rui miguel saramago / autoretrato – II

[…]

Eu já via as cataratas do Niagara do lado americano.

Eu já via as cataratas do Niagara do lado canadiano.

Eu já bebi um irish cofee no café onde foi inventado o irish cofee.

Eu já assisti a um concerto do Dizzy Gillespie.

Eu já me emocionei por estar no alto do Arc de la Défense só cm o céu

A toda a volta de mim.

[…]

Eu já dei aulas de inglês.

Eu já medi a minha cintura.

Eu já vi a Abbey Lincoln ao vivo por duas vezes.

Eu já assisti a uma sessão de demonstração ao vivo de Sado-masoquismo.

Eu já estive dentro de um reactor nuclear.

[…]

Eu já acendi velas.

Eu já consultei mapas.

Eu já comprei as gravações completas da Carmen McRae para a Decca.

Eu já aprendi a tirar raízes quadradas.

Eu já comi um Big Mac.

[…]

Eu já estive na Praça do Comércio.

Eu já estive na Praça do Comércio quando estava a ser conquistada

Pelos diabos.

Eu já ouvi os discos todos do Prince.

Eu já aplaudi a Dana Bryant.

Eu já comprei um casaco do Oscar de La Renta.

[…]

rui miguel saramago

poezz

almedina

2004

kiki dimoulá / quadro biográfico

A casa

fita o caminho público

e o mar

com a lógica de quatro janelas,

rindo-se estereotipadamente

com uma ampla varanda

cor-de-laranja.

Nessa varanda

nesse sorriso

às tardes, a minha mãe

expõe o rosto

ilegível.

O tempo o compôs

sem impulsos

noite após noite

numa língua que escorre dor,

enchendo

páginas de usura.

E nem sequer o erro dum riso.

Senta-se

na pontinha da cadeira

para não pesar na tarde

com todo o peso do seu coração adoentado,

apenas para existir

parada no meio da vida

por uma suspensão do destino,

apenas para poder aguentar agora

o espasmo do seu espanto:

«Existem mares

e barcos nervosos

que empurram soluções

para aquilo que não tem obstáculos?

E ventos que desenraízam aquilo que estagna?

E aquilo que é compreensível onde bebe cores

a tarde alcoólica,

existe?» Não sabe.

Não o soube a sua vida.

Agora

ousa um movimento estranho:

lança o corpo um pouco em frente,

torna a encostá-lo para trás,

dá fortes remadas da memória,

vidro vidro as suas lágrimas.

Pouco a pouco

tarde, rosto e varanda

são mimados pelo crepúsculo.

A sua forma enlouquece.

Fecham-se num espaço tumular

para não voltarem a entrar-nos no olhar.

Anoitece.

kiki dimoulá

inimigo rumor 14

trad. manuel resende

livros cotovia

2003

fernando gandra / só hoje te escrevo este vestido

Só hoje te escrevo este vestido

de palavras. Desculpa.

Oxalá que ao recebê-lo os pés

inchados das tuas ilusões inamovíveis

sosseguem junto à fonte.

A mãe, aqui ao lado, é uma sombra

do que pensas: repousa entre o frio

dos joelhos. A tua boina em ponto cruz

está pronta. O forno é bom e sem

enredo: sempre o mesmo.

A taça muito magra do silêncio

entra (ainda) pela janela.

Na varanda as zinias continuam razoáveis.

Pelo corrimão do tempo desce o gelo.

A tua ausência é uma casa muito espaçosa.

Responde-me na volta do sangue.

Beijos.

fernando gandra

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987

antónio ramos rosa / o grande nó obscuro de existência

O grande nó obscuro de existência

será dilacerado

pelo derradeiro gume do destino

e não iluminado.

Tudo o que existe vacila lentamente

em torno da indiferença

da luz à sombra dos ciprestes.

antónio ramos rosa

horizonte a ocidente

relâmpago

revista de  poesia nº. 15

outubro de 2004

ferreira gullar / a estrela

Gatinho, meu amigo

fazes ideia do que seja uma estrela?

Dizem que todo este nosso imenso planeta

        coberto de oceanos e montanhas

        é menos que um grão de poeira

        se comparado a uma delas

Estrelas são explosões nucleares em cadeia

numa sucessão que dura bilhões de anos

O mesmo que a eternidade

Não obstante, Gatinho, confesso

que pouco me importa

                     quanto dura uma estrela

Importa-me quanto duras tu,

               querido amigo,

               e esses teus olhos azul-safira

               com que me fitas

ferreira gullar

relâmpago

revista de  poesia nº. 14

abril de 2004

ruy cinatti / fezada

Eu vi a Cristo num país de assombro

onde rapazes proclamam alto Teu nome,

boca alta, sem nenhum atavio,

que os leve a jogar ao esconde-esconde.

Eu vi e fiquei pávido, pasmado,

como ancorado num cais um navio novo

e dei comigo a cantar – Louvo-te Senhor,

neste meu país, Portugal de assombro,

com os três rapazes que Daniel cantou,

afagando ele a boca aos leões.

E agora procuro-os, penso neles,

a coisa mais natural do mundo

e desafio a que me procurem onde

Jesus andou com as criancinhas, os pobres

e os privados do seu Nome.

8/7/76

ruy cinatti

56 poemas

de os castelos interiores

relógio d´agua

1981

martin earl / no instituto

Peter nadava por entre as palavras, arrastando o corpo

com os músculos da boca. Nasceste

numa bicicleta a caminho de uma cimenteira.

À tua mesa o pão ia de mão em mão, resmungando.

Os olhos deles pareciam codornizes dispersas

debaixo da atalaia. As vozes eram o arfar reverso

dos fios, quando os eléctricos tocavam o passeio. Misha

escutava intensamente enquanto o assunto mudava para o-de-

                                                                                     -coração-despedaçado,

uma marca verde no papel diante dele, como Bach.

Acendeste o fogão de louça amarela com carvão

ordinário, grácil como uma frase. Pontus mentiu sobre Belman,

alterou os factos da biografia, para se

distanciar, como o sossego do pátio por detrás

do instituto. Por detrás de certas palavras os homens moveram-se

como ficheiros por detrás de divisórias, já não

pensando em si como almas dentro de corpos, mas

como fundas gavetas de metal sobre calhas. Peter

voltou a Rilke, as oitavas de uma única frase,

a mão com a batuta tecedeira, rolando sobre si própria

no ar, que parecia brilhar de calor cansado.

O poema acabou, segundo Pontus, entre

duas cidades, com alguém que perde a capacidade

de agir, entre uma fieira de prédios, de altos arcos

abatidos, neve no ar, mas sem nevar.

martin earl

poesia do mundo

tradução de maria irene ramalho

edições afrontamento

1995

herberto helder / o poema

IV

Nesta laranja encontro aquele repouso frio

e intenso que conheço

como um dom impossuído.

Do ouro terá a luz interior, terá

a graça desconhecida daquilo que mal pousa

na mesa, no mundo.

— Passar nocturno da água que o sangue

mudamente imita. Ilha cercada

de todos os lados

por uma inumerável, inominável

sede humana.

Esta laranja lembra-me uma alta solidão

que nem pode ser nossa, de tão pura. Lembra-me

ainda

uma urna fechada como gelo,

onde o ardor da criação guardado devagar se inspirasse

numa fonte oculta. Onde

os veios amarelos, batidos ao longo do silêncio

pelas pequenas espadas dos raios,

se movessem,

quem sabe até que inapercebido, louco,

tão vivo coração de poema. Laranja

com facas e garfos em volta, ainda recebendo

gota a gota a sua árvore — laranjeira de espírito

desconhecido, irmão

de chuva, irmão de uma noite vagarosamente

purificada. Laranja

encontrada entre dois momentos inimigos, ao meio

como um grito

que bate em cheio entre os ossos e as veias

fulminadas. Doada à poesia que esperava,

entre a rigorosa visão e a experiência

desmedida da carne.

Se a mão se atreve pela confluída laranja,

sobe ao ombro o puro sentimento

de ligação ao mundo. São as manhãs impossíveis

da terra, o subjacente e livre fogo

da noite, as águas a urdir

o peixe que vai nadando até se consumar em lento

lírio.

Cerraria sobre esta laranja que aparta a inocência

da treva

daquilo que o espírito calou como luz indivisa —

sobre ela cerraria a boca,

como se a sepultara num silêncio plantado

de muitas presenças fortes

como sal.

— Talvez todo o enigma materno me fosse dado

de inspiração

através da língua, por confusos órgãos, a todo um corpo

tenso e apto aos segredos e às

delicadas subtilezas da terra.

Talvez esta laranja me dotasse de uma atenção

vertiginosa,

e tudo fosse entrando como sabedoria pelo corpo evocativo,

e cada gesto fosse depois

a íntima unidade deste Poema com as coisas.

                                                                           Laranja

apaixonadamente.

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

luis antonio de villena / uma arte de vida

Viver sem fazer nada. Tratar do que não interessa,

tua gravata à tarde, uma carta que escreves

a um amigo, a opinião sobre um quadro, que dirás

conversando, mas que não terás o mau gosto

de pretender escrita. Beber, que é um prazer efémero.

Amar o sol e desejar verões, e o inverno

lentíssimo que convida à nostalgia (de onde

essa nostalgia?). sair todas as noites, compor

o foulard com carinho esmerado em frente ao espelho,

embriagar-te em beleza quanto possas, perseguir

e ansiar corpos jovens, planícies prodigiosas,

todo o mundo que cabe em tanta euritmia.

Deixar de manhãzinha tão fantásticos leitos,

cheirar as mãos enquanto buscas táxi, gozando

na memória, porque falam de pêlos macios e delícias

e ocultos lugares e perfumes sem nome,

suaves como os corpos. Então que frio amanhecer,

como é triste, que belo! Os lençóis vão acolher-te

depois, um tanto ermos, esperarás o sono.

Do dia que virá não sabes nada. (Não consultas

oráculos.) Queimar-te-ão tédios, emoções,

tertúlias e belezas, as rosas de um banquete

sumptuoso, e as velhas vielas, aí onde se sente

tudo, no Verão, como um aroma intenso.

Viver sem fazer nada. Tratar do que não interessa.

Se tudo corre mal, se enfim tudo é cruel,

como Verlaine, saber ser o rei de um palácio de inverno.

luis antonio de villena

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

vasco miranda / apontamento

Se a morte não fosse mais imperiosa que o silêncio

E me não restasse de vida um sopro de resgate,

Um último sopro a abrir-se sempre à flor de cada tragédia;

Se um puro cravo me não florisse nos lábios

E me não entornasse nas mãos o aroma contagioso

Do sangue das mãos sacrificadas à alegria de viver;

Se uma estranha luz me não prendesse à ara

Do sacrifício comum e me não queimasse

Os membros retalhados nas andadas dos caminhos;

Então reduziria minha fome de teatro

A minha torturante sede de teatro

À tristeza de não dizer as palavras imprevistas.

Assim,    Irmãos,    improvisarei a cada momento o fim do

                                                                                       mundo,

A cada momento apressarei a tragédia universal,

E no meio da fúria dos elementos e do enxofre da hora final

Tomarei lugar à mesa do banquete comum, sereno e impávido,

Como conviva que não recusa fartar os olhos

Sobre o prato delicioso em que o Verbo é servido numa

      última e infinita dimensão.

vasco miranda

a vida suspensa

1953

julius lenko / na biblioteca da escola depois da guerra

Ao entrar sinto a cara a arder:

montes de livros, migalhas de cultura e de beleza

juncam o chão como espigas calcadas

após a passagem de um brutal furacão.

A poeira da guerra veio pousar nos lábios

dos homens de génio. Vozes incorruptíveis

a troar por cima do espaço e do tempo.

Mas incapazes de esmagar as botas do fantasma.

Apanho o livro pouco espesso furado

por uma bala. A chaga é horrível.

Todas as folhas estão manchadas de sangue.

Abro. Leio. Não posso reter as lágrimas

quando o título vem dançar diante dos meus olhos:

«Os sonetos sangrentos de Hviezdoslav.»

julius lenko

tradução de ernesto sampaio

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

tiago fabris rendelli / desmembramento

"porque só a dor / é capaz de nos revelar / a grande mentira / que há por detrás / de todas as coisas".

                           (gil t. sousa, passagem do poema "incerto")

I

não sei medir a vida,

minha balança sempre

caí para o absurdo.

II

a cidade, refletida pelos raios,

adormece no horizonte.

são fotografias tenebrosas

do grande diluvio que dorme em cada casa,

meu coração se afoga na tempestade.

III

abri a porta do peito,

deixei a guerra passar

sobrou só estilhaço,

caquinhos incoláveis

do espelho que fui.

sigo agora sem face,

posto que defunto não tem cara,

serei igual aos meus irmãos de azedume

e virarei capim com a alquimia do tempo.

IV

respiro os velhos mortos

apodreço pelo seus excessos de dias.

estou aferrado na cruz,

girando no mesmo círculo,

contorcido pelas dores

de todas as agulhas enfiadas nas unhas

para tampar os excessos de solidão

e que só terminam de arder

depois de brotadas em sangue.

V

o casal se beija.

haverá amor?.

terá sido um encontro celeste,

alguma movimento lento e milenar

que culminará em mil galáxias

explodindo sobre a cama?

ou terá sido alguma invenção

humana sobre o acaso?

o casal desunifica os lábios.

haverá amor?

VI

o inferno queimará o ar,

não sobrará nada,

serei eu o louco a professar misérias,

a abrir portas no céu,

a criar a melodia das trombetas.

sete lâmpadas acenderão na língua

e toda a penumbra será descoberta.

quem for digno romperá o selo de minha boca:

"Tarde demais!", direi,

pois já serei um oceano de vidro a enganar os pássaros.

tiago fabris rendelli

victor prado / por favor

                         

                     para Tiago Rendelli

O tombo que carrego é um menino,

e não sei o que fazer.

Ele nunca disse uma palavra sequer,

nem quando avistamos a borboleta a

comer o asfalto da R. Padre Anchieta

nem quando deu loucura na vizinha

ou quando seus olhos esbugalharam

e se transformaram em duas jabuticabas

no meio da celebração do primeiro aniversário

da morte do Rio Sagrado

ou mesmo quando vimos e ouvimos o

choro recém-chegado das pulgas no

Mediterrâneo.

Por favor,

não sei o que fazer.

Esta casca tem gosto de serragem

e meus dentes preferem celulose

ou terra. Um doutor, conhecido

da família, implantou quatro cupins

nos lugares dos dentes do juízo.

Como muito melhor agora, mas

dormir é terrível. Certa noite

sonhei com um boitatá gigante

em meu encalço. Quando acordei

me veio o choro, o pesadelo

havia começado.

Peço, por favor,

que só me diga o nome daquele

tarja preta que passa sempre

durante os comerciais entre os

desenhos infantis. Esse menino

que é meu tombo nunca falou

e nem precisa.

victor prado

bastardo

ed. urutau

2016