vítor nogueira / mestre

Eis o segredo da arte: olhar constantemente

a calçada, nunca abandonar o martelo

nem a pedra que nos vem parar à mão.

Há que perder o medo e dar-lhe o golpe

certeiro. Ninguém quer saber quem somos,

só do que somos capazes.

Tudo isto é, porém, contrário à vida.

Os ciclos temáticos podem durar

dois, três anos? Duas, três décadas?

Será possível continuar a fazer eternamente

o mesmo? Como é que alguém, uma cidade,

pode ser tão claramente sádico?

Mestre-calceteiro, com o devido respeito,

não temos opinião. É mais seguro

nestes casos. Inferiores em número e armas,

o nosso olhar está na calçada, cegos

a tudo o mais que se mova.

vítor nogueira

telhados de vidro

nr. 12 maio

averno

2009

james merrill / uma dedicatória

Hans, há momentos em que todo o espírito

Se transforma num par de olhos transbordantes, ou lábios

Abrindo-se para beber da funda nascente de uma morte

Cuja frescura ainda não precisam de entender.

São estes os momentos, se os há, em que um anjo entra

No espírito, como reis nas vestes

De um pobre cabreiro, para os seus actos de caridade.

Há momentos em que a fala é apenas uma boca colada

Revê e humildemente na mão do anjo.

james merrill

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

2001

carlos de oliveira / descida aos infernos

9

Eis-me no centro do assombro,

onde não há distinção nenhuma

entre ser queimado e ser fogo.

No centro do assombro,

mordido pelas chamas

e a mordê-las:

carlos de oliveira

descida aos infernos

antologia poética

quasi

2001

fernando pessoa / canção triste

Sol, que dá nas ruas, não dá

        No meu carinho.

A felicidade quando virá?

        Por que caminho?

Horas e horas por fim são meses

        De ansiado bem.

Eu penso em ti indecisas vezes,

        E tu ninguém!

Não tenho barco para a outra margem,

        Nem sei do rio

Ah! E envelheceu já tua imagem

        E eu sinto frio.

Não me resigno, não me decido,

        Choro querer...

Sempre eu! Ó sorte, dá-me o olvido

        De pertencer!

Enterrei hoje outra vez meu sonho

        Amanhã virá

Tornar-me triste por ser risonho,

        E não ser já.

1917

fernando pessoa

pessoa por conhecer - textos para um novo mapa

estampa

1990

luís vaz de camões / o tempo acaba o ano, o mês e a hora

O tempo acaba o ano, o mês e a hora,

A força, a arte, a manha, a fortaleza;

O tempo acaba a fama e a riqueza,

O tempo o mesmo tempo de si chora;

O tempo busca e acaba o onde mora

Qualquer ingratidão, qualquer dureza;

Mas não pode acabar minha tristeza,

Enquanto não quiserdes vós, Senhora.

O tempo o claro dia torna escuro

E o mais ledo prazer em choro triste;

O tempo, a tempestade em grão bonança.

Mas de abrandar o tempo estou seguro

O peito de diamante, onde consiste

A pena e o prazer desta esperança.

luís vaz de camões

sonetos

herberto helder / ciclo V

V

Uma noite acordarei junto ao corpo infindável

da amada, e meu sangue não se encantará.

Então, rosa a rosa murcharão meus ombros.

Quer dizer que a sombra carregará meus sentidos

de distância, como se tudo fosse o cheiro

que as ervas pungentemente perdem

através do silêncio.

Plácido chegarei à mesa, e de súbito

o coração se atravessará de gelo puro.

O vinho? perguntarei. Flores de sal cobrirão

a luz poderosa do meu olhar.

Tempo, tempo. Eu próprio perguntarei no recente

pasmo da carne: o vinho?

Rosa a rosa murcharão meus ombros.

Então lembrarei a vermelha resina, o espesso

murmúrio do sangue,

o acre e sobrenatural aroma das acácias.

Tentarei encontrar uma forma.

Com beijos antigos um momento ainda queimarei

o corpo solitário da amada, direi palavras

de uma ternura de azebre.

E uma vez mais me perderei, dizendo: o vinho?

Rosa a rosa murcharão meus ombros.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

eugénio de andrade / coração habitado

Aqui estão as mãos.

São os mais belos sinais da terra.

Os anjos nascem aqui:

frescos, matinais, quase de orvalho,

de coração alegre e povoado.

Ponho nelas a minha boca,

respiro o sangue, o seu rumor branco,

aqueço-as por dentro, abandonadas

nas minhas, as pequenas mãos do mundo.

Alguns pensam que são as mãos de Deus

— eu sei que são as mãos de um homem,

trémulas barcaças onde a água,

a tristeza e as quatro estações

penetram, indiferentemente.

Não lhe toquem: são amor e bondade.

Mais ainda: cheiram a madressilva.

São o primeiro homem, a primeira mulher.

E amanhece.

eugénio de andrade

até ananhã 1951-1956

poemas

edit. inova

1971

luís miguel nava / rapaz

Não sei como é possível falar desse

rapaz pelo interior

de cuja pele o sol surge antes de o fazer no céu.

luís miguel nava

como alguém disse

contexto editora

1982

a. m. pires cabral / regresso da noite

E, no fim de cada noite,

no fim da trabalhosa noite

barrela de cada noite

– se acaso a noite cumpriu

a missão de que está encarregada –

regresso à luz o dia de alma enxuta,

pronta para ser passada a ferro.

a.  m. pires cabral

a noite em que a noite ardeu

cotovia

2015

maria victoria atencia / memória de adriano

                               Animula, vagula, blandula

Alma nua, sem falta alguma, embora

o ouvido ou a voz inventem tua culpa.

O pão nosso, a luz e cada dia, o sono

sua paz hão-de negar-te. Ligeira de bagagem,

assim mesmo, aceitarás o assalto da aurora.

maria victoria atencia

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

antero de quental / nox

Noite, vão para ti meus pensamentos,

quando olho e vejo, à luz cruel do dia,

tanto estéril lutar, tanta agonia,

E inúteis tantos ásperos tormentos...

Tu, ao menos, abafas os lamentos,

Que se exalam da trágica enxovia...

O eterno mal , que ruge e desvaria,

Em ti descansa e esquece, alguns momentos...

Oh! antes tu também adormecesses

Por uma vez, e eterna, inalterável,

Caindo sobre o mundo, te esquecesses,

E ele, o mundo, sem mais lutar nem ver,

Dormisse no teu seio inviolável,

Noite sem termo, noite do Não-ser!

antero de quental

sonetos

juan-eduardo cirlot / com os cabelos brancos

Com os cabelos brancos entre a terra branca,

levantando pedaços de prata com a boca gravada,

removendo um deserto com dias de marfim,

falando com magnólias e cordeiros vendados,

com os ossos do ódio entre leite espelhado.

Ainda.

juan-eduardo cirlot

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

jorge luís borges / elegia

Sem que ninguém o saiba, nem o espelho,

ele chorou umas lágrimas humanas.

Não pode suspeitar que comemoram

todas as coisas que merecem lágrimas:

a beleza de Helena, que não viu,

o sempre irreparável rio dos anos,

a mão de Jesus Cristo no madeiro

de Roma, as velhas cinzas de Cartago,

o rouxinol dos húngaros e persas,

a ansiedade que aguarda, a breve sorte,

de marfim e de música, Virgílio

que cantou os trabalhos das espadas,

as configurações de tantas nuvens

de cada novo e singular ocaso

e a manhã que depois será tarde.

Do outro lado de uma porta um homem

feito de solidão, de amor, de tempo,

acaba de chorar em Buenos Aires

todas as coisas.

jorge luís borges

obras completas 1975-1985 vol. III

a cifra (1981)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998