sabine scholl / a beleza

Ora à luz do escurecer ora ao alvor da manhã,

ora ao roçar e ao arredar de tudo o costumeiro.

Uma vez cresceu a sombra a um canto, uma vez passou um raio

pela sala, uma respirei sal e sussurrei murmúrios.

Assim o entrelaçar-se é como o amor a cada coisa, assim são

azuis as visões dos pássaros, cujas imagens alternam.

Aquilo que se aproxima, vira, se perde, lugar de repouso

na tarefa do perceber, do agir, aquilo que espanta.

O vazio e pressentimento,  o campo, o teu andar, o arbítrio

e expressão visível  de um sonho, o engano.

Às vezes ele está nos olhos, às vezes no suavizar dos traços,

às vezes no repetir uma palavra, às vezes pelos caminhos fora.

Então uma cavidade, um voo, uma extensão sem fim, breve,

um relâmpago, então com o entendimento do fogo, TU, o Universo.

sabine scholl

tradução de antónio de sousa ribeiro

poesia do mundo

afrontamento

1995

yorgos seferis / a folha do choupo

Tremia tanto que o vento a levou

tremia tanto como não a levaria o vento

lá longe

um mar

lá longe

uma ilha ao sol

e as mãos apertando os remos

morrendo no momento em que o porto apareceu

e os olhos fechados

em anémonas do mar.

Tremia tanto tanto

procurei-a tanto tanto

na cisterna com os eucaliptos

na primavera e no verão

em todas as nuas florestas

meu deus procurei-a.

yorgos seferis

diário de bordo I

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

judith teixeira / quando o sol morre

Na linha rubra do horizonte, a serra,

como um monstro, adormecido,

tem o ar repousado e indefinido

de quem dorme há mil anos sobre a terra!

O arvoredo, os braços nus descerra

para o azul, já frio e diluído –

curvado o tronco negro e carcomido

rezando pelo sol que se desterra…

Ao longe os corvos, velhos e palreiros,

lá andam a contar pelos outeiros

feitiços de gigantes encantados!...

E o vento desvairado em seu fragor

vai pelos montes, repetindo a dor,

dos que andam pela vida, desgarrados.

Outubro de 1922

judith teixeira

castelo de sombras

1923

álvaro de campos / magnificat

Quando é que passará esta noite interna, o universo,

E eu, a minha alma, terei o meu dia?

Quando é que despertarei de estar acordado?

Não sei. O sol brilha alto,

Impossível de fitar.

As estrelas pestanejam frio,

Impossíveis de contar.

O coração pulsa alheio,

Impossível de escutar.

Quando é que passará este drama sem teatro,

Ou este teatro sem drama,

E recolherei a casa?

Onde? Como? Quando?

Gato que me fitas com olhos de vida, quem tens lá no fundo?

É esse! É esse!

Esse mandará como Josué parar o sol e eu acordarei;

E então será dia.

Sorri, dormindo, minha alma!

Sorri, minha alma, será dia!

7-11-1933

  

fernando pessoa

poesias de álvaro de campos

edições ática

1980

ana hatherly / era uma vez duas serpentes

Era uma vez duas serpentes que não gostavam uma da outra. Um dia encontraram-se num caminho muito estreito e como não gostavam uma da outra devoraram-se mutuamente. Quando cada uma devorou a outra não ficou nada. Esta história tradicional demonstra que se deve amar o próximo ou então ter muito cuidado com o que se come.

ana hatherly

39 tisanas

1969

joão esteves / nostalgia

todos os dias, há sempre um tempo

que de mim se separa.

tempo que cai de maduro,

no tempo perdido,

no tempo fingido.

tempo que empresto ao tempo,

mas que nunca revejo.

investimento mal calculado?

o tempo, por certo,

está-me a dever tempo.

dizem, contudo,

não haver outro pacto,

senão,

dar tempo ao tempo.

joão esteves

frederico pedreira / presa comum

1.

Queimei os dedos todos na

volta de uma ou outra memória,

vasculhando num livro escuro

a voz que me prometera.

Já tu, que tanto disseste, não foste

sequer uma segunda educação.

O espelho da casa, de que levaste metade:

Copiou-me todos os gestos, segredos.

Escrevo, tristeza e papel quadriculado.

Se levantar os olhos, terei

a sombra corcunda, as orelhas de burro:

nunca verás palácios nos sulcos da parede.

Vira a página, faz um verso igual ao outro.

Entende: não há cura para este consolo.

2.

Tento subtrair-me ao frio

dos dias, pequenos golpes

impronunciáveis, outrora

carícias, coisas antigas.

Pondero a misteriosa

engrenagem de tudo

o que sempre pareceu

estanque na alvorada:

o nevoeiro com o seu riso,

o copo num soluço de pó,

deixado à cabeceira, o meu

corpo apagado a um canto.

3.

Uma manhã de Outono.

Donzel, peço-te: veste o fato,

a camisa gasta no colarinho,

calças demasiado largas,

depois os sapatos descosidos.

A casa sossegada

sempre que não estás aqui.

Em cima da cómoda, os frascos

dos comprimidos, alguns abertos.

Evita arreganhar os dentes:

este dia não tem um começo real.

O que poderá acontecer hoje

que faça de ti uma coisa diferente?

Estarás sozinho quando mais logo

o fogo voltar a falar em casa.

Espero que caias de borco,

que lamentes tudo o que

ouviste dos outros passageiros,

dos tolos de luz, dos que

nunca mais tropeçam na armadilha.

Que faças essa cinza a tua ceia.

E de seguida cospe, cospe inteiro –

como um cão invariável, faminto.

frederico pedreira

presa comum

voo rasante

antologia de poesia contemporânea

mariposa azual

2015

julio cortázar / instruções para chorar

Prescindindo dos motivos, vamos ater-nos à maneira correcta de chorar ou seja, um pranto que não ingresse no escândalo, nem insulte o sorriso com paralela e torpe semelhança. Consiste o pranto médio ou corrente numa contracção geral do rosto e num som espasmódico acompanhado de lágrimas e ranho, este último no final, já que o pranto termina no momento em que uma pessoa se assoa energicamente.

Para chorar, dirija a imaginação para si mesmo, e se isto lhe for impossível por haver contraído o hábito de acreditar no mundo exterior, pense num pato coberto de formigas ou nesses golfos do estreito de Magalhães onde ninguém entra.

Quando o pranto começar, você cobrirá com decoro o rosto usando para tal ambas as mãos com as palmas viradas para dentro. As crianças chorarão com a manga do bibe a tapar a cara, e de preferência a um canto do quarto. Duração média do pranto, três minutos.

júlio cortázar

histórias de cronópios e de famas

manual de instruções

tradução de alfacinha da silva

editorial estampa

1973

guillermo carnero / sweetie, why do snails come creeping out?

Se és novinha e tens amor,

que farás quando maior?

Anónimo, Ramillete de flores

(Lisboa, 1593)

Sempre chegamos cedo, ou tarde, ou nunca

a comboios que partiram ou não existem,

apanhamo-los já em andamento

para qualquer lugar sem estação nem nome.

Onde eu estaria, Capuchinho,

quando da torre abaixo tu lançavas

a escada de amor de tuas tranças.

Dispo-te, e o tempo claro que te envolve

súbito se amontoa e cai em mim

com um ácido rumor de arestas negras

ao chegar a tirar-te esses soquetes

curtos, de ir à aula de ginástica,

de sair em passeio com um vestido branco:

magoa-me a surpresa

se aprendo em tuas aulas algum truque brilhante,

um magistral alarde de gramática parda.

Quatro coisas ainda posso descobrir-te

e deixar gravadas em tua pele

essas doces lembranças que uma mulher não esquece:

o que é o sabor a casco e o seu travo,

o que leva a lagosta Thermidor,

porque nos arrastamos quando termina a chuva,

para apanhar o sol, os caracóis.

guillermo carnero

tradução de josé bento

canal nr. 6

revista de literatura

palha de abrantes

1999

fátima maldonado / cenas de perigo na mansarda

I

Na primeira versão

o desenho exprimia

tersa arremetida

do homem contra o tronco

no sofá onde o couro

mutava sua escama.

Imprevista

metamorfose

a lepra eclodia

no espaldar,

o encosto dos braços

esculpia sulcos

por entre linfa ocre.

A segunda versão

erigia a figura

num dólmen de xisto.

Um véu

lacrava-a em torno

do casulo,

a larva oculta

por biombos de cuspo.

Potente acumular

de vestes

calafetava fugas

vazando as alforrias

num molde

onde petrificavam.

Gravuras semelhantes,

enigmas de Elêusis

celebravam em Pompeia

o solstício de Verão.

fátima maldonado

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

juan lamillar / ignoram

Ignoram as estátuas, os fragmentos antigos,

as precárias mãos que no tempo

levantam muralhas, torres, arcos,

edifícios esvaziados pela morte.

Os deuses esculpidos são lembrança:

tão frágil, que um regato apaga

suas cores de ira, ou piedade ou calma.

Ninguém sabe de deuses:

ignoram seus mandatos escritos na pedra,

e até na pedra olham só o nada.

Porque diante de seus olhos

começam a viver a planície e o rio,

e o mar desperta,

e as árvores dançam entrelaçadas, únicas,

e o sol é um desejo que as suas mãos tocam.

juan lamillar

tradução de josé bento

canal nr. 5

revista de literatura

palha de abrantes

1999

paulo da costa domingos / árias

1

Saltos loucos de potros pisando

rosas. Potros, uma prega

entre dois rios contraditórios. Frios

declives a floração do cérebro

minam o sonho. Depois,

a corrida da sobrevivência. E mais potros

e potros virtuais, vermelhos, levantando

folhas cheias de seiva. Saltos,

genuínos, frases incompletas ali presas

como cola no palato, em círculo…

Quem me trouxe aqui, à livre margem

da resina, à morada

das farpas? E porquê o martírio das flores

maceradas pelos doidos potros

da imaginação? Que sossego, que mortal

sossego após esta passagem predadora

onde nenhum equívoco ou prematuro

vento deveria polinizar agora

o campo arado. Sílabas.

paulo da costa domingos

canal nr. 3

revista de literatura

palha de abrantes

1998 

erín moure /estruturas imensas

O poema é sem dúvida uma estrutura imensa. Partes

que ainda não viste podem fazer-te estremecer.

Uma luz pendurada debaixo do capo aberto do carro, todas

aquelas coisas oleosas lá dentro, alguém a trabalhar no motor

talvez o teu pai.

A luz a ressaltar da parede da garagem, a imensa

sombra, linhas de luz

todas torcidas contra as ferramentas.

A olhar para cima para o veio do contraplacado daquelas paredes,

inacabadas, o pladur nunca lhes foi acrescentado.

Uma viagem de luz até às estrelas com astronautas.

Quem “podia” ou “não podia” ser astronauta (argumento).

Engenheiro, a construir pontes cívicas

sobre o Rio Bow.

Faz todo o sentido, disseram-lhe, és uma menina, não

podes ser astronauta. Ouve o Sr. Krupa, querida,

nem podes ser engenheiro.

erín moure

pulllllllllll

poesia contemporânea do canadá

selecção e tradução de john havelda,

isabel patim & manuel portela

antígona

2005