fernando lemos / dia de descanso

Hoje reservo o dia inteiro para chorar

É o domingo decadente     em que muitos

esperam pela morte de pé

É o dia do sarro que vem à boca da mediocridade

circular dos gestos que andam disfarçados de gestos

dos amores que deram em estribilhos

das correrias pederásticas para o futebol em calções

mais o melhor fato e a mesquinhez nacional dos 10%

de desconto em todo o vestuário

E choro     choro     porque a coragem

não me falta para tudo isto e assisto

na nega de me ceder ao braço dado

Precisarei de um cansaço mas

lá estavam espertas

as mil e não sei quantas lojas abertas

para mo vender!

Mas hoje é domingo

Lá está o chão reluzente de martírio

e nem já o sonho me dá de graça o ter por não ter

já nem o amor que suponho me dá o sonho de ser

E choro de coragem     isto é

as lágrimas hão-de cair secas nas minhas mãos

Falo cristalinamente sozinho

procurando entre as paredes e as varandas que vão cair

algum acaso     isto é

o eco de qualquer drama vazio

Espero como quem espera

o momento de posse entre dois ponteiros

de torneira em torneira nas súplicas febris

em que me trago aquecendo as mãos nas orelhas

para as não cortar em gritos

Espero e entretanto o mundo não se cansa

de me dar drogas para dormir e criar

novelos de lã à volta do coração

Não me lastimo     grito

Quero que estas correntes da boca se tornem úteis

e não ficar pr`aqui moldado estátua

em verdete de ser chorado

A tropeçar onde não há perigo

com calçado duro a pisar as nuvens

neste tão estreitado mundo

Choro hoje o dia todo e lembro-me o que disso

podem pensar os homens das ideias revolucionárias e choro

choro de coragem e para os microfones da revolução

As lágrimas e a revolução são como a morte de cada um

Cá do meu alto não de desce por escadas mas por desalento

por amor ao chão da terra que me pisam

e choro neste dia burguês fazendo cá a minha revolução

alheia às tais guerras de papel químico

Espero sem esperança mas certo

do que espero como de saber que um homem

não chora     e choro

Choro hoje porque reservei o dia inteiro para chorar

porque é domingo e o que espero não é a morte de pé

talvez a coragem de que o mundo não esteja certo

Uma vez era ainda pequeno

chorei ao ver um prédio desabitado

Moro nele mesmo aos domingos e rio-me

das revoluções que ameaçam de pôr ou tirar-me as janelas

Sei que nada adianta

Vi o prédio desabitado era eu muito pequeno

Nele me reservo hoje o dia todo à liberdade de me dar

ao choro da coragem de esperar

E espero porque mesmo que o  mundo fique desabitado

um grito afinal terá assim o seu eco

Enquanto durar este domingo     vou chorar gradualmente

até que a noite me venha

cobrir o corpo de abafo quente

Então sairei à procura da prostituta cega

para lhe contar junto ao peito

como as pessoas se comportam aos domingos

fernando lemos

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

de perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

fernando luís / num café de bolonha

1

Saíu de um nome sem eco

e está sentado à minha mesa.

Com o sorriso pronto

a contornar o tédio a

quietude da minha existência.

O olhar tão nublado

como pisada erva e carvão

desenhava a fútil harmonia

entre alma e desejo,

vontade e o remoinho dela

cá fora.

Ali estava sem ocasião

para o destino. Por outras

palavras,

nunca quis olhar a agitada

superfície do lago

nem perder o seu rosto.

2

Desceu a ponte

e caminhou pela fria margem.

As infiguráveis alegrias

da sua vida, os amigos,

a amargura.

A cruel sedução dos corpos

roubara-lhe repouso

e juventude.

Ao sorriso seguiu-se

o esgar, à esperança

o trajecto

entre o café, a cama

e a afeiçoada ponte do jardim.

3

Em dia não a imagem

de ti se desfoca, desagrega-se

a veloz intenção da partilha

em dia aziago te esmorece

a tez, o pulso e a perícia

das mãos outrora plenas.

O suor das noites fortalece

a memória, suas lacunas,

rompe-se o tendão do ombro

em sangue, estás livre és

o vazio, um escombro,

o pronome esfacelado na parede,

cão, cão da morte foge e vai,

que te açoite em fogo

a mão do Senhor,

te afogue, te conduza

para ofegante tédio.

Que em dia não

te desfaçam a vida

e o recusado coração.

4

De quando em quando há

um precipício, um desatino nas coisas,

encadeamentos nebulosos a que

nos levam palavras, olhares.

Nada altera a substância do mundo,

nem o acreditado sentimento nem,

em irradiado poder,

a inesperada metáfora.

Tudo está no vazio,

nesse estremecimento. Tu, mesmo

tu, levas o teu nome ao impasse,

à perda das coisas nele contidas.

É então, de quando em quando,

que voa a trave do pensamento,

a pedra da alma, o sangue,

o sangue encordoado e brilhante

e acordas impaciente,

parado, e te afundas

na ideia de morte.

5

Um momento, deixa-me.

Não és quem quero, ver-te

turva o sentido desta realidade,

da ponte sobre o tejo,

cacilhas, o inverno

de temporais lá para dezembro.

Procuro-te no descampado

irreal das madrugadas, escadinhas

da praia acima, escolas gerais,

costa do castelo numa pequena

melodia sem parecença sem ninguém.

Por isso, esqueçamos

coisas por dizer, hábeis

silêncios, loas,

porque o sentimento em

ti posto se entrelaça em meias-águas.

Uma pausa,

um abanar de cornos

e a paisagem voltará,

estou certo,

com seu insolente ímpeto,

sua altiva harmonia.

6

Desta névoa em cerco

crescem rosas para ti,

o nublado anil das quimeras,

riscos de um destino dilacerado.

A paz das águas sobre

o mundo reacende o torpor

de Deus encarcerado, a memória

do estrangeiro deposto sob

a tua vida, sobressalto do sangue,

do inquieto, imortal e solitário

sopro a que se chama alma.

E com uma pedra engastada

em cada gesto vais

matar o chacal dos teus sonhos,

dessa névoa em cerco imaginada.

7

Este forte zumbido nas palavras,

no sentimento, nas veias

fechadas pela combustão

dos sedativos, o peso do

meu nome.

Depois a insónia, águas negras

donde sobem embustes,

o álcool que sustém o mundo

e arde desarvorado.

Ninguém se detém nas frases

que profiro, encadeio trevas,

cegas ideias, de coração ocasional

enfiado na cama e as mãos

enchem-se de água.

E tu, tornado d´alma,

iluminas o rasto do seu adeus,

as cinzas do que cantou,

do que calou na desrazão

dessa história sob a breve trovoada de leiria.

8

O nome que tomba dentro

da cabeça um estremeção

na boca a solidão a incerteza

do corpo noutro, as tuas mãos

não há tempo para perguntas.

Há-de passar este verão,

e outro, e em vagar de poço

apodrecer a vida, a ilusória

luz do corpo, o destino

de todas as palavras são

só imagens, flexões da tua

terceira pessoa, desmoronamentos

do que dizes, comoção sombria.

E a isso, à mudança das coisas,

dos lugares

e usos do amor,

chama-se, sem o saberes,

morte.

  

fernando luís

num café de bolonha

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

saint-john perse / anabase

II

     É nos países frequentados que existem os maiores silêncios, nos países frequentados de gafanhotos ao meio-dia.

     Eu caminho, vós caminhais num país d´altas encostas de cidreiras, onde se põe a corar a roupa dos Grandes.

     Passamos por cima do vestido da Rainha, todo em renda com duas bandas de cor trigueira (ah! como o corpo ácido da mulher sabe manchar um vestido no sítio da axila!).

     Passamos por cima do vestido de Sua filha, todo em renda com duas bandas de cor viva (ah! como a língua do lagarto sabe colher as formigas no sítio da axila!).

     E talvez o dia não se escoe sem que um mesmo homem tenha ardido por uma mulher e por sua filha.

     Sábio riso dos mortos, pelem-se estes frutos!... E quê! já não existe graça no mundo sob a rosa selvagem?

     Vem sobre as águas, desse lado do mundo, um grande mal violeta. Ergue-se o vento. Vento de mar. E a roupa

     vai-se! como um padre feito em pedaços…

saint-john perse

anabase

trad. josé daniel ribeiro

relógio d´água

1992

walt whitman / ouvi de que falavam aqueles que falavam

III

Ouvi de que falavam aqueles que falavam, ouvi o que diziam acerca do princípio

          e do fim,

Mas eu não falo do princípio nem do fim.

Nunca houve mais princípio do que agora,

Nem mais juventude ou velhice do que agora,

E nunca haverá mais perfeição do que agora,

Nem mais Céu ou Inferno do que agora.

Ímpeto, ímpeto, ímpeto,

Sempre o ímpeto criador do mundo.

Das trevas avançam os opostos iguais, sempre a matéria e o incremento, o sexo

          sempre,

Sempre a malha da identidade, sempre a diferença, sempre a progenitura da vida.

É inútil pormenorizar, os cultos e os incultos sabem que assim é.

Mais do que certo, de pé firme, muito firme, entalhado nas vigas,

Possante como um cavalo, afectuoso, altivo, eléctrico,

Aqui estamos, eu e este mistério.

Clara e suave é a minha alma, claro e suave tudo o que não é a minha alma.

Faltando um, faltam ambos, e o visível é prova do invisível,

Até que se torne invisível e por sua vez provado.

Mostrando o melhor e separando-o, a idade afronta a idade,

Conhecendo a perfeita adequação e a justiça das coisas, enquanto discutem fico

          em silêncio, vou tomar banho e comtemplar-me.

Bem-vindos são todos os meus órgãos e atributos, e os de cada homem puro

          e são,

neles não há nada de vil, e nenhum deve ser menos familiar que o outro.

Estou satisfeito ─ vejo, danço, rio, canto;

Enquanto o meu amado companheiro de leito dorme abraçado a mim pela

noite fora, e furtivamente parte ao romper do dia,

Deixando-me cestos cobertos com toalhas brancas que enchem toda a casa,

Deverei adiar a minha aceitação, a minha realização, deverei gritar aos meus

          olhos,

Que deixem de olhar o caminho,

E de imediato decifrem e me revelem até ao pormenor,

O valor exacto de um e o valor exacto de dois, e qual vale mais?

walt whitman

canto de mim mesmo

trad. josé agostinho baptista

assírio & alvim

1999

rui knopfli / hidrografia

São belos os nomes dos rios

na velha Europa.

Sena, Danúbio, Reno são

palavras cheias de suaves inflexões,

lembrando em tardes de oiro fino,

frutos e folhas caindo, a tristeza

outoniça dos chorões.

O Guadalquivir carrega em si espadas

de rendilhada prata,

como o Genil ao sol poente,

o sangue de Federico.

E quantas histórias de terror

contam as escuras águas do Reno?

Quantas sagas de epopeia

não arrasta consigo a corrente

do Dniepre?

Quantos sonhos destroçados

navegam com detritos

à superfície do Sena?

Belos como os rios são

os nomes dos rios na velha Europa.

Desvendada, sua beleza flui

sem mistérios.

Todo o mistério reside nos rios

da minha terra.

Toda a beleza secreta e virgem que resta

está nos rios da minha terra.

Toda a poesia oculta é a dos rios

da minha terra.

Os que cansados sabem todas

as histórias do Sena

e do Guadalquivir, do Reno

e do Volga

ignoram a poesia corográfica

dos rios da minha terra.

Vinde acordar

as grossas veias da água grande!

Vinde aprender

os nomes de Uanétze, Mazimechopes,

Massintonto e Sábié.

Vinde escutar a música latejante

das ignoradas veias que mergulham

no vasto, coleante corpo do Incomáti,

O nome melodioso dos rios

da minha terra,

a estranha beleza das suas histórias

e das suas gentes altivas sofrendo

e lutando nas margens do pão e da fome.

Vinde ouvir,

entender o ritmo gigante do Zamveze,

colosso sonolento da planura,

traiçoeiro no bote como o jacaré,

acordando da profundeza epidérmica do sono

para galgar os matos

como cem mil búfalos estrondeantes

de verde espuma demoníaca

espalhando o imenso rosto líquido da morte.

Vede as margens barrentas, carnudas

do Púngoé, a tristeza doce do Umbelúzi,

à hora do anoitecer. Ouvi então o Lúrio,

cujo nome evoca o lírio europeu

e que é lírico em seu manso murmúrio.

Ou o Rovuma acordando exóticas

lembranças de velhos, coloniais

navios de roda revolvendo águas pardacentas,

rolando memórias islâmicas de tráfico e escravatura.

rui knopfli

memória consentida : 20 anos de poesia 1959-1979

imp. nac. casa da moeda

1982

cesare pavese / a imaginação humana é imensamente mais pobre do que a realidade

25 de Outubro de 1938

A imaginação humana é imensamente mais pobre do que a realidade. Se pensamos no futuro, vemo-lo sempre desenvolver-se segundo um sistema monótono. Não pensamos que o passado é um multicolor caos de gerações. Isto pode também servir para nos consolar dos terrores causados pela «barbárie técnica e totalitária» do futuro. Nos cem anos mais próximos poderá produzir-se uma sequência de, pelo menos, três momentos, e o espírito humano poderá, sucessivamente, viver na rua, na prisão e nos jornais.

O mesmo se pode dizer do futuro pessoal.

cesare pavese

o ofício de viver - diário (1935-1950)

trad. alfredo amorim

relógio d´água

2004

al berto / o esconderijo do homem triste

Não sei o que me aconteceu para ficar tão triste.

Lembro-me de ter percorrido meio mundo à procura de imagens.

Tinham- me dito: é no movimento incessante de quem viaja que encontrarás

a imobilidade que desejas.

Mas eu não sabia para onde ir. Deambulei anos a fio, e nunca encontrei as imagens

que queria. Gastei as parcas forças que tinha neste trabalho,

até que um dia me perdi junto ao mar.

Resolvi construir, ali mesmo, uma casa.

Tencionava não sair mais daquele lugar onde me perdera. Imobilizar- me,

viver e envelhecer dentro de quatro paredes nuas erguidas pelas minhas mãos.

Morrer frente ao mar, sozinho, como num romance que lera havia anos.

Esperar que a casa se esboroasse e me servisse, por fim, de túmulo.

Assim não aconteceu. Algum tempo depois, a casa transformou-se subitamente

em prisão. E talvez tenha sido isso que me pôs, assim, triste para sempre.

Custava-me a crer que aquilo que eu próprio construíra acabasse de me atraiçoar.

Assustei-me e fugi nessa mesma noite. Ignoro o que se passou com a casa.

Não sei se ainda existe... o que sei é que a meio daquela fuga desesperada

ocorreu-me o que me levaria, enfim, a encontrar o esconderijo para a minha

imobilidade.

É desse lugar iluminado que, hoje, vos falo.

Fui ter com um fotógrafo meu amigo e pedi-lhe para me retratar.

Ele acendeu um foco de luz. Sentei-me no centro dele.

A máquina disparou sem cessar.

Gesticulei, abri os braços, mexi-me muito - como se soubesse

que nunca mais o voltaria a fazer.

Quando o meu amigo mergulhou o papel fotográfico no revelador,

eu também mergulhei. Mas devo ter desmaiado uns segundos, talvez minutos,

porque ao retomar consciência senti as pernas e os braços dormentes

 - e todo o meu corpo estava mole.

Um véu de luz toldou-me a visão. Ceguei por instantes, mas não foi

uma sensação desagradável. Depois, o corpo começou a ondear,

a impregnar-se no papel e a coincidir com o retrato que o meu amigo fizera de mim.

Segundos mais tarde uma pinça metálica tirava-me do revelador. Senti, então,

a frescura da água - e toda a superfície da folha de papel, o meu novo corpo,

brilhou. Em seguida deixei-me entorpecer na temperatura tépida,

voluptuosa, do fixador.

Tinha encontrado o esconderijo.

E aqui estou, diante de quem me visita e olha. Apesar de não ter deixado de ser

um homem triste, adquiri a vantagem de estar sentado, e de já não precisar

de fugir ou desejar seja o que for.

Mas o pior momento do dia é aquele em que nos separamos. Não consigo dormir.

Fico noite fora com a minha solidão - e quem esteve a ver-me parte

com o susto de continuar a existir.

Nenhum de nós é capaz de murmurar: fica comigo e toca-me. E a noite cai,

de certeza, mais escura para quem parte.

Eu sou apenas a imagem do que fui. Não sinto nada.

Certa vez, um homem e uma mulher pararam diante de mim. Olharam-me muito tempo.

Aproximaram-se, afastaram-se, voltaram a aproximar-se do vidro que me protege. O nariz da mulher quase me tocou nos joelhos.

De repente, a mulher inclinou a cabeça, sobressaltou-se e disse:

- Zé, perdi o vidro do relógio.

O homem baixou-se e procurou-o. Quando o encontrou, deu-lho. Mas ela argumentou:

- A culpa foi tua. Eu não queria vir aqui.

O homem, muito sério, respondeu-lhe.

- Francamente, Fátima, não te toquei no pulso. Não mexi no tempo. Nunca mexo no tempo...

Outras vezes, quando não está ninguém olhar para mim, ponho-me a cismar:

A luz é o meu túmulo.

Em tempos, os meus gestos tiveram o rigor da abelha que rouba o pólen à flor.

Com esses gestos quis construir um espaço para o silêncio. Uma morada

onde fosse possível ignorar o mundo, ou esquecê- lo.

De vez em quando, aceito ainda o mistério das palavras que me cercam

e não coincidem, em nada, com a realidade. Eu só quis celebrar a vida.

Encontrar o esconderijo onde fosse possível um derradeiro acto de paixão.

O esconderijo onde pudesse, de novo, tocar teu rosto

e recusar a aridez da calúnia.

Mas a luz é o meu túmulo.

A pouco e pouco incendiaram-se os negros profundos, o círculo luminoso

aprisionou-me, e as mãos gesticularam sem sentido. O interior das paisagens

guardou a tua ausência. E numa última visão a madrugada

irrompeu do mar adormecido.

As mãos abriram-se novamente,

quando o dia começou a devorar a nudez do corpo.

Comovido, perdi a voz.

Não podia chamar-te, lembro-me, por isso desatei a escrever o teu nome

nas paredes da cidade. Tempo perdido. Já não podias ouvir-me nem ler-me.

Foi quando desejei, com ardor, este esconderijo.

Aqui, pelo menos, respiro ar condicionado, e um foco de luz

simula a eternidade dos dias.

Não há emoções, nem palavras ditas em voz alta. Não acontece nada,

nem se ouve respiração alguma.

Quem me visita diz coisas fantásticas a meu respeito. Nunca confirmo

nem desminto. Limito-me a ouvir e calo-me. Porque há coisas que devem correr com o tempo e, mais tarde ou mais cedo, nele se apagam.

É claro que também há coisas guardadas na minha memória de papel.

Mas essas, já não tenho a certeza de que alguém as tenha dito

ou eu as tenha, de facto, ouvido.

Por vezes ponho-me a sorrir, mas ninguém consegue ver que sorrio,

porque o retrato que me esconde - como eu - está morto e desfocado.

E a luz é o nosso túmulo.

al berto

o esconderijo do homem triste

"ver", círculo de leitores

lisboa, verão 1992, n.º 19

antonio gamoneda / alguém entrou na memória branca

Alguém entrou na memória branca, na imobilidade

do coração.

Vejo uma luz debaixo da névoa e a doçura do erro

faz-me fechar os olhos.

É a ebriedade da melancolia; como aproximar o

rosto de uma rosa doente, indecisa entre o perfume e

a morte.

antonio gamoneda

ainda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

eugénio de andrade / lisboa

Esta névoa sobre a cidade, o rio,

as gaivotas doutros dias, barcos, gente

apressada ou com o tempo todo para perder,

esta névoa onde começa a luz de Lisboa,

Rosa e limão sobre o Tejo, esta luz de água,

nada mais quero de degrau em degrau.

eugénio de andrade

escrita da terra

1974 

antónio franco alexandre / fico aguardando telegramas...

fico aguardando telegramas, os azuis

recados.

os poderes da manhã já pouco duram.

à superfície o som move na boca

um pouco sopro.

não julgues que me importam as roldanas

do tempo no teu

corpo

são certos os abismos de cartão

e falsa a neve que nos cobre os passos.

de graça a terra nos dispõe na foto

e a idade inventa nomes que a dissipem

descobre-me impacientes os recados o

envelope da urgência o intervalo

antónio franco alexandre

a pequena face

assírio & alvim

1983