adolfo casais monteiro / poeta

Poeta: uma criança em face do papel.

Poema: os jogos inocentes,

invenções de menino aborrecido e só.

A pena joga com palavras ocas,

atira-as ao ar a ver se ganha o jogo;

os dados caem: são o poema. Ganhou.

  

adolfo casais monteiro

yorgos seferis / um velho na margem do rio

E, no entanto, há que pesar como avançamos,

Não basta que sintas, nem que penses, nem que te movas,

Nem que arrisques o corpo na antiga ameia,

Quando o azeite a ferver e o chumbo líquido riscam a muralha.

E, no entanto, há que pesar para onde avançamos,

Não como quer a nossa dor, e as nossas crianças famintas,

E o abismo do convite dos nossos companheiros na outra margem;

Nem o que murmura a luz obscura do hospital improvisado,

Mas de outro modo; talvez queira eu dizer como

O longo rio que vem dos grandes lagos fechados de uma profunda África

E já foi Deus e depois se fez estrada e dom e juiz e delta;

Que nunca é o mesmo, como ensinam os antigos letrados,

Mas é sempre o mesmo corpo, o mesmo curso, o mesmo sítio,

E o mesmo norte.

Mais não quero que falar de modo chão, que me seja dada tal graça,

Pois a canção, tanto a carregámos de músicas que se vai afundando

E a nossa arte, tanto a decorámos, que os ouros lhe devoram a face

E é tempo de dizermos as nossas palavras poucas, pois a alma

Amanhã vai soltar o pano.

Se é humana a dor, não somos homens apenas para sofrer

E, por isso, tanto tenho meditado no grande rio;

Este sentido que avança por entre plantas e ervas

E bichos que pastam e matam a sede e homens que semeiam e ceifam

E grandes túmulos e até pequenas habitações dos mortos,

Esta corrente que abre o seu caminho não é diferente do sangue dos homens

E do olhar dos homens quando olham em frente sem medo no coração,

Sem o quotidiano temor das pequenas coisas nem até das grandes;

Quando olham em frente como o caminheiro que se afeiçoou a medir o caminho

                                                                                                          [pelas estrelas,

Não como nós no outro dia olhando o jardim fechado na casa árabe adormecida,

Por trás da cerca, o jardinzinho fresco, mudando de forma, crescendo e minguando;

Mudando enquanto olhávamos, também nós, a forma do nosso desejo e do nosso coração,

Ao orvalho do meio-dia, nós, a paciente massa de um mundo que nos expele e nos molda,

Presos na rendada renda de uma vida que estava certa e se fez pó e se afundou na areia,

Deixando atrás de si apenas o indistinto balançar de uma pequena palmeira que nos

                                                                                                          [deixou tontos.

giórgios seféris

(1900-1971)

tradução de manuel resende

david mourão ferreira / aviso de mobilização

Passaram pelo meu nome e eu era um número

- menos que a folha seca de um herbário.

Colheram-no com mãos de zelo e gelo;

escreveram-no, sem mágoa, num postal.

Convite a que morresse. .. mas por quê?

Convite a que matasse. .. mas por quem?

Ó vago amanuense, ó apressado

e súbito verdugo, que te ocultas

numa rubrica rápida, ilegível,

que dirás tu do meu e de outros nomes,

que dirás tu de mim e de outros mais,

no Dia do Juízo já tão próximo

- que dirás tu de nós, se nem tremeu,

na rápida rubrica, a tua mão?

Bem sei que a tua mão só executa;

mas para além do ombro a ti pertences.

Bem puderas chorar, ter hesitado. . .

- A mancha de uma lágrima bastara

para dar um sentido a esta morte

a que a tua indiferença nos convoca!

david mourão ferreira

tempestade de verão

1954

manuel de castro / tenho como certo que isto não resiste

Tenho como certo que isto não resiste

que eu próprio hei-de quebrar o berço aos pedaços

o berço delicado onde matei um jovem

a fim de o ver sereno listrado de luar.

Não olho para o sol. Sei que existe

pela luz quente aberta nos telhados

vermelhos onde o musgo é mágica subtil.

Sentir é uma febre de cansaços.

Sentir vai como febre nos nervos, sincopada,

onde se sabe que o corpo está presente

porque atirei o que visto para uma estrada

estando eu ali dentro casualmente

exactamente como o esforço fútil

de ver um pôr-de-sol e concordar.

E agora ─ nada mais que traços

em papel de seda, verde-claro, frágil…

nada mais que um pequeno segredo,

torres, e a nuvem que eu vou para existir

tão plenamente, um risco no lajedo…

Amanhã

serei bom

por música

manuel de castro

paralelo w

1958

antónio ramos rosa / no centro da aparência

Repousa no espaço de um olhar. O ar dança na rua.

Sombras e ruídos. As árvores têm uma idade clara.

Vagarosa persistência, a alguns metros do solo.

O enigma está vivo no centro da aparência.

Uma criança designa o mar. Alguém traz uma folha.

Alguém compreende a sede de uma pedra!

Quem estuda a felicidade? Quem define um jardim?

Que linguagem é a do espaço? O que é o sal da sombra?

Esquecemos a linguagem do vento e do vazio

Nunca houve um encontro. Quando será o inicio?

Vejo a folhagem e os frutos da distancia.

Olho longamente até ao cimo da ternura.

Vivo na luz extrema em todas as direcções.

O pequeno e o grande conjugam-se, consagram-se.

Canto na luz suave e bebo o espaço.

antónio ramos rosa

luis muñoz / traduzido na noite

              (Giuseppe Ungaretti)

Doce decai o sol.

Do dia se separa

um céu demasiado luminoso

cheio de solidão.

Como se a muita distância

umas vozes se movem.

Ofendida se adular

tem esta hora uma arte estranha.

Não é a aparição primeira

do outono já sozinho?

E sem outro mistério

aqui corre a dourar-se

e o tempo belo rouba

a mercê da loucura.

Contudo gritaria, contudo:

tu, veloz juventude dos sentidos,

que me tens às escuras de mim mesmo,

e à imortalidade consentes as imagens,

não me deixes, espera, sofrimento.

luís muñoz

trípticos espanhóis vol. III

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2004

ben jonson / a vida perfeita

Não é crescendo à toa,

Como as árvores, que alguém se aperfeiçoa;

Não como o roble, em pé trezentos anos,

E ser madeiro enfim, calvo, seco sem ramos.

Esse lírio de um dia,

Em Maio, tem mais valia,

Mesmo que à noite caia já sem cor:

Foi a planta da luz, era o sol a flor.

Em justas proporções a beleza se ajeita,

E só num ritmo breve é que a vida é perfeita.

ben jonson

oiro de vário tempo e lugar

trad.  a. herculano de carvalho

asa

2003

hans-ulrich treichel / dias de brasa

Mas que calor!

Esfregamo-nos até doer

nos lençóis salgados

Eterna a hora

em que acordamos

Para através dos

olhos escaldantes

olharmos a luz

amarela suja, a ofuscante

ausência de árvores

hans-ulrich treichel

como se fosse a minha vida

trad. colectiva

poetas em mateus

quetzal editores

1994

paul auster / desaparecimentos

1

De pura solidão, ele recomeça ─

como se fosse a última vez

que respirasse,

e é por isso agora

que pela primeira vez respira

para além do alcance

do singular.

Está vivo, e ele não é senão por isso

o que se afoga no insondável poço

do seu olho,

e o que ele vê

é tudo o que ele não é: a cidade

da indecifrável

ocorrência,

e logo a língua das pedras,

pois ele sabe que por toda a vida

uma pedra

dará lugar a outra pedra

para fazer uma parede

e que estas pedras todas

farão a soma monstruosa

da singularidade.

paul auster

poemas escolhidos

tradução de rui lage

quasi

2002

edmundo de bettencourt / luar

Apenas o luar chegou,

desfez-se em asas no ar.

E toda a noite levou

a regressar devagar...

Em noites alvas, de lua,

não há nudez com vergonha.

À luz do luar, o barro

é o mármore com que sonha.

À luz do luar, as aves

nocturnas, breve, enlanguescem

e, ao seu crepúsculo da sombra,

mortas de sonho adormecem...

Os silêncios do luar são

aléns de notas agudas,

são gritos paralisados

em rictos de bocas mudas!

O luar rouba ao escuro

o que de dia é segredo.

À luz do luar podemos

ver respirar o arvoredo...

Canção ouvida ao luar

não terá ritmos perdidos

- é som vivendo no olhar

- luz que fica nos ouvidos.

À luz do luar a água

soluça todas as dores,

que à luz do luar a água

tem na cor todas as cores.

edmundo bettencourt

poemas de edmundo bettencourt

1962

amalia bautista / loucuras

E tu tão longe

e tão dentro de mim, tão invasivo.

E esta chuva

que ameaça dissolver toda a terra

e tornar tudo mar, o meu pesadelo.

E de repente todas as distâncias

se tornam infinitas,

como se só o louco mais malvado

as pudesse ter concebido.

amália bautista

estoy ausente

(versão de at)

pre-textos,

valencia

2004

herberto helder / e só agora penso:

e só agora penso:

porque é que nunca olho quando passo defronte de mim

                                                                     mesmo?

para não ver quão pouca luz tenho dentro?

ou o soluço atravessado no rosto velho e furioso.

agora que o penso e vejo mesmo sem espelho?

─ cem anos ou quinhentos ou mil anos devorados pelo

                                  fundo e amargo espelho velho:

e penso que só olhar agora ou não olhar é finalmente

                                                               o mesmo

herberto helder

a morte sem mestre

porto editora

2014

joão habitualmente / nem tanto ao mar

Amo o mar

porque não tem fim

e os vagabundos que não tem pilim

Mas pelo meio das formas

e das aparências sem fundo

parecendo que amo o mundo

amo-me sobretudo a mim

Talvez venha a querer ao mar

ou vagamente a um vagabundo

talvez os ame no fundo

Mas no rodar infindo

daquilo que não tem fim

quero-me principalmente a mim

Ao resto das formas

e das aparências do mundo

amo só assim-assim

joão habitualmente

os animais antigos

vila do conde : objecto cardíaco

2006