gil t. sousa / nirvana

  

9

segue

o sujo marfim

das horas

e chegarás

à loucura dos

santos

gil t. sousa

água forte

2005 

miguel serras pereira / sobre as ervas

Vem sobre as ervas do silêncio

E desperta a tua mão

─  É apenas o espaço sem dedos entre os dedos

de outra mão ausente

na tua mão de silêncio sobre as ervas

no espaço sem mão entre os teus dedos.

miguel serras pereira

trinta embarcações para regressar devagar

relógio d´água

1993

mário cesariny / movimento

  

movimento de alma

silêncio, emoção

de doçura meia,

essa tua palma

sobre a minha mão

o que tem que eu leia?

para lá da floresta

onde as coisas são

sem minha licença,

mais linear que esta

confusa razão

da tua presença

não há outro sim

que não tem dizer

e é mais movimento?

qualquer coisa assim

como um tempo sem fim

como um espaço sem tempo

mário cesariny

manual de prestidigitação

assírio & alvim

1981

herberto helder / ciclo II

  Não sei como dizer-te que minha voz te procura

  e a atenção começa a florir, quando sucede a noite

  esplêndida e casta.

  Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos

  se enchem de um brilho precioso

  e estremeces como um pensamento chegado. Quando,

  iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado

  pelo pressentir de um tempo distante,

  e na terra crescida os homens entoam a vindima

  - eu não sei como dizer-te que cem ideias,

  dentro de mim, te procuram.

  Quando as folhas de melancolia arrefecem com astros

  ao lado do espaço

  e o coração é uma semente inventada

  em seu ascético escuro e em seu turbilhão de um dia,

  tu arrebatas os caminhos da minha solidão

  como se toda a minha casa ardesse pousada na noite.

  - E então não sei o que dizer

  junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.

  Quando as crianças acordam nas luas espantadas

  que às vezes se despenham no meio do tempo

  - não sei como dizer-te que a pureza,

  dentro de mim, te procura.

  Durante a primavera inteira aprendo

  os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto

  correr do espaço -

  e penso que vou dizer algo cheio de razão,

  mas quando a sombra cai da curva sôfrega

  dos meus lábios, sinto que me falta

  um girassol, uma pedra, uma ave -  qualquer

  coisa extraordinária.

  Porque não sei como dizer-te sem milagres

  Que dentro de mim é o sol, o fruto,

  a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,

  o amor,

  que te procuram.

 

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

yorgos seferis / fuga

Não foi outro o nosso amor

fugia tornava a voltar e trazia-nos

uma pálpebra descida muito longínqua

um sorriso

marmóreo, perdido

dentro da erva matutina

uma concha bizarra explicá-la

procurava insistentemente nossa alma.

O nosso amor não foi outro tenteava

quietamente entre as coisas em redor de nós

para explicar porque não queremos morrer

com tanta paixão.

E se nos agarrámos a quadris e se abraçámos

outras nucas com toda a nossa força

e se unimos o nosso hálito com o hálito

dessa pessoa

e se fechámos os nossos olhos, não foi outro

apenas este anseio mais profundo de nos agarrarmos

dentro da fuga.   

yorgos seferis

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

valter hugo mãe / ainda pensamos no amor

ainda pensamos no amor

quase só atiçando no

corpo uma loucura pelo

seu próprio

coração

  

valter hugo mãe

a cobrição das filhas

quasi

2001

sylvia plath / medusa

Longe nesta língua de terra de crateras pedregosas,

Olhos revolvidos por paus brancos,

Ouvidos que absorvem as incoerências do mar,

Albergas a tua cabeça sem vida ─ bola de Deus,

Lente de misericórdias,

Os teus parasitas

Fortalecem as suas células descontroladas à sombra da minha

     quilha,

Forçando-me como fazem os corações,

Estigma vermelho mesmo no centro,

Cavalgam na maré agitada até ao ponto mais próximo da partida,

Arrastando os seus cabelos de Jesus,

Será que escapei, pergunto-me.

O meu pensamento vai no vento ter contigo

Meu velho cordão umbilical cheio de lapas, cabo do Atlântico,

Que parece manter-se em miraculoso estado remendado.

Em qualquer caso está sempre lá,

A trémula respiração no fim da linha,

Curva de água crescendo

Diante da minha vara de água, deslumbrante e grata,

Tocando e sorvendo.

Não te chamei.

Não te chamei mesmo.

Todavia, todavia

Tu navegaste até mim por sobre o mar

Gorda e vermelha, placenta

Inibindo a excitação dos amantes.

Brilho de cobra de capelo

Retirando a respiração às campainhas do sangue

Da fúchsia. Eu não podia tomar alento,

Morta e sem dinheiro,

Demasiadamente exposta, como numa radiografia.

Quem pensas que és?

A hóstia da comunhão? A Maria chorona?

Não vou aceitar nenhum bocado do teu corpo,

Garrafa onde vivo,

Sinistro Vaticano.

Estou farta de sal quente.

Vedes como eunucos, os teus desejos

Silvam nos meus pecados.

Fora, fora, tentáculos de enguia!

Não há nada entre nós.

  

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

mário-henrique leiria / ida sem volta

Acordar na cidade logo da manhã

e esperar a noite com exactidão

no encontrar do último comboio

que parte conciso para outro dia

sair na estação que é central

de outra cidade já a anoitecer

onde talvez seja o lugar habitual

do vendedor ambulante das sortes

quase grandes

no caminho designadamente antecipado

pelo voo dos pássaros migradores

que agora mesmo se vão de partida

para outra cidade de amanhecer definitivo

e depois da viagem sempre conhecida

da porta em porta na cidade

adormecer ao aviso da madrugada

e esperar o sinal propício indicado

pelo caminho persistente dos peixes

a subir o rio exaustivamente nele

acordar na noite da noite na cidade

até chegar o momento muito matinal

de partir no primeiro comboio efectivo

da manhã de outra cidade a entardecer

mário-henrique leiria

contos do gin tonic

editorial estampa

1973

ana luísa amaral / comunicações

  

Entra por essa porta e vem sentar-te

aqui, como daquela vez em que te disse:

os vulcões são pirâmides de luz,

ou campos cheios de sol iluminado.

Terás morrido, sim, e tanto faz

se a sério, se a fingir, os outros o dirão.

Quanto a mim, és fenómeno de gelo

resistente a calor e primavera.

Entra então neste dia, que o sol

resiste ao brilho mais do que neste mês

lhe resistiu, e eu preciso de luz,

não se vê bem agora, é muito tarde,

as luzes nesta sala são baixas e cruéis.

Toma, uma cadeira boa (como a chama

que chega sinuosa): as formas são castanhas,

em perfeita esquadria, e as costas mais direitas

que um icebergue azul na vertical.

Talvez te diga: pirâmides de luz,

estes vulcões. Ou não.

Se eu não estiver, ou não estiveres em casa,

deixo um bilhete à porta, junto ao Hades,

na esperança de que o cão

o não destrua ─

ana luísa amaral

vozes

dom quixote

2011

tamara kamenzain / freud

“Sigo para a luz”

dizia-me em sonho meu pai morto.

Seu sorriso se esfumava em dupla lonjura,

trazia no entanto uma tranquilidade luminosa:

havia uma mensagem literal

enunciado claríssimo onde a luz é a luz é a luz é a luz

e aonde ir é desdobrar-se em eco

como só um pai sabe fazer

envolve a alma em branco estende uma fronha

e apoia  dos filhos em branco a cabeça

aí escreve premonições futuras

um destino de grandeza uma via régia

que ele firma e confirma como um médico

deixando-nos numa cura formidável

sua desaparição.

tamara kamenzain

o gueto

trad. carlito azevedo e paloma vidal

livros cotovia

2003

al berto / filhos de rimbaud

I

Todos os pássaros sossegaram.

As crianças desceram das árvores, guardaram os jogos,

recolheram a casa. Levanto a cabeça e deixo a voz deambular

por dentro deste silêncio de água e de estrelas.

A noite está próxima.

Deixo o corpo escorregar na poeira luminosa.

Acendo um cigarro, ponho-me a falar com o meu fantasma.

Longe daqui, a cidade enfeitou-se com os seus crimes de néon,

com suas traições... ouço hélices de barcos,

motores... quando um rosto esvoaça ao alcance da mão.

A verdade é que passei a vida a fugir, de cidade em cidade,

com um sussurro cortante nos lábios.

E atravessei cidades e ruas sem nome, estradas, pontes

que ligam uma treva a outra treva.

Caminho como sempre caminhei, dentro de mim

─ rasgando paisagens, sulcando mares, devorando imagens.

O absinto... esse álcool que me permitiu medir o tempo no movimento dos astros.

E vi a vida como um barco à deriva. Vi esse barco tentar regressar

ao porto - mas os portos são olhos enormes

que vigiam os oceanos, servem para levarmos o corpo até um deles e morrer.

A noite está próxima.

Vejo acenderem-se mãos voláteis, e uma sede de poços e de nomadismo.

Sulco a areia que sitia as cidades para trás abandonadas.

abro fendas na memória, e a noite surge com suas

cidades queimadas, desertas... e o vento... o vento cintila

onde cresce o lobo que me ronda o sono.

Estendo a mão, pego no revólver, mas nada acontece.

De nada me serviria inventar outra vez o rio das palavras,

de nada me serviria saber a geometria exacta dos

cristais, ou redesenhar o corpo e aperfeiçoá-lo.

Fico assim, inerte, à beira da noite... olhando o brilho da lua jorrando águas.

O regresso nunca foi possível. - O verdadeiro fugitivo não regressa,

não sabe regressar, reduz os continentes a distâncias mentais.

Aprende a fala dos outros - e, por cima dele, as constelações vão esboçando

o tormentoso destino dos homens.

Pressinto uma sombra, a envolver-me. Ouço músicas...

espirais de som subindo aos subúrbios da alma.

E acendo o lume das pirâmides, onde o tempo não foi inventado,

e renego a alegria.

Não semearei o meu desgosto, por onde passar.

Nem as minhas traições.

al berto

filhos de rimbaud

revista ler

abril de 1997 

egito gonçalves / o vagabundo decepado (3)

Vagabundeio!

Passo sob o cartaz de um fantoche a cavalo,

passo entre desafios sem fraternidade,

entre mulheres áridas, entre bosques de chamas.

Passo nutrindo-me de palavras como água,

humildemente, sem discursos, desprezando

os pedestais que olho como uma estátua ferida.

A grande roda move-se de manhã à noite,

os números vão saindo, um zero, um sete...

Esta é a terra onde nasci e onde te escrevo.

Aqui jogo às escondidas com a angústia,

aqui fui alistado nos exércitos, naufraguei,

achei na  cinza os meus melhores diamantes,

encontrei a boca e os olhos do amor...

Aqui conservo as rosas que me deste.

egito gonçalves

o amor desagua em delta

editorial inova

1971

maria gabriela llansol / estou de pé sobre a fronte apelativa...

  

4

Estou de pé sobre a fronte apelativa de uma imagem de mulher.

E por onde ela me atrai, principia a circular meu desejo; afinal,

Converso com ela; mais exactamente, ela fala comigo, pois eu

Raramente abro os lábios. Apenas por olhar me identifico.

Que inventar para lhe pôr na testa? Nada de parecido com um beijo.

Com um desafio. Sinto

A força dos cavalos à deriva. Vejo que meu corpo se senta, se deita,

Pousa a cabeça no chão, pelo lado da cara. Choro em torrentes nesse

Corpo total. Muitas são

As lágrimas que merece a alegria de conhecer.

maria gabriela llansol

o começo de um livro é precioso

assírio & alvim

2003