álvaro de campos / esta velha angústia,

 
 
Esta velha angústia,
Esta angústia que trago há séculos em mim,
Transbordou da vasilha,
Em lágrimas, em grandes imaginações,
Em sonhos em estilo de pesadelo sem terror,
Em grandes emoções súbitas sem sentido nenhum.
 
Transbordou.
Mal sei como conduzir-me na vida
Com este mal-estar a fazer-me pregas na alma!
Se ao menos endoidecesse deveras!
Mas não: é este estar entre,
Este quase,
Este poder ser que...,
Isto.
 
Um internado num manicómio é, ao menos, alguém,
Eu sou um internado num manicómio sem manicómio.
Estou doido a frio,
Estou lúcido e louco,
Estou alheio a tudo e igual a todos:
Estou dormindo desperto com sonhos que são loucura
Porque não são sonhos
Estou assim...
 
Pobre velha casa da minha infância perdida!
Quem te diria que eu me desacolhesse tanto!
Que é do teu menino? Está maluco.
Que é de quem dormia sossegado sob o teu tecto provinciano?
Está maluco.
Quem de quem fui? Está maluco. Hoje é quem eu sou.
 
Se ao menos eu tivesse uma religião qualquer!
Por exemplo, por aquele manipanso
Que havia em casa, lá nessa, trazido de África.
Era feiíssimo, era grotesco,
Mas havia nele a divindade de tudo em que se crê.
Se eu pudesse crer num manipanso qualquer —
Júpiter, Jeová, a Humanidade —
Qualquer serviria,
Pois o que é tudo senão o que pensamos de tudo?
 
Estala, coração de vidro pintado!
 
16-6-1934
 
 
 
fernando pessoa
poesias de álvaro de campos
edições ática
1944

alberto caeiro / nem sempre sou igual no que digo e escrevo.

 
 
XXIX
 
Nem sempre sou igual no que digo e escrevo.
Mudo, mas não mudo muito.
A cor das flores não é a mesma ao sol
De que quando uma nuvem passa
Ou quando entra a noite
E as flores são cor da sombra.
 
 
Mas quem olha bem vê que são as mesmas flores.
Por isso quando pareço não concordar comigo,
Reparem bem para mim:
Se estava virado para a direita,
Voltei-me agora para a esquerda,
Mas sou sempre eu, assente sobre os meus pés —
O mesmo sempre, graças ao céu e à terra
E aos meus olhos e ouvidos atentos
E à minha clara simplicidade de alma...
 
s.d.
 
 
alberto caeiro
o guardador de rebanhos
poemas de alberto caeiro
fernando pessoa
ática
1946

lia bettencourt gesta / medição

 
 
As lágrimas
cobriram o fundo da taça de vidro
que pintaste à mão.
 
Formou-se uma ligeira onda
e como uma criança,
rodei a taça de modo que também as paredes
ficassem mergulhadas
no teu abandono.
 
Nunca medi lágrimas
mas acho que me tiravam a sede
numa noite quente de Havana.
 
 
 
lia bettencourt gesta
110 anos, 110 poetas
antologia comemorativa dos
cento e dez anos da universidade do porto
u.porto press
2021
 
 

sandra costa / manual da vida breve

 
 
1.
 
Não sei o que é o tempo, o amor,
as decisões adiadas a esconderem-se
da última imagem que morre.
 
Quando se me acaba um poema
 
só procuro guardar a infância,
bocados de solidão, as magnólias
caindo a despedirem-se da
Primavera que chega.
 
 
 
sandra costa
manual da vida breve
poesia reunida 2003-2021
officium lectionis edições
2021
 

antonio gamoneda / meu rosto ferve nas mãos do escultor cego

 

 
Meu rosto ferve nas mãos do escultor cego.
 
 
Na pureza dos pátios imóveis ele pensa docemente nos
suicidas; está a criar a velhice:
 
 
ontem e hoje são já o mesmo dia no meu coração.
 
 
 
antonio gamoneda
livro do frio
trad. de josé bento
assírio & alvim
1999
 

 

armando silva carvalho / armas brancas

2.
 
Hoje podes despir a camisa ao sol incendiário.
Perguntar ao Sollers se a China
fica ao lado, ao virar da página
(matutada e matutina).
Abrir todas as válvulas e esperar a mistura
ambiciosa de esperma e de borracha
de pedintes e políticos ainda natalícios.
Podes também apregoar está inteiro
e partires depois nostálgico dos tempos áureos
do papel-moeda e das derribes da palavra escrita.
Hoje nada há, aqui, que a ti te baste.
Praxemas, culturemas, gate-keepers,
sábios, artistas, grandes cozinheiros,
traficantes, humildes perfumistas,
ruídos indecisos de Xenakis
ananphalangestereophonias
lúcidas memórias de Jorge Sena
bússulas antigas usadas pelo Pessoa.
 
 
 
armando silva carvalho
armas brancas 1977
o que foi passado a limpo, obra poética
assírio & alvim
2007

 

a. m. pires cabral / águas novas

 

Além de fornalhas, a noite também pode
ser um cadeirão onde repouso,
revolvendo na boca os caroços do tempo
como rebuçados de mentol,
 
sentado de perfil contra a luz fria
que vem pela janela, comparável
a um peixe que, sequestrado num charco,
espera libertar-se assim que venham
águas novas de Novembro.
 
 
a.  m. pires cabral
a noite em que a noite ardeu
cotovia
2015
 

 

amadeu baptista / carta de atenas

 

6
 
Nessas noites ouvia-se o rio respirar, a mãe
dizia secretas orações, os lobos uivavam
no centro da cidade. Enquanto dormiam os irmãos,
eu apertava uma velha caixa de sapatos contra o peito,
     um coelho
corria no escuro, murmúrios ancestrais circulavam no interior
     das salas. Dizia-se
que os deuses nos temiam, gente
completamente impotente perante a nossa escuridão, um
     tempo
surdo, maligno,
em que recrudescia a vontade de chorar.
 
 
 
amadeu baptista
arte do regresso
campo das letras
1999

albano martins / preciso de arrumar a casa

 
 
Preciso de arrumar a casa, rever o sistema, brunir
os móveis e o tacto.
Preciso de opor o tempo ao tempo.
O espaço ao espaço.
 
 
 
albano martins
por ti eu daria
os remos escaldantes (1983)
glaciar
2021

al berto / doze moradas de silêncio

 

3
 
estamos quase no tempo do vinho maduro
soube-o pelo aroma que se desprende do teu sexo
intenso mel transportado pelas fulvas abelhas
oferenda de verão árduo… cal secreta
onde garatujámos corações a canivete
 
noite dentro
embriago-me com vinho macio… sentado na desolação
duma esplanada mal iluminada debaixo dos pinheiros
o orvalho humedece o caderno em cima da mesa o lápis
a caneta um refrigerante intragável… tua ausência
pressentida na fresca seda dos caracóis
 
e mais além um valado de soturnas açucenas
uma árvore seca pássaros e canaviais… caminho
por onde nunca me aventurei
 
 
al berto
doze moradas de silêncio 1978/1979
o medo
assírio & alvim
1997
 

ibn ar-ruh / dá-me o tempo eterna luta

 

 

dá-me o Tempo eterna luta,
duro dano e os piores castigos.
se do futuro alguém quer se defender,
esse sou eu! ninguém mo disputa.
no mercado dos versos, meus amigos,
sou daqueles que não ficam por vender.
vou sacudindo o tronco do desejo
quando seus ramos encurvados vejo
com o peso dos frutos a pender.
 
 
ibn ar-ruh
o meu coração é árabe
adalberto alves
assírio & alvim
1999

joan margarit / fascinante inverno

 

 

As papoilas vão desaparecendo,
eliminadas como ervas daninhas.
Em breve já se não prolongarão
as rubras pinceladas do vento pelos campos de trigo.
Quem poderá entender um dia
os quadros de Van Gogh?
Habito ainda um mundo familiar,
embora subtis mudanças já me avisem:
não voltará a ser o meu.
Não é nenhum inferno: permite compreender.
Vem o esquecimento, tranquiliza.
E volta, volta sempre, a alegria.
 
 
 
joan margarit
misteriosamente feliz
trad. miguel filipe mochila
flâneur / língua morta
2020

pier paolo pasolini / apontamento

 
 
Por que existe a poesia lírica? Porque só eu,
e mais ninguém no meu lugar, sei quais são as
                                            longas tradições
da dor que nasce da cor do ar que escurece;
a tarde e as nuvens anunciam, juntas, a noite
                                                  e o Inverno.
Que olhos se enchem desta triste luz a não ser
                                                      os meus?
 

 
pier paolo pasolini
a poesia é uma mercadoria inconsumível
poemas e recensões
trad. joão coles
sr teste edições
2022