zbigniew herbert / da mitologia

Primeiro era um deus da noite e da tempestade, ídolo negro e sem olhos, diante do qual saltavam nus e lambuzados de sangue. Mais tarde, nos tempos da república, eram imensos os deuses, com mulheres, filhos, camas desconjuntadas e raios que explodiam inofensivos. Por fim só os neuróticos supersticiosos carregavam no bolso pequenas estátuas de sal, representando o deus da ironia. À época não havia maior deus.

Vieram então os bárbaros. Também eles tinham em alta estima o pequeno deus da ironia. Esmagavam-no sob os calcanhares, adicionando-o depois aos seus manjares.

zbigniew herbert 

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de rui knopfli

assírio & alvim

2001

rui knopfli / a casa dos mortos

Sub-reptícia, uma certa gravidade

se apodera de nós: um travo

residual morde as comissuras

do sorriso. No olhar com que olhamos

se demora outro olhar. No aceno

da mão pesa uma lentura inusitada.

Percebemo-lo na aresta de indefinido

mal-estar, na amargura que dura

enquanto dura o tempo de uma

lembrança furtiva. No ar, talvez

que respiramos de tudo o que foi

e fomos e reverbera em nós

ardências e crepitações. Como um soluço

represo e interminável, eles persistem

desgarradamente presos à curvatura

dolorida dos nossos gestos. Eles

doem em nós uma presença muda

e grave. E emprestam a tudo

o que fazemos uma harmonia melancólica.

Com a maré baixa do seu terno desespero,

moram em nós que somos os vivos.

rui knopfli

memória consentida : 20 anos de poesia 1959-1979

imp. nac. casa da moeda

1982

bernardo soares / as coisas sonhadas só têm o lado de cá...

As coisas sonhadas só têm o lado de cá... Não se lhes pode ver o outro lado... Não se pode andar à roda delas... O mal das coisas da vida é que as podemos ir olhando por todos os lados... As coisas de sonho só têm o lado que vemos... Ter amores só puros como as nossas almas...

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

al berto / um dia a manhã limpa perturba

[4]

Um dia a manhã limpa perturba

o brilho molhado da boca -alastra

cicatrizando a fonte maligna do sangue

a fala ergue-se clara -sem dor

o tronco da árvore reverdece e

o mistério do voo dos pássaros sobe

á raiz viva do corpo -húmus

seiva fogo fundem lentamente -poeira

de lume vibrando

árvore volátil nascida no fundo da água

intensa - de novo

a respiração

al berto

o último coração do sonho

editora quasi

2000

federico garcia lorca / aldeia

 
Sobre o monte nu
um calvário.
Água clara
e olivais centenários.
Pelas vielas
homens embuçados
e nas torres
cataventos girando.
Eternamente
girando.
Oh, aldeia perdida,
na Andaluzia do pranto!
 
 
 
federico garcia lorca
antologia da poesia espanhola contemporânea
trad. de josé bento
assírio & alvim
1985

jorge luís borges / a trama

No segundo pátio

a torneira periódica goteja,

fatal como a morte de César.

Ambas são peças da trama que abarca

o círculo sem princípio nem fim,

a âncora do fenício,

o primeiro lobo e o primeiro cordeiro,

a data da minha morte

e o teorema perdido de Fermat.

Essa trama de ferro

pensaram-na os estóicos como um fogo

que morre e que renasce como a Fénix.

É a grande árvore das causas

e dos ramificados efeitos;

nas suas folhas estão Roma e Caldeia

e o que vêem os rostos de Jano.

O universo é um dos seus nomes.

Nunca ninguém o viu

e nenhum homem pode ver outra coisa.

jorge luís borges

obras completas 1975-1985 vol. III

a cifra (1981)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

nuno vidal / coda

Quando falas duma estrela

falas da ruiva, da polícia,

de ti? Falas da falta.

Uma cova de leite.

Pode ser um brilho que prende

o casaco, um talismã de procela.

Aquilo fica connosco até

de madrugada, quando reparamos

obriga-nos a não dormir

e por vezes tossimos um pouco.

Mas ninguém sabe da cera

iluminada por trás, pensa

cada fervor de solitário.

Depois vem a ver uma fotografia

de novecentos e sessenta e sete

e lá está bem melhor. Com

semelhante sediela se ata

o gosto para versos para ninguém.

Há uma rapariga que vê.

Liga com a sua infância

e vai tornar a filosofia inútil.

nuno vidal

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

gil de carvalho / amazonas

Em Manaus, por esta altura nadavas

Respirando longe do jacaré,

Na posse dos segredos da beleza

O fumo dos camiões era uma seca

Homenagem, quase intacta, à floresta.

E o sabiá, forasteiro,

Sabia tanto, que era

O princípio, o meu

Olhar seguia-te, voava alto,

Eras nova, esguia, carne do rio:

Piranhas sangravam o boi

Mas quem é que via?

Em Manaus nadavas por essa altura

E eu também, nas águas sem fumo

De uma calçada fria. Carreto

Do exílio que desfaz o teu cabelo

Vermelho – sem medo da agonia.

gil de carvalho

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

pier paolo pasolini / poemas mundanos

21 de Junho de 1962

Trabalho o dia todo como um monge

e à noite vagueio, como um gato

à cata de amor… Vou sugerir

à Cúria que me santifique.

Com efeito, respondo à mistificação

com a mansidão. Olho com olhos

de imagem os que vão linchar-me.

Observo o meu massacre com a coragem

serena de um sábio. Pareço

sentir ódio, mas escrevo

versos cheios de amor atento.

Estudo a perfídia como um fenómeno

fatal, como se dela não fosse objecto.

Tenho pena dos jovens fascistas,

e aos velhos, que são para mim formas

do mais horrível mal, oponho

apenas a violência da razão.

Passivo como um pássaro que, voando,

tudo vê, e, no seu voo para o céu,

leva no coração a consciência

que não perdoa.

pier paolo pasolini

de «la realtà»

poemas

trad. maria jorge vilar de figueiredo

assírio & alvim

2005

camilo pessanha / quem poluiu...

Quem poluiu, quem rasgou os meus lençóis de linho,

Onde esperei morrer - meus tão castos lençóis?

Do meu jardim exíguo os altos girassóis

Quem foi que os arrancou e lançou no caminho?

Quem quebrou (que furor cruel e simiesco!)

A mesa de eu cear - tábua tosca de pinho?

E me espalhou a lenha? E me entornou o vinho?

- Da minha vinha o vinho acidulado e fresco...

Ó minha pobre mãe!... Nem te ergas mais da cova.

Olha a noite, olha o vento. Em ruína a casa nova...

Dos meus ossos o lume a extinguir-se breve.

Não venhas mais ao lar. Não vagabundes mais,

Alma da minha mãe... Não andes mais à neve,

De noite a mendigar às portas dos casais.

camilo pessanha

miguel torga / perplexidade

Hesito no caminho.

Ninguém segue este rumo…

É noutra direcção

Que o vento leva o fumo

Das paixões…

Chegar, sei que não chego,

De nenhuma maneira;

Mas queria ao menos ir no lírico sossego

De quem não se enganou na estrada verdadeira.

E não vou.

Cada vez mais sozinho

Na solidão,

Duvido da certeza dos meus passos.

Vejo a sede ancestral da multidão

Voltar costas às fontes que pressinto,

E fico na mortal indecisão

De afirmar ou negar o cego instinto

Que me serve de guia e de bordão.

miguel torga

câmara ardente

1962

saint-john perse / estrofe

I

…Estreitos são os barcos, estreita a nossa cama.

Imensa a extensão das águas, mais vasto o nosso império

Nos quartos fechados do desejo.

Entra o Verão, que vem do mar. ao mar apenas, diremos

Que estrangeiros fomos nas festas da Cidade, e que astro su-

bindo das festas submarinas

                Veio certa noite, sobre a nossa cama, farejar a cama do divino.

                Em vão a terra vizinha traça para nós a sua fronteira. Uma

mesma vaga pelo mundo, uma mesma vaga desde Tróia

                Rola a sua anca para nós. Num mar alto longe de nós foi

outrora  impresso este sopro…

                E certa noite foi grande o rumor nos quartos: a própria

morte, com um som de búzios, não se faria ouvir!

                Amai, ó casais, os barcos; e o mar alto dentro dos quartos!

                A terra chora certa noite os seus deuses, e o homem caça as

bestas fulvas; as cidades gastam-se, as mulheres sonham… Que

para sempre paire à nossa porta

                Essa alvorada imensa que se chama mar – elite de asas e le-

vantamento de armas, amor e mar do mesmo leito, amor e mar

no mesmo leito –

e de novo este diálogo nos quartos:

saint-john perse

habitarei o meu nome

antologia

tradução de joão moita

assírio & alvim

2016

tamura ryuichi / país longínquo

O meu sofrimento

É simples

     Tal como para cuidar de um animal de um país longínquo

     Não é necessário um tratador

A minha poesia

É simples

     Tal como para ler uma carta de um país longínquo

     Não são necessárias lágrimas

As minhas alegrias e penas

Ainda são mais simples

     Tal como para matar um homem de um país longínquo

     Não são necessárias palavras

tamura ryuichi

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de josé alberto oliveira

assírio & alvim

2001