al berto / retrato de fugitivo por paulo nozolino

caminha pela solidão nocturna dos quartos de hotel

e de fotografia em fotografia chega exausto

ao minucioso poema a preto e branco

mas já não o surpreende a violenta visão do mundo

este lento destroço que um líquido sussurro de prata

revela a partir de iluminada fracção de segundo

e bebe

e ama

e foge de si mesmo

com a leica pronta a ferir como uma bala ecoando

no fundo da memória um néon uma pedra

uma arquitectura de luz e sombra ou um deserto

onde se debruça para retocar os dias com um lápis

na certeza que sobreviverá a estes perfeitos acidentes

e estes restos de corpos a pouco e pouco turvos

pelo tempo pelo sono ou pela melancolia

mas regressa sempre à transumância das cidades

quando a alba do flash prende o furtivo gesto

sobre o papel fotográfico morre o misterioso fugitivo

depois

vem o medo

que se desprende do olhar imobilizado e do rosto

nasce uma vida de infinito caos

al berto

transumâncias

o medo

assírio & alvim

1997

bernardo soares / há momentos…

Há momentos em que cada pormenor do vulgar me interessa na sua existência própria, e eu tenho por tudo a afeição de saber ler tudo claramente. Então vejo — como Vieira disse que Sousa descrevia — o comum com singularidade, e sou poeta com aquela alma com que a crítica dos gregos formou a idade intelectual da poesia. Mas também há momentos, e um é este que me oprime agora, em que me sinto mais a mim que às coisas externas, e tudo se me converte numa noite de chuva e lama, perdida na solidão de um apeadeiro de desvio, entre dois comboios de terceira classe.

fernando pessoa

livro do desassossego

por bernardo soares

marcelino vespeira / ainda-agora-já conhecido-camarada-amigo

O ainda-conheido

profissionalmente

arruma a sua mão direita

no meu ombro esquerdo

profissionalmente

desarticula-se jubiloso

em frases mensageiras

 – Deixa-te disso meu rapaz…

a vida são dois dias!

O que é preciso é esfolar…

esfolar seja o que for,

esfolar – percebes?...

E eu não percebi.

O agora-camarada

profissionalmente

em calores clandestinos

de olhadelas-antes

profissionalmente

revoluciona-se em arco

numa máxima bem quente

 – Isto qualquer dia vira-se…

ai vira-se?

O que é preciso é ter olho,

olho – percebes?

E eu não percebi.

O já-amigo

profissionalmente

em palmadinhas cultas

nos meus ombros

profissionalmente

modela símbolos

de sabidas vitórias

 – Eu também já fui assim…

mas isso passa-te!

É questão de tempo,

de tempo – percebes?

E eu não percebi.

Os olhos do

ainda-agora-já

conhecido-camarada-amigo

profissionalmente

procuram as casas dos meus botões

E eu que nas casas

tinha os botões meus

por causa das correntes de ar

saldo a viagem

do ainda-agora-já

conhecido-camarada-amigo.

E ainda-agora-já

conhecido-camarada-amigo

sem olhos de viagem

sem casas de botões

com botões nas casas

dispara o adeuzinho final

glacé e de bom gosto

 –É pá tens a mania…

deves ser bestial!

Mas eu não te percebo,

não te percebo – percebes?...

E eu não percebi.

marcelino vespeira

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

cesare pavese / paisagem I

(para o Frango)

Aqui no alto, deixa de haver culturas. São só fetos

e penedos nus e esterilidade.

Aqui já não serve para nada o trabalho. O cume está queimado

e a única frescura é a respiração. É uma grande fadiga

chegar cá acima: o eremita subiu até aqui uma vez

e desde então ficou-se por aí a recuperar forças.

O eremita veste-se com peles de cabra

e exala um cheiro almiscarado de animal e tabaco

que impregnou a terra, as silvas e a gruta.

Quando se põe a fumar cachimbo, longe das pessoas, ao sol,

se o perco de vista nunca mais o encontro, pois é da cor

dos fetos crestados. Vêm cá visitá-lo pessoas

que caem prostradas em cima duma pedra, a suar e a arfar,

e encontram-no estendido, com os olhos no céu,

a respirar profundamente. Um trabalho ele fez:

deixou crescer a barba, emaranhada, sobre o rosto encardido,

meia dúzia de pelos arruivados. E deposita os excrementos

num descampado, a secar ao sol.

As encostas e os vales desta colina são verdes e profundas.

Entre vinhas, os carreiros trazem bandos estouvados

de raparigas, vestidas de cores violentas,

que fazem festas à cabra e lançam gritos para a planície.

Às vezes entrevêem-se filas de cestos de fruta,

mas não sobem até cá cima: os camponeses levam-nos para casa

às costas, curvados, e voltam a mergulhar na folhagem densa.

Têm mais que fazer do que ir ver o eremita

os camponeses, sobem, descem, e dão-lhe forte na enxada.

Quando lhes dá a sede, bebem uma golada: com o gargalo da garrafa

de vinho na boca, erguem os olhos para o cume crestado.

A meio da manhã, pela fresca, estão já de regresso, arrasados

de trabalho desde o romper do dia, e se passa um pedinte,

toda a água que os poços deitem no meio das colheitas

é para ele, que a beba. Dizem piadas aos grupos de mulheres

e perguntam-lhes porque é que, ali com tanta colina,

não se põem a torrar ao sol, vestidas de pele de cabra.

cesare pavese

diversos nº.1

trad. carlos leite

eugénio de andrade / conselho

Sê paciente: espera

que a palavra amadureça

e se desprenda, como um fruto,

ao passar o vento que a mereça.

eugénio de andrade

poemas

edit. inova

1971

vicente valero / mar sem caminhos

II

Feliz aquele que um dia, depois de ter sulcado

os mares do planeta e de ter conhecido

a terra desolada, a noite dos homens,

cansado se dirige para uma pátria pobre

que é herança e conquista:

uma pátria no seu peito, onde o amor e o ódio

ancoraram com lendas e habitaram o mundo,

e foram para sempre o centro das sãs obras

e dos seus pensamentos: uma pulsação ignorada,

ainda que firme e profunda.

E agora que o sabe, medita e já não sofre.

vicente valero

trípticos espanhóis (2º)

tradução de joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

alberto caeiro / leve

Leve, leve, muito leve, 

Um vento muito leve passa, 

E vai-se, sempre muito leve. 

E eu não sei o que penso 

Nem procuro sabê-lo.

  

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

herberto helder / talvez certa noite uma grande mão anónima tenha por mim

talvez certa noite uma grande mão anónima tenha por mim,

um a um, lado a lado, escavando,

escrito os nomes,

um a um escrito os nomes esquecidos,

e entre os nomes mais obscuros o mais desmemoriado deles

                                                                                                    todos,

e eu esteja atrás vivendo desse próprio esquecimento,

a mão cortada, cortado o nome, além da morte escrita,

pelo buraco da voz o nome escoado para sempre

  

herberto helder

servidões

assírio & alvim

2013

elizabeth bishop / uma arte

A arte de perder não é difícil de se dominar;

tantas coisas parecem cheias de intenção

de se perderem que a sua perda não é uma calamidade.

Perder qualquer coisa todos os dias. Aceitar a agitação

de chaves perdidas, a hora mal passada.

A arte de perder não é difícil de se dominar.

Então procura perder mais, perder mais depressa:

lugares e nomes e para onde se tencionava

viajar. Nenhuma destas coisas trará uma calamidade.

Perdi o relógio da minha mãe. E olha! a última, ou

a penúltima, de três casas amadas desapareceu.

A arte de perder não é difícil de se dominar.

Perdi duas cidades encantadoras. E, mais vastos ainda,

reinos que possuía, dois rios, um continente.

Sinto a falta deles, mas não foi uma calamidade.

 – Mesmo o perder-te (a voz trocista, um gesto

que amo) não foi diferente disso. É evidente

que a arte de perder não é muito difícil de se dominar

mesmo que nos pareça (Toma nota!) uma calamidade.

elizabeth bishop

geografia III

trad. maria de lourdes guimarães

relógio d´água

2006

michel foucault / talvez um dia já não saibamos bem o que foi a loucura

Talvez um dia já não saibamos bem o que foi a loucura. O seu rosto ter-se-á fechado sobre si mesmo não mais permitindo decifrar os rastos que deixou. E, ao olhar ignorante, os próprios rastos conseguirão ser mais do que simples marcas negras? Quando muito farão parte de configurações que agora não saberíamos desenhar mas no futuro serão códigos indispensáveis para nos tornarmos legíveis, nós e a nossa cultura. As nevroses pertencerão às formas constituintes (e não aos desvios) da nossa sociedade. Tudo o que hoje sentimos sobre a forma do limite, ou do estranho, ou do insuportável, ter-se-á reunido à serenidade do positivo. E o que para nós designa actualmente este Exterior arrisca-se um dia a designar-se a nós.

Apenas sobrará o enigma desta Exterioridade. Perguntar-se-á, então, que estranha delimitação era essa que interveio desde o mais fundo da Idade Média até ao Séc. XX e, quem sabe, se além dele. Por que rejeitou a cultura ocidental, desde os primórdios, aquilo que ela própria teria podido tão bem reconhecer-se – ou se reconheceu, de facto, de uma forma oblíqua? Por que teria, claramente desde o Séc. XIX mas na verdade desde a idade clássica, afirmado que a loucura era a desnuda verdade do homem e, apesar disso, a colocou num espaço neutralizado e pálido em que surgia como que anulada? Por que recolheu as palavras de Nerval e Artaud, por que se reencontrou nelas e não neles?

Assim se há-de vergar a viva imagem da razão em fogo. Esse jogo tão familiar que é olharmos para o outro extremo de nós na loucura e pormo-nos à escuta de vozes que, chegadas de tão longe, de perto nos dizem o que somos; esse jogo com as suas regras, tácticas, invenções, artimanhas, toleradas ilegalidades, já não passará de um ritual complexo cujos significados terão sido reduzidos a cinza. Qualquer coisa como a atenção ambígua que a razão grega dispensava aos seus oráculos. Ou ainda como essa instituição gémea, desde o Séc. XIV cristão, das práticas e dos processos de feitiçaria. Nas mãos das culturas históricas não sobrará mais do que as medidas codificadas do internamento, as técnicas da medicina e, por outro lado, a inclusão súbita, irruptiva, da palavra dos banidos na nossa linguagem.

michel foucault

história da loucura na idade clássica

(august strindberg

inferno

trad. aníbal fernandes

& etc

1978)

antónio ramos rosa / quem bate a uma porta de folhas na noite

Quem bate a uma porta de folhas na noite

uma porta de folhas na noite

Quem toca a dura casca do teu nome na noite

a uma porta de folhas

Uma porta de folhas uma porta

Quem bate a essa porta de folhas

Quem bate a essa porta de folhas na noite

Quem bate a essa porta sou eu

antónio ramos rosa

matéria de amor

editorial presença

1985

antónio pedro / narciso

  

                Não me crio nem me invento, aceito-me como sou na minha humanidade… e com nervos, com músculos, com as voltas do cérebro para imaginar e as voltas dos intestinos para a vida, dentro das voltas da vida, não como se andasse sozinho, mas torto e acompanhado, triste e com a pele alegre de olhar os outros e de sentir o vento através da camisa e sobre as pálpebras fechadas, como nas tardes de moleza em braços de mulher.

                Faço dos meus joelhos escada para os meus ossos, e em tudo de cima é que ponho a minha carne cheia de cerebrosinhos à flor da pele, tal como nasci.

              Por isso, Narciso pelos meus dedos, sinto-me a vida que tinha de viver, e gosto dos meus olhos – segredos duma alcova aonde me possuo.

quási canções

1932

antónio pedro

antologia poética

obras clássicas da literatura portuguesa séc. xx

edição de fernando matos oliveira

angelus novus, editora

1998

antónio osório / circo

E súbito na rua desfilaram

os fatigados elefantes

e símios, bobos de bobos, anões

falsamente ledos, a trapezista

que me deu vontade de chorar,

aqueles seres, os palhaços, que traziam

o admirável grotesco dos homens,

os cavalos, brancos já por sua idade

e a jaula viajante dos leões,

estendidos, expectantes como sáurios.

E por uma contorcionista,

Que torturava o corpo,

apaixonei-me:  enredada em mim,

como serpente, estava a sua alma.

antónio osório

casa das sementes, poesia escolhida

a matéria volátil

assírio & alvim

2006