valter hugo mãe / ainda pensamos no amor

ainda pensamos no amor

quase só atiçando no

corpo uma loucura pelo

seu próprio

coração

  

valter hugo mãe

a cobrição das filhas

quasi

2001

sylvia plath / medusa

Longe nesta língua de terra de crateras pedregosas,

Olhos revolvidos por paus brancos,

Ouvidos que absorvem as incoerências do mar,

Albergas a tua cabeça sem vida ─ bola de Deus,

Lente de misericórdias,

Os teus parasitas

Fortalecem as suas células descontroladas à sombra da minha

     quilha,

Forçando-me como fazem os corações,

Estigma vermelho mesmo no centro,

Cavalgam na maré agitada até ao ponto mais próximo da partida,

Arrastando os seus cabelos de Jesus,

Será que escapei, pergunto-me.

O meu pensamento vai no vento ter contigo

Meu velho cordão umbilical cheio de lapas, cabo do Atlântico,

Que parece manter-se em miraculoso estado remendado.

Em qualquer caso está sempre lá,

A trémula respiração no fim da linha,

Curva de água crescendo

Diante da minha vara de água, deslumbrante e grata,

Tocando e sorvendo.

Não te chamei.

Não te chamei mesmo.

Todavia, todavia

Tu navegaste até mim por sobre o mar

Gorda e vermelha, placenta

Inibindo a excitação dos amantes.

Brilho de cobra de capelo

Retirando a respiração às campainhas do sangue

Da fúchsia. Eu não podia tomar alento,

Morta e sem dinheiro,

Demasiadamente exposta, como numa radiografia.

Quem pensas que és?

A hóstia da comunhão? A Maria chorona?

Não vou aceitar nenhum bocado do teu corpo,

Garrafa onde vivo,

Sinistro Vaticano.

Estou farta de sal quente.

Vedes como eunucos, os teus desejos

Silvam nos meus pecados.

Fora, fora, tentáculos de enguia!

Não há nada entre nós.

  

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

mário-henrique leiria / ida sem volta

Acordar na cidade logo da manhã

e esperar a noite com exactidão

no encontrar do último comboio

que parte conciso para outro dia

sair na estação que é central

de outra cidade já a anoitecer

onde talvez seja o lugar habitual

do vendedor ambulante das sortes

quase grandes

no caminho designadamente antecipado

pelo voo dos pássaros migradores

que agora mesmo se vão de partida

para outra cidade de amanhecer definitivo

e depois da viagem sempre conhecida

da porta em porta na cidade

adormecer ao aviso da madrugada

e esperar o sinal propício indicado

pelo caminho persistente dos peixes

a subir o rio exaustivamente nele

acordar na noite da noite na cidade

até chegar o momento muito matinal

de partir no primeiro comboio efectivo

da manhã de outra cidade a entardecer

mário-henrique leiria

contos do gin tonic

editorial estampa

1973

ana luísa amaral / comunicações

  

Entra por essa porta e vem sentar-te

aqui, como daquela vez em que te disse:

os vulcões são pirâmides de luz,

ou campos cheios de sol iluminado.

Terás morrido, sim, e tanto faz

se a sério, se a fingir, os outros o dirão.

Quanto a mim, és fenómeno de gelo

resistente a calor e primavera.

Entra então neste dia, que o sol

resiste ao brilho mais do que neste mês

lhe resistiu, e eu preciso de luz,

não se vê bem agora, é muito tarde,

as luzes nesta sala são baixas e cruéis.

Toma, uma cadeira boa (como a chama

que chega sinuosa): as formas são castanhas,

em perfeita esquadria, e as costas mais direitas

que um icebergue azul na vertical.

Talvez te diga: pirâmides de luz,

estes vulcões. Ou não.

Se eu não estiver, ou não estiveres em casa,

deixo um bilhete à porta, junto ao Hades,

na esperança de que o cão

o não destrua ─

ana luísa amaral

vozes

dom quixote

2011

tamara kamenzain / freud

“Sigo para a luz”

dizia-me em sonho meu pai morto.

Seu sorriso se esfumava em dupla lonjura,

trazia no entanto uma tranquilidade luminosa:

havia uma mensagem literal

enunciado claríssimo onde a luz é a luz é a luz é a luz

e aonde ir é desdobrar-se em eco

como só um pai sabe fazer

envolve a alma em branco estende uma fronha

e apoia  dos filhos em branco a cabeça

aí escreve premonições futuras

um destino de grandeza uma via régia

que ele firma e confirma como um médico

deixando-nos numa cura formidável

sua desaparição.

tamara kamenzain

o gueto

trad. carlito azevedo e paloma vidal

livros cotovia

2003

al berto / filhos de rimbaud

I

Todos os pássaros sossegaram.

As crianças desceram das árvores, guardaram os jogos,

recolheram a casa. Levanto a cabeça e deixo a voz deambular

por dentro deste silêncio de água e de estrelas.

A noite está próxima.

Deixo o corpo escorregar na poeira luminosa.

Acendo um cigarro, ponho-me a falar com o meu fantasma.

Longe daqui, a cidade enfeitou-se com os seus crimes de néon,

com suas traições... ouço hélices de barcos,

motores... quando um rosto esvoaça ao alcance da mão.

A verdade é que passei a vida a fugir, de cidade em cidade,

com um sussurro cortante nos lábios.

E atravessei cidades e ruas sem nome, estradas, pontes

que ligam uma treva a outra treva.

Caminho como sempre caminhei, dentro de mim

─ rasgando paisagens, sulcando mares, devorando imagens.

O absinto... esse álcool que me permitiu medir o tempo no movimento dos astros.

E vi a vida como um barco à deriva. Vi esse barco tentar regressar

ao porto - mas os portos são olhos enormes

que vigiam os oceanos, servem para levarmos o corpo até um deles e morrer.

A noite está próxima.

Vejo acenderem-se mãos voláteis, e uma sede de poços e de nomadismo.

Sulco a areia que sitia as cidades para trás abandonadas.

abro fendas na memória, e a noite surge com suas

cidades queimadas, desertas... e o vento... o vento cintila

onde cresce o lobo que me ronda o sono.

Estendo a mão, pego no revólver, mas nada acontece.

De nada me serviria inventar outra vez o rio das palavras,

de nada me serviria saber a geometria exacta dos

cristais, ou redesenhar o corpo e aperfeiçoá-lo.

Fico assim, inerte, à beira da noite... olhando o brilho da lua jorrando águas.

O regresso nunca foi possível. - O verdadeiro fugitivo não regressa,

não sabe regressar, reduz os continentes a distâncias mentais.

Aprende a fala dos outros - e, por cima dele, as constelações vão esboçando

o tormentoso destino dos homens.

Pressinto uma sombra, a envolver-me. Ouço músicas...

espirais de som subindo aos subúrbios da alma.

E acendo o lume das pirâmides, onde o tempo não foi inventado,

e renego a alegria.

Não semearei o meu desgosto, por onde passar.

Nem as minhas traições.

al berto

filhos de rimbaud

revista ler

abril de 1997 

egito gonçalves / o vagabundo decepado (3)

Vagabundeio!

Passo sob o cartaz de um fantoche a cavalo,

passo entre desafios sem fraternidade,

entre mulheres áridas, entre bosques de chamas.

Passo nutrindo-me de palavras como água,

humildemente, sem discursos, desprezando

os pedestais que olho como uma estátua ferida.

A grande roda move-se de manhã à noite,

os números vão saindo, um zero, um sete...

Esta é a terra onde nasci e onde te escrevo.

Aqui jogo às escondidas com a angústia,

aqui fui alistado nos exércitos, naufraguei,

achei na  cinza os meus melhores diamantes,

encontrei a boca e os olhos do amor...

Aqui conservo as rosas que me deste.

egito gonçalves

o amor desagua em delta

editorial inova

1971

maria gabriela llansol / estou de pé sobre a fronte apelativa...

  

4

Estou de pé sobre a fronte apelativa de uma imagem de mulher.

E por onde ela me atrai, principia a circular meu desejo; afinal,

Converso com ela; mais exactamente, ela fala comigo, pois eu

Raramente abro os lábios. Apenas por olhar me identifico.

Que inventar para lhe pôr na testa? Nada de parecido com um beijo.

Com um desafio. Sinto

A força dos cavalos à deriva. Vejo que meu corpo se senta, se deita,

Pousa a cabeça no chão, pelo lado da cara. Choro em torrentes nesse

Corpo total. Muitas são

As lágrimas que merece a alegria de conhecer.

maria gabriela llansol

o começo de um livro é precioso

assírio & alvim

2003

alberto augusto miranda / morrer à tua porta

O que eu desejava, realmente, era ir, esta noite, morrer à tua porta.

Mas mora lá tanta gente que tu podias pensar que eu não tinha morrido à tua porta.

Se ao menos o teu quarto tivesse uma varanda.

Ou se praticasse a técnica da transferência e vivesse as imagens da substituição...

ou se sinceramente amasse a minha analista.

Não sublimo os desejos por incapacidade.

E recalco mais este.

Não posso, como desejava realmente, ir morrer à tua porta.

Fico a gemer.

Se, ao menos, tu morresses!

alberto augusto miranda

linha de linho

vila real

1983

harold pinter / a mesa

Janto demoradamente

Todo este tempo

Aos meus pés ouço-os

Cair na gordura

Em queijo e ovos

Em ossos de fim de semana

O ruído da luz

Deixou o meu nariz.

Tatuado por tudo o que

Não podia ver

Murmuro na

Minha orelha mais surda

O meu nome apagado

Já esteve aqui

Ou então um bluff total

Conservou-o cuidadosamente.

A isto encadeado

Apaixonado por isto

Avanço de gatas

Sem dizer palavra

E cheio de homenagens

Açambarco os restos

Sem fôlego,

Por baixo desta enorme mesa.

1963

harold pinter

várias vozes

tradução miguel castro caldas

quasi

2006

antónio josé forte / dente por dente

               Outros antes de nós tentaram o mesmo esforço: dente por dente:

  não, nunca olhar de soslaio e manter a cabeça escarlate, o vómito nos

  pulsos por cada noite roubada; nem um minuto para a glória da pele.

  Despertar de lado: olho por olho: conservar a família em respeito, a

  esperança à distância de todas as fomes, o corno de cada dia nos

  intestinos.

  Aos dezoito anos, aos vinte e oito, a vida posta à prova da raiva e do

  amor,

  os olhos postos à prova do nojo. Entrar de costas no festival das letras,

  abrir passagens a golpes de fígado para a saída do escarro. Se não

  temos saúde bastante sejamos pelo menos doentes exemplares.

               Fora do meu reino toda a pobreza, toda a ascese que gane aos

  artelhos dos que rangem os dentes; no meu reino apenas palavras

  provisórias, ódio breve e escarlate. Nem um gesto de paciência: o sonho

  ao nível de todos os perigos. Pelo meu relógio são horas de matar, de

  chamar o amor para a mesa dos sanguinários.

               Dente por dente: a boca no coração do sangue: escolher a tempo a nossa

  morte e amá-la.

antónio josé forte

40 noites de insónia de fogo de dentes numa girândola

implacável e outros poemas

lisboa

1958

vítor nogueira / casal

  

É preciso começar por algum lado.

No primeiro plano, à esquerda, preparado para entrar

no estádio adulto da vida, um casal de namorados.

Por enquanto, são apenas criaturas de cores vivas.

E assim é necessário dar-lhes tintas bem moídas.

Mas não é exactamente um bom presságio.

Começai por desenhar e colorir de morte-cor.

Chama-se morte-cor a primeira tinta que se dá

nas figuras, porque sempre morrem as cores.

Tal qual morrem devagar as primaveras

e as sebes do jardim e as viúvas

que passaram mesmo agora pelo casal de namorados

mas preferem pertencer a outra malha.

vítor nogueira

resumo a poesia em 2011

assírio & alvim

2012

jesus urceloy / (o poema)

    Não passe este prospecto sem o ter lido todo.

    Não passe uma porta se encontrar alguém que chora do outro lado.

    Observe bem antes que o acusem de homicídio,

    que uma sombra urgente o abrace com mágoa, o

    confunda com outro,

    lhe faça sinais e convide para a cama…

    Portanto, leia em pormenor o papel; depois vêm-nos

    reclamar e não estamos, compreenderá, para isso.

    Se lhe surgir qualquer dúvida,

    se lhe vier de repente um sorriso aos lábios ou pensar que lhe

                                                                                           mentem,

    rasgue o papel em mil pedaços, não se preocupe, há perdão

    para o furtivo,

    não constará no expediente, continue.

    Momentos há em que rasgados os papéis mais fácil é,

    mais bela é a leitura:

    reconhece-se antes a palavra seguinte,

    pronuncia-se com facilidade o verso e deixam de notar-se

    as lentas torções do decassílabo.

    Ao fundo, na expressão:

    não se esqueça de apagar o cigarro, abrir a alma,

    murmurar à sua sombra algum silêncio:

    apagar a luz, sentir entre os lençóis

    o livro a fechar-se, ouvir as boas noites.

jesus urceloy

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000