harold pinter / naquele tempo

Bom, não havia problema.

Todas as democracias

(todas as democracias)

estavam connosco.

Por isso tínhamos de matar umas pessoas.

E então?

Os das esquerdas às vezes são mortos.

Era o que costumávamos dizer

Lá naquele tempo:

A tua filha é das esquerdas

Vou meter-lhe este aríete

Por ali acima acima acima

Mesmo por dentro e até lá acima

Mesmo por dentro do seu imundo corpo das esquerdas.

E isso parou os das esquerdas.

Pode ter sido naquele tempo

Mas  digo-te que esse é que foi um bom tempo.

De qualquer forma todas as democracias

(todas as democracias)

Estavam connosco.

Diziam: só não

(só não)

Digam a ninguém que estamos convosco.

Só isso.

Só não digam a ninguém

(só não)

só não digam a ninguém

Que estamos convosco.

Matem-nos só.

Bem, a minha mulher queria paz.

E os meus filhos pequenos também.

Por isso matámos todos os das esquerdas.

Para darmos paz aos nossos filhos pequenos.

De qualquer forma não havia problema.

De qualquer forma estão todos mortos de qualquer forma.

1996

harold pinter

várias vozes

tradução miguel castro caldas

quasi

2006

fernando echevarría / as janelas dão sempre para estarmos

As janelas dão sempre para estarmos

a ver por elas o que não se vê

 – o ponto onde o fenómeno é epifania de acto,

a palpitar por trás no tempo só de ser.

E deitam a crescer de forma tal que quando

vêem melhor, crescer

é, sobretudo, emudecer seu quadro

no pulso imperceptível que toda a ausência tem.

fernando echevarría 

geórgicas

afrontamento

1998

sophia de mello breyner andresen / corpo a corpo

Lutaram corpo a corpo com o frio

Das casas onde ninguém passa,

Sós, em quartos imensos de vazio,

Com um poente em chamas na vidraça.

sophia de mello breyner andresen

obra poética I

poesia I

caminho

1999

eugénio de andrade / frente a frente

Nada podeis contra o amor.

Contra a cor da folhagem,

contra a carícia da espuma,

contra a luz, nada podeis.

Podeis dar-nos a morte,

a mais vil, isso podeis

– e é tão pouco!

eugénio de andrade

poemas

edit. inova

1971

josé gomes ferreira / a morte para nós, a turbamulta

XIII

A morte para nós, a turbamulta,

nada descerra

nem oculta…

É apenas este ritmo entre nós e a Terra.

josé gomes ferreira

café 1945-1946-1947-1948

poesia III

portugália

1971

jorge de sena / aviso a cardíacos e outras pessoas atacadas de semelhantes males

Se acaso um dia o raio que te parta

(enfim obedecendo às fervorosas preces

dos teus muitos amigos e inimigos),

baixa de repente gigantesco

e fulminante sobre ti, e mesmo se repete:

e não te quebra todo, e como desasado,

ou quem morto regressa à sobrevida,

tu sobrevives, resistes e persistes,

em estar vivo (ainda que à espera sempre

de novo raio que te parta em cacos) -

- tem cuidado, cuidado! Arma-te bem

não tanto contra o raio mas principalmente

contra tudo e todos. Sobretudo estes,

ou sejam todos quantos pavoneam

o consolo inocente de pensar que a morte

não os tocou nem tocará jamais.

Porque não há ninguém por mais que te ame,

Ou por mais que seja teu amigo (e,

Com o tempo, os amigos, mais que as criaturas

Fiel ou infielmente bem-amadas, gastam-se),

Que te perdoe que tu não tenhas estourado,

No momento em que se soube que estouravas.

É uma "partida"(ou um "regresso" sem piada nenhuma)

Absolutamente e aterradoramente inaceitável,

Humanamente e vitalmente imperdoável.

Pelo que, sobrevivente, pagarás como se diz,

Com língua de palmo. Se és um pobretano,

Solitário, abandonado, entregue aos teus fantasmas,

Que são um palpitar, um estertor, uma opressão no peito,

Uma tontura, um como que silêncio negro,

Podes estar certo e seguro que nem amigo nem amante,

Está livre de ocupações permentes para te acudiar.

Uma que outra vez apenas, para alívio,

dos borborigmas morais dos seus estômagos,

Irão visitar-te carinhosos. Outros

tentarão acudir-te, ajudar-te, como podem,

E quando em desespero tu reclamas.

Não contes com mais nada senão morte,

Se tens família, amando-te sem dúvida,

Inteiramente dedicada a ti que seja ou é,

Não penses que não és constante imagem

Sem desculpa alguma de andar pela casa,

Um pouco vacilante, às vezes suplicando,

Uma pílula, alguma companhia, ou mesmo atrevendo-te,

A fazer referências tidas de mau gosto

À espada que para onde vás segue suspensa

Sobre a tua cabeça. Porque ninguém, ninguém

Até contraditoriamente porque te amam,

Suportam que não sejas quem tu eras,

Mas só a morte adiada, o que é diverso,

Do horror de um cancro que não se sabe

Quando matará mas é criatura de respeito,

Crescendo em ti como se estiveras grávida.

Assim, meu caro, com coração desfeito

Sem metáfora alguma, és apenas uma

Indecorosa e miserável chatice.

Portanto, irmãos humanos, se estourais,

Estourai, por uma vez aliviando

Quem vos quer ou não quer por uma vez.

jorge de sena

40 anos de servidão

moraes

1979

herberto helder / o poema

     VI

     Fecundo mês da oferta onde a invenção ilumina

     a harpa e a loucura desperta a pura espada

     em pleno sangue. Ó vasto,

     amargo e límpido mês interior onde a graça

     se toca do fogo e o corpo se torna o cândido

     e longo varão de música. Escada de seiva

     entre arbustos de estrelas

     e cubos de sal perpetuamente ardendo.

     — Por ti, mês feliz de confusão e génio,

     eu levanto minha húmida boca

     até ao ar e ao vinho, levanto

     minha obscura pedra por vias de tormento

     e instinto até

     ao barro vermelho do céu, ao espasmo

     violento e sagrado das palavras.

     Mês por onde subo fundamente agitado

     em meu coração de argila, em minhas veias

     de pequena infância espantada e grata.

     E subindo me incendeio e consumo.

     Mês das mãos purificadas.

     Delicado mês para uma corola

     de nuvem, um vivo transporte

     entre coxas e mamas.

     Em lama e areia se descobre

     o pensamento, se perde a memória, se possui

     uma estreita palavra virgem

     e extrema.

     Arde, mesa. Arde, instrumento de profunda

     música. Arde, vinho. Carne,

     ave, grande mar, grande estátua fria,

     grande sorriso desfeito na face da solidão.

     Mês de onde nascem os bichos ébrios e a voz

     das catedrais de resina e o flanco

     terrível e doce das montanhas

     e o amor irmão da morte e da alegria.

     Mês do poema, substância de Deus servida

     como ceia e primeira pedra no espaço

     da minha angústia,

     do meu encanto.

     Mês da aliança, tempo

     tremendo da inocência onde a lua desce

     suas raízes ferozes

     e a morte anuncia seus primeiros sinais

     de glória.

     — E eu dormia. O sangue atravessava a noite

     como cantando baixo.

     Tecedeiras deixavam mãos sobre a atenção, flores começavam

     no linho com o tremor comprido das veias.

     Mês, mês. Um beijo pensava-se em palavra, recolhia-se, renascia,

     vibrava na testa como o beijo da loucura.

     — Pela terra adiante aumentava o trigo insensato do canto,

     o perdão nascia das formas,

     e por todas as coisas corria o sopro alucinado

     e redentor

     de um primeiro minuto de entre as mãos e a obra.

     herberto helder

     poesia toda

     assírio & alvim

     1996

josé tolentino mendonça / os amigos

Esses estranhos que nós amamos

e nos amam

olhamos para eles e são sempre

adolescentes, assustados e sós

sem nenhum sentido prático

sem grande noção da ameaça ou da renúncia

que sobre a luz incide

descuidados e intensos no seu exagero

de temporalidade pura

Um dia acordamos tristes da sua tristeza

pois o fortuito significado dos campos

explica por outras palavras

aquilo que tornava os olhos incomparáveis

Mas a impressão maior é a da alegria

de uma maneira que nem se consegue

e por isso ténue, misteriosa:

talvez seja assim todo o amor

josé tolentino mendonça

de igual para igual

assírio & alvim

2001

pedro tamen / tu que fumas

Adiro ao grande segredo da pedra, ao

prumo inteiro da sua própria sombra.

Brando, revejo a solar rotunda dos teus ombros

e (repito) há pedra sobre pedra, inicialmente.

És tu, portanto. Tu que dizes. Tu

que sopras as coisas, tu que fumas.

A todos direi que já sabia, mas é sempre

a remodelar lembrança a dar-me sangue.

Só que nem sempre, é isto, de algo serve:

pois que veias, mais do que intenção?

e que largura imensa só nos olhos?

Fumo sem fogo, amor? Sinais?

pedro tamen

princípio de sol

circulo de leitores

1982

nuno júdice / projecto

O objectivo é fugir. Atravessar as ruas

do tamanho de uma vida – para encontrar

do outro lado, o quê?, que mãos estendidas

até à parede em fogo do teu corpo? que

deus fugido dos pântanos de almas em

que ambos perdemos? Fugir, sim, até

onde não conseguimos mais do que estar

um com o outro, e os olhos se encontrem

– os meus com os teus olhos cuja cor

esqueci – e esse encontro, perfeito facto,

cresça de dentro do hemisfério que sobrou

de uma colheita estival (mas de rosas de

todo o ano, as mais efémeras).

  

nuno júdice

a fonte da vida

quetzal

1997

silvia ugidos / traçado urbanístico

Tal como qualquer cidade

também nós escondemos

turvos itinerários, edifícios arruinados,

escuras vielas de rancor ou desejo,

arrabaldes de medo ou parques para o amor,

cantos em penumbra onde ocultar segredos,

praças que nunca visitamos

e aborrecidos museus onde expor lembranças

que não interessam a ninguém.

A nós

também nos habitam cidadãos terríveis:

funcionários do tédio,

mensageiros de moto levando para muito longe

o pequeno embrulho – primoroso e com laço –

dos remorsos.

Viajantes que passam por nós

com as suas malas a caminho de outros corpos

e sobretudo

transeuntes alheios a nossa própria vontade,

incivis e teimosos;

têm nomes ridículos

tal como os sentimentos amor, rancor ou medo

e especulam – como vulgares comerciantes –

com o preço

por metro quadrado do nosso coração.

silvia ugidos

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

antónio franco alexandre / os animais que escrevem

Os animais que escrevem, é sempre interessante, fez notar

o sensível destino dos nossos chacinados

companheiros. removemos a terra

de norte a sul, à procura de maravilhosas tocas,

o mar entrava pelo quarto do segundo andar,

dormíamos dentro um do um, acordados

pela manhã tracejada de néon,

no céu e terra do soalho.

cabe-me agora a descrição cuidada

do mundo incomodado em que vivemos: secretários

sentados à secretária, ídolos

das nove às onze,

civilidades de médio centro urbano, parque incluído,

a leve bomba que cai na cabeça dos outros,

e o grande buraco nocturno do mar

a sorver loas.

é um país, não há que errar, talhado

para a aventura de queimar

papéis ou gente,

tão desigual aos outros.

os primeiros autocarros passam,

a manhã levanta devagar a cabeça,

os pássaros, não esqueçamos os pássaros,

pousam, de viagem.

antónio franco alexandre

poemas

assírio & alvim

1996

fernando pessoa / análise

Tão abstracta é a ideia do teu ser

Que me vem de te olhar, que, ao entreter

Os meus olhos nos teus, perco‑os de vista,

E nada fica em meu olhar, e dista

Teu corpo do meu ver tão longemente,

E a ideia do teu ser fica tão rente

Ao meu pensar olhar-te, e ao saber-me

Sabendo que tu és, que, só por ter‑me

Consciente de ti, nem a mim sinto.

E assim, neste ignorar-me a ver-te, minto

A ilusão da sensação, e sonho,

Não te vendo, nem vendo, nem sabendo

Que te vejo, ou sequer que sou, risonho

Do interior crepúsculo tristonho

Em que sinto que sonho o que me sinto sendo.

        Do sonho e pouco da vida.

12-1911

fernando pessoa

obra poética e em prosa. vol. I

lello

1986

al berto / nunca mais o lembraremos

Um dia, em frente ao mar, ele pensou:

Se me apagasse neste preciso instante, o mundo pouco se importaria com isso.

No entanto, deixaria de ser o mesmo: seria um mundo com todas as coisas

que conheci e toquei, mas sem mim. E eu, algures na morte, é pouco provável

que levasse comigo alguma coisa do mundo. Seria um homem morto, sem mundo, definitivamente só.

Depois, não lhe agradou saber que o mundo, apesar da sua morte,

conservaria por muito tempo os vestígios da sua passagem. Desejou, uma vez mais,

que tudo o que escrevera até àquele instante se apagasse também,

e que do seu nome não restasse uma sílaba.

Pensou em tudo isto sem amargura, porque havia nele dois mistérios insolúveis:

viver e escrever. E ambos estavam tão intimamente ligados que, provavelmente,

se conseguisse desvendar um deles, o outro sê-lo-ia também.

Mas acontece que tinha tentado fazer da sua vida uma obra tão intensa

quanto a obra escrita. Por vezes diluíam-se uma na outra, confundiam-se,

tão próximas ou afastadas estavam. E tanto na vida como na escrita,

um mesmo desejo o animava: caminhar em direcção

à sabedoria última do silêncio - a memória total do mundo.

O pior é que sempre que avançava alguns passos na direcção certa, desiludia-se.

A harmonia com o mundo e com o seu próprio corpo continuava inacessível;

e outras ignorâncias surgiam, outras trevas o cegavam.

O que parecia estar perto, repentinamente, ficava fora do alcance.

Apesar de tudo, com o avançar lento da idade pressentia, algures dentro de si,

um ser de lume - um anjo mudo que o iluminava, revelando- lhe aquilo

que devia ou não silenciar.

E quando esse ser o fazia sentir árvore ou pássaro, todo o talento da árvore

e o nocturno voo do pássaro escorriam em si. E se a sensação de mar lhe era transmitida,

ele sabia que era um mar muito mais remoto e vasto que aquele

que diante de si se movia. .

Respirava fundo, tinha medo, e escrevia como uma condenação -

e nessa condenação encontrava um breve alívio para a dor das coisas vivas

e mortas que o rodeavam. E o corpo, sempre apaixonado,

tremeluzia quando o estranho anjo mudo lhe punha uma voz no coração.

Talvez seja por tudo isto que um dia nunca mais o lembraremos, nunca mais.

Mas neste preciso instante ele acabou de acordar, abre os olhos, arde,

é jovem ainda, e diz-me a sorrir:

 – Aqui tens o inocente revólver para a eternidade.

al berto

o anjo mudo

assírio & alvim

2000