dylan thomas / não entres docilmente nessa noite serena

Não entres docilmente nessa noite serena,

porque a velhice deveria arder e delirar no termo do dia;

odeia, odeia a luz que começa a morrer.

No fim, ainda que os sábios aceitem as trevas,

porque se esgotou o raio nas suas palavras, eles

não entram docilmente nessa noite serena.

Homens bons que clamaram, ao passar a última onda, como podia

o brilho das suas frágeis acções ter dançado na baía verde,

odiai, odiai a luz que começa a morrer.

E os loucos que colheram e cantaram o voo do sol

e aprenderam, muito tarde, como o feriram no seu caminho,

não entram docilmente nessa noite serena.

Junto da morte, homens graves que vedes com um olhar que cega

quanto os olhos cegos fulgiriam como meteoros e seriam alegres,

odiai, odiai a luz que começa a morrer.

E de longe, meu pai, peço-te que nessa altura sombria

venhas beijar ou amaldiçoar-me com as tuas cruéis lágrimas.

Não entres docilmente nessa noite serena.

Odeia, odeia a luz que começa a morrer.

dylan thomas

tradução de fernando guimarães

pablo garcia casado / amor

uma mulher sempre metida na cozinha

sempre com problemas sempre com a regra

o lixo não te esqueças de ir passear o cão

uma doença que se cura com os anos

um rádio que começa a perder as emissoras

um comboio que faz sempre o mesmo percurso

entre duas cidades cada vez mais afastadas

pablo garcia casado

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

arsenii tarkovskii / quando sob os pinheiros

Quando sob os pinheiros, e quando escrava,

minha alma vestia um corpo torturado,

ainda a terra voava célere para mim

e as aves se desvairavam ao som rouco dos cavalos.

Agulhas negras, escamas de pinheiro,

                                                                    as cascas,

e rubro sob os pés jorra

                                           o mirtilo,

e meus furiosos dedos rasgam pálpebras,

meu corpo quer viver. Será que este

                                                                  sou eu?

Serei eu de carbonizada boca procurando

os joelhos das raízes secas, e que a terra

engole como outrora o sangue, e as irmãs

de Faetonte se transfiguram, choram âmbar?

arsenii tarkovskii

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

trad. nina guerra e filipe guerra

assírio & alvim

2001

irene lisboa / pequenos poemas mentais

           Mental: nada, ou quase nada sentimental.

I

Quem não sai de sua casa,

não atravessa montes nem vales,

não vê eiras

nem mulheres de infusa,

nem homens de mangual em riste, suados,

quem vive como a aranha no seu redondel

cria mil olhos para nada.

Mil olhos!

Implacáveis.

E hoje diz: odeio.

Ontem diria: amo.

Mas odeia, odeia com indômitos ódios.

E se se aplaca, como acha o tempo pobre!

E a liberdade inútil,

inútil e vã,

riqueza de miseráveis.

II

Como sempre, há-de-chegar, desde os tempos!

Vozes, cumprimentos, ofegantes entradas.

Mas que vos reunirá, pensamentos?

Chegais a existir, pensamentos?

É provável, mas desconfiados e inválidos,

Rosnando estúpidos, com cães.

Ó inúteis, aquietai-vos!

Voltai como os cães das quintas

ao ponto da partida, decepcionados.

E enrolai-vos tristonhos, rabugentos, desinteressados.

III

Esse gesto...

Esse desânimo e essa vaidade...

A vaidade ferida comove-me,

comove-me o ser ferido!

A vaidade não é generosa, é egoísta,

Mas chega a ser bela, e curiosa!

E então assim acabrunhada...

Com franqueza, enternece-me.

Subtil

A minha mão que, julgo, ridicularizas,

de que desconheces a suavidade,

cerra-te pacificamente os olhos

e aquieta benignamente o ar.

Paira sobre a tua cabeça, móbil, branda,

na prática de um velho rito,

feminil, piedoso, desconhecido e inconfesso.

IV

Ó luxúria brutal, perversa e felina,

dos outros, alheia,

sem pensamentos nem repouso!

retira-me da frente o venenoso cálice,

a tua peçonha adocicada.

Que a morte, o nirvana, a indiferença

dos longuíssimos anos sem sobressaltos, me retome.

Abro os braços e meço: cá, lá... cá, lá...

solidão, infinita solidão!

E neste movimento, neste balouço, adormeço,

Cá, lá... morte, vida... morte, vida...

Todas as ausências, todas as negações.

V

Os poetas cumprimentam-se, delicados.

Cada um como seu metro, o seu espírito, a sua forma;

as suas credenciais...

Mas são simpáticos os poetas!

Sensíveis, femininos, curiosos.

Envolve-os um mistério.

Não! Esta é a linguagem de toda gente: o mistério...

Que mistério?

Os poetas são apenas reservados, são apenas...

perturbados e capciosos.

VI

Cai um pássaro do ar, devagar, muito devagar.

E as árvores soturnas não se mexem.

Estio!

Não se vêem bulir as árvores, em bloco, ou aos arcos,, estampadas...

Elegante Lapa! Sol fosco, paisagem de manhã.

A gente do sítio, pobreza e riqueza, ainda recolhida.

Aqui, uma janela discreta que se abre, preta, cega.

Ali outra fechada.

E esta alternância, bastante irregular, vai-se repetindo, repete-se...

E eu, ai eu! Prisioneira, sempre prisioneira; tão enfadada!

irene lisboa

um dia e outro dia…

1936

manuel antónio pina / partida

De súbito extinguiu-se qualquer coisa,

soltou-se qualquer peça de uma máquina incompreensível

de que dependia, afinal, a minha vida;

tornou-se tudo demasiadamente literal,

até eu estar ali, sem compreender;

e até eu não compreender parecia

algo inteiramente incompreensível;

o mundo, que via pela primeira vez,

via-o através de uns olhos que não me pertenciam,

que não pertenciam, porque eu próprio era

um acontecimento incompreensível acontecendo,

algo que me acontecia não sabia a quem;

o comboio afastava-se levando-te

para fora de mim como alguém sonhando,

e eu e tudo o que de mim sabia desaparecera

e ficara um sítio vazio

onde as últimas horas da tarde

como aves extenuadas pousavam.

manuel antónio pina

atropelamento e fuga (2001)

todas as palavras

poesia reunida

assírio & alvim

2012

jorge de sena / em creta, com o minotauro

I

Nascido em Portugal, de pais portugueses,

e pai de brasileiros no Brasil,

serei talvez norte-americano quando lá estiver.

Coleccionarei nacionalidades como camisas se despem,

se usam e se deitam fora, com todo o respeito

necessário à roupa que se veste e que prestou serviço.

Eu sou eu mesmo a minha pátria. A pátria

de que escrevo é a língua em que por acaso de gerações

nasci. E a do que faço e de que vivo é esta

raiva que tenho de pouca humanidade neste mundo

quando não acredito em outro, e só outro quereria que

este mesmo fosse. Mas, se um dia me esquecer de tudo,

espero envelhecer

tomando café em Creta

com o Minotauro,

sob o olhar de deuses sem vergonha.

II

O Minotauro compreender-me-á.

Tem cornos, como os sábios e os inimigos da vida.

É metade boi e metade homem, como todos os homens.

Violava e devorava virgens, como todas as bestas.

Filho de Pasifaë, foi irmão de um verso de Racine,

que Valéry, o cretino, achava um dos mais belos da "langue".

Irmão também de Ariadne, embrulharam-no num novelo de que se lixou.]

Teseu, o herói, e, como todos os gregos heróicos, um filho da puta,

riu-lhe no focinho respeitável.

O Minotauro compreender-me-á, tomará café comigo, enquanto

o sol serenamente desce sobre o mar, e as sombras,

cheias de ninfas e de efebos desempregados,

se cerrarão dulcíssimas nas chávenas,

como o açúcar que mexeremos com o dedo sujo

de investigar as origens da vida.

III

É aí que eu quero reencontrar-me de ter deixado

a vida pelo mundo em pedaços repartida, como dizia

aquele pobre diabo que o Minotauro não leu, porque,

como toda a gente, não sabe português.

Também eu não sei grego, segundo as mais seguras informações.

Conversaremos em volapuque, já

que nenhum de nós o sabe. O Minotauro

não falava grego, não era grego, viveu antes da Grécia,

de toda esta merda douta que nos cobre há séculos,

cagada pelos nossos escravos, ou por nós quando somos

os escravos de outros. Ao café,

diremos um ao outro as nossas mágoas.

IV

Com pátrias nos compram e nos vendem, à falta

de pátrias que se vendam suficientemente caras para haver vergonha]

de não pertencer a elas. Nem eu, nem o Minotauro,

teremos nenhuma pátria. Apenas o café,

aromático e bem forte, não da Arábia ou do Brasil,

da Fedecam, ou de Angola, ou parte alguma. Mas café

contudo e que eu, com filial ternura,

verei escorrer-lhe do queixo de boi

até aos joelhos de homem que não sabe

de quem herdou, se do pai, se da mãe,

os cornos retorcidos que lhe ornam a

nobre fronte anterior a Atenas, e, quem sabe,

à Palestina, e outros lugares turísticos,

imensamente patrióticos.

V

Em Creta, com o Minotauro,

sem versos e sem vida,

sem pátrias e sem espírito,

sem nada, nem ninguém,

que não o dedo sujo,

hei-de tomar em paz o meu café.

jorge de sena

peregrinatio ad loc infecta

1969

carlos de oliveira / leitura

Quando por fim as árvores

se tornam luminosas; e ardem

por dentro pressentindo;

folha a folha; as chamas

ávidas de frio:

nimbos e cúmulos coroam

a tarde, o horizonte,

com a sua auréola incandescente

de gás sobre os rebanhos.

Assim se movem

as nuvens comovidas

no anoitecer

dos grandes textos clássicos.

Perdem mais densidade;

ascendem na pálida aleluia

de que fulgor ainda?

e são agora

cumes de colinas rarefeitas

policopiando à pressa

a demora das outras

feitas de peso e sombra

carlos de oliveira

pastoral

1976

artur do cruzeiro seixas / as mãos escrevem nas pálpebras

As mãos escrevem nas pálpebras

a palavra astro

neste fim de tarde solitário.

A morte é a mais lúbrica das criaturas

e vem e vai

e pendura nas paredes

mil e uma fórmulas secretas

em que são iguais as quantidades de realidade

e do que a ela se opõe.

O Vento está visivelmente cansado

arranhou-se num espinheiro

e corre-lhe pelo peito quente

um fio de sangue.

Qualquer coisa como música

advém do seu silêncio

e o olhar é uma ponte nitidíssima

entre duas realidades que não há.

artur do cruzeiro seixas

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

ruy cinatti / primeiro septeto

I

O passo alinhavado do cego,

abatido pela ponta da bengala,

é vermelho e branco quando ele passa

determinado, tatibitate o passo,

alinhada parede. Mão

atenta,

livre,

atravessa-lhe a rua. A confiança

só no coração se alcança:

é toda esperança.

Não a do cego. Ele sente a mão,

antes parede. Depois

o sobretacto ponta de bengala

no chão. Certeza

é um terror que se cala

branco ou vermelho ou a esmola

recebida, recusada. No jardim

recolhe sol com as mãos.

Leva-o aos olhos. Recolhe a casa

Para viver a manhã.

ruy cinatti

sete septetos

1967

daniel faria / escrevo do lado mais invisível das imagens

Escrevo do lado mais invisível das imagens

Na parede de dentro da escrita e penso

Erguer à altura da visão o candeeiro

Branco da palavra com as mãos

Como a paveia atrás do segador

Vejo os pés descalços dos que correm

E escrevo para os que morrem sem nunca terem provado o pão

Grito-lhes: imaginai o que nunca tivestes nas mãos

Correi. Como o segador seguindo o segador

Numa ceifa terrestre, tombando. Digo:

Imaginai

daniel faria

dos líquidos

2000

josé régio / libertação

Menino doido, olhei em roda, e vi-me

Fechado e só na grande sala escura.

(Abrir a porta, além de ser um crime,

Era impossível para a minha altura…)

Como passar o tempo?... E diverti-me

Desta maneira trágica e segura:

Pegando em mim, rasguei-me, abri, parti-me,

Desfiz trapos, arames, serradura…

Ah, meu menino histérico e precoce!

Tu, sim!, que tens mãos trágicas de posse,

E tens a inquietação da Descoberta!

O menino, por fim, tombou cansado;

O seu boneco aí jaz esfarelado…

E eu acho, nem sei com, a porta aberta!

josé régio

poemas de deus e do diabo

1925

david mourão-ferreira / sextina I ou canção dos quarenta anos

O mordomo do vento é este cedro

O correio do Sol aquele pombo

Nunca mais Nunca mais vem a notícia

Sou mais novo que o escândalo em que vivo

Mas vou perdendo aos poucos a memória

De secretas paisagens me despeço

Só a esperança não Que a não despeço

E dou-lhe todo o ouro deste cedro

E dou-lhe os dividendos da memória

mais o fogo nas vísceras do pombo

mais os restos de um sonho que tão vivo

como prémio só pede uma notícia

Quantas notícias antes da notícia

De quantas dia a dia me despeço

até que o fim do escândalo em que vivo

me seja anunciado pelo cedro

Indaga Não descrevas É um pombo

que se afoga no sangue da memória

Também aquele amor hoje memória

morreu na combustão de uma notícia

Mas nasce de tais cinzas outro pombo

Não olho para trás Nem me despeço

Tudo o que se imagina aquém do cedro

converte-se em pilar de um amor vivo

Se é loucura viver o que não vivo

Se é loucura no crivo da memória

deixar que passe o pombo e fique o cedro

a ver se não censuram a notícia

direi mais uma vez Não me despeço

Há-de vir a notícia Mais o pombo

Com asas novas há-de vir o pombo

Outro pombo dizer-me que estou vivo

louvar-me porque nunca me despeço

pedir-me que o recolha na memória

E no vento divulga-se a notícia

Quem primeiro a transmite é este cedro

Canção voa nas asas desse pombo

Torna com ele ao Sol E morto ou vivo

diz-lhe que nem agora me despeço

david mourão-ferreira

obra poética, vol. II

bertrand

1980

rui knopfli / o preto no branco

De granada deflagrada no meio

de nós, do fosso aberto, da vala

intransponível, não nos cabe

a culpa, embora a tua mão,

lhe tenha retirado a espoleta.

De um lado o teu dedo indicador,

de outro a minha assumida neutralidade.

Entre os dois, ocupando o espaço

que vai do teu dedo acusador

à minha mudez feita de medo e simpatia,

tudo quanto não quisemos, nem urdimos,

tudo quanto a medonha zombaria

de ódios estranhos escreve a sangue

e, irredutivelmente, nos separa e distancia.

Tudo quanto há-de gravar o meu nome

numa das balas da tua cartucheira.

Nessa bala hipotética, nessa bala possível

que se vier, quando vier (ela há-de vir)

melhor dirá o que aqui fica por dizer.

rui knopfil

mangas verde com sal

1969