miguel torga / corografia

(Bofinho, Alvaiázere, 9 de Fevereiro de 1975)

Meu Portugal eterno

De cabras e carrascos!

É no teu chão dorido

Que gasto, em paz, os cascos

De fauno envelhecido...

miguel torga

diário XII

rené char / não se entende

ao longo da luta tão negra

e da imobilidade tão negra,

o terror cegando o meu reino,

eu ocupava-me dos leões alados da colheita

até ao grito frio da anémona.

vim ao mundo na deformidade das cadeias de cada criatura.

tornávamo-nos livres os dois.

de uma moral compatível, extraí irrepreensíveis recursos.

apesar da sede de desaparecer,

fui pródigo na espera, a fé constante.

sem renunciar.

rené char

furor e mistério

tradução margarida vale de gato

relógio de água

2000

amalia bautista / perguntas e respostas

Eu sempre perguntava coisas tontas,

é certo. Perguntava, por exemplo,

se voltarias a amar-me tanto

como nos dias do amor mais jovem,

ou mesmo mais, ou mesmo mais que nunca,

mesmo mais que a ninguém, e se serias

capaz de confessá-lo ante qualquer.

É certo, perguntava coisas tontas,

não merecia uma resposta séria.

Aquele ser, mais escuro que a noite

mais escura da alma, respondia

sem olhar-me nos olhos: «Nunca mais.»

amalia bautista

trípticos espanhóis vol. III

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2004

jorge de sousa braga / passara quarenta anos

  

Passara quarenta anos de binóculos assestados, a seguir

as migrações das aves  e a tomar  estranhos apontamen-

tos num caderno.  A  última vez  que  foi  visto  voava  a

meia altura em direcção ao sul.

jorge de sousa braga

o poeta nu

fenda

1991

daniel faria / explicação da ausência

Desde que nos deixaste o tempo nunca mais se transformou

Não rodou mais para a festa não irrompeu

Em labareda ou nuvem no coração de ninguém.

A mudança fez-se vazio repetido

E o a vir a mesma afirmação da falta.

Depois o tempo nunca mais se abeirou da promessa

Nem se cumpriu

E a espera é não acontecer - fosse abertura -

E a saudade é tudo ser igual. 

daniel faria

poesia

últimas explicações

quasi

2003

alberto caeiro / ah! querem uma luz melhor

AH! QUEREM uma luz melhor que

a  do Sol!

Querem prados mais verdes do que estes!

Querem flores mais belas do que estas

que vejo!

A mim este Sol, estes prados, estas flores contentam-me.

Mas, se acaso me descontentam,

O que quero é um sol mais sol

que o Sol, 

O que quero é prados mais prados

que estes prados,

O que quero é flores mais estas flores

que estas flores -

Tudo mais ideal do que é do mesmo modo e da mesma maneira!

alberto caeiro

rui knopfli / verso e anverso

Diria palavras altas como amor,

palavras lentas como ternura,

ou duráveis como amizade.

Desceu um véu de luto sobre o amarelo

esmaecido da savana, lá onde dormem

os corpos mutilados e onde cresta,

rente à terra, o sangue derramado.

Baixou sobre a serenidade das coisas

um sono obscuro e terrível.

Poluiu o teu sorriso, o meu desejo;

intercala os gestos e as vozes ciciadas.

Cerramos os olhos para a penumbra

donde brotam, nítidas, as imagens:

Há uma criança no fogo,

o pavor de um soluço estrangulado,

fulgurantes, rápidas chamas.

Direi palavras insuportáveis como morte.

rui knopfli

memória consentida : 20 anos de poesia 1959-1979

imp. nac. casa da moeda

1982

antónio barahona / o amoroso quotidiano

A juventude é transparente,

é bom olhar através dessa transparência

(esta palavra já foi conspurcada pela

maralha repugnante dos políticos)

*

Excursões por livrarias, templos, jardins,

almoços, jejuns, faltas de dinheiro,

 dores de dentes, jornais com anúncios luminosos,

amigos que morrem mal e ressuscitam bem impressos

*

A minha morte, o meu nome, o meu trabalho:

escutar-te, todos os dias, à distância de muitos tiros,

calhandra toda lábios, em vôos coloridos

antónio barahona 

resumo, a poesia em 2012

documenta

2013

jorge luís borges / as coisas

A bengala, as moedas, o chaveiro,

a dócil fechadura, essas tardias

notas que não lerão meus poucos dias

que restam, o baralho e o tabuleiro,

um livro e dentro dele a esmagada

violeta, monumento de uma tarde

por certo inolvidável e olvidada,

o rubro espelho ocidental em que arde

uma ilusória aurora. Quantas coisas,

limas, umbrais, atlas, copos, cravos,

nos servem como tácitos escravos,

cegas e estranhamente sigilosas!

Durarão para além do nosso olvido

e nunca saberão que já nos fomos.

jorge luís borges

adília lopes / portugueses

Portugueses:

gente ousada

gente usada

Brandos usos:

abusos grandes

e pequenos

adília lopes

sete rios entre campos

caras baratas

antologia

relógio d´água

2004

luís quintais / lamento

                      (Em memória de Paulo Jorge Valverde

                             1961-1999))

     1.

     Ao contrário de mim, sei que sempre amaste

     as fotografias, porque sempre estiveste

     próximo, jocosamente próximo da morte.

     E ela brincava contigo através do brilho

     das imagens.

                           No preâmbulo do teu regresso,

     que fazia eu? Estava em Granada,

     por puro acaso. Por puro acaso visitara a casa de Lorca,

     e os seus olhos tinham algo de temível.

     Era uma dessas fotografias em que o poeta

     sorri para a câmara

     segurando alegre um dos seus sobrinhos.

     Senti o rumor dilacerante daqueles olhos,

     como se se tratasse do eco do teu nome

     que o futuro se encarregaria

     de me devolver intacto.

                           Rodeado de asséptica atenção, morrias devagar.

     Cuidados intensivos. Que expressão mais consonante

     com a única intimidade que conheci de ti—

     o que se expunha neste lugar, neste purgatório

     de máquinas e escalas afinadas

     para a ténue linha da vida que do teu corpo se escoava.

     2.

                           Já não estamos no tempo.

     E é aí que te encontro,

     num lugar de pesadelo, num lugar de fria,

     metálica arquitectura.

                           Pede-se a palavra,

     o único modo de recobrares os sentidos,

     a única esperança. Que te dizer à beira deste cárcere de reservas

     em que te encontras envolto?

     A palavra que te trará à minha mesa,

     onde assistiremos juntos

     ao desfilar do indeterminado,

     nós, os que sempre amámos

     as clareiras

     onde o indeterminado começa a cantar.

                           Os olhos de Lorca atravessam longos corredores de

                                                                                         [aflição

     e invadem esta sala de agonia.

     Nada posso fazer. A não ser perseguir

     ficções, as que nos têm forçosamente de salvar.

     Se assim não for, só nos resta a sujeição à perda, ao desespero.

                           Oiço o vento que se desprende

     das árvores de São Tomé, as que estão

     nas fotografias que me envias,

     ou melhor, imagino as bruxas que se metamorfoseiam

     em pássaros

     apenas para habitarem os postais que me envias.

     3.

                           Sobrevivendo-te, talvez te tenha traído.

     Terei sido eu aquele que te conduziu pela mão

     até ao lugar convulso

     onde para ler se implora luz e se obtém silêncio?

     Arredar-te-ia deste silêncio.

                           Como fazê-lo? Saberei trocar de ilha?

     Saberei merecer a ilha difícil, a ilha das fantasiosas deserções

     onde perscrutaremos por fim o mar?

     luís quintais

     lamento

       cotovia

       1999

e e cummings / que o meu coração esteja sempre aberto

que o meu coração esteja sempre aberto às pequenas

aves que são os segredos da vida

o que quer que cantem é melhor do que conhecer

e se os homens não as ouvem estão velhos

que o meu pensamento caminhe pelo faminto

e destemido e sedento e servil

e mesmo que seja domingo que eu me engane

pois sempre que os homens têm razão não são jovens

e que eu não faça nada de útil

e te ame muito mais que verdadeiramente

nunca houve ninguém tão louco que não conseguisse

chamar a si todo o céu como um sorriso

e.e. cummings

livrodepoemas

trad. cecília rego pinheiro

assírio & alvim

1999

ary dos santos / a liturgia do sangue

Caminharemos de olhos deslumbrados

E braços estendidos

E nos lábios incertos levaremos

o gosto a sol e a sangue dos sentidos.

Onde estivermos, há-de estar o vento

Cortado de perfumes e gemidos.

Onde vivermos, há-de ser o templo

Dos nossos jovens dentes devorando

Os frutos proibidos.

No ritual do verão descobriremos

O segredo dos deuses interditos

E marcados na testa exaltaremos

Estátuas de heróis castrados e malditos.

(...)

Ó deus do sangue! deus de misericórdia!

Ó deus das virgens loucas

Dos amantes com cio,

Impõe-nos sobre o ventre as tuas mãos de rosas,

Unge os nossos cabelos com o teu desvario!

Desce-nos sobre o corpo como um falus irado,

Fustiga-nos os membros como um látego doido,

Numa chuva de fogo torna-nos sagrados,

Imola-nos os sexos a um arcanjo loiro.

Persegue-nos, estonteia-nos, degola-nos, castiga-nos,

Arranca-nos os olhos, violenta-nos as bocas,

Atapeta de flores a estrada que seguimos

E carrega de aromas a brisa que nos toca.

Nus e ensanguentados dançaremos a glória

Dos nossos esponsais eternos com o estio

e coroados de apupos teremos a vitória

De nos rirmos do mundo num leito vazio.

ary dos santos

a liturgia do sangue

lisboa

1963