arnaldo saraiva / singela balada da procura da amada

Estive em berlim nasci

quando perto andava a morte

fui à coreia corri

a china de sul a norte

perdi-me na ínvia pista

que da índia ia à hungria

percorri falso turista

cuba congo angola argélia

indonésia vietnam

s. domingos ─ tudo em vão

falei a stáline a Churchill

avisti-me com de gaule

krutschev nasser e Johnson

telegrafei a fidel

e ao bom papa João

entrevistei Bertrand russel

pús anúncios nos jornais

mobilizei a interpol

observatórios centrais

ficaram sob meu controle

com james bond e outros mais

atravessei pólo a pólo

cavei o solo o subsolo

espreitei venus e o sol

mas nem sombras nem sinais

de helicóptero de jacto

de foguetão de lunik

de escafandro de trenó

gastei todos os projectos

esgotei todos os truques

vejo agora estou mais só

vejo agora que a ciência

mau grado a sua importância

só prolongou o silêncio

só alargou a distância

que isola a nossa existência

nesta altura da viagem

onde a virtude: esperar

onde esperar: a coragem

mas se viva ainda estás

que por mim jamais te vi

só te imagino a imagem

manda notícias por mar

terra ou ar que tanto faz

ou mesmo por telstar

decerto que em cabo kennedy

ou qualquer outro lugar

captarão tua mensagem

breve: telestou aqui

se não basta um balão sonda

um simples tele-sinal

uma micro micro-onda

do neutro silêncio astral

que a tua voz me responda

mesmo que da lua ou marte

mesmo que sem dizer donde

que diga NÃO HÁ MORTE

ainda que a morte ronde

arnaldo saraiva

1967

alexandre o'neill / lego

1979

Está tudo conformado

ao triste proprietário.

Mecânicas ovelhas,

na erva de plástico,

têm pastor de pilhas

e cão pré-fabricado.

Flores marginam esse

às peças-soltas prado.

Eléctricas abelhas,

obreiras sem contrato,

daquele herbário extraem

um mel supermercado.

A malhada, no estábulo,

quase manga de alpaca

(é A VACA, sabias?),

dá leite engarrafado.

No céu (para colorir)

a nuvem, pontual,

aguarda a vez de ser

chovida no nabal,

enquanto o Sol dardeja

na eira proverbial.

Já tudo afeiçoado

ao bom do proprietário

(ervas, bichos, moral),

ele conta com os seus

e espera sempre em Deus.

("- Deste corda ao pardal?"").

alexandre o'neill

tomai lá do o'neill, uma antologia

círculo de leitores

1986

antónio ramos rosa / e certas palavras

E certas palavras prazer

mágoa água plenitude

a cor navegando alta

a casa com flores e chamas

este jardim da verdade

duro pão água da vida

calado o tempo vencido

amor desta mão clara

 antónio ramos rosa

miguel torga / noite

Encontraram-no caído

Ao fundo daquela rua;

Chamaram-no pelo nome, era eu!

- O poeta andava à lua

E adormeceu...

Foi o que disse e jurou

Pela sua salvação

A perdida

Que viu tudo da janela...

E o guarda soube por Ela,

Pelo pranto que chorava,

Quem era na minha vida

O guarda que me guardava...

- Andar à lua é proibido...

Mas Ela pagou a lei

Por um beijo que lhe dei

Antes ou depois de ter caído,

Nem eu sei...

miguel torga

o outro livro de job

1936

antónio pedro / nem sempre ao poeta apetecem as estrelas

Apetece-me não sei porquê uma história de formigas

De formigas assexuadas negras nítidas e rápidas

Com olhos fantásticos colhendo miríades de imagens

E inúteis os olhos das formigas

Desenhadas como um oito ou como um sinal de infinito

Muitas corteses atarefadas prejudiciais

Clericais sociais subtilíssimas pequenas

Formigando no chão

No chão onde florescem os cardos e as cores

No chão onde assenta a carne ansiosa das mulheres

E os joelhos dos homens

No chão onde ecoa a voz repugnante dos pregadores

E a voz das juras e dos negócios

No chão onde cai o suor dos aflitos

E o suor dos amorosos

E o suor dos operários

E o suor dos gordos

No chão onde andam os pés e estalam os escarros

No chão das guerras e das famílias correctas

E dos vazadouros e dos jardins

E do pus verde dos mendigos

E das chagas rendosas e das rendas custosas

E das doidas furiosas

E das rosas

E das airosas e das feias e dos bispos e dos triunfadores

E dos cretinos e das viagens

E dos remédios e dos males

E das vertigens e dos abismos

E das cismas

E dos sismos

E dos vermes do ventre e das sonecas

E dos ludíbrios e dos hábeis

E da força dos garantidos

E das sementes

Apetece-me não sei porquê uma história de formigas

A grande invasão das formigas multiplicando-se

Cobrindo a face da terra e a dos homens e a das mulheres

Entrando-lhes pelos narizes para roerem os olhos por dentro

 E fazendo bulir as coisas mortas e as vivas

Com o espantoso treme-luz irisado e magnífico

Dos seus reflexos negros a substituírem todas as cores

Na grande montanha uma mulher enorme

Nua e infame

Tem as pernas escachadas sob as pregas do ventre

E sob as pregas do ventre seu sexo negro

É o grande formigueiro do mundo

Vive?

As formigas esvaziaram-se da enxúndia e substituíram-na

Só lhe deixaram a pele por fora para ainda haver branco visível

E com pêlos ampliados excitados e crescentes

Cobriram e desceram o vale

Enroscaram-se nas árvores

Desinquietaram a placidez das pedras

Forraram as aldeias e as cidades

Os animais e os homens

Que é dos ciúmes e das angústias?

Que é do amor e das palavras?

Que é das carícias e dos dentes?

Que é das renúncias e dos crimes?

Que é das tentações

Das promessas

Dos desejos

Dos apetites

Das fúrias?

Que é de todas as músicas?

O sol inútil cobre um mar negrejante onde reflexos são como os

          olhos das

moscas

E um silêncio tremendo finge de paz no mundo

Uma paz de silêncio com formigas

Formigas

Formigas

Formigas

Formigas

antónio pedro

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

de perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

antónio josé forte / o nome

Veio do outro lado do mar

pronunciado pelo fogo

e jaz nos jardins suspensos sobre a morte

como um vómito do coração

o nome podre de ninguém

antónio josé forte

caligrafia ardente

hiena

1987

antónio maria lisboa / o amor de arthur rimbaud o mestre do silêncio

Na montanha onde moram as estrelas

bosques que existem há mil anos

de cabelos negros como o luar e a brisa da tarde

quando entra branda entre as pétalas das flores

que se inclinam sobre o morto que dorme

e misteriosamente repete:

"Sur l'onde calme et noire où dorme les étoiles

Un chant mystérieux tombe des astres d'or"

semi-saído da terra com um olho infinito aberto

morto há um ano ao nascer da lua

morto há um dia ao nascer da rosa

morto há um sonho, morto há um gesto

frente ao sopro das árvores da noite

tocou o seio infante numa primavera

e misteriosamente repete:

"O pâle Ophélia! belle comme la neige!

Ciel! Amour! Liberté! Quel rêve, ô pauvre Folle!"

transparente sobre a terra mole de lava de estrela

sobre cabelos idênticos aos dos mortos desolados

morto há mil anos repete:

"La blanche Ophélia flotte comme un grand lys"

o morto misteriosamente diz:

"Il y a une horloge qui ne sonne pas"

antónio maria lisboa

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

josé régio / sucata

I

Fecha esses olhos, fecha-os,

Que a sua luz ofende.

Mas não! arranca-os, deixa-os

Na praça em que se vende

Toda a sucata inútil.

Quiçá os compre um velho poeta fútil.

II

A sua luza ofende, humilha.

Não compartilha

Das pequeninas luzes

Que alumiam os vários alcatruzes

De cada nova nora.

Fecha esses olhos, fecha-os, ou arranca-os, deita-os fora!

Não vês que vão perdendo todo o emprego?

Desfaz-te de eles, ─ fica cego.

III

Na praça em que se vende

Toda a sucata inútil,

Quiçá os compre um velho poeta fútil.

Já nada, a este, ofende.

Servir-lhe-ão

Talvez de claridade,

Talvez de companhia ou diversão.

Coitado! Vive ao pé da Eternidade.

josé régio

cântico suspenso

portugália editora

1968

john ashbery / mas afinal foi a nossa escolha…

4.

Mas afinal foi a nossa escolha que nos incitou aos efeitos da imaginação.

Agora, silenciosamente como quem sobe uma escada, emergimos para a luz

e, ao fazê-lo, privamos o tempo de mais reféns,

Para acabar com a hostilidade que a história há muito tempo iniciou.

Agora, silenciosamente, como quem sobe uma escada, emergimos para a luz,

Mas ela está amortalhada, velada: devemos ter cometido um erro pavoroso.

Para acabar com a hostilidade que a história há muito tempo iniciou

teremos que confiar eternamente, até à perversidade?

Mas ela está amortalhada, velada: devemos ter cometido um erro pavoroso.

Esfregas a testa com uma rosa, recomendando os seus espinhos.

Teremos que confiar eternamente, até à perversidade?

Ao certo, só a noite o sabe; com ela, o segredo está seguro.

Esfregas a testa com uma rosa, recomendando os seus espinhos.

A investigação mostra que as baladas eram produzidas por toda uma sociedade;

ao certo, só a noite o sabe. Com ela, o segredo está seguro:

As pessoas então sabiam o que queriam e como o obter.

john ashbery

uma onda e outros poemas

tradução colectiva / joão barrento

poetas em mateus

quetzal editores

1992

filipe marinheiro / é enquanto as estrelas…

é enquanto as estrelas tocam nas luzes abertas umas nas outras

que o meu corpo se afunda nas bagas de lume pendido

sobre a pele do mar

e cantassem as estrelas em uníssono em cima de um girassol

envelhecido pela poeira inflamável

eu esqueceria que tenho colinas de incêndios nas mãos

mãos que bailam ou cantam…

filipe marinheiro

noutros rostos

chiado editora

2014

alberto caeiro / xxv - as bolas de sabão

As bolas de sabão que esta criança

Se entretém a largar de uma palhinha

São translucidamente uma filosofia toda.

Claras, inúteis e passageiras como a Natureza,

Amigas dos olhos como as cousas,

São aquilo que são

Com uma precisão redondinha e aérea,

E ninguém, nem mesmo a criança que as deixa,

Pretende que elas são mais do que parecem ser.

Algumas mal se vêem no ar lúcido.

São como a brisa que passa e mal toca nas flores

E que só sabemos que passa

Porque qualquer cousa se aligeira em nós

E aceita tudo mais nitidamente.

alberto caeiro

carlos eurico da costa / a cidade de palaguin

            Será pelo simples facto de uma criança loira

  desfilar por um corredor sombrio - olhos brilhantes

  a ver um rio na sua mais alta profundidade;

  será pelo facto de haver uma espinha dorsal

  de montanhas arroxeadas, assombradas à noite

  pelo meu fantasma nu a vaguear

  em procura do grande silêncio que eu,

  simultânea e homogeneamente a cidade de Palaguin,

  a biciclete de pano verde, o planeta Uclon

  e Tu meu supremo mito,

  flor molhada de lágrimas violentas,

  acaricio duas silhuetas esguias e grito.

            porque beijo na rua a mulher que quero,

  porque passo para assustar, a todas as horas,

  rodeado pelo meu séquito de loucos

            porque a minha fúria é única e eu o único ser vivo

  em paisagem povoada de animais indefinidos,

  brancos e vorazes - para me divertirem

  correm velozmente até um bloco de granito negro

  onde se esfacelam, transformando-se numa massa informe

  a crescer e a acumular-se

            espero a aniquilação,

  trespassa-me de lado a lado um estilete de vidro

  paralelo ao solo

            aguardo há vários minutos,

  porque os milénios passaram

  e já percorri o cosmos de lés-a-lés;

  porque o tempo foi uma bola de areia vinda comigo,

  envolta em algas e garrafas de Rheno

            em todas as noites nas sebes das linhas férreas

  um comboio trucida-me

  no momento em que te consigo nos meus braços

  e te encontro por todos os lados, à minha volta,

  no centro da luz que irradio,

  possuído

            nas casas altas e brancas surges na única janela

  para me apontares e fugir, olho a rua deserta, grito

  e lanças-te de cem metros para os meus braços,

  durante a queda o teu corpo torna-se amorfo,

  em poalha de neve chegas a meus pés

            olho: na mão esquerda comprimo um aro de estanho

  e junto a ele as formas de animais brancos vão crescendo

carlos eurico da costa

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

de perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

henry deluy / nesta última fotografia,

Nesta última fotografia, vais

Buscar água. – Já não virás

Para mim. – Nem mesmo alguns metros,

Nem mesmo diante da porta.

                      *

E eu, eu fico.

henry deluy

primeiras sequências

trad. colectiva Mateus, set. out. de 2000

quetzal editores

2002