festejar com os Outros, os invisíveis, os longínquos

algum dia finalmente o seu aniversário.

Narciso no Último Acorde das Flautas, 1979

leopoldo maría panero

antologia poética (1979/1994)

selecção, tradução e notas de jorge melícias

lume editor

2014