11 novembro 2019

nuno júdice / elegia



Demora-se o outono numa eclosão de frutos
secos: as taças onde puseste as mãos, sem
esperar que a chuva te molhasse os cabelos.
Ao fim da tarde, quando já parece noite,
as nuvens distraem-se com a falta de vento.
Esperam que lhes fales, como se as palavras
pudessem atravessar os limites da treva.
Ainda paras; e olhas para trás, onde os arbustos
te esperam numa hesitação de folhas. Depois
retomas o caminho. Deixo de te ver. É inverno.




nuno júdice
a fonte da vida
quetzal
1997








10 novembro 2019

alexander search / entrevista com alberto caeiro



Entre as muitas sensações de arte que devo a esta cidade de Vigo, sou-lhe grato pelo encontro que aqui acabo de ter com o nosso mais recente, e sem dúvida o mais original, dos nossos poetas.

Mão amiga me havia mandado desde Portugal, para suavização talvez, do meu exílio, o livro de Alb[erto] Caeiro. Li-o aqui, a esta janela, como ele o quereria, tendo diante dos meus olhos extasiados o (...) da baía de Vigo. E não posso ter senão por providencial que um acaso feliz me proporcionasse, tão cedo empós a leitura, travar conhecimento com o poeta glorioso.

Apresentou-nos um amigo comum. E à noite, ao jantar, na sala (...) do Hotel (...), eu tive com o poeta esta conversa, que eu ansiei poder converter-se em entrevista.

Eu dissera-lhe da minha admiração perante a sua obra. Ele escutára-me como quem recebe o que lhe é devido, com aquele orgulho espantoso e fresco que é um dos maiores atractivos do homem, por quem, de supor é, lhe reconheça o direito a ele. E ninguém mais do que eu lho reconhece. Extraordinariamente lho reconhece.

Sobre o café a conversa pôde intelectualizar-se por completo. Consegui levá-la, sem custo, para um único ponto, o que me interessava, o livro de Caeiro. Pude ouvir-lhe as opiniões que transcrevo, e que, não sendo, claro é, toda a conversa, muito representam, contudo, do que se disse.

O poeta fala de si e da sua obra com uma espécie de religiosidade e de natural elevação que, talvez, noutros com menos direitos a falar assim, parecessem francamente insuportáveis. Fala sempre com frases objectivas, excessivamente sintéticas, censurando ou admirando (raro admira, porém) com absolutismo, despoticamente, como se não estivesse dando uma opinião, mas dizendo a verdade intangível.

Creio que foi pela altura em que lhe disse da minha desorientação primitiva em face da novidade do seu livro que a conversa tomou aquele aspecto que mais me apraz transcrever aqui.

O amigo que me enviou o seu livro disse-me que ele era renascente, isto é, filiado na corrente da R[enascença] P[ortuguesa] mas eu não creio...
- E faz muito bem. Se há gente que seja indigna [?] da minha obra é essa.
O seu amigo insultou-me sem me conhecer comparando-me a essa gente. Eles
são místicos. Eu o menos que sou é místico. Que há entre mim e eles? Nem
o sermos poetas, porque eles o não são. Quando leio Pascoaes farto-me de rir.
Nunca fui capaz de ler uma coisa dele até ao fim. Um homem que descobre
sentidos ocultos nas pedras, sentimentos humanos nas árvores, que faz gente dos montes e das madrugadas (...)É como um idiota belga dum Verharen, que um amigo meu, com quem fiquei mal por isso, me quis ler. Esse então é inacreditável.
- A essa corrente pertence, penso, a Or[ação] à L[uz] de Junqueiro.
- Nem poderia deixar de ser. Basta ser tão má. O Junqueiro não é um poeta. É um [...] de frases. Tudo nele é ritmo e métrica. A sua religiosidade é uma coisa. A sua admiração da natureza é outra coisa. Pode alguém tomar a sério um tipo que diz que é (...) da luz misteriosa juntinho ao altar de Deus. Isto não quer dizer nada. É com coisas que não querem dizer nada, excessivamente nada, que as pessoas têm feito obra até agora. É preciso acabar com isso.
- E João de Barros?
- Qual? O contemporâneo... A personagem não me interessa. Detesto-a, como o futuro e o destino. A única coisa boa que há em qualquer pessoa é o que ela não sabe.

s.d.


fernando pessoa
pessoa por conhecer - textos para um novo mapa
teresa rita lopes
estampa
1990





09 novembro 2019

abdul cadre / se quiseres imaginar um mundo





47

Se quiseres imaginar um mundo
sem conflitos nem contradições,
imagina-o à imagem e semelhança
da tua verdadeira essência.

Torna-te um prisma de cristal
que a luz atravessa sem constrangimentos.

Realiza da luz desejos e segredos,
explode de cor e silencia.



abdul cadre
a razão das palavras cortadas muito rentes
(ou algumas heresias)
editora urutau
2019






08 novembro 2019

josé gomes ferreira / e ainda hoje por lá ando a correr



IV

E ainda hoje por lá ando a correr
na superfície das manhãs paradas
a gastar-me com os mortos
– e a deixar cair invenções de sombras nas estradas.


Depois perdi as mãos
de tanto escrever no musgo da parede
por baixo dum desenho obsceno inocente:

«Futuro,
deixa-me continuar a ter sede.»


                                  («Futuro.
                                  deixa-me continuar a ter sede.»
                                  Vou mandar desenhar este lema na bandeira
                                  vermelha com o meu brasão.)




josé gomes ferreira
poesia V
memória – I (1957-1958)
portugália
1973




07 novembro 2019

natália correia / o livro dos amantes



IV
Dá-me a tua mão por cima das horas.
Quero-te conciso.
Adão depois do paraíso
errando mais nítido à distância
onde te exalto porque te demoras.



natália correia
poemas
antologia poética
dom quixote
2018











06 novembro 2019

amalia bautista / o baile



Tu sonhas-me enquanto sonho contigo.
Ambos num salão muito requintado,
abraçados, dançando, comovidos.
Com a vista brilhante e a pele arrepiada,
os olhos carregados de desejo.
Os sapatos altíssimos conseguindo o milagre
de eu juntar os lábios ao teu ouvido.
Não escutamos a musica, não vemos as pessoas,
não interessa nada além do reencontro.
Sentimo-nos felizes como crianças,
primários e excitados como animais no cio.
Quando a negra vida nos despertar,
a diferentes horas e em diferentes camas,
a ansiedade e a dor voltarão a apanhar-nos
e os nossos sonhos serão sonhos só.


amalia bautista
estou ausente
tradução de inês dias
averno
2013





05 novembro 2019

eli ríos / se calhar não é o tempo o que importa








Se calhar não é o tempo o que importa
também não a realidade
nem sequer o onírico
porque a poesia só é o absurdo;
é, só, a escrita das mentiras da
memória/ lembranças/ sonhos
tergiversando pelo esquecimento – olvido – do passado


                                                                                 Acaso,
                                                                 tu estavas,
                                            certamente,
                                        ali,
enquanto dormias?



eli ríos
se calhar não é o tempo o que importa
editora urutau
2019






04 novembro 2019

joão luís barreto guimarães / a solidão dos homens cansados



A
cada dia que passa me sinto mais fatigado. Um
homem procura ternura
no seu regresso a casa (um
homem não vê o instante em que despe
o ultraje) quando
sai de pés descalços pelo soalho da tarde em
busca de um
copo de olvido. Um homem conhece a casa
pelo gato à janela –
duas pupilas acesas sentam-se
à sua mesa
sentam-se à mesa da alma. E a casa recebe o homem
com uma noite sempre nova
(um homem entrega tudo a quem o
salve do exílio)
quem lhe aplaque a solidão que existe nos
homens cansados.




joão luís barreto guimarães
nómada  (2018)
o tempo avança por sílabas
poemas escolhidos
quetzal
2019






03 novembro 2019

ricardo reis / vou dormir, dormir, dormir,



                                Nirvana


Vou dormir, dormir, dormir,
Vou dormir sem despertar,
Mas não dormir sem sentir
Que estou dormindo a sonhar.

Não insciência e só treva
Mas também estrelas a abrir
Olhos cujo olhar me enleva,
Que estou sonhando a dormir.

Constelada inexistência
Em que subsiste de meu
Só uma abstracta insciência
Una com estrelas e céu.

20-2-1928


fernando pessoa
poemas de ricardo reis
imprensa nacional - casa da moeda
1994








02 novembro 2019

josé pascoal / espera por mim



Espera por mim.

Estou a chegar
À tua janela
De vidro translúcido.

Serei esse pássaro
Que volta sem medo
À casa perdida
No céu da lonjura



josé pascoal
branza
editorial minerva
2019









01 novembro 2019

yorgos seferis / o velho



Passaram tantos rebanhos tantos pobres
e ricos cavaleiros, outros
das aldeias distantes passaram
a noite nas valetas da estrada
acenderam fogueiras contra os lobos, vês
a cinza? Negrejantes círculos cicatrizados.
Está cheio de marcas como a estrada.
Ao poço seco mais acima atiravam os cães
com raiva, não tem olhos está cheio
de marcas e é leve; o vento sopra;
não distingue nada conhece tudo,
bainha vazia de cigarra em árvore oca
não tem olhos nem nas mãos, conhece
a alba e o oceano conhece as estrelas
o sangue delas não o alimenta, nem sequer
está morto, não tem tribo não morrerá
esquecê-lo-ão simplesmente, nem sequer antepassado.
As unhas cansadas nos seus dedos
escrevem cruzes sobre lembranças podres
enquanto o turvo vento sopra. Está a nevar.

Vi a geada em redor dos rostos
vi os lábios húmidos as lágrimas geladas
no canto dos olhos, vi a linha
de dor junto das narinas e o esforço
nas raízes da mão, vi o corpo a acabar.
Nem solidão tem esta sombra amarrada
a um pau que secou que não verga
não se baixa para se deitar, não pode;
o sono espalharia as suas articulações
pelas mãos das crianças para brincarem.
Ordena como os ramos mortos
que se partem quando anoitece e o vento
acorda dentre os barrancos
ordena às sombras dos homens
não ao homem dentro da sombra
que não ouve excepto a voz baixa
da terra e do mar aí onde se juntam
à voz do destino. Está completamente de pé
na margem, entre novelos de ossos
entre pilhas de folhas amarelas:
gaiola vazia esperando
pela hora do fogo.


Drénòvô, fevereiro 1937



yorgos seferis
caderno de exercícios
poemas escolhidos
trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis
relógio d´água
1993








31 outubro 2019

charles simic / janeiro



Dedadas de criança
Numa janela gelada
De uma pequena escola.

Um império, li algures,
Mantém-se a si próprio graças
À crueldade nas suas prisões.



charles simic
o último soldado de napoleão
trad. francisco josé craveiro de carvalho
edições eufeme
2018










30 outubro 2019

octavio paz / vida pressentida



Relâmpagos ou peixes
na noite do mar
e pássaros, relâmpagos
na noite do bosque.

Os ossos são relâmpagos
na noite do corpo.
Oh mundo, tudo é noite
e a vida é relâmpago.



octavio paz
antologia poética
salamandra (1958-1961)
trad. luís pignatelli
publicações dom quixote
1984