Já nem sequer se consegue amar nem odiar a parteira da
História e, vendo bem, que
nos resta senão o humilde
gosto de saber o trabalho
bem feito quando o há,
De escovar a mão por fim preguiçosa na cadeira acabada?
Quanto a corpo, temos conversado, menino mimado
sempre a pedir atenção e
médicos e cama de dormir.
De repente, caímos em nós, dentro de nós, e não há nada
lá dentro
A que nos agarrarmos.
manuel resende
em qualquer lugar seguido por
o pranto de bartolomeu de las
casas
poesia reunida
edições cotovia
2018
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