manuel alegre / as mãos

Com mãos se faz a paz se faz a guerra

Com mãos tudo se faz e se desfaz

Com mãos se faz o poema ─ e são de terra.

Com mãos se faz a guerra ─ e são a paz.

Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra.

Não são de pedra estas casas mas

de mãos. E estão no fruto e na palavra

as mãos que são o canto e são as armas.

E cravam-se no Tempo como farpas

as mãos que vês nas coisas transformadas.

Folhas que vão no vento: verdes harpas.

De mãos é cada flor cada cidade.

Ninguém pode vencer estas espadas:

nas tuas mãos começa a liberdade.

manuel alegre

o canto e as armas

europa-américa

1979

alexandre o'neill / gentlemen meeting

  

1979

flocos de amabilidade desprendem-se das acolhidas

com que estes homens que ao pegarem-se parecem lutadores

num enlevo recíproco se afrontam

por sorriso meio-abraço palmadinha

e em número e categoria bem proporcionados

à importância da efeméride que ali os ajuntou

para repetentes jubilosos celebrarem

a feliz quase formosa circunstância

de estarem todos vivos da costa

descontadas as baixas do costume

e prontos a ganhar diuturnamente

direito a outras ritualizadas acolhidas

onde libertarão novos flocos de amabilidade.

alexandre o'neill

tomai lá do o'neill, uma antologia

círculo de leitores

1986

william shakespeare / poema

  

De ti me separei na Primavera:

quando o radioso Abril, ao sol voando,

em cor e luz, a plenas mãos, cantando,

nova alegria entorna pela esfera...

No viridente bosque até dissera

o pesado Saturno ver folgando...

Porém nem cor vistosa ou cheiro brando

lograram incender minha quimera.

A brancura dos lírios, não a vi...

O vermelhão das rosas, desmaiava...

Eram fantasmas só: ao pé de ti

─   o seu modelo - quanto lhes faltava!

 Par'cia inverno; e eu, a viva alfombra,

 só pude imaginá-la a tua sombra.

william shakespeare

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de de luiz cardim

assírio & alvim

2001

albano martins / acontecimento

Tu choravas e eu ia apagando

com os meus beijos os rastos das tuas lágrimas

─  riscos na areia mole e quente do teu rosto.

Choravas como quem se procura.

E eu descobria mundos, inventava nomes,

enquanto ia espremendo com as mãos

o meu sangue todo no teu sangue.

Não sei se o mundo existia e nós existíamos realmente.

Sei que tudo estava suspenso,

esperando não sei que grave acontecimento,

e que milhares de insectos paravam e zumbiam nos

meus sentidos.

Só a minha boca era uma abelha inquieta

percorrendo e picando o teu corpo de beijos.

Depois só dei pela manhã,

a manhã atrevida

entrando devagar, muito devagar e acordando-me.

Desviei os meus olhos para ti :

ao longo do teu corpo morriam as estrelas.

A noite partira. E, lentamente,

o sol rompeu no céu da tua boca.

albano martins

assim são as algas

campo das letras

2000

al berto / acordar tarde

tocas as flores murchas que alguém te ofereceu

quando o rio parou de correr e a noite

foi tão luminosa quanto a mota que falhou

a curva - e o serviço postal não funcionou

no dia seguinte

procuras ávido aquilo que o mar não devorou

e passas a língua na cola dos selos lambidos

por assassinos - e a tua mão segurando a faca

cujo gume possui a fatalidade do sangue contaminado

dos amantes ocasionais - nada a fazer

irás sozinho vida dentro

os braços estendidos como se entrasses na água

o corpo num arco de pedra tenso simulando

a casa

onde me abrigo do mortal brilho do meio-dia.

al berto

horto de incêndio

assírio & alvim

1997

sylvia plath / lorelei

Não existe nenhuma noite para nos afogarmos:

lua cheia, um rio correndo

negro sob um suave reflexo de espelho,

névoas azuis da água gotejando

de malha para malha como redes de pesca

embora os pescadores durmam,

torres sólidas do castelo

multiplicando-se num espelho

todo ele silêncio. Mas estas formas flutuam

em minha direcção, perturbando o rosto

da quietude. Do nadir

erguem os seus membros plenos

de opulência, cabelos mais pesados

que o mármore esculpido. Cantam

um mundo mais cheio e límpido

do que aquele que existe. Irmãs, a vossa canção

traz uma carga demasiado pesada

para ser escutada pelas espirais do ouvido,

aqui, num país onde um sensato

senhor governa equilibradamente.

Ao serem perturbadas pela harmonia

que existe além da ordem deste mundo,

as vossas vozes fazem um cerco. Estais alojadas

nos recifes em declive do pesadelo,

prometendo um abrigo certo;

de dia, estendem-se para além dos limites

da inércia, das saliências

que existem também nas altas janelas. Pior

ainda que esta canção de enlouquecer

é o vosso silêncio. Na origem

do apelo do vosso coração gelado

─ a embriaguez das grandes profundezas.

Ó rio, como vejo serem arrastadas

lá no fundo do teu curso de prata,

aquelas grandes deusas da paz.

Pedra, pedra, leva-me lá para baixo.

sylvia plath

pela água

tradução de maria de lurdes guimarães

assírio & alvim

1990

maria gabriela llansol / meu deus, agora o amor está sujo

5 de Março de 1995

__________________________________________________________________________ Sandra,

   Meu Deus, agora o amor está sujo. Numa bacia. Sujo, como é possível? Não penses que é uma pergunta, é antes uma não-pergunta, ou o espanto antes da pergunta, o puro lugar do in-compreender. Uma morte,

que voz a traz,

a aproxima de nós e nos enxovalha o olhar?

    Que o sólido existe, existe,     como a natureza vegetal existe. Basta olhar como se decompõe o madeiro da árvore.

    Que o líquido existe, existe,     como a natureza animal existe. Basta ver como se liquefaz um corpo.

   Mas não será preciso, meu amor, tornar mais inteligível, mais percuciente, mais feroz, em suma, mais irradiante, a natureza evanescente, real e vaporosa, das figuras

que sempre fomos,

esses animais magníficos de uivo vibrante,

em vias de extinção?

    Com os olhos, a rapariga que saiu do texto («Não sintas ciúmes! Não há nada disso entre nós!») diz-me que sim, mas com a boca pronuncia:

    ─ Que coisa incompreensível termos vivido com um nome próprio.

maria gabriela llansol

inquérito às quatro confidências

relógio d´água

1996

ary dos santos / na mesa do santo ofício

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não existimos.

Que nascemos da noite, das árvores, das nuvens.

Que viemos, amámos, pecámos e partimos

Como a água das chuvas.

Tu lhes dirás, meu amor, que ambos nos sorrimos

Do que dizem e pensam

E que a nossa aventura,

É no vento que passa que a ouvimos,

É no nosso silêncio que perdura.

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não falaremos

E que enterrámos vivo o fogo que nos queima.

Tu lhes dirás, meu amor, se for preciso,

Que nos espreguiçaremos na fogueira.

ary dos santos

vinte anos de poesia

a liturgia do sangue 1963

círculo de leitores

1983

josé gomes ferreira / invasão

XVIII

(Legenda escrita com sangue num

Muro de protesto.)

«Fecharam-me na pedra viva deste Pesadelo…

─  mas ergui-me a cantar do tamanho da treva!

Sim, a cantar,

Eu, o homem que não tenho medo do universo vazio

e ando a encher as estrelas e os mundos

 da chama do meu frio.»

josé gomes ferreira

poesia II

invasão 1940-1941

portugália

1962

antonio orihuela / o fato novo do imperador

Tenho 31 anos e estou cansado.

Todos os sítios me vão parecendo, finalmente,

igualmente maus.

Todas as pessoas, incluindo as que gostam de mim,

insuportáveis.

Não encontro sentido nem para o que faço

nem para as coisas que deixo por fazer.

Olho para os outros

com a absoluta certeza de quem vê

não semelhantes,

serenos, resignados, envilecidos extraterrestres.

Olho para mim

e sinto-me como se não tivesse outros com quem partilhar.

Para onde quer que eu olhe,

a insuportável mentira que faz ninho, germina, destila

este tempo, este país, este modo de viver

a que chamam

progressista, tolerante, solidário, democrático,

avançado, europeu, e melhor e melhor

que todos os existidos,

que todos os possíveis.

Este modo de viver

onde falta tudo o que foi nomeado.

Que desfez a classe trabalhadora sem uma única bala,

que encarcerou as consciências sem uma única grade,

que me afasta sem um único cassetete,

que me exclui sem um ferro candente,

sem sequer uma estrela amarela na lapela.

Este tempo

de fatos novos,

de Imperadores.

antonio orihuela

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

josé tolentino mendonça / a presença mais pura

Nada do mundo mais próximo

mas aqueles a quem negamos a palavra

o amor, certas enfermidades, a presença mais pura

ouve o que diz a mulher vestida de sol

quando caminha no cimo das árvores

"a que distância da língua comum deixaste

o teu coração?"

a altura desesperada do azul

no teu retrato de adolescente há centenas de anos

a extinção dos lírios no jardim municipal

o mar desta baía em ruínas ou se quiseres

os sacos do supermercado que se expandem nas gavetas

as conversas ainda surpreendentemente escolares

soletradas em família

a fadiga da corrida domingueira pela mata

as senhas da lavandaria com um "não esquecer" fixado

o terror que temos

de certos encontros de acaso

porque deixamos de saber dos outros

coisas tão elementares

o próprio nome

ouve o que diz a mulher vestida de sol

quando caminha no cimo das árvores

"a que distância deixaste

o coração?"

josé tolentino mendonça

baldios

assírio & alvim

1999

fernando guimarães / pedra

Fender aqui a pedra; procurar o que se torna

no seu próprio sentido; este peso. Assim se espera

que chegue um equilíbrio novo até podermos conhecer

o modo como diante de nós fica imóvel. O tempo

há de passar depressa. As mãos estão unidas

à sua volta e recebem o que nela estava mais distante

até se consumar em nós o que também há-de ser

a leveza.

fernando guimarães

relâmpago

revista de poesia 29/30

outubro 2011/abril 2012

edgar allan poe / só

Na infância, não fui como os outros

e nunca vi como outros viam.

As minhas paixões, não me vinham

de fonte igual à deles;

e era outra a origem da tristeza,

e era outro o canto, que despertava

o coração para a alegria.

Tudo o que amei, amei sozinho.

Assim, na minha infância, no alvor

da tormentosa vida, ergueu-se,

no bem, no mal, de cada abismo,

a encadear-me, o meu mistério.

Veio dos rios, veio da fonte,

da rubra escarpa da montanha,

do sol, que todo me envolvia

em outonais clarões dourados;

e dos relâmpagos vermelhos

que o céu inteiro incendiavam;

e do trovão, da tempestade,

daquela nuvem que se alteava,

só, no amplo azul do céu puríssimo,

como um demónio, ante meus olhos.

edgar allan pöe