mário cesariny / cadame

a vida é bela     .     comecemos

primeiro: o maior descanso

segundo: a maior liberdade

terceiro: o tratar-se dos pés

quarto: queimar

vejamos: a lua no quarto crescente cinge o macaco.

Separará sem dúvida o quente do frio, como uma

aterrissagem do génio expelindo o melhor, le plus

beau que auferimos de tanta felecidade

partiremos de noite como dois operários. Assim eu

venho para a grande fractura frente ao palácio.

A princesa repousa da sua casa, trago-lhe o direito

ao abandono nela. É encarregado da obra e da pala-

vra, amigo da bondade e da beleza, o meu cão.

olhar é desaparecer

abre a janela e passa orgulhoso

sob o aqueduto

o avião o

silêncio

além de tudo o novo cisne de Rhodes teu pai, pai de

si-mesmo e de quantos o habitam, ele que tanto

lembra o seu esplêndido vácuo e fala claramente,

separado do mundo.

quanto a Fausto, é de ver que se trata de gente doida

com aparência de sábios, gente que sabe, que sabe

muito, gente para fuzilar.

le vieux couple.

cadame.

le soleil.

mário cesariny

primavera autónoma das estradas

assírio & alvim

1980

sebastião alba / a bomba

  

Cessado o canto olhar-nos-emos todos

das pálpebras de pó que um vento poupa

fragmentados dos gestos e dos modos

que ousámos ter quando tivemos roupa.

sebastião alba

o ritmo do presságio

edições 70

1981

sophia de mello breyner andresen / pudesse eu

Pudesse eu não ter laços nem limites

Ó vida de mil faces transbordantes

Para poder responder aos teus convites

Suspensos na surpresa dos instantes!

sophia de mello breyner andresen

alberto caeiro / passei toda a noite

Passei toda a noite, sem dormir, vendo, sem espaço, a figura dela, 

E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela.  

Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala, 

E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança.

  

Amar é pensar.

E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela.

Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela. 

Tenho uma grande distracção animada.

Quando desejo encontrá-la

Quase que prefiro não a encontrar,

Para não ter que a deixar depois.

Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero.  

Quero só Pensar nela.

Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar.

alberto caeiro

gil t. sousa / na lama do tempo

13

estás preso na lama do

tempo

e o corpo foge-te como a cor

da casa

donde se parte para não

voltar

gil t. sousa

água forte

2005

edmund white / nirvana

(...)

Não, do que eu gostava era do budismo dos primeiros tempos

do Hinayana, daquelas austeras instruções que conduziam a

uma extinção do desejo (em sânscrito, nirvana significa «extinguir»,

como «extinguimos» a vela de uma chama). Sentia uma grande

afinidade com esta religião que odeia a vida de uma forma muito curiosa,

que nos ensina que não temos alma e que o eu não passa

de um depósito de bagagens onde foram guardados estes e

aqueles embrulhos ou pacotes (com as etiquetas de emoções,

sensações, memórias e assim por diante), os quais não tardarão

a ser recolhidos por diferentes proprietários, um esvaziamento

que deixará o depósito de bagagens ditosamente vazio.

Este esvaziamento, este aniquilamento, é o que o cristão mais teme,

mas o que o budista mais veementemente deseja - ou desejaria,

se o desejo não fosse precisamente aquilo que tem de ser extirpado.

O desejo - a ânsia de sexo, dinheiro, fama, segurança - acorrenta-nos

ao mundo e condena-nos à reencarnação , «o ciclo da reencarnação»,

que eu imaginava como uma roda a que o pecador era bem atado

e estirado, a roda que o esmagava à medida que rodava, mas que,

crueldade das crueldades, não o matava nunca.

Sentia a necessidade de me libertar do desejo. Não devia querer nada.

Não devia sentir afectos. Acima de tudo, nada de atracções.

Devia renunciar a toda a esperança, planos, felizes expectativas.

Devia estudar o esquecimento. Devia dar cama e mesa ao silêncio

e pagar propinas ao vazio. Mesmo a mais ténue luzinha de desejo

devia ser apagada. Todos os fios deviam ser arrancados

até que todos os mecanismos deixassem de funcionar

e todos os ponteiros apontassem para zero.

edmund white

a vida privada de um rapaz

trad. josé vieira de lima

dom quixote

1996

ernesto sampaio / adeus, luz que giravas sobre o mundo

Adeus, luz que giravas sobre o mundo.

Adeus, beleza das horas.

A lua sobre a casa. Os morcegos sobre a lua.

A lua sobre o pântano.

A lua no fundo do pântano.

A lua sobre as árvores.

A brisa nas árvores.

A bruma nos campos.

ernesto sampaio

fernanda

fenda

2005

eugenio montale / a história

A história também não é

a escavadeira que destrói como dizem.

Deixa passagens no subsolo, cavernas, covas

e esconderijos. Há quem sobreviva.

A história é também benigna: devasta

o mais que pode: se exagerasse decerto

que seria melhor, mas sempre lhe faltam

notícias, não cumpre

todas as suas vinganças.

A história rapa o fundo

como uma rede de arrasto

com alguns rasgões, e há peixes que fogem.

Por vezes encontra-se o octoplasma

de um que escapou e não parece por isso feliz.

Não sabe que está fora, ninguém lhe falou nisso.

Os outros, apanhados, julgam-se

mais livres do que ele.

eugenio montale

excerto de "a história".

mesa de amigos – versões de poesia

pedro da silveira

assírio & alvim

2002

e.e. cummings / a lua esconde-se no

a lua esconde-se no

cabelo dela.

O

lírio

do céu

cheio de todos os sonhos,

desce.

encobre a sua brevidade em canto

cerca-a de intricados débeis pássaros

com margaridas e crepúsculos

Aprofunda-a,

Recita

sobre a sua

carne

as pérolas

da chuva uma a uma murmurando.

e.e. cummings

livrodepoemas

trad. cecília rego pinheiro

assírio & alvim

1999

manuel alegre / trova do vento que passa

  

Pergunto ao vento que passa

notícias do meu país

e o vento cala a desgraça

o vento nada me diz.

Pergunto aos rios que levam

tanto sonho à flor das águas

e os rios não me sossegam

levam sonhos deixam mágoas.

Levam sonhos deixam mágoas

ai rios do meu país

minha pátria à flor das águas

para onde vais? Ninguém me diz.

Se o verde trevo desfolhas

pede notícias e diz

ao trevo de quatro folhas

que eu morro por meu país.

Pergunto à gente que passa

por que vai de olhos no chão.

Silêncio - é tudo o que tem

quem vive na servidão.

Vi florir os verdes ramos

direitos e ao céu voltados.

E a quem gosta de ter amos

vi sempre os ombros curvados.

E o vento não me diz nada

ninguém diz nada de novo.

Vi minha pátria pregada

nos braços em cruz do povo.

Vi minha pátria na margem

dos rios que vão pró mar

como quem ama a viagem

mas tem sempre de ficar.

Vi navios a partir

(minha pátria à flor das águas)

vi minha pátria florir

(verdes folhas verdes mágoas).

Há quem te queira ignorada

e fale pátria em teu nome.

Eu vi-te crucificada

nos braços negros da fome.

E o vento não me diz nada

só o silêncio persiste.

Vi minha pátria parada

à beira dum rio triste.

Ninguém diz nada de novo

se notícias vou pedindo

nas mãos vazias do povo

vi minha pátria florindo.

E a noite cresce por dentro

dos homens do meu país.

Peço notícias ao vento

e o vento nada me diz.

Quatro folhas tem o trevo

liberdade quatro sílabas.

Não sabem ler é verdade

aqueles pra quem eu escrevo.

Mas há sempre uma candeia

dentro da própria desgraça

há sempre alguém que semeia

canções no vento que passa.

Mesmo na noite mais triste

em tempo de servidão

há sempre alguém que resiste

há sempre alguém que diz não.

manuel alegre

praça da canção

centelha

1975

paul éluard / a curva dos teus olhos

A curva dos teus olhos dá a volta ao meu peito

é uma dança de roda e de doçura.

Berço nocturno e auréola do tempo,

Se já não sei tudo o que vivi

É que os teus olhos não me viram sempre.

Folhas do dia e musgos do orvalho,

Hastes de brisas, sorrisos de perfume,

Asas de luz cobrindo o mundo inteiro,

Barcos de céu e barcos do mar,

Caçadores dos sons e nascentes das cores.

Perfume esparso de um manancial de auroras

Abandonado sobre a palha dos astros,

Como o dia depende da inocência

O mundo inteiro depende dos teus olhos

E todo o meu sangue corre no teu olhar.

paul éluard

algumas palavras (antologia)

tradução antónio ramos rosa e luiza neto jorge

dom quixote

1977

ana merino / a minha intimidade é pequena

A minha intimidade é pequena

cabe na minha boca

e desliza por entre os dentes;

se a descubro a fingir que é saliva

engulo-a,

não quero vê-la alheia nas palavras

nem perdê-la com um beijo.

ana merino

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

blaise cendrars / o amor é masoquista

O amor é masoquista.

Esses gritos, essas queixas, essas suaves inquietações,

esse estado de angústia dos apaixonados,

esse estado de expectativa, esse sofrimento latente,

subentendido, apenas manifestado,

essas mil e uma preocupações acerca do ser amado,

essa fugacidade do tempo, essas susceptibilidades,

essas alternâncias de humor, essas divagações,

essas criancices, essa tortura moral

em que a vaidade e o amor-próprio se encontram em jogo,

a honra, a educação, o pudor,

esses altos e baixos do tónus nervoso,

esses desvarios da imaginação, esse feiticismo,

essa precisão cruel dos sentidos

que chicoteiam e que rebuscam,

essa queda, essa prostração,

essa abdicação, esse aviltamento,

essa perca e essa recuperação perpétua da personalidade,

esses embaraços, essas palavras, essas frases,

esse emprego do diminutivo, essa familiaridade,

essas excitações nos contactos,

essa tremura epiléptica, essas recaídas sucessivas e

multiplicadas, essa paixão cada vez mais perturbadora,

tempestuosa e progressivamente devastadora

até à completa inibição,

ao completo aniquilamento da alma,

até à atonia dos sentidos,

até ao esgotamento do tutano,

ao vazio do cérebro,

até à secura do coração,

essa necessidade de prostração, de destruição,

de mutilação, essa necessidade de efusão,

de adoração, de misticismo,

essa insaciabilidade que leva a pedir auxílio à hiper-irritabilidade

das mucosas, ás divagações do gosto,

às desordens vasomotoras ou periféricas

e que apela para o ciúme e para a vingança,

para os crimes, para as mentiras, para as traições,

essa idolatria, essa melancolia incurável,

essa profunda miséria moral,

essa dúvida definitiva e pungente, esse desespero,

todos esses estigmas não constituem porventura os próprios sintomas do amor,

segundo os quais se pode diagnosticar

e seguidamente traçar com mão firme

o quadro clínico do masoquismo?

blaise cendrars

moravagine

trad. e pref. Ruy Belo

livros cotovia

1992