sylvia plath / balões

Desde o Natal que eles têm vivido connosco,

Simples

E transparentes,

Ovais animais com alma,

Movendo-se e roçando-se nas sedosas

E etéreas correntes de ar

A guinarem e a rebentarem

Quando atacados, depois fugindo a toda a pressa para uma calma

   ainda tremente.

Serviola amarela, chúmbea azul –

Tais são as estranhas luas com que vivemos,

Não com mobília fúnebre!

Tapetes de corda, paredes brancas

E estes viajantes

Globos de ar fino, vermelhos, verdes,

A encantar

O coração como desejos ou os livres

Pavões que abençoam

O chão antigo com uma das suas penas

Embutida no fundo de eças de metal luzente.

O teu irmão

Mais pequeno faz

O balão dele guinchar como um gato.

Parece estar a ver

Através dele um divertido mundo cor-de-rosa que talvez possa

  comer,

Morde,

Depois senta-se

De novo, pote gordo

A admirar um mundo transparente como a água.

Um resto de vermelho

Esfarrapado na sua mão pequena.

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

wislawa szymborska / a curta vida dos nossos ascendentes

Poucos chegaram aos trinta anos.

A velhice era privilégio das pedras e das árvores.

A infância durava a das crias dos lobos.

Havia que ser rápido, acompanhar a vida,

antes que se ponha o sol,

antes que a primeira neve caia.

Geradoras de filhos aos treze anos,

aos quatro assaltantes de ninhos nos juncais,

aos vinte dirigindo a montaria,

ainda há pouco mal estavam, agora já não estão.

As pontas do infinito depressa se alongavam.

As bruxas ruminavam os anátemas

ainda com toda a primeira dentição da mocidade.

À vista de seu pai o filho amadurava,

ao baço olhar do avô brotava o neto.

E por fim nem sequer os anos eles contavam.

Contavam tachos, redes, barracas e machados.

Tão benévolo o tempo para qualquer estrela

e estendia-lhes uma mão quase vazia

para logo a retirar como se achasse pena.

Um passo mais, mais dois ainda,

ao longo de um rio tremeluzente,

que das trevas escorre e as trevas volta.

Não havia nem um momento a perder,

perguntas a adiar, revelações tardias,

se não fora tudo experimentado previamente.

A sensatez não podia esperar pelos cabelos brancos;

havia que ver claro antes de a claridade vir,

ouvir a grande voz antes que o som se propagasse.

O bem e o mal –

pouco sabiam sobre eles e, porém, tudo:

quando triunfa o mal, o bem esconde-se;

quando o bem aparece, fica o mal de atalaia.

Um e outro impossíveis de vencer

ou de afastar para uma distância sem regresso.

Eis porque, se alegria – com angústia misturada,

se desespero – nunca sem esperança muda.

A vida, embora também longa, é sempre curta.

Curta de mais para dizer mais do que isto.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

luiza neto jorge / pelo corpo

infinita invenção

de pétala a escaldar

desprende o falo

a palavra sublinhada

que é ele a avançar-me

pelo corpo

a porta giratória

que me troca

pelo homem e, a este,

o fértil trajo

que lhe cria mais seios

pelo corpo

luiza  neto jorge

o amor e o ócio

poesia

assírio & alvim

1993

vasco graça moura / a escola de frankfurt

IX

e uma tarde tu

falaste-me da sombra,

da solidez do reino

de árvores imponderáveis.

mostrei-te a luz das praças

e das arcadas, viste

que a sombra era um reduto

só de acompanhamentos.

e viste o sol, o seu

benéfico poder, as tuas

narinas estremeceram

como se de um perfume

de archotes aromáticos:

as árvores ardiam.

vasco da graça moura

a escola de frankfurt

poesia 1963/1995

quetzal editores

2007

fernando pessoa / a esperança como um fósforo inda aceso,

A esperança como um fósforo inda aceso,

Deixei no chão, e entardeceu no chão ileso.

A falha social do meu destino

Reconheci, como um mendigo preso.

Cada dia me traz com que esperar

O que dia nenhum poderá dar.

Cada dia me cansa da esperança...

Mas viver é esperar e se cansar.

O prometido nunca será dado

Porque no prometer cumpriu-se o fado.

O que se espera, se a esperança é gosto,

Gastou-se no esperá-lo, e está acabado.

Quanta acha vingança contra o fado

Nem deu o verso que a dissesse, e o dado

Rolou da mesa abaixo, oculta a carta,

Nem o buscou o jogador cansado.

22-11-1928

fernando pessoa

poesias inéditas (1919-1930)

ática

1956

fernando echevarría / o horizonte aproxima

O horizonte aproxima

um lugar de pensamento

que a neve traz. Se resigna

à espessura de silêncio

que assenta. Anula a energia

com que desertou o vento.

A luz reconhece-se íntima.

Não abate o candeeiro,

é a neve que a liga

àquele conhecimento

que se recolhe em mobília

adormecendo por dentro.

Agora, a noite confirma

o sono a descer. O vento

tem a neve toda em cima.

Só os lobos estão abertos.

fernando echevarría 

geórgicas

afrontamento

1998

ana hatherly / 463 tisanas

395

Há uma sensação de infidelidade na comunicação. Essa verificação faz com que o criador esteja sempre insatisfeito, dominado pelo desejo de fazer cada vez melhor, porque há um fracasso imanente em toda a criação. Essa verificação pode levar a uma tentativa interminável ou ao isolamento pelo silêncio. Mas para o criador o isolamento é a sua oficina.

ana hatherly

463 tisanas

quimera

2006

toni montesinos gilbert / room 1623

Os meus mortos e eu pensamos,

nesta insónia chuvosa de Nova Iorque,

na vida efémera, no azar que é respirar

aqui ou em qualquer outro sítio.

Os meus mortos e eu

vemos de um décimo sexto andar

a madrugada acesa

por algumas luzes no edifício em frente,

e ouvimos as sirenes dos automóveis ao longe:

polícias ou ambulâncias que levam a vivos ou a mortos

de um lado para outro, enquanto a cidade dorme.

Os meus mortos e eu não temos saudades uns dos outros

neste silêncio inventado da memória,

gaveta para as cartas nunca enviadas

e que se reescrevem pelo amor de sentir a ausência

cada dia de forma diferente, para que não acabe por apodrecer.

Os meus  mortos e eu pensamos recluir-nos no passado

apenas para não ficarmos sozinhos.

toni montesinos gilbert

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

ángél gonzález / dia de anos

Noto isto: estou a ficar

menos certo, confuso,

dissolvendo-me no ar

quotidiano, tosco

girão de mim, desfiado

e roto pelos punhos.

Compreendo: vivi

um ano mais, e isso é bem duro.

Mover o coração todos os dias

quase cem vezes por minuto!

Para viver um ano é necessário

muitas vezes morrer muito.

ángél gonzález

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

jorge luís borges / beppo

O gato branco e solitário vê-se

nessa lúcida lua de algum espelho

e não pode saber que tal brancura

e esses nunca vistos olhos de ouro

são, afinal, a sua própria imagem.

Quem lhe dirá que o outro que o observa

é apenas um sonho desse espelho?

Eu penso que esses gatos harmoniosos,

o do mais quente sangue e o de vidro,

são simulacros que concede ao tempo

um arquétipo eterno. Assim afirma,

sombra também, Plotino nas Enéadas.

De que Adão anterior ao paraíso

E de que divindade indecifrável

somos nós, homens, um quebrado espelho?

jorge luís borges

obras completas 1975-1985 vol. III

a cifra (1981)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

manuel antónio pina / teoria das cordas

Não era isso que eu queria dizer,

queria dizer que na alma

(tu é que falaste da alma),

no fundo da alma e no fundo

da ideia de alma, há talvez

alguma vibrante música física

que só a Matemática ouve,

a mesma música simétrica que dançam

o quarto, o silêncio

a memória, a minha voz acordada,

a tua mão que deixou tombar o livro

sobre a cama, o teu sonho, a coisa sonhada;

e que o sentido que tudo isto possa ter

é ser assim e não diferentemente,

um vazio no vazio, vagamente ciente

de si, não haver resposta

nem segredo.

manuel antónio pina

atropelamento e fuga (2001)

todas as palavras, poesia reunida

assírio & alvim

2012

alberto caeiro / da mais alta janela da minha casa

XLVIII

Da mais alta janela da minha casa

Com um lenço branco digo adeus

Aos meus versos que partem para a humanidade

E não estou alegre nem triste.

Esse é o destino dos versos.

Escrevi-os e devo mostrá-los a todos

Porque não posso fazer o contrário

Como a flor não pode esconder a cor,

Nem o rio esconder que corre,

Nem a árvore esconder que dá fruto.

Ei-los que vão já longe como que na diligência

E eu sem querer sinto pena

Como uma dor no corpo.

Quem sabe quem os lerá?

Quem sabe a que mãos irão?

Flor, colheu-me o meu destino para os olhos.

Árvore, arrancaram-me os frutos para as bocas.

Rio, o destino da minha água era não ficar em mim.

Submeto-me e sinto-me quase alegre,

Quase alegre como quem se cansa de estar triste.

Ide, ide, de mim!

Passa a árvore e fica dispersa pela Natureza.

Murcha a flor e o seu pó dura sempre.

Corre o rio e entra no mar e a sua água é sempre a que foi sua.

Passo e fico, como o Universo.

s.d.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

luís veiga leitão / ao visitante

Entrego-te as chaves da cidade

A chave da torre que do alto nos abre

O voo das aves e os pórticos do mar

A chave das muralhas do burgo antigo

Que nos abre aos mistérios do rio

A chave viva dos arcos da ribeira

Na livre explosão das falas do povo

E a chave de cais, senhora zelando

Os tesouros do sol no ouro do vinho

luís veiga leitão

a bicicleta e outros poemas

associação dos jornalistas e

homens de letras do porto

2012

carlos de oliveira / quando a harmonia chega

Escrevo na madrugada as últimas palavras deste livro: e tenho o coração tranquilo, sei que a alegria se reconstrói e continua.

Acordam pouco a pouco os construtores terrenos, gente que desperta no rumor das casas, forças surgindo da terra inesgotável, crianças que passam ao ar livre gargalhando. Como um rio lento e irrevogável, a humanidade está na rua.

E a harmonia, que se desprende dos seus olhos densos ao encontro da luz, parece de repente uma ave de fogo.

carlos de oliveira

terra de harmonia

trabalho poético

livraria sá da costa editora

1998

fernando pinto do amaral / uma herança

Foi plo retrovisor que te vi. Mal entraste

naquele banco de trás

tinha mudado a minha vida. O mundo

parecia pertencer-te enquanto me fugia:

horas e horas atrás de um volante,

o olhar embaciado, os fumos desse verão,

tudo se ia afastando, misturado

com a névoa das insónias e, porém,

retendo aquele pedido, a tua voz

tão forrada de lágrimas.

Toda a minha vida era um poço de sangue

quase a explodir à luz do lusco-fusco – um sonho

a convidar-me, a desejar ser escrito

no meu diário íntimo.

Não me satisfizera o teu quartinho kitsch

e um dia combinámos um pequeno-almoço,

mas eu sabia apenas seguir-te à distância

de esquina em esquina, como se os teus passos

fossem deitando fogo a todas as memórias,

ao próprio coração. Preso àquelas semanas,

imaginei uma saída,

um acto redentor, um gesto heróico: um tiro

solitário? Alguém,

era preciso alguém que herdasse aquele amor,

que empunhasse uma arma e disparasse

anos e anos mais tarde – estes versos

são rajadas de balas a atingir-nos.

fernando pinto do amaral

seis projecções e uma despedida

poesia reunida 1990-2000

dom quixote

2000

sohrâb sepehry / um oásis no momento

se vieres à minha procura

estou atrás do lugar que não existe

atrás do lugar que não existe há um lugar

atrás do lugar que não existe

são as veias do ar cheias de mensageiros

que trazem notícias da mais longínqua florida flor da terra

na face da areia estão traçadas as marcas do cavalo de um cavaleiro

                gracioso

que de manhã subiu ao cimo da montanha da Ascensão

atrás do lugar que não existe está aberto o leque dos desejos

tocam as campainhas de chuva para que a brisa sequiosa possa che-

                gar ao cimo

de uma folha das campainhas de chuva que tocam

aqui o homem está só

e nesta solidão a sombra de um ulmeiro flui para a eternidade

se vieres à minha procura

vem devagar e suavemente para não quebrar a porcelana da minha

                solidão.

sohrâb sepehry

tradução de halima naimova

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001