ana hatherly / wer abend sind sie, sag mir, die fahrenden

Os errantes

os fugazes viajantes

que nós somos

buscando sempre a vibração perdida

diariamente caem

da árvore da memória

onde brilha o nome

o melancólico ansiado barco

Oh que percurso essencial

descrevem os errantes

na sua busca em queda abismados

sobre si mesmos voltados

percorrendo

a arriscada síntese do exílio!

E tu

vontade insatisfeita

onde encontrarás

os frutos da árvore do querer

as alegrias do estar e do ser

que nos rompem o peito

de tanto as ansiar?

A rosa do olhar

que na procura reverdece

a todo o instante esquece

o som da queda

e escuta só

o tilintar da sorte

no inventado bolso da esperança

que nos empurra

impele

lisonjeia

num breve sorriso captado

num furtivo afago

ilusão de ternura

Mas logo logo

algo nos arranca o curativo

nos retira o tapete mágico do repouso

nos remete

para a nossa condição de feridos atingidos

E na busca heróica

do instante transfigurado

o activo martírio de prosseguir

faz de nós

eternos estrangeiros mal-amados

desamparados

peregrinos recém-chegados

ana hatherly

rilkeana

assírio & alvim

1999

jenny mastoráki / o rio

  

O poema omnipotente,

como rio mítico,

barbudo,

de cartucheira à bandoleira,

vem pela rua abaixo a buzinar

enfadando as amantes.

E o poeta

por que te apaixonaste aos dezoito

já não existe,

pois existir quer dizer

tenho casa na rua kypséli

vá visitar-me no fim-de-semana

ou apresento-lhe a minha esposa.

Há uns tipos, em altos estrados,

a fazerem truques com lenços coloridos,

como outrora os charlatães

que vinham de carroça

e te tiraram o dente são

por dois taleres.

jenny mastoráki

grécia (n. 1949),

to soi, kedros, 1978.

tradução de manuel resende

jean genet / note-se, eu não quis dizer

  

Note-se, eu não quis dizer

que um acrobata a oito ou dez metros de altura

deva encomendar-se a Deus (os funâmbulos à Virgem),

orar e benzer-se antes de entrar na pista,

porque a morte está ali,

na cúpula do circo.

Falei ao artista como a um poeta.

Dançasses a um metro do tapete e seria igual a minha prescrição.

Trata-se, já entendeste, da solidão mortal,

de uma zona desesperada e brilhante

onde o artista actua.

Ainda assim acrescento

que deves arriscar uma morte física definitiva.

Exige-o a dramaturgia do Circo.

Com a poesia, a guerra, a tourada,

é um jogo cruel que ainda subsiste.

Tem sua razão, o perigo:

vai obrigar os teus músculos a atingirem o rigor perfeito —

o menor erro leva-te à queda com doença, ou morte

 — e este rigor será a beleza da tua dança.

Pensa desta forma:

um desastrado dá o salto mortal no arame, falha, mata-se,

e o público não fica muito surpreendido.

Já esperava isso, ou quase.

Tens que saber dançar de uma forma muito bela,

fazer gestos puríssimos para surgires precioso e raro,

e ao preparares o salto mortal deixares o público assustado,

quase indignado por um ser tão gracioso se arriscar à morte.

Vences o salto, porém, e voltas ao arame;

os espectadores vão aclamar-te por a tua habilidade não ter consentido

que um dançarino precioso morresse de morte impúdica.

Se quando está só ele sonha, e sonha consigo próprio,

provavelmente há-de ver-se em plena glória;

e talvez cem ou mil vezes se tenha empenhado

a captar a sua Imagem futura:

uma noite, no arame, numa noite de triunfo.

Faz o esforço de se imaginar como gostaria de ser.

E há-de Ir longe a fazer-se aquilo que deseja,

aquilo que sonha.

Mas isto mesmo é o que procura:

parecer mais tarde a imagem de si, que hoje inventa.

E tudo, quando aparece no arame de aço,

para a memória do público só registar a imagem

que hoje inventa para si próprio.

Curioso projecto: Imaginar,

fazer sensível este sonho que será sonho

de outras mentes!

Na verdade a morte horrível,

o monstro horrível que te espreita, é que vão ser derrotados na Morte

que ainda há pouco referi.

(...)

jean genet

o funâmbulo

trad. de aníbal fernandes

hiena editora

1984

antónio gancho / ilustrazione

Faço um poema e nasce uma cidade

invento o conteúdo geográfico das coisas.

Escrevo um nome e nasce Dublin

porque Dublin escrevi.

Se onde ponho um traço nasce uma via de ferro

então é um comboio em direcção a Roma.

Faço uma cidade e vejo-me um neón

ponho um anúncio e nasce uma cigaretta.

O italiano compõe o soar da palavra

eu dou uma entoação ao segredo do fim

Se há um horizonte para divulgar o Sol

há uma expectação para divulgar o coração

Se há um moinho para os lados de Perpignan

há Daudet a repousar o Sol numa cadeira

Se há Avignon, uma festa, a França, a Península Itálica,

Burgos e todas as catedrais espanholas

há uma cidade cheia de Sol a compor a direcção

Se o mar fica no fim

Lisboa fica ao pé de Lisboa fica súbito

como se o Tejo fosse um braço decepado

e um cacilheiro total o pano de uma bandeira

Pensa-se no rumor tribal que inunda todas as ruas

faz-se um boulevard duma avenida nossa

põe-se Lautéamont a inventar um prédio.

Há a loucura a inundar a parede

o relógio que

se primeiro bateu na cabeça de Poe

bate depois no sangue feito do conto

divulgado no livro

Lê-se o fígado do poeta no álcool derramado

sobre o desmaio de Ligeia

se esta tem as mãos ebúrneas nasce âmbar

nas mãos brancas duma conceição tripartida.

Ah, se onde ponho a imaginação nasce um lírio

derramem-me a história duma amante sobre a cabeça

pois sou o amante duma perversão absoluta.

Não rasgues o sentido do ombro aí onde tens o tatu do destino

e aí onde só a virgindade do teu androceu malino

pode faltar a dimensão do totem a inundar de carácter

todo o céu africano.

Ah, nasça-me um árabe de luz com seu corpo moreno

contradizendo a logica

nasça-lhe uma idade de rosto sua idade gidiana

para compor a tenda com precaução indefinida.

Reveja-se o jeep inglês de Lawrence

que inundava o deserto duma celtidade absoluta,

o zénite solar sobre o bico da tenda.

Só a imagem dum rio pode dar ao poema

toda esta noção geográfica que o poema não tem.

Bramaputtra

se nasceres no papel vou dizer à ondina do gnomo

que a floresta não constrói.

Ponho uma fonte a cantar na cabeça do gnomo

e o gnomo surge e nasce

como o ícone divulgado.

É rica a mitologia germana

para dar um sentido ao godo que de chifres na cabeça

usa um segredo quotidiano pendular

que é o pulso esquerdo da fêmea.

Põe-se-lhe a data

e o poema nasce

rubicundo

como a ponta de um lápis

que escrevesse no registo

o nome macho dum bebé.

I achieve

I finalize

eu acabo

eu finalizo.

É o poema terminado.

antónio gancho

o ar da manhã

assírio & alvim

1995

antónio franco alexandre / um dia

Um dia abres os olhos e descobres

os inexactos corpos misturados

e ficas sem saber de que maneira

este estranho centauro nomear.

Já te espantou o lume, quando viste

uma língua no sonho da saliva,

e te riste, de ser tão branco o sangue

que nas beiras da noite adormecia.

Agora é o teu corpo que procura

na orla da floresta, uma fogueira

onde acordar as mãos de forma humana,

e resolver enfim, mas para sempre,

se ser o sacro emblema do horror

ou o primeiro verso de um poema.

antónio franco alexandre

poemas

assírio & Alvim

1996

antonio gamoneda / poema 2

Lancei ao abismo o osso da misericórdia; não é neces-

sário quando a dor faz parte da serenidade, mas a luci-

dez trabalha em mim como um álcool enlouquecido.

Sei que as unhas crescem na morte. Não

chega ninguém ao coração. Despojamo-nos de nós mesmos

ao expulsar a falsidade, esfolamo-nos e

não vem ninguém. Não

há sombras nem agonia. Bem:

não haja mais do que luz. Assim é

a última embriaguez: partes iguais

de vertigem e esquecimento.  

antonio gamoneda

trad. de hugo branco  

4º encontro de poesia de aveiro

blaise cendrars / livros

  

Há livros que falam do canal do Panamá

Não sei o que dizem os catálogos das bibliotecas

E não ouço os diários das finanças

Embora os boletins da Bolsa sejam a nossa oração quotidiana

O Canal do Panamá está intimamente ligado à minha infância...

Eu brincava debaixo da mesa

Dissecava moscas

Minha mãe contava-me as aventuras dos seus sete irmãos

Dos meus tios

E quando recebia cartas

Deslumbramento!

Cartas com belos selos exóticos que trazem versos de Rimbaud no exergo

Nesse dia já não me contava mais nada

E eu ficava triste debaixo da mesa.

Foi também por essa altura que li a história do tremor de terra de Lisboa

Mas creio bem

Que a derrocada de Panamá é duma importância mais universal

Porque me perturbou a infância.

blaise cendrars

poesia em viagem

trad. liberto cruz

assírio & alvim

1974

jorge de sousa braga / hidrologia

  

Nem em todas as montanhas nasce um rio

nem todos os rios vão desaguar

ao coração enorme e sedento

dum poeta

jorge de sousa braga

o poeta nu

fenda

1991

felipe benitez reyes / esboço na água

Sabes bem que estes anos passarão,

que tudo acabará em literatura:

a imagem das noites, a lenda

da triunfante juventude e as cidades

vividas como corpos.

Que estes anos

passarão já o sabes, pois são teus

como posse de neve e neblina,

como do oceano é a bruma, ou é do ar

a cor fugitiva da tarde,

coisas de ninguém e do nada

surgidas, que ao nada vão:

nem o oceano, nem o ar, nem essa bruma,

nem um crepúsculo igual verão os teus olhos.

A memória é um desenho na água

e nas suas ondas revela-se o cadáver do tempo.

Farás esse desenho.

E de súbito

terás a sombra morta

do tempo junto de ti.

felipe benitez reyes

espanha

tradução de manuel rodrigues

heinrich heine / ein jüngling...

Um jovem ama uma jovem

Que a um outro jovem cobiça.

Mas este outro a uma outra quer,

E, casando, sai da liça.

Despeitada, a jovem casa

Com outro, seja quem for.

E o primeiro enamorado

Sofre desgostos de amor.

Por ser 'stória muito antiga,

Não é menos nova, não:

E quando a alguém acontece

Quebra sempre o coração.

heinrich heine

poesia de 26 séculos

segundo volume

de bashô a Nietzsche

trad. jorge de sena

editorial inova

1972

            

henri michaux / paisagens

  

Paisagens tranquilas ou desoladas.

Paisagens da estrada da vida mais do que da superfície da

Terra.

Paisagens do Tempo que se escoa lentamente, quase imó-

vel e às vezes como que de marcha atrás.

Paisagens de retalhos, de nervos lacerados, de «sauda-

des».

Paisagens para tapar as feridas, o aço, o estoiro, o mal, a

época, a corda ao pescoço, a mobilização.

Paisagens para abolir os gritos.

Paisagens como um lençol puxado até à cabeça.

henri michaux

antologia

tradução de margarida vale de gato

relógio d´água

1999

josé agudo / ne me quitte pas

Entro num bar

e ouve-se o Ne me quitte pas

de um Jacques Brel

nostálgico e distante.

Peço uma cerveja,

acendo um cigarro

e penso mais uma vez

que deveria largá-lo.

Sem saber por quê

recordo-me de sessenta e oito

e da Paris de então.

Eu era todavia muito jovem

e não estive em Paris

em maio de sessenta e oito.

Não estive em Paris.

Ne me quitte pas...

Acendo outro cigarro

e lembro-me que a minha filha

anda pelos quinze

ou tem dezasseis, não sei.

Irrita-me esta cerveja quente,

o fumo, a luz tísica das lâmpadas,

os gritos desses miúdos,

o murmurinho das conversas,

o cheiro a cozinha e a fritos.

- Barman,

que a música não se oiça!

Este lugar deprime-me

e no entanto aguento.

josé agudo

por vivir aquí - antologia de poetas catalanes en castellano (1980-2003)

organização de mnuel rico, prólogo de manuel vásquez montálban

bartleby, madrid

2003

versão de luís filipe parrado

do trapézio, sem rede

gil t. sousa / lentidão das facas

6

cheia

da lentidão das facas

a tua sombra

a cortar o tempo.

gil t. sousa

água forte

2005