antónio pedro / poema

Os homens que fazem jazigos também cantam de manhã… e os jazigos envolvidos na cantiga têm um ar acolhedor, burguês e confortável…

Não te ocupes daquilo que está à tua volta, nem daquilo que à tua volta é um símbolo de outra coisa: nada tem símbolos e tudo é a sua própria definição. Não queiras saber das coisas à tua volta: elas são o seu porquê – adora! – e que o gosto de olhá-las te seja tão suave e sagrado como uma bênção!

– Vê como é tão simples a mote, e tão inúteis os mistérios insondáveis numa manhã de sol!

antónio pedro

antologia poética

obras clássicas da literatura portuguesa séc. xx

edição de fernando matos oliveira

angelus novus, editora

1998

vasco graça moura / recitativos

                          absorpta est mors in vitctoria

                                                                     (coríntios, I-XV, 54)

I

em roma, onde eu não estive, sá de miranda,

assim falando, em terra estranha e em ar,

fazia agrimensura de saudades e recordo que tinha

a parente escritora, de 31 anos de idade,

e ambos eram tristes, perguntando

para quê chamar sempre a surda morte

pelos campos sem fim

o vento, o gosto amargo, a lua obscura transtiberim

chegavam ao postigo

donde viam

uma boa parte da cidade

cheia de majestade antiga

falavam longamente e os loureiros

e a pedra cor-de-rosa

aboliam o tempo

vasco graça moura

recitativos

poesia 1963/1995

quetzal editores

2007

paul éluard / no meu bonito bairro

Abrir as portas da noite. Um sonho que equivale a abrir as portas do mar. A torrente afogaria o temerário.

*

Mas , para o lado do homem, as portas abrem-se de par em par. Corre o seu sangue como o seu pesar, e a sua coragem de viver apesar da miséria, contra a miséria, brilha no pavimento enlameado, engendrando prodígios.

*

Não é maravilha nenhuma habitar entre Barbés e La Villette. Nunca me queixei. Para me aborrecer ia a outros lugares, e o meu desejo de outros lugares não tinha então limite. Teria eu realmente necessidade de me aborrecer? Teria eu realmente necessidade de partir para as ilhas com a secreta esperança de esperar aí, com paciência, a morte? Imaginei-o porque fechava os olhos sobre mim. A minha juventude causava-me algum medo.

*

No meu bonito bairro, entre Barbés e La Villette, é honroso viver. E por toda a parte poderia a felicidade ter lugar. O único obstáculo é o tempo, o tempo de morrer. Antes da noite total, dentro da noite furtiva, poderemos ver, teremos o tempo de ver, de nos iluminarmos?

*

No meu bonito bairro, há homens que adquirem sem cessar o direito a tratar da sua vida – e não o fazem, o direito a serem belos – e, quando se olham ao espelho, encolhem os ombros – o direito a punir e a perdoar, o direito a repousar, a amar e ser amado, porque o mereceram. Sabem que as suas ruas não são becos sem saída e estendem desesperadamente a mão para se unirem a todos os seus semelhantes.

*

No meu bonito bairro, a resistência é o amor, é a vida. A mulher, a criança, são tesoiros. E o destino é um vagabundo a quem serão queimados, à luz do dia, os andrajos, os bichos e a estupidez rapace.

paul éluard

poemas políticos

trad. carlos grifo

editorial presença

1971

bertolt brecht / lendo horácio

Nem o próprio dilúvio

Foi eterno.

Um dia as negras

Águas partiram. Mas como,

É verdade, houve poucos

Sobreviventes.

bertolt brecht

poemas

selecção e trad. de arnaldo saraiva

presença

1976

bernardo soares / enrolar o mundo à volta dos nossos dedos,

Enrolar o mundo à volta dos nossos dedos, como um fio ou uma fita com que brinque uma mulher que sonha à janela.

Resume-se tudo enfim em procurar sentir o tédio de modo que ele não doa.

Seria interessante poder ser dois reis ao mesmo tempo (: ser não a uma alma de eles dois, mas as duas almas).

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

al berto / salsugem

7

virava todo o meu sentir para o mar

quando no medo dos míticos promontórios

se rasgou a oceânica visão… a ânsia de partir

remotas eram as constelações que consultara

os rostos traziam a brancura queimada das velas

eram palavras segredadas lendas de feras

que os dedos e a matemática já tinham assinalado nos mapas

a vida da selva a flora mole dos pântanos

os costumes tribais dos arquipélagos

a prata das planícies o mistério de caudalosos rios

a tempestade sacudia o granito

da sua imobilidade surgiam estes sinais transparentes

estes animais cuja pelagem de ouro a noite corroeu

e os passos alucinados pelas lajes do porto

ressoavam no medo… medo que o mar o acorde

e descubra que não existe mar nenhum

por fim atacaram-no as febres

as febres da alba com perfume a violeta

as febres que iluminam os sentidos

e alimentam o surdo canto dos loucos e dos búzios

al berto

salsugem

o medo

assírio & alvim

1997

eugénio de andrade / eros

Nunca o verão se demorara

assim nos lábios

e na água

– como podíamos morrer,

tão próximos

e nus e inocentes?

eugénio de andrade

mar de setembro

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

antónio osório / diospiro

O verde converte-se em vermelho,

é o outono nas folhas do diospiro.

E caem intactas, por terra

são fogo adolescente. Tudo porque

no alto entre labaredas

amadurecem os frutos, oferta

do divino, desgostoso de si próprio.

antónio osório

a ignorância da morte

editorial presença

1982

leonard cohen / o regresso

Mas eu não me perdi

mais do que se perdem as folhas

ou vasos enterrados

Esta não é a minha hora

Só te faria cismar

Sei que deves chamar-me traidor

porque desperdicei o meu sangue

num amor sem sentido

e tens razão

Sangue como este

nunca ganhou um átomo de estrela

Sabes como chamar-me

ainda que semelhante ruído agora

apenas confundisse o ar

Nenhum dos dois pode esquecer

os passos que dançámos

as palavras que me estendeste

para que saísse do pó

Sim, desejo-te

não como uma folha ao tempo

ou o vaso do tempo

mas com um estreito anseio humano

que faz com que um homem recuse

outro campo que não o seu

Espero-te num

lugar inesperado da tua viagem

com uma chave enferrujada

ou uma pluma que não recolhes

até ao regresso

quando for claro

que o remoto e doloroso destino

nada mudou na tua vida

leonard cohen

poemas e canções

flores para hitler

tradução margarida vale de gato e manuel alberto

relógio d´água

1999

rené char / rasto negro

Ao compilar do pôr-do-sol sonoro

A cada andar de nuvens

A noite reencontra, esquece o seu nome

Não há similitude

Há apenas solidão

Que se abandona, uivo e lobo

O amor que tinha adormecido

Como o mar sob uma vaga

Guarda um rosto de múmia

E fala uma língua de areia.

1926

rené char

este fanático das nuvens

furor e mistério

o pau de roseira (1983)

tradução y. k. centeno

cotovia

1995

joaquim manuel magalhães / fotografias de jorge molder

1.

Amanhã do dia leva a noite num fino fumo.

A promessa quebrada abre uma porta e partia.

O alarme do corpo aprende outras palavras,

guardam-no do bem os cantos mais escuros.

A última cadeira de um homem espera

na sala vazia. Onde secavam as flores das canas?

Um pássaro voava contra o vento

o das lágrimas, não sabendo como dizer adeus.

joaquim manuel magalhães

fotografias de Jorge molder

os dias, pequenos charcos

editorial presença

1981

antero de quental / voz do outono

Ouve tu, meu cansado coração,

O que te diz a voz da Natureza:

‑ "Mais te valera, nu e sem defesa,

Ter nascido em aspérrima solidão,

Ter gemido, ainda infante, sobre o chão

Frio e cruel da mais cruel devesa,

Do que embalar-te a Fada da Beleza,

Como embalou, no berço da Ilusão!

Mais valera à tua alma visionária

Silenciosa e triste ter passado

Por entre o mundo hostil e a turba vária,

(Sem ver uma só flor, das mil, que amaste)

Com ódio e raiva e dor... que ter sonhado

Os sonhos ideais que tu sonhaste!" ‑

antero de quental

sonetos

john havelda / um ford modelo t

                    Para M.E.

Ford pensou fazer fortuna

a fabricar relógios.

Mas, enfim, nem toda a gente

precisa de um relógio.

Normalmente, não acreditava

em pregar as janelas das suas ideias infelizes

tão cedo. Aquela, no entanto, ele bem via

que não ia longe.

Nem toda a gente precisa de um relógio, mas o que toda a gente

deseja em breve se tornou claro.

Um belo dia, entediado com o tilintar do gelo

no seu cocktail, pôs-se a olhar quem passava para lá

e ao fim do segundo copo,

passava para cá. Na verdade ninguém

estava ali,

em frente àquela janela.

«Sou o único aqui», disse ele,

e bateu palmas porque finalmente

nascera a fortuna.

Enquanto pulava pela sala,

entornando gin na camisa,

até ele se tornou um freguês potencial,

porque ninguém, nem mesmo sua excelência

o próprio senhor Henry Ford

quer ficar onde está.

John havelda

poesia do mundo

tradução do autor

edições afrontamento

1995