ruy belo / lugar onde

Neste país sem olhos e sem boca

hábito dos rios castanheiros costumados

país palavra húmida e translúcida

palavra tensa e densa com certa espessura

(pátria, de palavra apenas tem a superfície)

os comboios são mansos têm dorsos alvos

engolem povoados limpamente

tiram gente de aqui põem-na ali

retalham os campos congregam-se

dividem-se nas várias direcções

e os homens dão-lhes boas digestões:

cordeiros de metal ou talvez grilos

que mãe aperta ao peito os filhos ao ouvi-los?

Neste país do espaço raso do silêncio e solidão

Solidão da vidraça solidão da chuva

país natal dos barcos e do mar

do preto como cor profissional

dos templos onde a devoção se multiplica em luzes

do natal que há no mar da póvoa de varzim

país do sino objecto inútil

única coisa a mais sobre estes dias

Aqui é que eu coisa feita de dias única razão

vou polindo o poema sensação de segurança

com a saúde de um grito ao sol

combalido tirito imito a dor

de se poder estar só e haver casas

cuidados mastigados coisas sérias

o bafo sobre o aço como o vento na água

País poema homem

matéria para mais esquecimento

do fundo deste dia solitário e triste

após as sucessivas quebras de calor

antes da morte pequenina celular e muito pessoal

natural como descer da camioneta ao fim da rua

neste país sem olhos e sem boca

ruy belo

país possível

todos os poemas II

assírio & alvim

2004

fiama hasse pais brandão / quando eu vir vaguear por dentro da casa

Quando eu vir vaguear por dentro da casa

o abeto que cresceu no bosque, hei-de

ajoelhar no soalho. Todas as coisas

comunicam entre si a totalidade das suas formas.

A mão que vai surgir do abeto apontará para mim.

Tenho de despir as tiras de brocado que envolvem as veias,

as cadeias de ouro dos rins. Deixar

que as unhas longas da árvore passem

entre mim e o imo dos quartos interiores da casa.

Se essa figura imponente, a árvore, me reconhecer,

vou interromper o que escrevo, esperar ansiosa

atracção que a insónia desse vulto

há - de exercer sobre mim. Rodo

até à tontura da morte.

           Torturo-me

até à alegria. Encontro na casa

o tema da despossuição e a agonia.

A pobreza antiga com que o corpo cai

para uma vala. Preso apenas às pérolas

que tinem nas orelhas. Dante deixou-nos resvalar,

com os cânones clássicos, como se o poema

fosse uma escada. É-o, quando as figuras austeras

da Natureza perseguem os mortais. Querem confirmar

a sua configuração. Querem ser

reais, quando se aproximam.

Vai para diante da minha face, ao fundo.

Vem dos recantos, onde já não é a silhueta volúvel

enovelada pelo vento, à janela. Com lentidão

arrasta a forma táctil até à passagem do poema.

Sou eu que me vergo ao domínio.

Que me poise a marca incandescente na testa.

Tocará na meninge como num cofre.

Aceito coroas para depor sobre mim.

Deixo os pés do abeto empurrar

com a biqueira violetas. A fragrância

delas leva-me a imaginar poemas

em branco. Depois de percorrer um longo encadeamento

de sílabas sou outra. Vejo assomar a natureza nua.

fiama hasse pais brandão

área branca

1978

eugénio de andrade / a paixão

Levanto a custo os olhos da página;

ardem;

ardem cegos de tanta neve.

Faz dó esta paixão pelo silêncio,

pelo sussurro do silêncio,

pelo ardor

do silêncio que só os dedos adivinham.

Cegos, também.

eugénio de andrade

robert creeley / bailarinos imóveis

Lanço o tema

com uma cadência

de velha e doce

canção de amor ─

Não há mal

na emoção

nem em recordar tudo

o que se pode ou quer.

Deixa que a música frágil, abafada

derrame o seu fascínio

e enfeitice quem quiser,

bailarinos imóveis à lua.

robert creeley

poesia do mundo

tradução de graça capinha

afrontamento

1995

sebastião da gama / cansaço

Não quero amar nem ser amado…

Quero ficar estúpido e cansado

a este canto, e só.

Batido pelo Vento,

sem conforto, sem pão, sem alegria.

E se eu chamar não venhas.

(Que eu não hei-de chamar-te…)

No entanto, Amor, não saias para longe.

É que eu posso, apesar de tudo quanto digo,

chamar por ti.

E era tão bom saber que me escutavas!...

E era tão bom sentir que perdoavas!...

sebastião da gama

cabo da boa esperança

pecado original

ed. ática

1959

charles simic / história verdadeira

Que não se pode contar em palavras

Como uma mosca no mapa do mundo

Na montra da agência de viagens.

Aquela rua no calor da tarde

Sem ninguém a não ser meu idoso pai

De cabeça encostada ao vidro

Para a ver melhor

Enquanto ela arrasta a sua sombra filiforme

De Nova Iorque até Xangai.

Nem sabe se há-de acordar o amigo,

O barbeiro, que dormita ali ao lado

Com um lenço a tapar-lhe a cara.

  

charles simic

traduzido por josé lima

diversos nr. 2

al berto / noutros tempos

noutros tempos

quando acreditávamos na existência da lua

foi-nos possível escrever poemas e

envenenámo-nos boca a boca com vidro moído

pelas salivas - noutros tempos

os dias corriam com a água e limpavam

os líquenes das imundas máscaras

al berto

horto de incêndio

assírio & alvim

1997

ruy cinatti / algures na beira

A paz das aldeias entre montanhas…

Casa agranitadas, telhados de ardósia,

ruas de terra e de pedra solta,

videiras alçadas em árvores de limo…

Passear por estes campos à beira das coisas

é um supremo bem que não de alcança

senão a caminho do nosso destino.

6/12/76

ruy cinatti

56 poemas

de «paisagens»

relógio d´água

1992

josé gomes ferreira / as crianças

XIII

As crianças

atiravam o Sol umas às outras

a brincarem no pátio

entre gritos alegres de poeira.

Não percebo porque os deuses

em vez de viverem com os homens

nos esperam na sombra

com caveiras de incenso

e invenção de pequenos enredos na morte

para entreter o silêncio.

josé gomes ferreira

memória ─ I 1957-1958

poesia V

portugália

1973

antónio gedeão / poema da malta das naus

Lancei ao mar um madeiro,

espetei-lhe um pau e um lençol.

Com palpite marinheiro

medi a altura do Sol.

Deu-me o vento de feição,

levou-me ao cabo do mundo,

pelote de vagabundo,

rebotalho de gibão.

Dormi no dorso das vagas,

pasmei na orla das praias,

arreneguei, roguei pragas,

mordi peloiros e zagaias.

Chamusquei o pêlo hirsuto,

tive o corpo em chagas vivas,

estalaram-me as gengivas,

apodreci de escorbuto.

Com a mão esquerda benzi-me,

Com a direita esganei.

Mil vezes no chão, bati-me,

outras mil me levantei.

Meu riso de dentes podres

ecoou nas sete partidas.

Fundei cidades e vidas,

rompi as arcas e os odres.

Tremi no escuro da selva,

alambique de suores.

Estendi na areia e na relva

mulheres de todas as cores.

Moldei as chaves do mundo

a que outros chamaram seu,

mas quem mergulhou no fundo

do sonho, esse, fui eu.

O meu sabor é diferente.

Provo-me e saibo-me a sal.

Não se nasce impunemente

nas praias de Portugal.

  

antónio gedeão

camilo pessanha / floriram por engano as rosas bravas

Floriram por engano as rosas bravas

No Inverno: veio o vento desfolhá-las...

Em que cismas, meu bem? Porque me calas

As vozes com que há pouco me enganavas?

Castelos doidos! Tão cedo caístes!...

Onde vamos, alheio o pensamento,

De mãos dadas? Teus olhos, que um momento

Perscrutaram nos meus, como vão tristes!

E sobre nós cai nupcial a neve,

Surda, em triunfo, pétalas, de leve

Juncando o chão, na acrópole de gelos...

Em redor do teu vulto é como um véu!

Quem as esparze — quanta flor! —, do céu,

Sobre nós dois, sobre os nossos cabelos?

camilo pessanha

sophia de mello breyner andresen / carta aos amigos mortos

Maria Barroso (2-05-1925 / 7-07-2015)

Eis que morrestes - agora já não bate

O vosso coração cujo bater

Dava ritmo e esperança ao meu viver

Agora estais perdidos para mim

- O olhar não atravessa esta distância -

Nem irei procurar-vos pois não sou

Orpheu tendo escolhido para mim

Estar presente aqui onde estou viva.

Eu vos desejo a paz nesse caminho

Fora do mundo que respiro e vejo.

Porém aqui eu escolhi viver

Nada me resta senão olhar de frente

Neste país de dor e incerteza.

Aqui eu escolhi permanecer

Onde a visão é dura e mais difícil

Aqui me resta apenas fazer frente

Ao rosto sujo de ódio e de injustiça

A lucidez me serve para ver

A cidade a cair muro por muro

E as faces a morrerem uma a uma

E a morte que me corta ela me ensina

Que o sinal do homem não é uma coluna.

E eu vos peço por este amor cortado

Que vos lembreis de mim lá onde o amor

Já não pode morrer nem ser quebrado.

Que o vosso coração que já não bate

O tempo denso de sangue e de saudade

Mas vive a perfeição da claridade

Se compadeça de mim e de meu pranto

Se compadeça de mim e do meu canto.

sophia de mello breyner andresen

livro sexto

1962

martin earl / no instituto

Peter  nadava por entre palavras, arrastando o corpo

com os músculos da boca. Nasceste

numa bicicleta a caminho de uma cimenteira.

À tua mesa o pão ia de mão em mão, resmungando.

Os olhos deles pareciam codornizes dispersas

debaixo da atalaia. As vozes eram o arfar reverso

dos fios, quando os eléctricos tocavam o passeio. Misha

escutava intensamente enquanto o assunto mudava para o-de-

                                                                                 -coração-despedaçado,

uma marca verde no papel diante dele, como Bach.

Acendeste o fogão de louça amarela com carvão

ordinário, grácil como uma frase. Pontus mentiu sobre Belman,

alterou os factos da biografia, para se

distanciar, como o sossego do pátio por detrás

do instituto. Por detrás de certas palavras os homens moveram-se

como ficheiros por detrás de divisórias, já não

pensando em si como almas dentro de corpos, mas

como fundas gavetas de metal sobre calhas. Peter

voltou a Rilke, as oitavas de uma única frase,

a mão com a batuta tecedeira, rolando sobre si própria

no ar, que parecia brilhar de calor cansado.

O poema acabou, segundo Pontus, entre

duas cidades, com alguém que perde a capacidade

de agir, entre uma fieira de prédios, de altos arcos

abatidos, neve no ar, mas sem nevar.

martin earl

poesia do mundo

trad. maria irene ramalho

edições afrontamento

1995