josé luis garcía martin / ruas

Ruas de uma cidade que não conheço

com pouca gente e vento e chuva cinza.

Espero por quem não chega enquanto altas

se acendem luzes em janelas sós

e uma mulher passeia numa esquina.

Há olhos que me fitam um instante

e não sabem ler palavras que não digo:

«Dá-me outro nome, muda o meu destino.»

josé luís garcia martin

trípticos espanhóis 1º.

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

1998

sophia de mello breyner andresen / o poeta trágico

No princípio era o Labirinto

O secreto palácio do terror calado

Ele trouxe para o exterior o medo

Disse-o na lisura dos pátios no quadrado

De sol de nudez e de confronto

Expôs o medo como um toiro debelado

sophia de mello breyner andresen

arquipélago

dual

caminho

2004

ana luísa amaral / outras vozes

Fechar os olhos e por dentro ecoar em passado.

Pensar «podia ter outra cor de pele, outra pelagem»

E o tempo virar-se do avesso, e entrar-se ali,

em vórtice, pelo tempo dentro.

Escolher.

Trazer cota de malha e de salitre,

ter chorado quando o porto ao longe se afastara,

milhares de milhas antes,

meses em sobressalto para trás.

As febres e tremuras durante a travessia,

 a água amarga, as noites

carregadas de estrelas,

 junto ao balanço do navio, um astrolábio.

Numa manhã de sol, do porto de vigia,

ver muito ao fundo, em doce oval,

a linha, quase tão longínqua como constelação.

Gritar «terra», gritar aos companheiros

ao fundo do navio, do fundo dos pulmões gritar,

e o bote depois, os remos largos,

a cama de areia e o arvoredo.

Ou trazer na cabeça penas coloridas,

conhecer só a fundo a areia branca

e o mar sem fundo, peixes pescados ao sabor dos dias,

uma língua a servir de subir a palmeiras,

a servir de caçar e contar histórias.

Moldar um arpão, começar por um osso

ou pedra e madeira,

entrelaçar o corpo da madeira, e o afiado da extremidade.

Contemplar devagar o resultado do trabalho

e da espera.

Ou a beleza. Escolher.

Trazer o fogo na mão, escondido pela pólvora,

fazer o fogo na orla da floresta.

Os risos das crianças, tocar a areia branca, tocar

a outra pele. Cruel,

o medo, vacilar entre a fome e o medo.

Ou não esco1her.

As penas coloridas sobre um elmo,

a cota de malha lançada pelo ar como uma seta,

os sons dos pássaros sobre a cabeça,

imitar os seus sons,

num lago de água doce limpar corpo e

pecados de imaginação,

sentir a noite dentro da noite,

a pele junto da pele,

imaginar um sítio sem idade.

Trocar o fogo escondido pelo fogo alerta,

o arpão pelo braço que se estende,

gritar «eis-me, vida»,

sem ouro ou pratas.

Com a prata moldar um anel

e uma bola de fogo a fingir,

e do fogo desperto fazer uma ponte a estender-se

à palmeira mais alta.

Esquecer-se do estandarte no navio,

depois partir da areia branca, nadar até ao navio,

as penas coloridas junto a si,

trazer de novo o estandarte e desmembrá-lo.

Fazer uma vela, enfeitá-la de penas,

derretidos que foram, entretanto,

sob a fogueira a1ta e várias noites,

elmo e cota de malha.

Serão eles a dar firmeza ao suporte da vela,

um barco novo habitado de peixes

brilhantes como estrelas.

Não eleger nem mar, nem horizonte.

E embarcar sem mapa até ao fim

do escuro.

ana luísa amaral

vozes

dom quixote

2011

manuel de freitas / 1685-1750

II

São dias de extermínio, agora.

O punhal das horas já não

cede ao alaúde nem ao cravo torturado

pela mudez. Repugnam-me simplesmente

estes dias devagar e não sei com que letras

se escreve nunca mais o nome do amor

(deixei de confiar a alma a um celeiro podre).

Quando a música de um homem assim

não consegue demover-nos da angústia,

percebemos que a vida é morte

— impossíveis os gestos, as fugas, os desejos.

Amanhece e eu não. O sono deixou-se

pousar ao lado do livro que não pude ler

e mesmo o que escrevi sobre a morte,

embora exacto, era afinal aproximativo.

Sou agora plenamente o meu cadáver.

Ofereço-lhe um cigarro, o que sobra

de cerveja, a memória das cantatas

que me sa1varam do tédio, do suicídio

e de mim próprio. Talvez seja um sentido,

uma ânsia de dissipação que encontrou

o seu termo moral, espiritua1, orgânico.

Não sei.

Todas as palavras se tornaram para o sangue

uma mesma mentira, entre o exorcismo

e a ameaça. No fundo, a dizer havia apenas

isto: a luz que explode na janela

já não encontra nem corpo nem vontade.

  

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

magda szabó / a porta

RARAMENTE sonho. Se acontece, acordo sobressaltada, banhada em suor. Então, estico-me, espero que o coração serene, e devaneio sobre o poder mágico, irresistível, da noite. Na infância ou na juventude, não tinha nem bons, nem maus sonhos, só a velhice arrasta os aluviões do passado em massa cada vez mais compacta, num terror petrificado e tanto mais alarmante quanto mais tenso e trágico, como jamais vivi, pois, na realidade, acordar assim a gritar, isso comigo nunca aconteceu.

Os meus sonhos são visões que retornam, absolutamente idênticas: eu tenho sempre o mesmo sonho. Estou à entrada do nosso prédio, ao fundo das escadas, atrás do portão, em vidro armado inexpugnável, reforçado por uma armação de ferro, e tento abrir a fechadura. Fora, na rua, há uma ambulância, e, através dos vidros, são fluidas as silhuetas dos enfermeiros, de um tamanho sobrenatural, seus rostos inchados rodeiam-se de um halo, como a Lua. A chave roda. Mas debato-me em vão, não consigo abrir a porta, e, contudo, tenho de fazer entrar as ambulâncias, ou vão chegar tarde ao doente. Claro, a fechadura nem dá de si, e assim fica a porta, como se estivesse soldada à armação de ferro. Grito por socorro, mas nenhum morador dos três pisos me presta atenção, nem sequer poderia, pois — dou-me conta — limito-me a mexer os lábios, sem um som, como um peixe, e o pânico atinge o auge quando percebo que não somente não posso abrir a porta aos socorristas, como ainda fiquei muda. É nesse instante que o meu grito de terror me acorda, acendo a luz, procuro combater a asfixia que se apodera de mim após este sonho, rodeada pela mobília, conhecida, do quarto, e, por cima da nossa cama, a iconografia familiar, os meus antepassados parricidas, com dólmanes bordados, à maneira do barroco húngaro, ou Biedermeier, os meus avós, que tudo vêem, e tudo compreendem, únicos que sabem quantas vezes corri, de noite, a abrir a porta aos primeiros-socorros, às ambulâncias, quantas vezes imaginei o que aconteceria, enquanto, através da porta fechada, se ouvia o frufrulhar da ramagem ou os passos silenciosos dos gatos, em vez do ruído conhecido das ruas silenciosas, durante o dia, se, alguma vez, lutasse em vão com uma chave, e não desse a volta.

Os retratos sabem tudo, sobretudo, o que prefiro esquecer, o que já não é sonho. Pois só uma vez, na minha vida, uma única vez, na realidade, e não no estado de fraqueza cerebral devida ao sono, uma porta se abriu diante de mim, que não deveria ter aberto quem se resguardava na sua solidão e na sua miséria impotente, mesmo se o tecto ardente crepitava já sobre a sua cabeça. Só eu tinha poder para fazer funcionar essa fechadura: quem rodava a chave confiava mais em mim do que em Deus, e eu, nesse instante fatal, julgava ser Deus, sábia, ponderada, boa e racional. Estávamos ambas erradas, ela, porque acreditava em mim, e eu, porque tinha fé excessiva em mim. Agora, também já não importava, porque não se podia reparar o que acontecera. Pois que venham, de tempos a tempos, essas Eríneas de alto coturno em sapatos confortáveis, máscara trágica sob a touca de enfermeiras, e rodeiem a minha cama, brandindo as espadas de duplo fio que são meus sonhos. Eu espero-as, todas as noites, ao apagar a luz, e preparo-me para, no meu sono, ouvir retinir a campainha que faz avançar horror inominável para a porta que não abrirá jamais.

A minha religião não conhece a confissão individual, são as palavras do nosso pastor que nos asseveram sermos pecadores, votados à condenação, porque pecámos, de todos os modos, contra os mandamentos. Recebemos, assim, a absolvição, sem que Deus exija de nós explicações ou pormenores.

Dou-os eu, agora.

Não redigi este livro para Deus, que conhece as minhas entranhas, nem para as sombras, testemunhas que são de tudo, e me vigiam a cada instante, nas horas acordadas e dormindo, mas para os homens. Vivi, até hoje, corajosamente, e assim espero morrer, corajosamente e sem mentir, mas, por isso mesmo, na condição de dizer: eu matei Emerence. E pouco muda que eu não quisesse destruí-la, mas salvá-la.

magda szabó

a porta

tradução do húngaro ernesto rodrigues

dom quixote

2006

aurora maria amaral / correm graves os tempos

Correm graves os tempos

de manhãs sombrias e suadas

é tanta a solidão e a dor antiga

acordamos os bolsos vazios

os sorrisos plenos enlutados

pelo tempo de espera

à porta do amor

Gira que gira a minha bola de cristal

ousada

Roda que roda o meu poema breve

alado

Tragam-me luzes

cor e movimento

acendam-me o palco vazio

tombará por fim a lágrima oprimida

e o tempo seguirá sombrio e certo

na sua austeridade

aurora maria amaral

gil t. sousa / um caminho

  

46

um caminho

que perfeito abrigasse

o chão

que nos sustém

e um céu

que se abrisse

ao morrer do medo

num longínquo ponto

sem luz

e que esta paixão

fosse um deserto

sem sede

este amor

o sono do tempo

gil t. sousa

falso lugar

2004

rené char / declarar o seu nome

Eu tinha dez anos. O rio Sorgue prendia-me. O sol cantava as horas no sábio mostrador das águas. A despreocupação e a dor tinham selado o galo de ferro ao tecto das casas e suportavam-se mutuamente. Mas que roda no coração da criança expectante girava mais depressa, com mais força, que a do moinho no seu incêndio branco?

rené char

este fanático das nuvens

acima do vento

tradução y. k. centeno

cotovia

1995

hristós valavanídis /estátua

Feita roda de gesso

só os pés de ouro;

como pô-la erecta

se te derrete nas mãos,

os olhos de vidro prestes a rolarem?

Deixa-a ficar de joelhos

e esquece-a.

Não quero ver-te levantar de novo

para segurá-la.

hristós valavanídis

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

tradução de josé bento

assírio & alvim

2001

mário cesariny / corpo visível

A esta hora entre os blocos de prédios enevoados

     a bela mancha

diurna dos calceteiros na praça

e os dois amantes que hoje não dormiram vão partir nos

     braços da sua estrela

à beira do caminho ladeado de sebes de espinheiro

uma carta

uma letra muito fina      extremamente caligráfica

onde a aventura do homem que devolve as palavras que

     lhe são remetidas

deixou a sua marca

e o duque da terceira levanta o braço

comentando seguido pelas aves que acordam a duzentos e

     mais metros de altura

o que não é ainda a grande altura

sim sim

                 não são

                                 quem sabe

Dentro do grande túnel digo-te a vida

esta nuvem que vai para o centro da cidade leve e rosada

     como a proa de um barco

bateira que me trás os dados e a roleta onde no branco

     ou no preto devo jogar

jogando-me contigo

bem-me-quer

malmequer

ou muito     ou pouco

                                    ou nada

o que só com as mãos pode ser soletrado

só nos teus olhos nos teus olhos escrito

Dentro do grande túnel digo-te a vida

o moço que há uma hora não fazia senão fumar cigarros

o mesmo que julgou ter a noite perdida que maçada

sempre encontrou o seu par lá vão eles já no extremo do

     outro lado da praça

ilustrando uma tese velha da idade do sol um tanto im-

     pertinente e desde logo

minha

segundo a qual no amor toda a entoação da voz humana

     tende a reduzir o indivíduo receptor ao estado de

     serpente fascinada

sem que daí advenha a petrificação estrela cadente

ou qualquer outra espécie de perturbação durável

Eu digo que há tambores

mapa louco riscado sobre a areia

há o desenho de onda que atravessa o dorso da cigarra

há o gato tão limpo e ainda e sempre a lavar-se à soleira

     da porta – a tua porta

quando olhas para mim, a trave mais segura, dizes tu, da

     viagem ─

e no vitral de tudo o que eu mais adoro

─ a dez mil metros de profundidade lá onde a carpa

     avança sem deixar qualquer rasto

há o campo selvagem dos teus ombros

espreitando contra a luz      na orla do rio      a nuvem

     de corsários

que sou eu

vestido de andaluz para o baile em chamas ─  digo: o

     grande baile do século na ilha

O havermo-nos encontrado na horrível sala dos passos

     perdidos

é o que levarei mil anos a decifrar

o teu cabelo mapa onde tudo reflecte a ronda luminosa

     dos meus dedos

é o santo e a senha do percurso na sombra

o gesto com que voltas de repente a cabeça interrompendo

     o fio da meada sem que é engraçado hajam batido

     à porta entrado ou saído alguém

são os astros o sangue e os jardins de Brauner

e a tua mão posta em arco sobre a minha boca

é uma nova rosácea sobre o mar

Livres

digo livres

e isso é não só a grande rua sem fim por onde vamos

viemos

ao encontro um do outro

a esta casa dorso de todas as casas e no entanto a única

     perfeita silenciosa fresca

mas e também as chamas que acendemos na terra

da floresta humana

não só ao longo dos álamos gigantes e das clareiras mais

     espectaculares ─  aí a memória é fácil ─

mas na erosão física de cada folha no vento

tudo o que teve terá a sua vez connosco

a haver de nós a mesma dádiva recíproca

porque tu vês

de costas para a janela      tu que disseste:

                              “vai haver uma grande guerra”

                              “nenhum de nós eu sei escapará vivo”

vês tão bem como eu o pouco que isso vale, na muralha

     da china onde ainda estamos

nada é de molde a tapar por completo a figura de bronze

enterrada na areia

o écran que floresce

como tu      como eu      nos tubos que dissemos

fizemos

faremos      acordar

                                                e até quando?

Amor

            amor humano

amor que nos devolve tudo o que perdêssemos

amor da grande solidão povoada de pequenas figuras cin─

     tilantes

digo: a constelação de peixes rápidos

do teu corpo em sossego

seja ela a aurora halo multicor

seja o perpétuo real ceptro branco da noite

seja até porque não a luz crepuscular com o seu chapéu

     preto as suas hastes mudas

Começa a ouvir-se o canto da cigarra

sinal de que foi pisado o botão entre os limos

estão presentes ao acto todos os seres vivos e entre esses

     aqueles que nos foram queridos

na maré límpida que nos impede sabe o polvo dos mares

     até onde e se haverá regresso

em qualquer lado      a última janela fotográfica

as mãos do faroleiro

como a locomotiva no seu túnel

mas não há senão o teu rosto o teu rosto o teu rosto ainda

     e sempre o teu rosto

como é fácil      como é belo

A Vida inteira      Meu amor

                                                                 SOMOS NÓS

O cigarro do anúncio luminoso adoeceu deveras

     já não fuma o espaço

a uma certa velocidade calma

o atrito longo e agudo dos eléctricos moendo calhas

diz-nos que amanheceu

na sua torre de londres o relógio da estação do rossio adquire

     decidida importância

amanheceu      é óbvio      amanheceu

da nossa viagem ao país dos amantes já não resta senão

     esse penacho de fumo

que ameaça evoluir de acordo com a paisagem

uma fábrica      ou antes      na janela entreaberta

a mensagem do pássaro-extra-programa

que toca desafinado a fabulosa ária O Mundo Conhecido

e faz baixo cifrado com a diva local A Lágrima aos Leões

Agora somos pequenos e inúmeros e percorremos o espaço

     com gangrenas nas mãos

e intentamos chamadas telefónicas

e marcamos de novo e desligamos depressa

e tu pões uma écharpe sobre os ombros

e eu visto o meu casaco e saímos de vez

porque nós somos a multidão a que eu chamo

o homem e a mulher de todos os tempos áridos

e como sempre não há lugar para nós nesta cidade

esta ou outra qualquer que de perto ou de longe a esta se

     pareça

O regresso é sempre assinalado por esta negra actividade

     carfológica

verdadeiro sinal-emblema destes tempos

em que a evidência necessita de envólucro

para não morrer na estrada

junto às rodas do avanço a golpes de clarim reinvenção

     espantosa masculina da morte

ou nos carros do clube As Mãos no Sexo

junto ao qual      admira-te      vivemos

O problema não passa da sua fase primária:

um ─  o crocodilo

e dois ─  o clou do arame

se bem que esta velha raça de acrobatas anões

devesse dar por terminada há muito a sua nobre facécia

     sobre a cúpula em chamas

dividir o homem

pôr-lha à direita a luz a assistência aplaude pôr-lhe à

     esquerda a sombra a assistência treme

de tal modo que a meio da operação cabalística

em silêncio e miséria em medo e melancolia o homem

     atinja bravo bravo bravo a imobilidade do sepulcro

após o que rocegagem do arlequim de plumas

e iluminação de todos os fósseis mais antigos

Convenhamos meu amor convenhamos

em que estamos bem longe de ver pago todo o tributo de-

     vido à miséria deste tempo

e que enquanto um só homem um só que seja e ainda que

     seja o último existir DESFIGURADO

não haverá Figura Humana sobre a terra

─  Aa ensombração maligna de certas lágrimas quando a

     alegria é mais resplandecente

não deve ter outra origem

no centro do diamante o pequenino carvão venenoso é

     quanto basta para perder a vida

e no entanto nós meu amor partimos

livres e únicos no altar da estrela que só nós podemos

mas por este lado estamos presos à roda como a lapa não

     o está na sua rocha

e na cama-beliche desfeita da viagem floresce a sono solto

     uma flor especiosa

decor para a estrada pela esquerda alta da figura do

     Homem Sufocado

o homem que nos fala de apagador na mão doce chapéu

     cinzento rosto impermeável

impossível sair impossível passar ele quer ir connosco até

     aos confins da terra

Contra ele meu amor a invenção do teu sexo

único arco de todas as cores dos triunfos humanos

contra ele meu amor a invenção dos teus braços

maravilha longínqua obscura inexpugnável rodeada de

     água por todos os lados estéreis

contra ele meu amor a sombra que fazemos

no aqueduto grande do meu peito      O MAR

mário cesariny

lisboa

1950

assírio & alvim

fundação cupertino de miranda

2010

yorgos seferis / romance

III

                               Lembra-te dos banhos em que foste afogado

Acordei com esta cabeça de mármore nas mãos

que extenua os meus cotovelos e não sei onde

          pousá-la.

Ela tombava no sonho enquanto eu saía do sonho

a nossa vida uniu-se e será muito difícil separar-se

          de novo.

Vejo os olhos; nem abertos nem fechados

falo à boca que continuamente procura  falar

seguro as maçãs do rosto que ultrapassam a pele.

Já não tenho força;

as minhas mãos perdem-se e aproximam-se de mim

mutiladas.

yorgos seferis

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

guillevic / mais tu sais trop qu´on te prefere…

Sabes de mais que todos te preferem,

Que mesmo aqueles que te deixam

Nos trigos te reencontram,

Na erva te procuram,

Na pedra te escutam,

Sem que jamais consigam agarrar-te.

guillevic

carnac (1961)

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão-ferreira

colóquio letras 165

fundação calouste gulbenkian

2003