ingeborg bachmann / invocação da ursa maior

Ursa Maior, desce noite hirsuta,

animal de pêlo de nuvens e olhos antigos,

olhos estelares;

irrompem cintilantes da espessura

as tuas patas e garras,

garras de estrelas;

atentos, vigiamos os rebanhos,

e, ainda que fascinados por ti, evitamos

os teus flancos cansados, os teus dentes aguçados

meio descobertos,

velha ursa.

Uma pinha: o vosso mundo.

Vós: as suas escamas.

Movo-o, faço-o rolar

dos pinheiros do princípio

aos pinheiros do fim:

farejo-o, tenteio com o focinho

e arrebato-o com as garras.

Que tenhais medo ou não:

deitai o vosso óbulo na caixa tilintante e dai

ao cego uma boa palavra,

para que tenha a Ursa pela trela.

E temperai bem os cordeiros.

Poderia acontecer que esta Ursa

se escapasse e já não ameaçasse

antes desse caça a todas as pinhas

caídas dos pinheiros, grandes, aladas,

despenhadas do Paraíso.

ingeborg bachmann

trad. josé lima

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

yorgos seferis / romance

II

Ainda mais um poço dentro de uma caverna.

Outrora era-nos fácil extrair ídolos e adornos

para se alegrarem os amigos que nos permaneciam

          ainda fiéis.

As cordas romperam-se; apenas sulcos na boca

          do poço

nos lembram a nossa felicidade passada:

os dedos no murete, como dizia o poeta.

Os dedos sentem a frescura da pedra um pouco

e o calor do corpo conquista-a

e a caverna joga a sua alma e perde-a

a cada momento, cheia de silêncio, sem uma gota.

yorgos seferis

romance

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

álvaro de campos / domingo irei para as hortas na pessoa dos outros

Domingo irei para as hortas na pessoa dos outros,

Contente da minha anonimidade.

Domingo serei feliz — eles, eles...

Domingo...

Hoje é quinta-feira da semana que não tem domingo...

Nenhum domingo. —

Nunca domingo. —

Mas sempre haverá alguém nas hortas no domingo que vem.

Assim passa a vida,

Subtil para quem sente,

Mais ou menos para quem pensa:

Haverá sempre alguém nas hortas ao domingo,

Não no nosso domingo,

Não no meu domingo,

Não no domingo...

Mas sempre haverá outros nas hortas e ao domingo!

9-8-1934

fernando pessoa

poesias de álvaro de campos

edições ática

1944

tereza balté / os mitos

Os nossos gestos passam as palavras

prenunciam-lhes riscos sedimentos

partículas pensadas poluídas

sob a delicadeza com as feridas

o fio de sangue impresso nas bainhas

a erosão da voz no universo

e no entanto há arestas macias

o sal na língua o rir dos interstícios

as fórmulas que inventas na areia

arestas verosímeis que sustêm

parábolas em busca de finito

tereza balté

horizontes portáteis

editorial inova

1977

rené char / folhas de hipno

6

O esforço do poeta visa transformar velhos inimigos em leais adversários, dependendo toda a fertilidade do porvir do sucesso desse projecto, sobretudo no ponto preciso em que se lança, se enlaça, declina, é dizimada toda a variedade dos véus em que o vento dos continentes entrega o seu coração ao vento dos abismos.

         

rené char

furor e mistério

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2000

jorge luís borges / a prova

Do outro lado desta porta um homem

ignora a sua corrupção. À noite

elevará em vão alguma prece

ao seu curioso deus, que é três, dois, um,

e julgará que é imortal. Agora

ele ouve a profecia da sua morte

e sabe que é um animal sentado.

És esse homem, irmão. Agradeçamos

os vermes e o esquecimento.

jorge luís borges

obras completas 1975-1985 vol. III

a cifra (1981)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

gil nozes de carvalho / no elevador da bica

1

O dia contrai na luz a rosa, dor

e ter um nome e perfumá-lo

sem saber porquê. Lá para o cimo

arde firme a mucosa no pátio

sujo. Cresce o cheiro, a palma

volta-se no sol esconde o rio,

um qualquer sexo, rapado

antes dos primeiros portos.

2

Doeu-lhe, esquecida uma das mãos,

na muralha, o aroma esfacelado mas

encontrou o que sempre quis

a superfície, o nome do castelo

na tensa água de uns olhos.

gil nozes de carvalho

alba

gota de água

1982

wystan hugh auden / blues fúnebres

Parem todos os relógios, desliguem o telefone,

Não deixem cão ladrar aos ossos suculentos,

Silenciem os pianos e com os tambores em surdina

Tragam o féretro, deixem vir o cortejo fúnebre.

Que os aviões voem sobre nós lamentando,

Escrevinhando no céu a mensagem: Ele Está Morto,

Ponham laços de crepe em volta dos pescoços das pombas

     da cidade,

Que os policias de trânsito usem luvas pretas de algodão

Ele era o meu Norte, o meu Sul, o meu Este e Oeste,

A minha semana de trabalho, o meu descanso de domingo,

O meio-dia, a minha meia-noite, a minha conversa, a minha

      canção;

Pensei que o amor ia durar para sempre: enganei-me.

Agora as estrelas não são necessárias: apaguem-nas todas;

Emalem a lua e desmantelem o sol:

Despejem o oceano e varram o bosque;

Porque agora tudo é inútil.

w. h. auden

diz-me a verdade acerca do amor

dez poemas

trad. maria de lourdes guimarães

relógio d´água

1994

pedro oom / autoficção amorosa

Construí-a

irreal

transparente

lúcida     esguia     um mar

                            interior na barriga

   correias de transmissão nos cabelos

Os anéis de Saturno são a força centrí-

      fuga centrípeta que lhe agita os braços

      no espasmo amoroso

Halley o metropolitano

75 milhões de anos-luz atravessam-na da cabeça

                                                      à cauda

deito-me com ela todas as noites na via láctea

pedro oom

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

bernardo soares / encolher de ombros

Damos commumente às nossas ideias do desconhecido a cor das nossas noções do conhecido: se chamamos à morte um sono é porque parece um sono por fora; se chamamos à morte uma nova vida é porque parece uma coisa diferente da vida. Com pequenos mal-entendidos com a realidade construímos as crenças e as esperanças, e vivemos das côdeas a que chamamos bolos, como as crianças pobres que brincam a ser felizes.

Mas assim é toda a vida; assim, pelo menos, é aquele sistema de vida particular a que no geral se chama civilização. A civilização consiste em dar a qualquer coisa um nome que não lhe compete, e depois sonhar sobre o resultado. E realmente o nome falso e o sonho verdadeiro criam uma nova realidade. O objecto torna-se realmente outro, porque o tornámos outro. Manufacturamos realidades. A matéria-prima continua sendo a mesma, mas a forma, que a arte lhe deu, afasta-a efectivamente de continuar sendo a mesma. Uma mesa de pinho é pinho mas também é mesa. Sentamo-nos à mesa e não ao pinho. Um amor é um instinto sexual, porém, não amamos com o instinto sexual, mas com a pressuposição de outro sentimento. E essa pressuposição é, com efeito, já outro sentimento.

Não sei que efeito subtil de luz, ou ruído vago, ou memória de perfume ou música, ou tangida por não sei que influência externa, me trouxe de repente, em pleno ir pela rua, estas divagações que registo sem pressa, ao sentar-me no café, distraidamente. Não sei onde ia conduzir os pensamentos, ou onde preferiria conduzi-los. O dia é de um leve nevoeiro húmido e quente, triste sem ameaças, monótono sem razão. Dói-me qualquer sentimento que desconheço; falta-me qualquer argumento não sei sobre quê; não tenho vontade nos nervos. Estou triste abaixo da consciência. E escrevo estas linhas, realmente mal-notadas, não para dizer isto, nem para dizer qualquer coisa, mas para dar um trabalho à minha desatenção. Vou enchendo lentamente, a traços moles de lápis rombo — que não tenho sentimentalidade para aparar —, o papel branco de embrulho de sanduíches, que me forneceram no café, porque eu não precisava de melhor e qualquer servia, desde que fosse branco. E dou-me por satisfeito. Reclino-me. A tarde cai monótona e sem chuva, num tom de luz desalentado e incerto... E deixo de escrever porque deixo de escrever.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

herberto helder / fonte

V

Apenas te digo o ouro de uma palavra no meio da névoa,

formusura inclinada sobre a descerrada cinza

e o frio dos retratos.

E espero que a seiva ascenda a um puro gosto

de reaver tua grave cabeça de mãe

com platina entre a aragem, seiva que inspire

o vermelho de uma face entre vivos

que adormecem no vinho e acordam

para o pomposo início dos destinos. Rogo

apenas que meus dedos não esqueçam o pão e a tristeza,

e a boca vibre como um pensamento

na substância de um seu instante –

carnal, irremovível.

E se morrer é a alta vocação das manhãs marcadas

pelas uvas – peço-te, mãe um dia

composta sobre a veemente confusão

das forças e dos números, que resguardes

entre as descuidadas dobras de pedra

o fulgor subtil de onde plátanos e aves recebiam

uma vida de quase dolorosa

beleza.

Partem-se, rente à primavera que nos cobria

de previsão e de silêncio,

os sentidos que havia sobre o teu rosto manchado.

E então é para ti, pequena e imensa coisa

engastada no alto das águas, no fundo de

desmemoriadas sementes – para ti só,

mãe engolfada no próprio leite renascente, que

se elevam uns lábios como feridos, tocados

pelo sumo incompleto, pelo podre sono da próxima

incontida primavera.

O que se diga está sagrado na frescura de um novo

coração. Por isso o ouro, como o inseguro passo

de um dia que traz a morte em sua intensa

juventude, roça a forma do espírito

em que tu mesma te buscavas – rápida e quente

em nós, no equilibrado idioma

de fomes e sorrisos que nunca

se decifram.

Num lugar onde a sombra é gémea

de um fogo irrevelado, jamais

se fazem mortes que se não destinem a um escarlate

de rosa. Jamais se adormece,

que não seja para ler um estuante anúncio

nas pálpebras que se apagam.

Por isso, como um instinto, nasces

da tristeza e te arrebatas, nasces como os bichos

da matéria dos seus dias, ou os frutos

que vacilam no bojo das auroras,

e em seu signo se embebem – até que o tempo os faz

violentos,

                   sagrados,

                                    impalpáveis.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

pedro tamen / e agora: a tua pele

E agora: a tua pele.

Revejo: é manso o mar.

E sei que o vento corre e que por ele

se colam no teu corpo lembranças de luar.

Descanso: os teus cabelos.

Entrego: já é dia.

Os caules são serenos, e ao vê-los

no côncavo da mão o sol nascia.

pedro tamen

princípio de sol

circulo de leitores

1982

césar vallejo / altura e cabelos

     Quem não tem o seu vestido azul?

Quem não toma o pequeno almoço e não apanha o eléctrico,

com seu cigarro contratado e sua dor de bolso?

Eu que apenas nasci!

Eu que apenas nasci!

     Quem não escreve uma carta?

Quem não fala de um assunto importantíssimo,

morrendo de costume e chorando de ouvido?

Eu que somente nasci!

Eu que somente nasci!

     Quem não se chama Carlos ou qualquer outra coisa?

Quem ao gato não chama gato gato?

Ai,que apenas eu nasci somente!

Ai, que apenas eu nasci somente!

césar vallejo

antologia poética

poemas póstumos I

trad. josé bento

relógio d´água

1992 

julio cortázar / instruções para cantar

Comece por partir os espelhos de casa, deixe cair os braços, olhe vagamente para a parede, esqueça-se.

Cante uma nota só e escute. Se ouvir (o que só acontecerá muito depois) algo como uma paisagem sumida no medo, com fogueiras entre as pedras, com silhuetas seminuas e de cócoras, creio que está no bom caminho, assim como se ouvir um rio onde vogam barcos pintados de amarelo e negro, se ouvir um sabor a pão, um mexer de dedos, uma sombra de cavalo.

Em seguida compre solfejos e um fraque e por favor, não cante pelo nariz, deixe Schumann em paz.

júlio cortázar

histórias de cronópios e de famas

manual de instruções

tradução de alfacinha da silva

editorial estampa

1973

mu ‘in besseisso / a rimbaud

quando Rimbaud se tornou negreiro

e lançou sua rede

sobre a Etiópia

para caçar leões pretos

cisnes pretos

abandonou a poesia…

como era honesto aquele rapazinho…

mas muitos poetas

se tornaram traficantes de escravos,

usurários

e não abandonaram a poesia.

no palácio do sultão os seus poemas

viraram portas e janelas

e não abandonaram a poesia…

elogiaram,

receberam medalhas e títulos,

ouro, prata e taças de pedra

e não abandonaram a poesia…

a marca do gendarme

a pegada do gendarme estava nos seus poemas

e não abandonaram a poesia…

como era honesto Rimbaud…

como era honesto aquele rapazinho.

mu  ‘in besseisso

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

trad. adalberto alves

assírio & alvim

2001

valter hugo mãe / existe uma arritmia ténue

existe uma arritmia ténue

no coração de quem recusou

o amor de outrem, um coração

ténue que se sobrepõe ao que

já se tem

valter hugo mãe

três minutos antes de a maré encher

quasi

2000

fernando pessoa / cansa ser, sentir dói, pensar destrui.

Cansa ser, sentir dói, pensar destrui.

Alheia a nós, em nós e fora,

Rui a hora, e tudo nela rui.

Inutilmente a alma o chora.

De que serve? O que é que tem que servir?

Pálido esboço leve

Do sol de Inverno sobre meu leito a sorrir...

Vago sussurro breve.

Das pequenas vozes com que a manhã acorda,

Da fútil promessa do dia,

Morta ao nascer, na esperança longínqua e absurda

Em que a alma se fia.

1-1-1921

fernando pessoa

poesias inéditas (1919-1930)

ática

1956