poesia

26 outubro 2018

eugénio de andrade / eros

Nunca o verão se demorara

assim nos lábios

e na água

– como podíamos morrer,

tão próximos

e nus e inocentes?

eugénio de andrade

mar de setembro

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

25 outubro 2018

antónio osório / diospiro

O verde converte-se em vermelho,

é o outono nas folhas do diospiro.

E caem intactas, por terra

são fogo adolescente. Tudo porque

no alto entre labaredas

amadurecem os frutos, oferta

do divino, desgostoso de si próprio.

antónio osório

a ignorância da morte

editorial presença

1982

24 outubro 2018

leonard cohen / o regresso

Mas eu não me perdi

mais do que se perdem as folhas

ou vasos enterrados

Esta não é a minha hora

Só te faria cismar

Sei que deves chamar-me traidor

porque desperdicei o meu sangue

num amor sem sentido

e tens razão

Sangue como este

nunca ganhou um átomo de estrela

Sabes como chamar-me

ainda que semelhante ruído agora

apenas confundisse o ar

Nenhum dos dois pode esquecer

os passos que dançámos

as palavras que me estendeste

para que saísse do pó

Sim, desejo-te

não como uma folha ao tempo

ou o vaso do tempo

mas com um estreito anseio humano

que faz com que um homem recuse

outro campo que não o seu

Espero-te num

lugar inesperado da tua viagem

com uma chave enferrujada

ou uma pluma que não recolhes

até ao regresso

quando for claro

que o remoto e doloroso destino

nada mudou na tua vida

leonard cohen

poemas e canções

flores para hitler

tradução margarida vale de gato e manuel alberto

relógio d´água

1999

23 outubro 2018

rené char / rasto negro

Ao compilar do pôr-do-sol sonoro

A cada andar de nuvens

A noite reencontra, esquece o seu nome

Não há similitude

Há apenas solidão

Que se abandona, uivo e lobo

O amor que tinha adormecido

Como o mar sob uma vaga

Guarda um rosto de múmia

E fala uma língua de areia.

1926

rené char

este fanático das nuvens

furor e mistério

o pau de roseira (1983)

tradução y. k. centeno

cotovia

1995

22 outubro 2018

joaquim manuel magalhães / fotografias de jorge molder

Amanhã do dia leva a noite num fino fumo.

A promessa quebrada abre uma porta e partia.

O alarme do corpo aprende outras palavras,

guardam-no do bem os cantos mais escuros.

A última cadeira de um homem espera

na sala vazia. Onde secavam as flores das canas?

Um pássaro voava contra o vento

o das lágrimas, não sabendo como dizer adeus.

joaquim manuel magalhães

fotografias de Jorge molder

os dias, pequenos charcos

editorial presença

1981

21 outubro 2018

antero de quental / voz do outono

Ouve tu, meu cansado coração,

O que te diz a voz da Natureza:

‑ "Mais te valera, nu e sem defesa,

Ter nascido em aspérrima solidão,

Ter gemido, ainda infante, sobre o chão

Frio e cruel da mais cruel devesa,

Do que embalar-te a Fada da Beleza,

Como embalou, no berço da Ilusão!

Mais valera à tua alma visionária

Silenciosa e triste ter passado

Por entre o mundo hostil e a turba vária,

(Sem ver uma só flor, das mil, que amaste)

Com ódio e raiva e dor... que ter sonhado

Os sonhos ideais que tu sonhaste!" ‑

antero de quental

sonetos

20 outubro 2018

john havelda / um ford modelo t

Para M.E.

Ford pensou fazer fortuna

a fabricar relógios.

Mas, enfim, nem toda a gente

precisa de um relógio.

Normalmente, não acreditava

em pregar as janelas das suas ideias infelizes

tão cedo. Aquela, no entanto, ele bem via

que não ia longe.

Nem toda a gente precisa de um relógio, mas o que toda a gente

deseja em breve se tornou claro.

Um belo dia, entediado com o tilintar do gelo

no seu cocktail, pôs-se a olhar quem passava para lá

e ao fim do segundo copo,

passava para cá. Na verdade ninguém

estava ali,

em frente àquela janela.

«Sou o único aqui», disse ele,

e bateu palmas porque finalmente

nascera a fortuna.

Enquanto pulava pela sala,

entornando gin na camisa,

até ele se tornou um freguês potencial,

porque ninguém, nem mesmo sua excelência

o próprio senhor Henry Ford

quer ficar onde está.

John havelda

poesia do mundo

tradução do autor

edições afrontamento

1995

19 outubro 2018

antónio maria lisboa / acento

Vem dos montes friíssimos da Noruega

onde te sonhei para beberes estrelas

e caminhar a custo entre as cascatas

onde a ternura é um escadote

e o ar um caracol de planetas nas órbitas.

antónio maria lisboa

ossóptico e outros poemas

poesia

assírio & alvim

1995

18 outubro 2018

antónio ramos rosa / este homem que esperou

Este homem que esperou

humilde em sua casa

que o sol lavasse a cara

ao seu desgosto

Este homem que esperou

à sombra de uma árvore

mudar a direcção

ao seu próprio destino

Este homem que esperou

com uma pedra na mão

transformá-la num pão

transformá-la num beijo

Este homem que parou

no meio da sua vida

e se sentiu mais leve

que a sua própria sombra

antónio ramos rosa

matéria de amor

editorial presença

1985

17 outubro 2018

Li Shakespeare imediatamente após ter acabado de escrever, quando a minha mente está boquiaberta, ao rubro e fogosa. Então é assombroso. Nunca tinha percebido ainda quão surpreendente é o seu alcance, velocidade e capacidade de cunhar palavras, até sentir como me deixa completamente para trás e vence a minha, parecendo começar a par, e depois vejo-o adiantar-se e fazer coisas que não poderia imaginar na minha mais desenfreada agitação e máxima pressão mental. Mesmo as menos conhecidas e piores das suas peças são escritas a uma velocidade que é mais rápida do que a mais rápida de qualquer outra pessoa; e as palavras derramam-se tão depressa que não nos é possível recolhê-las. Evidentemente a flexibilidade da sua mente era tão completa que ele podia polir qualquer sequência de pensamentos; e, ao relaxar, deixar cair uma chuva dessas flores desconsideradas, para quê, então, qualquer outra pessoa tentar escrever? Isto não é “escrever” de todo. De facto, podia dizer que Shakespeare supera completamente a literatura, que soubesse o que queria dizer.

virgínia woolf

diários

trad. de jorge vaz de carvalho

relógio d´água

2018