josé gomes ferreira / todas as noites toca um telefone na lua

LIX

Todas as noites toca um telefone na Lua.

Sou eu, sou eu a marcar o número automático dos poetas de hoje

para gritar cá de baixo em código de astros:

Está lá? Está lá? Aqui Terra, zero, zero, zero, zero, zero.

S. O. S! Fome, ódio de mil patas, tiranos com cutelos de cinzas,

bandeiras de pele humana, olhos furados de cardos,

mortos que só vêem o céu através dos caminhos das raízes

— e as mães a baterem nos filhos

para lhes ensinarem a instrução primária das lágrimas.

Aqui escravos, preguiça, azorragues de chumbo derretido,

exportação de tédio dos palácios dos ricos, carregamentos de bocejos,

suor em latas para discursos de demagogos,

mordaças com restos de bocas de cadáveres,

fúria de túmulos, guerra, raptos, incestos, automóveis imbecis,

saques, mandíbulas nos olhos a roerem o azul

— e os dedos de súbito de ferro-em-brasa nos seios das mulheres,

lodo de sol aparente

que continuam a ser deusas nos jantares  de cerimónia

com os colos luzidios das horas empertigadas.

Aqui planeta zero, zero, zero, nada, torres de musgo,

punhais a rasgarem noites em vez de chagas,

países de arame farpado, vulcões de sangue,

batalhas trespassadas do frio dos esqueletos concretos

— e ainda por cima a carne das mulheres só é real um momento,

um momento apenas

e em vão tentamos fixá-la com um sopro de frio

no rasto deste defunto com um caixão às costas

cheio de corações vivos.

S. O. S.! S. O. S.!

Fantasmas de todos os planetas! Fantasmas de todos os planetas!

Saltai em pára-quedas no silêncio que há por dentro do silêncio

e vinde salvar-nos!

Vinde salvar os homens

para aqui abandonados ao pesadelo de si mesmos,

só a serem homens,

homens apenas,

homens sempre,

de manhã até à noite,

semi-homens,

infra-homens,

super-homens,

ex-homens...

E fartos, fartos, fartos, fartos, fartos,

desta desistência

de já nem quererem ser deuses!

Nem de transformarem os cavalos em relâmpagos!

josé gomes ferreira

poesia III

1943-1944-1945

portugália

1971

seamus heaney / o mestre

Ele vivia em si próprio

como um corvo numa torre sem telhado.

Para me aproximar eu tinha de escalar

longas e agrestes muralhas desertas

e não estremecer, nem erguer o olhar

à procura de um olhar vigilante

no canto onde ele tivesse o seu retiro.

Deliberadamente ele abria

o seu livro do segredo

uma página de cada vez

e nada era arcana, só as velhas regras

que todos tínhamos inscrito nas lousas.

Cada carácter estampado no pergaminho, seguro

no seu volume e medida.

A cada máxima dado o seu espaço.

Diz a verdade. Não tenhas medo.

Noções duradouras, obstinadas,

como martelos e cunhas de pedreiros

comprovados pelos rigores do seu uso.

Quais cumeeiras onde se repouse

no refrigério de uma nascente.

Como me senti frágil ao descer

as escadas sem protecção, contra a muralha,

escutando o propósito e a empresa

lá em cima, num golpe de asa.

seamus heaney

tradução de rui carvalho homem

edwin arlington robinson / richard cory

Quando Richard Cory ia à cidade,

As pessoas na calçada se voltavam para ele;

Era, da cabeça aos pés, um cavalheiro,

Os traços nítidos, senhorialmente esbelto.

Sabia vestir-se, mas sem afectação,

Quando falava era sempre muito humano;

Todavia, o coração acelerava-se ao ouvi-lo dizer: “Bom dia!”

E ao andar dir-se-ia que tinha uma auréola.

Era rico, sim, mais rico do que um rei

E admiravelmente destro em todas as artes;

Nós, enfim, não nos cansávamos de supor

Que estar no seu lugar seria mais do que um sonho.

E assim trabalhávamos, aspirando à luz,

A maldizer o pão, vivendo quase à míngua:

E, numa calma noite de estio, Richard Cory

Foi para casa e estourou os miolos.

edwin arlington robinson

(e.u.a., 1869-1935)

tradução de breno silveira

eugénio de andrade / é quando a chuva cai, é quando

É quando a chuva cai, é quando

olhado devagar que brilha o corpo.

Para dizê-lo a boca é muito pouco,

era preciso que também as mãos

vissem esse brilho, dele fizessem

não só a música, mas a casa.

Todas as palavras falam desse lume,

sabem à pele dessa luz molhada.

  

eugénio de andrade

augusto meneghin / boletim meteorológico do amor

nada de ser perfeito,

medir as coisas pela fita métrica

e dizer te amo demais. a maresia,

o ritmo bastam para solucionar

estes desencontros habituais dos lábios.

ninguém precisa amar um estofado

cuja cor nos obriga a alegria.

é insuportável que a louça esteja

sempre limpa e guardada no armário.

pela manhã é bom que a xícara

tenha um café seco em seu fundo

onde se enxerga um mapa-múndi das

brigas desde o início de nossa relação.

sim, viver é insuportável se não houver

ao menos uma chuva que destrua parte

da casa ou deixe uma estrada de barro

pela sala de estar. outra coisa misteriosa

é como gritar sem que ninguém perceba,

sofrer por alguma desconfiança tola

e sorrir escondido quando o destino

nos mostra que a imaginação humana

não passa de um alçapão bem elaborado.

como investigar uma beleza de bruços?

seduzir com algum filtro secreto

estando com um pijama rasgado?

e conciliar a aliança com essa vontade

insaciável de despir outras pessoas?

em algum momento avançado da velhice

talvez os orgãos parem de funcionar

e uma ereção torne—se um evento glorioso,

quem sabe? morrer antes não é má ideia

se colocarmos o abandono como única possibilidade.

nenhum asilo com cerca cor de rosa

conseguiu me convencer que o corpo pode

esperar o fim depois da poesia.

mas não é curioso como o amor

nos conduz envolventemente

por uma linha temporal inventando

imagens de morte,

esquecimento e abandono?

a cor, neste caso, é velocidade.

o botão da camisa, um pretexto,

a gema mole, um desgosto,

o cachorro, um dilema,

o sexo, um hábito.

por que este capítulo de ventos

ainda é surpreendente?

já não basta de poemas, literatura,

psicologia e traição?

por que os olhos ainda brilham depois

de tantos anos secando lentamente

e as roupas no varal sendo molhadas

por deus quem as esqueceu novamente?

vai longe o balão

tocar o teto de uma nuvem.

é sempre assim.

  

augusto meneghin

euOnça

ano_um_volume_um

editora medita

2013

thom gunn / o concerto ao ar livre

Na orla

da compreensão

está o segredo.

Reconheces não

o seu conteúdo, mas

o facto que está

lá para ser reconhecido.

O pó levantado

por vendedores e dançarinos

lança reflexos no ar calmo

onde fica suspenso

como se nunca fosse pousar.

O segredo

é ainda segredo

não é uma proposição:

está em encontrar

o que liga o homem

à música, aos

ouvintes, ao nevoeiro

no topo do eucalipto,

ao pó descoberto no bocal

e, depois, em viver um instante

nessa luminosa intercepção,

difundida no centro

como uma aranha branca de jardim

tão tranquila

que a julgas

ter-se tornado a sua própria teia,

um deus existindo

apenas na sua criação.

thom gunn

a destruição do nada e outros poemas

trad. maria de lurdes guimarães

relógio d´água

1993

gil t. sousa / memória

21

e vinha a luz

e guardava-te

e eu guardava-te

também

em lugares mais seguros

que fotografias

ou poemas

gil t. sousa

água forte

2005

cesare pavese / paisagem VI

Este é o dia em que as brumas do rio saem

para a bela cidade no meio de prados e colinas

e a esfumam como uma recordação. Os vapores confundem

os verdes, mas as mulheres das cores vivas ainda

caminham por ela. Vão na branca penumbra

sorridentes: na rua tudo pode acontecer.

Pode acontecer que o ar embebede.

A manhã

ter-se-á aberto num dilatado silêncio

atenuando as vozes. Até o pedinte,

que não tem cidade nem casa, o terá respirado,

como aspira o copo de aguardente ao desjejum.

Vale a pena ter fome ou ter sido traído

pela boca mais doce, só para sair com aquele céu

e voltar a encontrar no hálito as mais diáfanas recordações.

Cada rua, cada simples esquina

na bruma conserva um antigo tremor:

quem o sente não pode abandonar-se. Não pode abandonar

a sua embriaguês tranquila, feita de coisas

duma vida cheia, descobertas ao acaso

duma casa ou duma árvores, dum súbito pensamento.

Também os grandes cavalos que passarão

entre as brumas de madrugada falarão daquele tempo.

Ou talvez um rapaz fugido de casa

volte precisamente hoje em que a bruma

se eleva sobre o rio e esqueça toda a vida,

a miséria, a fome e as lealdades traídas,

para parar a uma esquina bebendo a manhã.

Vale a pena voltar, mesmo que seja diferente.

cesare pavese

trabalhar cansa

trad.carlos leite

cotovia

1997

heinrich heine / bom conselho

Põe sempre os nomes aos bois

Nas histórias que contares.

Ou logo os burros depois

Se queixam de os retratares:

"Mas são as minhas orelhas!

Este azurrar é o meu!

Se estas são minhas guedelhas!

Ai este burro sou eu!

Não me nomeie ele embora,

Toda a Pátria vai agora

Saber-me por burro, hin-hã!

Ai que eu, hin-hã, hin-hã!"

- Quiseste a um burro poupar...

Logo doze hão-de zurrar.

heinrich heine

poesia de 26 séculos

segundo volume

de bashô a Nietzsche

trad. jorge de sena

editorial inova

1972

álvaro de campos / acordar da cidade de lisboa

Acordar da cidade de Lisboa, mais tarde do que as outras, 

Acordar da Rua do Ouro, 

Acordar do Rossio, às portas dos cafés, 

Acordar 

E no meio de tudo a gare, que nunca dorme, 

Como um coração que tem que pulsar através da vigília e do sono. 

 

Toda a manhã que raia, raia sempre no mesmo lugar, 

Não há manhãs sobre cidades, ou manhãs sobre o campo.  

À hora em que o dia raia, em que a luz estremece a erguer-se  

Todos os lugares são o mesmo lugar, todas as terras são a mesma,  

E é eterna e de todos os lugares a frescura que sobe por tudo. 

 

Uma espiritualidade feita com a nossa própria carne, 

Um alívio de viver de que o nosso corpo partilha, 

Um entusiasmo por o dia que vai vir, uma alegria por o que pode acontecer de bom, 

São os sentimentos que nascem de estar olhando para a madrugada, 

Seja ela a leve senhora dos cumes dos montes, 

Seja ela a invasora lenta das ruas das cidades que vão leste-oeste,  

Seja 

 

A mulher que chora baixinho 

Entre o ruído da multidão em vivas... 

O vendedor de ruas, que tem um pregão esquisito, 

Cheio de individualidade para quem repara... 

O arcanjo isolado, escultura numa catedral, 

Siringe fugindo aos braços estendidos de Pã, 

Tudo isto tende para o mesmo centro, 

Busca encontrar-se e fundir-se 

Na minha alma. 

 

Eu adoro todas as coisas 

E o meu coração é um albergue aberto toda a noite. 

Tenho pela vida um interesse ávido 

Que busca compreendê-la sentindo-a muito. 

Amo tudo, animo tudo, empresto humanidade a tudo, 

Aos homens e às pedras, às almas e às máquinas, 

Para aumentar com isso a minha personalidade. 

 

Pertenço a tudo para pertencer cada vez mais a mim próprio 

E a minha ambição era trazer o universo ao colo 

Como uma criança a quem a ama beija. 

Eu amo todas as coisas, umas mais do que as outras, 

Não nenhuma mais do que outra, mas sempre mais as que estou vendo 

Do que as que vi ou verei. 

Nada para mim é tão belo como o movimento e as sensações. 

A vida é uma grande feira e tudo são barracas e saltimbancos. 

Penso nisto, enterneço-me mas não sossego nunca. 

 

Dá-me lírios, lírios 

E rosas também. 

Dá-me rosas, rosas, 

E lírios também, 

Crisântemos, dálias, 

Violetas, e os girassóis 

Acima de todas as flores... 

Deita-me as mancheias, 

Por cima da alma, 

Dá-me rosas, rosas, 

E lírios também... 

Meu coração chora 

Na sombra dos parques, 

Não tem quem o console 

Verdadeiramente, 

Excepto a própria sombra dos parques 

Entrando-me na alma, 

Através do pranto. 

Dá-me rosas, rosas, 

E lírios também... 

 

Minha dor é velha 

Como um frasco de essência cheio de pó. 

Minha dor é inútil 

Como uma gaiola numa terra onde não há aves, 

E minha dor é silenciosa e triste 

Como a parte da praia onde o mar não chega. 

Chego às janelas 

Dos palácios arruinados 

E cismo de dentro para fora 

Para me consolar do presente. 

Dá-me rosas, rosas, 

E lírios também... 

 

Mas por mais rosas e lírios que me dês, 

Eu nunca acharei que a vida é bastante. 

Faltar-me-á sempre qualquer coisa, 

Sobrar-me-á sempre de que desejar, 

Como um palco deserto. 

 

Por isso, não te importes com o que eu penso, 

E muito embora o que eu te peça 

Te pareça que não quer dizer nada, 

Minha pobre criança tísica, 

Dá-me das tuas rosas e dos teus lírios, 

Dá-me rosas, rosas, 

E lírios também..

álvaro de campos

sylvia plath / ovelhas na névoa

As colinas penetram na brancura.

Homens ou estrelas

olham-me com tristeza, desiludo-os.

O comboio deixa um rastro do seu alento.

Oh vagaroso

cavalo da cor da ferrugem.

Cascos, dolorosos sinos...

Toda a manhã

a manhã obscureceu

uma flor abandonada.

Os meus ossos absorvem a quietude, longínquos

campos enternecem o meu coração.

Ameaçam

levar-me para um céu

sem estrelas e sem pai: uma água negra.

sylvia plath

pela água

tradução de maria de lurdes guimarães

assírio & alvim

1990

sarah kane / falta

B   Aquilo que eu receio acaba por me acontecer.

C   Odeio-te,

B   Preciso de ti,

M   Preciso de mais,

C   Isto tem de mudar.

A   Toda a completa e previsível e enjoativa futilidade que é a nossa relação.

M   Quero uma vida verdadeira,

B   Um verdadeiro amor,

A   Com raízes e a crescer à luz do dia.

C   O que é que ela tem que eu não tenho?

A   A mim.

B   As coisas que eu quero, quero-as contigo.

M   Não. Sou. Eu.

A   Não há segredos.

M   Só há cegos.

A   Apaixonaste-te por uma pessoa que não existe.

C   Não.

M   Sim.

B   Não.

A   Sim.

C   Não.

B   Não.

M   Sim.

C   Eu sabia,

B   Eu sabia,

C   Por que é que não consigo aprender?

A   Não aceito uma vida nas trevas.

B   Não olhes para o sol, não olhes para o sol.

C   Amo-te.

M   Tarde de mais.

A   Acabou.

sarah kane

teatro completo

trad. pedro marques

campo das letras

2001

natércia freire / a morte de calar

As viagens que sou prenderam-se em redomas

Ao corpo das palavras. À morte de calar.

Do alfabeto meu ignoro as cristalinas

Formas de aladas letras nestes versos finais.

São fantasmas de sol. São fantasmas de sede

Que chegam alta noite para nenhum lugar.

Decifro nas entranhas das trevas migradoras

O solstício da vida além da morte clara.

Mas quem me vem cegar, com setas voadoras

Nega-me agora a paz das secretas paisagens.

Meus Irmãos de astronaves, guiadas por um morto,

Que me esperam e estão, que me cantam e falam.

Que na vazia Cruz crucificam meu corpo

E abandonam a flor, mesmo a meio da sala.

À janela rasgada, para as cinzentas águas,

Encostam-me, sem olhos, e deixam-me ficar.

Não tenho nada mais a escrever sobre as ondas.

E mesmo que tivesse, ninguém leria o mar.

natércia freire

foi apenas ontem

1977-1987