antónio maria lisboa / poema do começo

Eu num camelo a atravessar o deserto

com um ombro franjado de túmulos numa mão muito

aberta

Eu num barco a remos a atravessar a janela

da pirâmide com um copo esguio e azul coberto de

 escamas

Eu na praia e um vento de agulhas

com um Cavalo-Triângulo enterrado na areia

Eu na noite com um objecto estranho na algibeira

– trago-te Brilhante-Estrela-Sem-Destino coberta de

musgo

antóno maria lisboa

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

mário-henrique leiria / eu sei

eu sei

que há um lugar por descobrir

um lugar tenebroso e cantante

como uma ponte de velhos manequins

aí

o teu corpo

dois seios despedaçados

e o vento só o vento

soprado através dos

teus cabelos

mário-henrique leiria

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

bernardo soares / absurdo

Tornarmo-nos esfinges, ainda que falsas, até chegarmos ao ponto de já não sabermos quem somos. Porque, de resto, nós o que somos é esfinges falsas e não sabemos o que somos realmente. O único modo de estarmos de acordo com a vida é estarmos em desacordo com nós próprios. O absurdo é (o) divino.

Estabelecer teorias, pensando-as paciente e honestamente, só para depois agirmos contra elas — agirmos e justificar as nossas acções com teorias que as condenam — talhar um caminho na vida, e em seguida agir contrariamente a seguir por esse caminho. Ter todos os gestos e todas as atitudes de qualquer coisa que nem somos nem pretendemos ser, nem pretendemos ser tomados como sendo.

Comprar livros para não os ler; ir a concertos nem para ouvir a música nem para ver quem lá está; dar longos passeios por estar farto de andar e ir passar dias no campo só porque o campo nos aborrece.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

mário cesariny / rua do ouro

Ai dele que tanto lutou e afinal

está tão só. Tão sòzinho. Chora.

Direcção da Companhia Tantos de Tal.

Cincoenta e três anos. Chove, lá fora.

Chora, porquê? Ora, chora.

Uma crise de nervos, coisa passageira.

É, talvez, pela mulher que o adora?

(A êle ou à carteira?)

Seis horas. Foi-se o pessoal.

O homem que venceu está sòzinho.

Mas reage: que diabo. Afinal...

E olha para o cofre cheínho.

Sim estou só ainda bem porque não? ele diz

batendo com os punhos na mesa.

Lutei e venci. Sou feliz

E bate com os punhos na mesa.

Seis e meia. Ó neurastenia

o homem que venceu está de borco

e sente uma grande agonia

que afinal é da carne de porco

que comeu no outro dia.

É da carne de porco ele diz

vendo a chuva que cai num saguão.

É da carne de porco. Sou feliz.

E ampara a cabeça com as mãos.

Durante toda a vida explorou o semelhante.

Por causa dele arruinaram-se uns cem.

Agora, tem medo. E o farsante

diz que é feliz diz que está muito bem.

Sim, reage. Que diabo. Terei medo?

E vê as horas no relógio vizinho.

Mas, ai, não é tarde nem cedo.

Ele, que venceu, está sòzinho.

Venceu quem? Venceu o quê? Venceu os outros

Os outros, os que o queriam vencer!

Arruinou-os, matou-os aos poucos.

Então não o queriam lá ver?

Sim, reage: Esta noite a Leonor

amanhã de manhã o Sàlemos

e depois? Ah o novo motor

veremos veremos veremos

Mas pouco do que diz tem sentido.

Tudo hoje lhe é vago uniforme miudinho.

O homem que venceu está vencido.

O dinheiro tapou-lhe o caminho.

Os filhos? esperam que êle morra.

A mulher? espera que êle morra.

O sócio? Pede a Deus que êle morra!

Só a Anita não quer que êle morra!

Ai, maldita carne, murmura

vendo a água que há no saguão.

Tinha demasiada gordura!

E veste o casaco e o gabão.

Passa os olhos pelo lenço. Acabou-se.

Vai sair. Talvez vá jantar?

É inverno. Lá fora, faz frio.

O homem que venceu matou-se

na margem mais escura do rio

ao volante dum belo Packard

mário cesariny

nobilíssima visão

assírio & alvim

1991

pedro oom / as virtudes dialogais

Dentro

de mim

há uma planta

que cresce

alegremente

que diz

bom dia

quando nos amamos

ao entardecer

e boa noite

quando florimos

à alvorada

uma árvore

que não está com o tempo

este tempo

a que chamamos

nosso.

pedro oom

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

nuno júdice / é isto o amor

Em quem pensar, agora, senão em ti? Tu, que

me esvaziaste de coisas incertas, e trouxeste a

manhã da minha noite. É verdade que te podia

dizer: «Como é mais fácil deixar que as coisas

não mudem, sermos o que sempre fomos, mudarmos

apenas dentro de nós próprios?» Mas ensinaste-me

a sermos dois; e a ser contigo aquilo que sou,

até sermos um apenas no amor que nos une,

contra a solidão que nos divide. Mas é isto o amor:

ver-te mesmo quando te não vejo, ouvir a tua

voz que abre as fontes de todos os rios, mesmo

esse que mal corria quando por ele passámos,

subindo a margem em que descobri o sentido

de irmos contra o tempo, para ganhar o tempo

que o tempo nos rouba. Como gosto, meu amor,

de chegar antes de ti para te ver chegar: com

a surpresa dos teus cabelos, e o teu rosto de água

fresca que eu bebo, com esta sede que não passa. Tu:

a primavera luminosa da minha expectativa,

a mais certa certeza de que gosto de ti, como

gostas de mim, até ao fim do mundo que me deste.

nuno júdice

pedro, lembrando inês

as  vozes do silêncio

edições apuro

2017

allen ginsberg / canção

O peso do mundo

                é amor.

Sob o fardo

                da solidão,

sob o fardo

                do descontentamento

                o peso,

o peso que carregamos

                é amor.

Quem pode negar?

                Toca

em sonhos

                o corpo,

constrói

                em pensamento

um milagre,

                angustia-se

na imaginação

                até nascer

no humano –

espreita pelo coração

                ardendo puramente –

pois o fardo da vida

                é amor,

carregamos porém o fogo

                com fadiga,

temos pois de descansar

nos braços do amor

                enfim,

temos de descansar nos braços

                do amor.

Não há descanso

                sem amor,

  não há sono

                sem sonhos

de amor –

loucos ou indiferentes

que sejamos, obcecados

                com anjos ou máquinas,

o derradeiro desejo

                é amor

– não pode amargar

                não se pode negar,

 não se pode conter

                se negado:

pesa de mais este peso

                – tem de se dar

sem rendimento

                como se dá

o pensamento

                na solidão

na suprema excelência

                do seu excesso.

Os corpos quentes

                brilham juntos

no escuro,

                move-se a mão

para o centro

                da carne,

treme a pele

                de felicidade

e vem-se a alma

                exuberante aos olhos –

sim, sim,

                era isso que eu

queria,

                que eu sempre quis,

eu sempre quis

                regressar

ao corpo

                onde eu nasci.

San Jose, 1954

allen ginsberg

uivo e outros poemas

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2014

roland barthes / um pequeno ponto no nariz

5.

O discurso de amor é, normalmente, um envelope liso colado à Imagem, uma luva macia que rodeia o ser amado. É um discurso devoto, cheio de bons sentimentos. Quando a Imagem se altera, dilacera-se a capa de devoção; um tremor modifica a minha própria linguagem. Ferido por uma motivação que surpreende, Werther encara de repente Carlota como uma espécie de comadre, incluindo-a no grupo das companheiras com quem ela tagarela (ela já não é a outra mas sim uma outra entre outras) e diz então desdenhosamente: «minhas mulherzinhas» (meine Weibchen). Uma blasfémia assoma bruscamente aos lábios do sujeito e vem destruir a bênção do apaixonado; está possesso de um demónio que fala pela sua boca, de onde saem, como nos contos de fadas, não flores, mas sapos. Horrível refluxo da Imagem. (o horror da destruição é a angústia de perder.)

roland barthes

fragmentos de um discurso amoroso

trad. isabel pascoal

edições 70

2017

joaquim manuel magalhães / tão altas as primeiras árvores

Tão altas as primeiras árvores.

Vem a primavera destruí-las.

Fulgores fugazes os cabelos

à poeira do céu.

A alma pisada de caminhos,

o meigo revólver do olhar

vêem-te partir.

Por essa cidade, perdido

na suavidade da chuva.

Rasgam de novo as mãos

o inexpugnável nome

dos amantos, a flor secreta

que dizia a tua boca.

Tanta coisa de ti que nada sei.

joaquim manuel magalhães

segredos, sebes, aluviões

editorial presença

1985

bernardo soares / a divina inveja

Sempre que tenho uma sensação agradável cm companhia de outros, invejo-lhes a parte que tiveram nessa sensação. Parece-me um impudor que eles sentissem o mesmo do que eu, que me devassassem a alma por intermédio da alma, unissonamente sentindo.

A grande dificuldade do orgulho que para mim oferece a contemplação das paisagens, é a dolorosa circunstância de já as haver com certeza contemplado alguém com um intuito igual.

A horas diferentes, é certo, e em outros dias. Mas fazem-me notar como seria acariciar-me e amansar-me com uma escolástica que sou superior a merecer. Sei que pouco importa a diferença, que com o mesmo espírito em olhar, outros tiveram ante a paisagem um modo de ver, não como, mas parecido com o meu.

Esforço-me por isso para alterar sempre o que vejo de modo a tomá-lo irrefragavelmente meu — de alterar, mentindo — o momento belo e na mesma ordem de linha de beleza, a linha do perfil das montanhas; de substituir certas árvores e flores por outras, vastamente as mesmas diferentissimamente; de ver outras cores de efeito idêntico no poente — e assim crio, de educado que estou, e com o próprio gesto de olhar com que espontaneamente vejo, um modo interior do exterior.

Isto, porém, é o grau ínfimo de substituição do visível. Nos meus bons e abandonados momentos de sonho arquitecto muito mais.

Faço a paisagem ter para mim os efeitos da música, evocar-me imagens visuais — curioso e dificílimo triunfo do êxtase, tão difícil porque o agente evocativo é da mesma ordem de sensações que o que há-de evocar. O meu triunfo máximo no género foi quando, a cena hora ambígua de aspecto e luz olhando para o Cais do Sodré nitidamente o vi um pagode chinês com estranhos guizos nas pontas dos telhados como chapéus absurdos — curioso pagode chinês pintado no espaço, sobre o espaço cetim, não sei como, sobre o espaço que perdura a abominável terceira dimensão.

E a hora cheira-me verdadeiramente a um ruído [...] e longínquo e com uma grande inveja de realidade...

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

irene lisboa / passeios

1

Não parar.

Nunca parar, nem para descobrir a água, nem

para ouvir as cigarras, o vento, o corvo des-

garrado.

Andar!

Tortuosos, solitários, fáceis caminhos, ir-vos sem-

pré seguindo.

irene lisboa

umdia e outro dia…

outono havias de vir

obras de irene lisboa

volume I poesia I

editorial presença

1991

jorge de sena / como queiras, amor...

Como queiras, Amor, como tu queiras.

Entregue a ti, a tudo me abandono,

seguro e certo, num terror tranquilo.

A tudo quanto espero e quanto temo,

entregue a ti, Amor, eu me dedico.

Nada há que eu não conheça, que eu não saiba,

e nada, não, ainda há por que eu não espere

como de quem ser vida é ter destino.

As pequeninas coisas da maldade, a fria

tão tenebrosa divisão do medo

em que os homens se mordem com rosnidos

de malcontente crueldade imunda,

eu sei quanto me aguarda, me deseja,

e sei até quanto ela a mim me atrai.

Como queiras, Amor, como tu queiras.

De frágil que és, não poderás salvar-me.

Tua nobreza, essa ternura tépida

quais olhos marejados, carne entreaberta,

será só escárneo, ou, pior, um vão sorriso

em lábios que se fecham como olhares de raiva.

Não poderás salvar-me, nem salvar-te.

Apenas como queiras ficaremos vivos.

Será mais duro que morrer, talvez.

Entregue a ti, porém, eu me dedico

àquele amor por qual fui homem, posse

e uma tão extrema sujeição de tudo.

Como tu queiras, meu Amor, como tu queiras.

1959

jorge de sena

post-scriptum  (1960)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

amalia bautista / a foto

Tira-me uma dessas fotos que tiras,

embacia a objectiva, desfoca

um pouco e mede mal a luz. Agora

que termina o dia não é difícil

eu sair favorecida. Que os traços

se suavizem, que todas as rugas

da alma e do contorno dos olhos

desapareçam e que quem me veja

pense que posso merecer a pena.

E sobretudo, que o que impressione

nessa foto não seja eu, que estou

ali, mas os teus olhos que a tiraram.

amália bautista

estou ausente

tradução de inês dias

averno

2013