eugénio de andrade / há dias, há noites…

ângelo de sousa

Há dias, há noites em que as águas se movem lentas na minha memória. Movem-se? Daqui as vejo imóveis, com esse peso do verão sobre o corpo. Ninguém dirá que respiram, que não estão mortas, talvez corrompidas, pelo menos sufocadas pelas últimas poeiras, as mais cruéis. Contemplo-as, tão caladas na sua clausura ─ estremecidas águas! E tão expectantes, não à superfície, nas entranhas, ns suas raízes mais fundas, onde uma espécie de murmúrio se articula, modula na sombra, umas sílabas prenhes de silêncio se desprendem, rebentam à tona, ténues bolhas de ar, menos que suspiros ainda.

Como esquecê-las?

eugénio de andrade

limiar dos pássaros

limiar

1976

valter hugo mãe / caminham sobre a

caminham sobre a

terra rápida, e quando

morrem são anjos em

eterna muda de penas, feitas

só pássaros sem bico, engolidas

por grande morte depois de

tão pequena vida, assistem

ao céu, pasmadas numa

lentidão eterna

valter hugo mãe

a cobrição das filhas

quasi

2001

josé gomes ferreira / que me importa

II

Que me importa

que  o mundo não tenha sentido

se por aquela porta

entra o bafo comovido

desta luz macia

que em flores se gera.

Viva a anarquia

da primavera!

josé gomes ferreira

café

1945-1946-1947-1948

poesia III

1943-1944-1945

portugália

1971

herberto helder / alto dia que me é dedicado,

alto dia que me é dedicado,

mais altas são as frutas se me atrevo a olhá-lo,

no tumulto da alfazema onde aos poucos enquanto morro,

do açafrão enquanto morro aos poucos,

e o oxigénio explode

herberto helder

servidões

assírio & alvim

2013

filipe marinheiro / sozinha confundes-te

Sozinha confundes-te

na crista do beco

realmente alucinante,

mas não mais te conhecerás,

sobretudo porque atrais o poder

de desgastar-te vagabunda

na dificuldade anormal da substância

que olha para ti

e traça-te uma vil voragem de plumas

tendo-se fragilizado no nevoeiro à

tua encoberta nascença!

filipe marinheiro

silêncios

chiado editora

2013

felipe benitez reyes / o mar

Se lançassem de uma só vez ao mar

as cinzas de todos os mortos

que vagam pelas brumas da História,

digo que nem toda essa cinza

unânime alteraria

o seu contínuo fluir:

o leve marulhar rude

ou as lendas graves da sua ira.

Errabundo e cativo, mas sempre

com uma ordem

perfeita: misteriosa e calculada,

ouve-o como brama:

o mar bêbado pelas luas,

homérico, mutável, mecânico,

com frotas de peixes

de olhos aterrados que o exploram

como os pensativos peixes coloridos

exploram uma vez e outra e outra vez ainda

o aquário cheio de palmeiras

e tesouros em miniatura de piratas.

Flutuante como o pensamento,

olha-o,

angustiado de azul indefinível,

asmático, grandioso e teatral,

ele,

que recua e invade

segundo um raro método que tem

algo a ver quiçá com os nossos ciclos

de razão e loucura, as duas faces

de uma moeda que nunca cai direita.

Refúgio de seres silenciosos,

inesgotável mar de vaivém de espuma,

tão dado a todo o tipo de metáforas

que sucede às vezes lembrarem-nos

o muito que somos parecidos ao mar.

felipe benitez reyes

tradução de manuel rodrigues

guillevic / lição de coisas

O sangue é um líquido complicado

Que circula. É de um vermelho

Que aliás não se vê e que muda

Como uma planura sob várias luas.

O sangue contém corpos numerosos

Dos quais algumas pessoas sabem a fórmula.

É o nosso sangue. É ele

Que anda à volta, que volta,

Que alimenta.

O sangue derrama-se facilmente,

Basta-lhe apenas uma abertura.

O sangue de um morto por acidente

Não é o mesmo, na rua,

Que o de um morto pela liberdade,

Derramado na mesma rua.

Tem cada qual um modo particular

De ser vermelho e de gritar.

guillevic

leçon de choses, gagner (1949)

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão ferreira

colóquio letras 165

fundação calouste gulbenkian

2003

sofia leal / o dia parou

1.o dia parou

estou sentada contigo

no passeio perto da minha casa

por cima de nós o semáforo

vai alternando a sua coloração

é necessário contares-me a tua história

dias e noites

até a perderes de vista

já no final a tua voz

torna-se cada vez mais lenta

e adormeces no interior das minhas mãos

no teu sono agitado

constroern-se barcos

prontos a navegar nos rios

que cresceram na Estrada da Luz

barcos à vela sobre uma

água muito transparente

nas margens vendedores

oferecem-te terra fértil

a luz verde acende-se

o teu andar ilumina-se

Por vezes a língua azeda

distorcendo a fala

na fala com o outro

as palavras viram-se

ao contrário

nessas alturas

temo que a casa

subitamente se esvazie

e apenas restem insectos

uivando como lobos

Sou uma intrusa

devia ser detida

ficar presa nos corredores

 com as paredes

inundadas da minha

tristeza — digo por vezes

quando não sei falar

sofia leal

di versos 15

poesia e tradução

junho de 2009

edições sempre em pé

2009

jacques prévert / o cábula

  Com a cabeça diz não  

    mas com o coração diz que sim

  diz que sim ao que aprecia  

    e que não ao professor

  cá o temos nós de pé  

    em pleno interrogatório

  a cairem-lhe em cima problemas  

    mas súbito um riso destravado

  toma conta dele  

    e põe-se a apagar tudo

  numerais e palavras  

    as datas e os nomes

  frases e ratoeiras  

    e apesar das ameaças do mestre

  sob a gritaria das crianças encantadas  

    ali naquele quadro negro da desgraça

  com giz de todas as cores  

    põe-se a desenhar 

  o rosto da felicidade  

  jacques prévert

maria gabriela llansol / estas árvores balouçam na sua hesitação

190

__________________ Estas árvores balouçam na sua hesitação

Mas prosseguem. Os ramos mais altos precipitam-se,

Abrem no ar pousadas. Os mais baixos ocupam. Sol não

Falta. Há apenas a curva do caminho com incidências

Drásticas na sua respiração. Sim, há ainda as concorrentes,

As sementes ininterruptas, e o incompreensível desprezo

Dos humanos. Parascreve não diz. Se o cortarem, não

Reagirá ­­­­‑‑‑‑‑‑‑‑‑‑ «Por que não entendeis a leveza de prosseguir?»

maria gabriela llansol

o começo de um livro é precioso

assírio & alvim

2003

inês dias / your funeral, my trial

O morto fica mais só

quando quem fala lhe rouba

a última memória desse barco

desmesurado da infância,

construído sem vista para o mar.

O morto fica mais só ainda,

quando quem ouve se esquece da música

para escolher o seu próprio funeral,

alinhando convidados e preferindo coroas

de plástico a condizer com as lágrimas.

O morto fica mais só ainda, se possível,

quando me distraio com o mel da luz

nos vitrais ou sigo o gato amarelado

para quem a morte é apenas uma questão de

sobrevivência, talvez um jogo, se algum rato

finge entregar-se com prazer às suas garras.

Hoje, pela primeira vez, não me chegam

os dedos para contar os meus dias de veladora.

Mesmo sabendo que nenhum ritual nos consola,

tento apaziguar a terra que se abre a meus pés,

plantando cravos condenados que nunca voltarão a florir.

E invejo secretamente o morto, porque já não precisa de

conhecer a flor preferida de ninguém:

pode simplesmente deixar-se estar,

na certeza de que o chão não lhe voltará a falhar.

Os mais sós, afinal, são sempre os sobreviventes.

inês dias

resumo, a poesia em 2011

documenta

2012

vladimiro maiakówski / digam !

Digam !

Lá porque estão acesas as estrelas,

será porque elas são necessárias a alguém?

Será porque alguém há a desejar que existam?

Será porque alguém chama a esses escarros, pérolas?

E, vencendo

a poeirenta borrasca do meio-dia,

alguém corre p'ra Deus,

temendo chegar tarde,

chora,

beija-lhe a mão nodosa,

implora -

que lhe falta uma estrela! -

jura

que, sem estrelas, não pode suportar este martírio.

E depois,

lá vai com a sua angústia,

mostrando paz na cara.

Perguntando a qualquer:

"Agora, estás melhor, não é assim?

Já não tens medo?

Não?"

Digam !

Lá porque estão acesas

as estrelas -

será porque elas são necessárias a alguém?

será porque é - indispensável,

que cada noite

por cima dos telhados

uma só estrela, ao menos, se ponha a reluzir?

vladimiro maiakówski

autobiografia e poemas

trad. de carlos grifo

presença

1977

álvaro de campos / contudo

Contudo, contudo, 

Também houve gládios e flâmulas de cores 

Na Primavera do que sonhei de mim. 

Também a esperança 

Orvalhou os campos da minha visão involuntária, 

Também tive quem também me sorrisse. 

Hoje estou como se esse tivesse sido outro. 

Quem fui não me lembra senão como uma história apensa. 

Quem serei não me interessa, como o futuro do mundo. 

Caí pela escada abaixo subitamente, 

E até o som de cair era a gargalhada da queda. 

Cada degrau era a testemunha importuna e dura 

Do ridículo que fiz de mim. 

Pobre do que perdeu o lugar oferecido por não ter casaco limpo com que aparecesse, 

Mas pobre também do que, sendo rico e nobre, 

Perdeu o lugar do amor por não ter casaco bom dentro do desejo. 

Sou imparcial como a neve. 

Nunca preferi o pobre ao rico, 

Como, em mim, nunca preferi nada a nada. 

Vi sempre o mundo independentemente de mim. 

Por trás disso estavam as minhas sensações vivíssimas, 

Mas isso era outro mundo. 

Contudo a minha mágoa nunca me fez ver negro o que era cor de laranja. 

Acima de tudo o mundo externo! 

Eu que me aguente comigo e com os comigos de mim.

álvaro de campos